Дмитрий Факофский - Trip

• Название: Trip
• Автор: Дмитрий Факофский
• Жанр: Контркультура

---

В это время тут немного людей. Но уже играет живая музыка. Живая музыка тут всегда, что мне и нравиться в этом клубе. Иногда тут выступают довольно известные группы: «Мандры» или «Нумер 482» (хит «Стрибай» помните?) Отличной место для тех, у кого есть деньги.

Небольшое отступление. Мне клуб «44» денег за рекламу не платил (а жаль). Мне тут действительно нравится. Думаю, когда этот роман будет опубликован, они должны мне будут заплатить, или хотя бы повесить медную табличку «За этим столиком N-ro числа N-ro месяца N-ro года пил пиво великий писатель Д. Факовский».

Когда мы зашли в клуб, никакая известная группа тут не играла. Плохо, я бы с удовольствием попрыгал бы. Только парень под именем Снежок играет на пианино. Мы садимся в самом углу, берем себе пиво и жаренную картошку. Это стоит не мало, но мне пофигу — платит Леха. Можете назвать меня меркантильным, не вижу тут ничего плохого.

— Я вот хочу в Ниццу летом поехать.

— Откуда у такого дауна как ты, деньги на Ниццу?

— Тут заказ на мои картины поступил. Надо вообщем пару штук сделать, должны хорошо заплатить.

— Настолько хорошо?

— Ага. Это не то, что ты, пишешь свои книжки, и что?

Я угрюмо опускаю лицо в бокал с пивом Оболонь. Увивем, видно, что я немного расстроен, Леха заказывает нам еще по два бокала пива.

— Слышь, Факовский, как тебе тот чуп за пианино?

— В каком смысле?

— Тебе не кажется, что он — педик?

— Ну-у, не знаю даже.

— Ты смотри какие у него волосы мелированные, а главное, обрати внимание на его пальцы, у него маникюр! У парня, бля! И шмотки его!

Леха ненавидит всяких гомо, как и я. Леха встает и начинает громко свистеть и кричать какую-то хуйню. Я не предпринимаю попыток остановить его, просто сижу и смотрю с интересом, жду что будет дальше. А дальше будет следующее: Леха подбегает к Снежку, хватает его за волосы и почитает бить лицом о пианино. У Снежка вылетают зубы и брызгает в стороны кровь. Через секунд двадцать нас с Лехой хватает охрана и выкидывает на улицу. Я падаю мордой в лужу и вижу, как охранники бьют ногами Леху. Классика. Потом несколько мощных ударов мне в лицо.

Я возвращаюсь домой, когда уже стало совсем темно. Мне выбили передний зуб, болит спина и одежда вся покрыта грязью. Настроение у меня прекрасное.

Захожу в квартиру. Грек только что вернулся, он видит, что я выпивший и грязный. Грек что-то кричит. Я иду к буфету и достаю бутылку самогонки, которую ему прислал дед. Ставлю два стакана. Наливаю себе и Греку. Начинаем пить. Я рассказываю про то, что случилось. Уже скоро Грек смееться. Спать ложимся в три ночи.

Зуб я себе вставил через месяц в минской районной поликлинике. С меня взяли за это пятьдесят гривен. Стоматолог был старой усатой бабой, у которой страшно воняло изо рта.

8

В последнее время у меня плохо со сном. Я очень плохо сплю. Не могу спать. Принимаю какую-то успокаивающую хуйню и ложусь в постель. Стараюсь заснуть. Вместо этого, часами рассаматриваю темное пятно потолка и переворачиваюсь с одного бока на другой. Особенно хреново спиться, когда выпьешь вечером лишнего. Комок подступает к горлу и лежишь думаю о том, будешь ли ты блевать в ближайшие несколько минут, или, все же, тебя пронесет.

В последнее время я много стал пить. Ну, если быть откровенным, то относительно много. Я знаю людей, которые выпивают по литру водку каждый день. Конечно же, я не такой. Я не монстр. Но, я тоже пью каждый день, хотя и в меньших дозах. У меня начинается алкоголизм? Может быть. Мне насрать на это. Алкоголизм — профессиональная болезнь творческих людей. Особенно писателей.

Нет. Все же алкоголизма не будет. У меня сильный организм и он сможет справиться со всей этой хуйней, которая через него проходит. Я держу себя в руках. Контролирую.

Но, все же, ежедневное принятие алкоголя дает о себе знать. Каждое утро я просыпаюсь с мыслью, что все, хватит, сегодня я пить не буду. Воздержусь. Пойду почитаю, встречусь с друзьями, выпью с ними чашку чая. Но потом, ближе к полудню, становиться одиноко и депресивно. И если я даже и встречаюсь с друзьями, то веду себя как отмороженный. Не могу даже пошутить толково. И все начинается снова. Спиртное появляется само по себе. А потом я возвращаюсь домой, если не засну у кого-то, сижу сам в темной квартире с бутылкой в руках и стараюсь рассмотреть сквозь алкогольные пары свет звезд. Вспоминаю о том, что было раньше, глотая при этом ностальгические слезы вперемешку с соплями и стараюсь не замысливаться над будущим. Меня пугает мое будущее. Я выбрал не ту дорогу, как большинство, я не выбрал благополучную семью, высокооплачиваемую работу и мягкий диван перед ТиВи. Я выбрал бумагомарание, пиздострадательство и всю эту муть, которая называется моей жизнью. Не хочу даже думать о том, что будет через год. Я могу еще спрогнозировать несколько дней, неделю, от силы месяц, но не больше. Иногда, сажусь за комп и начинаю писать. Иногда выходит классно. Но, обессиленый алкоголем организм способен выдать максимум один-два листочка текста, который по пьяни теряется в дебрях винчестера.

