Олег Метелин - Сунг

• Название: Сунг
• Автор: Олег Метелин
• Жанр: О войне

---

На «свежем воздухе», в горах, есть что-то от пресловутой поговорки про баню и равенство. Здесь царит дух товарищества и здесь другие авторитеты и ценности.

– Почему зря? – для начала я решил прикинуться «чайником».

– Почему? – несколько даже удивленно переспросил Рукосуев, – Да потому! Развел тут формалистику!

Голос подполковника загустел.

– Этот парень, что он видел в жизни? Его после училища сюда, в горы, в самую задницу! Ему баб трахать, по театрам ходить а он сидит в норе, корректирует огонь артиллерии, командует урюками, моется раз в месяц и видит одно и то же «кино „Горы“! Его морально поддержать надо! И ты, как старший товарищ, должен был сделать это. Не я – а ты! Поскольку я ему в отцы гожусь, а ты – в старшие братья…

Я хмыкнул.

– Ты еще смеешься?!

– Ну, положим, насчет театра вы преувеличили. Не наблюдается среди господ молодых офицеров желания приобщаться к вечным ценностям искусства…

– А ты не паясничай! – прикрикнул Рукосуев, – То-то и оно, что у вас только одно на уме: бабы и водка!

– С бабами здесь проблема, – я вздохнул, – Сами же только что говорили…

– Не перебивай, когда с тобой старшие по званию разговаривают!

«Давно бы так, а то развел тут антимонию…»

– Товарищ подполковник! Вы высказываете мне свое неудовольствие за мое справедливое требование к несению службы? За требование, входящее в мои служебные обязанности?

Это было произнесено совершенно другим тоном. Казенным, жестким и отточенно – вежливым. Панибратские разговоры закончились, коли, не найдя аргументов, старший по званию решил поставить меня как пацана по струнке. Посмотрим…

Подполковник остановился, словно натолкнулся на невидимое препятствие. Всем корпусом повернулся и внимательно всмотрелся мне в глаза с тяжким недоумением.

«Вот, значит, ты какой…» – прочитал я в его взгляде.

«Такой!» – я тоже остановился, поправил на плече автомат и расправил плечи.

Рукосуев с минуту смотрел мне в глаза.

Я выдержал его тяжелый давящий взгляд: выбор сделан, отступать некуда и отношения перешли в формальное русло. А формально я прав, делая замечание нерадивому офицеру. Заступаясь за него, комендант переступил должностные полномочия. Теперь мы будем только на «вы»…

Однако вопреки словам самооправдания, звучащим в моей душе, где-то в ее глубине ворочался противный червячок сомнения и нехороших предчувствий:

«Опять не сдержал свою натуру! Зря я так с ним. Надо было прикинуться виноватым… Покаяться. Теперь у меня с подполковником будут проблемы».

Припомнились рассказы офицеров моего нового отдела.

«-Ну, ты, Сашка, влип! – старлей Ростовцев хлопнул меня по плечу с таким видом, словно сообщил радостное известие. – Там комендачом Рукосуев. Зверюга! Ты, главное, не обольщайся насчет его интеллигентности. Действительно, дядька начитанный, библиотеку собирает, может на разные культурные темы побздеть. И даже проявляет некий демократизм к подчиненным. Но! Гребет всех под себя. Комендатура хвостом подмахивает – это само собой. Но и офицеры на заставах пикнуть не моги. Как он сказал, так и будет. Дело, конечно, он туго знает, но любит, чтоб все под ним были. В общем, самодержец: хочу – люблю, хочу – головы рублю…»

…Подполковник еще раз окинул меня с ног до головы презрительным взглядом и отвернулся. Вот и поговорили…

До «точки» дошли в полном молчании.

Впереди склоне показались вытоптанные солдатскими сапогами грязно-серые брустверы опорного пункта «Сунг». Над ними вились дымки землянок. Рукосуев подозвал к себе сержанта, сопровождавшего нас от Шахт.

– Сынок, – произнес он, – двигай к выносному посту и предупреди начальника, что мы поднимемся сначала вон на ту горушку, отметка «16-04». А потом уже зайдем к нему. Пускай даст команду своим архаровцам – еще обстреляют за милу душу…

Сержант откозырял и побежал туда, змеятся траншеи «стопаря» «Сунг».

Перед выходом с Шахт лейтенант с незапоминающейся фамилией отправил его вместе с нами то ли для сопровождения, то ли для охраны. И то и другое мне кажется глупым.

В случае нападения факт, что у тебя в группе на один ствол больше, особой роли не сыграет. Поскольку у «духи» здесь любят бродить большими толпами, и ты себе только продлишь агонию. Что же касается сопровождения, то это не менее бессмысленно – подполковник Рукосуев дорогу знает.

