Алексей Калугин - Лучший стрелок

• Название: Лучший стрелок
• Автор: Алексей Калугин
• Жанр: Научная Фантастика

Заснуть на Диком Западе, а проснуться в современной... Герою не позавидуешь.

---

Морз наполнил рюмашку, выпил, свернул сигарету и закурил.

Бутылка была лишь ополовинена. А Морти Морз не имел привычки останавливаться на полпути. Сейчас он покурит. Потом не спеша, с удовольствием допьет виски. И отправится на поиски оружейной лавки.

– Уважаемый… - чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. - Уважаемый! - громила лениво повернул голову. - Где тут поблизости оружейная лавка?

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил.

– Чи-иво-о? - медленно протянул он.

– Оружейная лавка, - Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

– Тебе газовый баллончик нужен?

– Баллончик? - Морз озадаченно почесал затылок. - Да нет… Револьвер и коробка патронов.

Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.

Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!

– Ты откуда приехал? - спросил вышибала.

– Издалека, - сделал неопределенный жест рукой Морз.

– И что, у вас там, вдалеке, - срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, - оружие в лавках продается?

– Ну да, - утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: - А у вас оно на деревьях растет?

Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.

– Зачем тебе револьвер?

– А тебе какое дело?

– Гражданским иметь оружие не положено.

– Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия?

– А тебя что, убить собираются?

– Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.

– Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала.

– Не понял… - насупился Морз.

– Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.

– Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?

– В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.

– Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз.

– А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала.

– Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?

– Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала.

– Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз.

– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.

– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.

– Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? - догадался вышибала.

– В точку! - щелкнул пальцами Морз.

– Ничего не выйдет, - громила покачал головой.

– Почему?

– Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.

– Но я всего лишь защищаю свою жизнь.

– Плевать. Ты убил человека.

– Который пытался убить меня!

– По неосторожности.

– Разве?

– Без злого умысла.

– Да перестань!

– Как знаешь, - безразлично махнул рукой вышибала. - Закон не на твоей стороне.

– Значит, это плохой закон, - Морз был уверен, что прав.

– Может, и плохой, - вышибала развел руками. - Только другого нет.

– Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.

– И где ж его взять?

– Кого?

– Другого президента.

– Президентом может стать любой.

– А, деревня! - усмехнувшись, махнул рукой вышибала. - Ничего в мировой политике не смыслишь!

– Может быть, - не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. - Но когда я куплю револьвер…

– Не купишь, - перебил вышибала. - Не знаю, как там, у вас, - он подбородком указал за порог. - А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…

– То есть как? - удивился Морз.

– То есть абсолютно, - передразнил громила. - Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.

– Закон? - догадался Морти.

– Закон, - подтвердил вышибала.

– Плохой закон, - подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. - Но другого, надо полагать, нет.

– Точно! - лукаво прищурился вышибала. - Смотрю, ты начал врубаться.

– Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…

Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!

– Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политиком. Выпивку можно и с собой забрать.

Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.

– Будь здоров, - кивнул он вышибале.

– Э! Ты куда?! - приподнялся со своего места громила.

– Засиделся я тут у вас, - Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.

– Людка! Счет клиенту!

Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.

Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.

– Сдачу оставь себе, красавица.

– Счет! - взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.

– А ну-ка оплати счет, деревня!

– Я за все заплатил, - Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. - Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.

Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть.

– Это что? - подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос.

– Доллар, - с ледяным спокойствием ответил Морз.

И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение было самое миролюбивое.

– Это - доллар? - недоумевающе уставился на монету вышибала.

– Доллар, - подтвердил Морз.

– А хоть бы и так! - вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху. - Доллар - это сорок капель того виски, что в твоей бутылке. Плати по счету! - вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу. - Рублями!

– Я заплатил сполна, - тихо произнес Морти Морз. - Доллар за бутылку виски и паршивый бифштекс - справедливая цена.

Вышибала явно туг на ухо. Любой другой на его месте непременно бы обратил внимание на то, как изменились интонации голоса Морза. Вышибала же, наоборот, завелся.

– Думаешь, я ментов вызывать стану? - отпустив локоть Морза, он расправил плечи и обеими руками несильно - пока несильно, - толкнул оппонента в грудь. - Хрена тебе лысого! - еще один толчок. - Я сам с тобой разберусь!

Вышибала сделал страшное лицо и вскинул руку с раскрытой ладонью, делая вид, что собирается ударить.

Что Морти и требовалось.

Короткий удар снизу в челюсть. Затем - справа в висок.

Все. Этого было довольно. Вышибала отшатнулся назад и завалился на столик, который под его тушей, понятное дело, тут же и сложился.

Морз посмотрел на барменшу.

Девушка глядела на него не то с испугом, не то с удивлением.

Двенадцатый порт: понизить уровень агрессивности на восемнадцать пунктов!

– Он первый начал, - сказал, будто извиняясь, Морз и повернулся к выходу.

Забыл! Совсем забыл Морти, как говаривал в свое время папаша Морз: «К противнику, сынуля, нельзя поворачиваться спиной до тех пор, пока он не испустил дух. И даже после этого следует немножко подождать. Для верности».

Решив, что дело сделано, Морти повернулся к вышибале спиной. А тот, приподнявшись на локте, сунул руку за пазуху и вытянул оттуда странного вида, плоский, с тупым рылом пистолет, прицелился Морзу в спину и нажал спусковой крючок.

Морти показалось, что боль разорвала его надвое, когда тонкие, скрученные спиралью проводки, вылетевшие из ствола тазера, коснулись его спины. Морз даже не вскрикнул, а захрипел, заскрежетал зубами, давясь набежавшей под язык слюной. Тело его содрогнулось, и стрелок упал, уткнувшись лицом в резиновый коврик на пороге.