Сейчас тоже все хуйево. Ничего хорошего. Вокруг меня одни мудаки и предатели. Люди, которых я любил, стали мне отвратительны, людей, которых я мог назвать свои друзьями, я стараюсь выкинуть из своей головы.

Вокруг столько быдла. Бля, я ненавижу тебя, быдло. Ты способно только использовать и производить материальное. Ты ничего не можешь сделать нового, высшего. Ты вообще ни на что не способно. Вот так ты, быдло, у будешь жить, своей меркантильной жизнью и жрать свою вонючую пищу, просматривая перед ТиВи тупые шоу. Убери от меня свои ебанные руки, было! Я не хочу быть с тобой, не хочу быть таким, как ты. Вообще, какого хуя я всем нужен? Почему вас не тогда, когда вы мне нужны? Почему вы появляетесь только в те моменты, когда меня тошнит от вас?!

Тут мало моего желания, быдлу же не достаточно самому деградировать и тупо просирать свою жизнь. Нет! Ему надо и всех сделать такими как оно, сделать всех одинаковыми и серыми. Для этого быдло и придумывает правительство, институты всевозможной власти, производит тысячи законов, которые сковывают тебя по рукам и ногам, затыкают тебе глотку и оставляют охуевшего смотреть на то, что происходит вокруг тебя. Мы опасны для быдла, мы раскалываем его ряды. Мы — социально опасны! Потому нас уничтожают, садят, перевоспитывают, загоняют в подполье, морят голодом и заставляют деградировать посредством ТиВи, тупых книг и прочей хуйни. Какая, бля, мазафака! Ну разве не мазафака, а? У меня аж руки дрожат от мысли, какая же все это пизда!

Потому я и пью, так все достанет за день. Так мало настоящих, живых лиц вокруг. Они, в основном у девочек в возрасте 13-15 лет, у которых мозгов как у ракушки. Их еще можно спасти. Вас уже не спасешь, а их спасти мне никто не позволит, обвинят в педофилии. Фак.

Так лежу и смотрю в потолок, а внутри меня что-то шевелиться, поднимается к горлу. Это хавчик, водка, пиво, все смешенное и наполовину переваренное. Если бы можно было просто пойти и полюбоваться. Так нет же! Оно просто поднимается, немного, недостаточно высоко! И в голове гудит что-то, так тихо и холодно. Я, бля, как мудак какой-то пью водку с пивом.

И вот сейчас снова оно, еще одно серое, мурловское похмельное утро. Не спал этой ночью совсем.

Вчера встретились с пациками в центре Киева. Вроде был какой-то новый модный праздник. Нас было пять человек. У нас традиция в Киеве такая, как только какие праздники, или выходные хотя бы, так Крещатик перекрывают, по нему ходить типа можно, а с ближайших пригородов — Бровары типа, и всяких спальных районов съезжается все бычье. Это все дерьмо ходит по моему городу, смотрит на все, фоткается, дышит со мной одним воздухом, сидит рядом в барах, покупает пиво в одних ларьках. Сраные селюки. У всех одна униформа. Пацаны в кожаных куртках, дебильных кепках с полосками и спортиках. На ногах туфли с бляхами. Телки в черных кожаных юбках и дешевых болгарских дубленках. Тошнит от вас уроды! Да ну, в пизду их всех. Пошли с пацанами в бар «У кромки поля». Такой типа футбольный бар, только футбик тут не показывают, у них еще летом ТиВи поломался. Им так и проще, спокойнее. А так все классно, розы там, флаги разные. Народу в нем еще мало. Потому сели там, где и хотели, на наши постоянные места. Мы тут уже постоянные клиенты, поэтому обслуживают нас по первому классу. Нам даже меняют пепельницы и предлагают наиболее свежую закуску. И пиво нам всегда наливают полные бокалы. Любим мы это место. Берем себе бутерброды с сыром, водку и пиво. Перед этим мы уже с Греком успели выпить пива. Пили его возле станции метро «Контрактовая площадь». Я уже свое пиво выпил и ждал, пока Грек допьет. Тут к нам подошел дед и попросил чтобы мы типа ему пустые бутылочки-то отдали. Какие вопросы? Конечно отдадим. Тут, вдруг, подбегает бабка и начинает кричать, что типа она возьмет у нас бутылки. Потом начинает стартовать на деда: «Ты мужчина, поэтому должен уступить женщине!» Дед ей: «Мы, мужики, из-за вас, баб, всю свою жизнь страдаем, так что иди нахуй!» Я начинаю аплодировать и швыряю бутылкой в стену ларька, бутылка разлетается на сотни стекляшек. Дед и баба окружают Грека, стоят к нему так близко, что он уже не может спокойно пить пиво. Грек орет: «Идите нахуй, уроды!» Пытается освободиться от них. Кое-как допивает пиво и кидает бутылку в снег. Дед и баба стартуют туда, а мы спускаемся в метро по замерзлой лестнице. Они (дед и баба) еще легко отделались, для Грека пиво — святое. Один раз я был свидетелем того, как он ударил одного такого деда надоедливого бутылкой по голове.