Самое же дерьмовое в этой ситуации, на мой взгляд, заключается в том, что мы будем возвращаться в Ослиный Хвост другой дорогой, и сержанту придется пилить обратно к своей «точке» в полном одиночестве. А в горах в одиночку не ходят. Прогнулся, называется, лейтенантик…

Мы резко забираем в сторону и начинаем подниматься по заснеженному лбу сопки.

… – Стой! – недвусмысленный лязг затвора заставляет нас замереть.

Застываем, всматриваясь в однообразный снежный ландшафт и пытаясь вычислить находящийся рядом окопчик «секрета». Звук металла глухой, словно из-под земли. Но одновременно довольно отчетливый, как будто стрелок сидит в яме где-то под нашими ногами. Ни намека. Хорошо замаскировались, черти…

Подполковник представляется.

В ответ – тишина. Видимо, в «секрете» сидит не один человек, и теперь там совещаются, как быть с непрошенными гостями.

Спустя пару минут прозвучал все тот же голос:

– Товарищ подполковник – вперед. Остальные на месте!

– Куда вперед?! – кричит раздражающийся Рукосуев, – Ты где сидишь?

– А прямо к вершине идите, товарищ подполковник! – советует невидимый часовой, в тоне которого начинают проскальзывать веселые нотки, – Там вас и встретят.

Комендант матерится под нос:

– …Еб твою мать! Этот засранец опять все по-своему сделал. Говорил же ему, что не здесь надо… Говнюк!

Слова подполковника потихоньку стихают по мере его удаления. Через пяток минут он оказывается на вершине, растерянно оглядывается, делает шаг и… пропадает. Видимо, спрыгивает в какой-то окопчик.

– А нам что делать? – вопрошает мой спутник – майор белое безмолвие.

– Подождите пока… – предлагает «безмолвие». – Покурите. Тут можно: «духи» не увидят…

Кажется, я его вычислил. Этот парень находится за вот этим холмиком, или под ним (если этот холмик – насыпь из земли над окопом, искусно замаскированным). У меня сразу начинают чесаться руки, чтобы проверить свою догадку. Но как? Гранату не бросишь – свои, черт бы их побрал!

Разведчик видит это по моему лицу, улыбается одними губами и кивает мне. Похоже, он пришел к такому же выводу одновременно со мной. Потом демонстративно присаживается на корточки и вытягивает сигарету из мятой пачки:

– Закуривай, старлей!

– Закуривайте, товарищ старший лейтенант, – советует мне голос веселого наглеца, – И не крутитесь, все равно не найдете.

– Будешь хамить, боец, гранату брошу! – кричу в ответ, – Знаю, где сидишь!

– Не успеете, – лениво подключается к перепалке второй, – Я вас еще с половины подъема на прицеле держу.

Через минут пятнадцать появляется красный от гнева Рукосуев. Рядом с широко шагающим подполковником семенит, стараясь не отстать, маленький прапорщик с хитрованской татарской физиономией.

Комендант что-то сердито ему выговаривает. Прапор виновато мотает головой, искоса поглядывая на начальство. Впрочем, по его лицу не видно, что он сильно удручен разносом…

– К Снесареву! – походя бросает нам Рукосуев и, не сбавляя темпа, начинает спускаться в сторону траншей.

Прапорщик, пробегая мимо вместе с подполковником, мотнул головой, словно копируя жест царских офицеров. Получилось это у него неплохо, если бы не шапка, съехавшая от рывка прапору на нос.

Нам ничего не остается, как последовать за этой парочкой.

Рукосуев не идет, а летит по целине. От него, словно от носа крейсера в штормовом море, в разные стороны фонтанами разлетается снег. Мы едва поспеваем – видимо, сильно разозлил его неведомый Снесарев.

А вот и он – Снесарев.

Разбитной малый в потертом на рукавах и на животе бушлате (видно, часто лазит по траншее). Из-под расстегнутого ворота куртки в глаза вызывающе лезет зеленая пограничная тельняшка. Шапка на затылке. (Впрочем, ее он в начале разноса приводит в нормально-уставное состояние.) Глаза, наверное, в обычное время нагловато-веселые (теперь понятно, с кого берут пример борзые бойцы в «секретах»!), сейчас нарочисто – виноватые и по-солдатски слегка бессмысленные. Франтоватые черные усики тщательно подстрижены. Они смотрятся по-опереточному на его смуглом, обветренном лице грубоватой, мужицкой лепки.

Кого он мне напоминает? Точно! Таким в моем воображении был старшина разведки Чубаров из некрасовского «Сталинграда». Лихой, бесшабашный вояка, предпочитающий больше полагаться на себя, а не на приказания начальства «сверху».

Он молча слушает разнос подполковника за то, что устроил огневую точку и «секрет» на сопке, которую было решено не занимать. Пару раз старший лейтенант Снесарев пытается вставить слово: