Владимир Колычев - Брат, останься в живых

• Название: Брат, останься в живых
• Автор: Владимир Колычев
• Жанр: Криминальный детектив

Нигде нет покоя нашему человеку, даже на Багамских островах. Никита Брат поселился там вместе с женой и детьми после того, как «погиб» в устроенной им самим авиакатастрофе, чтобы навсегда скрыться от недругов. Но местный воротила с соседнего острова положил глаз на его жену и решил уничтожить соперника. Так бы и остался Никита на дне моря с гарпуном в сердце, если б не его отменная реакция. Брат нашел способ, как обезвредить «соседа», да только пришлось ему вернуться с семьей в Россию. Знал бы он, что его ждет. Судьба сделала очередной фортель, и оказался Никита на алмазном прииске в качестве раба…

---

Его не ждали, не встречали, но расстраиваться он не стал. Пусть он и не нужен богатым родственникам, но и они ему не очень-то и нужны. Пусть помогут с работой, больше от них ничего не требуется...

По перрону он шел неторопливо, с отсутствующим видом лавируя между людьми. Может быть, поэтому, может быть, по каким-то другим причинам он приглянулся двум постовым милиционерам.

– Молодой человек, паспорт ваш можно? – спросил старшина.

Взгляд у него цепкий, пытливый.

– Если нужно, пожалуйста...

Милиционер просмотрел паспорт, сверил фотографию в нем с оригиналом.

– Так, Скворцов Станислав Васильевич... Новосибирская область... Зачем в Москву прибыли?

– Просто...

– Просто сейчас ничего не делается... Что там у нас в сумке?

– Вещи...

– Взрывчатые вещества, наркотики есть?

– За дурака меня держите? – усмехнулся Стас. – Если б это было, разве бы я вам сказал... Нет у меня ничего: ни наркотиков, ни пластида...

– Почему именно пластида? – насторожился сержант и подозрительно покосился на своего напарника.

– Ну, не знаю, вы же террористов ищете. А для чего-то серьезного много тротила нужно. А пластид по эквиваленту покруче будет...

– Сумку к осмотру! – рявкнул старшина и отошел на шаг, чтобы в случае чего успеть отреагировать.

– Да нет у меня там ничего...

Стас понимал, что милиционеров баснями не накормишь. Поэтому позволил сержанту распотрошить свою сумку... Зря он про пластид сказал. Не надо было дразнить милиционеров. Но раз уж оплошал, надо терпеть.

В сумке запрещенных предметов не обнаружилось. Но милиционеры не успокоились.

– Вам придется пройти с нами! – вынес свой вердикт старшина.

– Ну, это лишнее! – запротестовал Стас. – Нашли террориста... Я сам четыре года с ними воевал...

Он протянул старшине еще один документ – удостоверение личности, которое «забыл» сдать при увольнении.

– Так, Скворцов... Прапорщик... Воинская часть... – куда более уважительным тоном прочитал милиционер. – Что это за часть такая?

– Армейская разведка...

За два года срочной службы Стас дослужился до старшины, затем остался на сверхсрочную и через полгода стал прапорщиком. В общей сложности пять лет прослужил. Из них четыре – с учетом всех перерывов – в Дагестане и Чечне. Два ордена, три медали... Ему было чем гордиться...

– Понятно... Ну, извини, брат...

Милиционеры – такие же служивые люди, каким он сам был полгода назад. А служивый служивого всегда поймет...

Стас закинул сумку на плечо и направился дальше. На площади перед вокзалом стояло сразу несколько машин с шашечками такси.

– Куда едем, командир? – спросил низкорослый мужичок с кривыми, как у калмыцкого всадника, ногами.

– Рублевское шоссе...

Стас назвал точный адрес.

– Это за Кольцевой, – вслух подумал таксист. – Но все равно круто... Три тысячи, поехали?

– Ты, наверное, пошутил?

В глазах Стаса три тысячи рублей представлялись целым состоянием. Да он после дембеля в своем поселке с утра до ночи работал охранником и то столько в месяц не получал...

– Что, не потянешь? – Мужик озадаченно почесал затылок. – А тысячу?.. Это по-божески...

– Креста на тебе нет, божеский ты человек, – криво усмехнулся Стас.

Но в машину все же сел. Он же не в своем родном поселке, а в Москве, где цены как за границей. К тому же он знавал времена, когда тысяча рублей казалась ему мелочью. Однажды привез домой сразу шестьдесят тысяч «боевых»...

– На Рублевке что забыл? – в дороге спросил таксист.

– Деньги нужны...

– А они что там, на дороге валяются?

– Нет. Дядя там у меня живет. Двоюродный... Может, с работой поможет...

– Хорошо, когда есть дядя-миллионер...

– Ты откуда знаешь, что он – миллионер?

– Ты ж не в Капотню едешь, а на Рублевку. Там сейчас только миллионеры и живут. Долларовые, само собой... Он у тебя кто, банкир?

– Да нет. Что-то там с нефтью связано...

– Нефть – всему голова, – совсем не весело усмехнулся таксист. – Раньше так про хлеб говорили, а сейчас... Да, кто-то баранку крутит, а кто-то вентиль на нефтяной трубе... Повезло тебе с дядей...

