Сергей Антонов - 2 - Герой - 2

• Название: 2 - Герой - 2
• Автор: Сергей Антонов
• Издательство: Армада
• Жанр: Киберпанк
• Год: 1999
• ISBN: 5-7632-0826-9

«2 — герой — 2» — продолжение романа «Врата Испуганного Бога». Те же герои, та же Галактика. Музыкант Дон Маллиган и компьютерный виртуоз Збигнев Какалов совршают немыслимые подвиги как в реальном мире, так и в виртуальном. Почальон, индеец Малиновое Зерно, идет на смертельный риск, чтобы вручить адресату посылку — сливовый джем, сваренный прабабушкой. Казаки — разбойники бороздят пространство… Да что пересказывать — лучше прочесть самому! И можно ручатся, что читатель разочарован не будет.

---

Поскольку мы с вами, Дорогие Читатели, давно вторглись в ту область, где абсолютный домысел, основанный ни на чем, ничуть не дальше от истины, чем свидетельские показания, то те несколько часов, когда группа Маллигана детально обследовала «Солуор», можно опустить, резюмировав результат осмотра одной фразой: обнаружено ничего особенного. Древний, нестандартной архитектуры (рубка, например, была двухэтажной, с командирским балконом супротив главного экрана, который не мог называться осевым, поскольку был от оси хода смещен) однокорпусный корабль. Земной. Земной, — но не галактический. В истории звездоплавания не существовало "Солуора", короче, Дон скоро отказался что-то понимать, и находка в сухой мертвой оранжерее (!) громадного и хитроумного самогонного аппарата, с хлореллой в чане, показалась ему находкой очень достойной… Збышек позвал Дона к телу хозяина — тот начал двигаться и явно собирался восстать. Дон прервал обход на полушаге и поспешил — мнения у него никакого, вопреки ожиданиям, не сложилось, так что допрос обещал быть интересным.

Две вещи сразу отметил Дон, увидев Збышека и хозяина: хозяин поросятно порозовел, как-то округлился и вежливо молчал, переводя со Збышека на Дона и обратно потрясенный взгляд, а Збышек наоборот, был бледен как полотно, и его разбирал нервный смех, который Збышек — и это было странно — старался скрыть. В руке Збышек сжимал полулитровую толстую мензуру, наполненную зеленой жидкостью, точно такую же, как и у хозяина. Сидел Збышек прямо на полу, напротив входа, чуть ли не у ног хозяина.

— Так, — сказал Дон. — Вы тут неплохо время проводите!

— Вас как зовут? — спросил хозяин в ответ. Дон прислонился к стене у входа, стараясь держать обоих в поле зрения и досягаемости. Все-таки нет ничего стыдного в подозрительности, если тебя унесло неведомо как неведомо куда, где неведомо что происходит.

— Меня-то зовут Дон, — сказал Дон. — Збышек, вы что, давно тут общаетесь?

— Мы тут не общаемся, — проворчал Збышек, хихикнул, глотнул из мензуры, его перекривило и он выругался. — Мы тут, Донище, не общаемся ни хера, — с напором продолжал он. — Мы тут, похоже, теперь с тобой живем… Если на постой возьмут…

— В чем дело? — спросил Дон.

— Вас зовут Дон? — спросил хозяин. Дон игнорировал вопрос, глядя на Збышека, который все отводил взгляд.

— Збышек, что случилось? — спросил Дон.

— Пошли, покажу. Благо, ходить недалеко, — предложил Збышек и нетвердо встал, помогая себе свободной рукой. — А пили мы это тут за встречу… Там вон, в банке, за креслом, я нашел, а тут и дядечка проснулся, разделил со мной… тра… трапезу. Вот, полюбуйся!

Дон отклеился от стены и подошел поближе. Збышек, расставив ноги, покачивался над низкой круглой стойкой, со вставленными в пластмассовые пазы плоскими, похожими на чемоданчики, блоками. Собственно, это был компьютерный рэк.

— Мы вот с тобой шарились по всему звездолету, — сказал Збышек. — Искали, значит, суть вещей и начало миров. То есть, выход… или ход?.. неважно. Дорогу на Ту Сторону. А не надо, Дон, далеко ходить. Вот тебе — Та Сторона, — Збышек помахал вокруг себя руками. — Слушай, Дон, как бы ты отнесся к сообщению, что ни тебя, ни меня не существует в действительности. Ни вообще… кого… А? Если всерьез.

— Как бы я отнесся? — задумчиво сказал Дон. — Ну я бы сказал, что то, что ты пьешь — забористая штука. Согласись, что рассуждение вполне здравое.

— Точно! — сказал Збышек. — Дон, ты видел когда-нибудь, как я плачу? Кажется, сейчас увидишь…

— Интересно, — сказал Дон. Его задумчивость не знала границ. Вполне возможно, что стоит Збышеку поспать, пока Дон тут и без него во всем разберется: без излишнего пафоса и на трезвую голову. — Збышек, поди-ка сюда, пожалуйста. У меня для тебя припасено одно очень такое успокаивающее…

— Идиот! — сказал Збышек. — Ты хочешь все узнать, или нет?