Мужичок печально вздохнул. Он явно уже пожалел, что дал слабину и снизил планку за проезд до тысячи. По его мнению, Стас мог бы заплатить и больше... Пусть жалеет, лишь бы до места довез.

Машина остановилась перед воротами самого настоящего контрольно-пропускного пункта. Стас знал, что его двоюродный дядя жил в поселке на Рублевском шоссе, но он не думал, что поселок этот окружен со всех сторон высокой кирпичной оградой и охраняется, как военная база стратегического назначения. Охранники в черной униформе какого-то вольного образца, легкие кевларовые бронежилеты, пистолеты в упрощенных кобурах, дубинки, наручники. Один из этих бравых ребят встал у Стаса на пути.

– И далеко мы идем? – покачиваясь на носках, надменно спросил он.

Видит, что Стас человек простой, отсюда и пренебрежительный тон. Впрочем, Стаса это не задело. Он не строил иллюзий относительно своей высокой значимости.

– Мне нужен четырнадцатый дом. У меня там родственник...

Бесшумно открылись ворота, и мимо Стаса проехал черный и блестящий, как новенькая калоша, джип размером чуть ли не с грузовик. Охранник дернулся, как будто хотел отдать водителю честь. И отдал бы, если бы это предусматривалось правилами...

Машина уехала, ворота закрылись. Только после этого охранник вернулся к Стасу. И куда делось его желание угождать и стелиться перед сильными мира сего... Снова все тот же высокомерный взгляд. Как будто он точно знал, что Стас приходится своему дяде бедным родственником...

– Фамилия?

– Скворцов... Эдуард Витальевич Скворцов...

– Я спрашиваю твою фамилию.

– Тоже Скворцов... Станислав Скворцов...

Дяде Эдуарду он приходился всего лишь двоюродным племянником, но фамилия у них одинаковая. Стас даже не знал, гордиться этим или не стоит...

– Паспорт...

Охранник удостоверился в том, что его не обманывают, и скрылся в своей сторожке. Минут через пять вернулся.

– Ждут тебя... – зевая, сказал он. – Сейчас подъедут... Жди...

Ждать пришлось долго. Почти полчаса. Наконец охранник пропустил Стаса через проходную. На круглой площадке по ту сторону забора стоял серебристый «Мерседес», из которого вышла симпатичная девушка лет пятнадцати. Прелестное личико, яркие выразительные глаза, нежные бледные щечки. Худенькая, хрупкая, по-детски угловатая. Стрижка «каре» открывала тонкую шею. Джинсовые куртка и брюки, крошечного размера кроссовки... Милый беззащитный воробушек...

Девушка увидела Стаса, смущенно улыбнулась и неуверенно помахала ему рукой. Сама сделала шаг навстречу.

– Вы и есть мой брат Станислав? – спросила она.

Голос тихий, но приятный на слух. Как будто ручеек журчит.

– А вы, значит, моя сестра Серафима, – принужденно улыбнулся он.

Не нравилась ему ситуация, в которой он оказался. Клеймо бедного родственника давило на сознание. И как бы ни хороша была его троюродная сестренка, она прежде всего хозяйская дочь, а потом уже родственница...

– Мне больше нравится, когда меня называют Симой. А еще лучше, Симоной...

И хотя она поправила его вежливо и без упрека, Стас воспринял ее слова как замечание.

– Да, Симона, я понял... А где твой папа?

– Отец сейчас на работе, будет только вечером... Садитесь, я отвезу вас домой...

Симона уверенно управляла машиной, чувствовалось, что не впервые за рулем. Стас заметил, что при разгоне она не пользуется рычагом переключения скоростей. Сам догадался, что коробка передач автоматическая... Удивляться было бы глупо, все-таки это «Мерседес», а не раздолбанный работяга «уазик»...

– Где вы устроились? В гостинице? – спросила Симона.

Вряд ли она хотела вызвать у него чувство неловкости. Скорее всего, спросила по наивности, по простоте душевной. Во всяком случае, Стасу так показалось.

– Нет, я сразу к вам...

– А-а... Ну ладно, у нас дом большой...

Дом и в самом деле представлял собой грандиозное, в некоторой степени помпезное сооружение. Три этажа, колонны, барельефы... Посреди двора круглый мраморный бассейн с фонтаном, английские газоны... Трудно было представить, что в этом дворце не найдется койкоместа для бедного родственника.

Высокие кованые ворота открылись автоматически, Симона объехала дом и остановила машину по другую его сторону. Здесь тоже был чистый ухоженный двор, газоны, клумбы, искусственные водопады... Но что-то подсказывало Стасу, что почетных гостей впускали в дом не с этого двора.

– Вы, наверное, проголодались? – вынимая ключ из замка зажигания, спросила Симона.

– Я бы не сказал... Может, перейдем на «ты». А то как-то неловко...

– Я скажу, тебя накормят...

Она вышла из машины, дождалась, когда он закроет за собой дверцу, и повела его к двери, за которой начиналась кухня... Стас читал, что в былые времена в барских домах слуг кормили отдельно от господ. Высшее общество – в парадных залах при свечах, а холопы – на кухне... Но, скорее всего, Симона действовала без задней мысли...