— Все? — переспросил Дон. — Очень может быть. Все — это очень интересненько. Збышек, мы с тобой старые друзья, отъявленные воины, чего нам друг перед другом греха таить. Скажи мне сначала: ты с ума не сошел?

— Он не сошел с ума, — неожиданно услышал Дон. Дон обернулся. Говорил хозяин. — Но даже он еще не знает всего, и сулить вам это знание не может. Все знаю я. Простите меня за неучтивое приветствие, я был несколько не в себе: все чаще и чаще происходят аварии…

— Дон, познакомься, это господин Прелони, он — бог, — сказал Збышек. — Наш с тобой создатель. Согласись, что не каждый день можно найти бога. Мы с тобой самые настоящие герои древности. Но самогонка у вас, господин бог Прелони — настоящая дрянь.

— Что ж, я никогда не ждал гостей… Особенно — оттуда, — господин Прелони показал пальцем в сторону рэка. — Пойдемте в кают-компанию, там есть прекрасный диван. Раз уж вы смогли выйти, дышите моим кислородом и пьете мой самогон, так отчего бы вам и не посидеть на моем диване?

— Только я Дону скажу одну штуку здесь, если вы позволите, господин Прелони, — сказал Збышек. — Дон, посмотри… Помнишь, мы с тобой в Школе спьяну подрались? Ты говорил, что галактический барьер непреодолим и таковым пребудет. А я в драку полез. Помнишь?

— Нос я тебе расквасил, — кивнул Дон.

— Ты опять выиграл, — сказал Збышек почти торжественно. — Знаешь, почему он непреодолим?

— Разные есть мнения.

— Он непреодолим, потому что сервера, в которых существуют Галактики — и наша в том числе — не соединены между собой, — сказал Збышек. — Представляешь? А ведь можно было догадаться…

— Что тут вообще происходит? — спросил Дон, по-настоящему разозлившись.

"Солуор" вышел на буксире за орбиту Трансплутона и все было в порядке. Буксиры отвалились, отошли на безопасное расстояние, готовясь снимать историческое событие — испытательный полет первого земного межзвездного корабля. На минус пятой секунде отсчета взорвался энергоцентр — просто так, без никаких причин, разом съев треть корпуса и всех техников экспедиции. Отсчет, к сожалению, не остановился — «Солуор» стартовал. В никуда, в вечность, невозвратно, поскольку операционный накопитель пульс-генератора опустел, произведя запрограммированные три пульсации, а наполнить его было теперь нечему.

Описать состояние экипажа в двух словах невозможно. Легче всего переносили катастрофу раненые и облучившиеся при взрыве и во время аварийных работ. Они быстро умерли.

Капитан застрелился. Навигатор с женой-медиком погрузились в единственный загруженный атмосферой и топливом бот и, наугад выбрав направление, полетели домой. Кибертехник Клод Прелони остался один.

Ресурсов системы жизнеобеспечения ему — как он подсчитал — хватало на полвека. Жить он любил. Было ему в момент катастрофы тридцать лет, любимое дело было в руках, кое-какая энергия на «Солуоре» вырабатывалась — Прелони начал свой долгий путь на досветовой скорости среди звезд…

В его жизни мало что изменилось. Как он интеллектроникой занимался на Земле, так он ей и продолжал заниматься.

Спустя год и три месяца он запустил первый сервер с заключенной внутри него Галактикой.

— Я никогда не ощущал себя богом, просто я безумно был рад и не менее того — удивлен, когда вы там внутри начали оживать и развиваться. Летать, осваивать планеты… Понятно, что я не писал их все — несколько готовых каталогов, несколько программ — сервер сам себя грузил… Вот уж десять лет, как я за вами наблюдаю. Очень получилась самостоятельная и самодостаточная штука… Видите, вы даже вылезти наверх смогли, как я вам ни препятствовал… Плохо только — еще лет сорок, погаснет питание — и хана нам с вами, — сказал Прелони. — Я-то ладно, пожил, поиграл, а у вас там только-только стало все налаживаться…

Дон неуверенно засмеялся. Потом смех окреп. Збышек спросил:

— Ну вот, меня в слезы, тебя в истерику…

— Да я не потому, — выговорил Дон. — Представляешь, столько страсти, столько политики — и все внутри ящика… Впрочем, разница, я полагаю, небольшая…

— Да ты понимаешь, что…

— Я понимаю, — перебил Дон. — Я человек не умный. Эмоциональный и практический. Ты вот уже пить начал, и нос свесил, а я по-прежнему на задании. Господин… Прелони? Да. Можем ли мы с партнером вернуться?

— Нет, — сказал бог. — То что вы вышли, да еще воплощенные — сказка какая-то. Не комментируется. Удивляться я разучился, да и что с вами делать… так что живите, но вернуть вас назад… не постигаю…

— Хорошо. То есть плохо. С кораблем я примерно в курсе. Дышим мы хлореллкой, так? Вода в возвратке? Хорошо. Збышек! Какалов, блин!

— Я!

— У тебя задача простая. Думать, как нам вернуться. Ты у нас гений. Бог да гений — глядишь чего и придумаете.

— Это во-первых невозможно, о чем вы говорите, а во-вторых займет годы… — сказал Прелони, глядя на Дона с восхищением. — Энергии мало.