Любовь Каверина - Он строит, она строит, я строю

• Название: Он строит, она строит, я строю
• Автор: Любовь Каверина
• Жанр: Современная проза

...Жизнь — это подъем в гору. У каждого человека своя гора. У одного — маленькая и пологая. На такую и взобраться легко и спускаться скок-скок — одно удовольствие. Николай уже стоит на вершине своей горки. Выше некуда. А передо мной высоченный и крутой утес. Я на него еще только начала карабкаться...

---

— За светлое будущее древнего искусства!

— За папашу… Пили! За Марселюшку… Пили! За билеты… Пили! За любовь… Нэма любви — бутылка пустая!

Счастливчики: такие молодые, а уже знают, что они артисты. У них свои словечки, свои песенки — в общем, свой мир. Нам еще с Шуркой поступать, мучиться: думать кто ты, что ты, получится — не получится… а они уже живут веселым братством.

— Тихо вы, охламоны! Хватит горланить, люди отдыхают.

— Ты, Староста, не командуй. Проверь лучше, что из бутылок еще можно выжать.

— Ни-че-го. Бум-бум — пусто. Как в моем кошельке.

— Предлагаю Марселятам не трясти понапрасну бутылками, а протрястись до озера.

— Ура! Айда ночью купаться!

— Вот и хорошо, а я тут по-стариковски посижу, потом стенку пойду доштукатуривать. Дочку только мою не потеряйте.

— Ни в коем разе. На купанье ста-ановись!

— Есть становись!

— Сабский с гитарой вперед!

— Есть вперед!

— Староста с Малышкой стройсь!

— Есть стройсь!

— Мы с Катюшей замыкающие. Будем потерявшихся подбирать. Песню за-апевай!

— Один верблюд идет, другой верблюд идет, третий верблюд идет, и весь караван идет…

Представляю, что о нас петушихинские дачники думают. Эй! Распахивайте окна! Протирайте глаза! Хлопайте в ладошки! Вот идут артисты! А ну как они перевернут вверх ногами ваш сонный уют? Что, понравится вам стоять с задранными вверх добропорядочно вымытыми ногами?! А каково артисту всю жизнь кувыркаться на арене?!

— Не оглядывайся, Малышка, сегодня Торопов с Катюшей немного выпивши, немного влюблены. Пусть себе целуются.

— Торопов же сказал, что он женат?

— Угу. И знаешь, какой у него талантливый дьяволенок сынишка! Они с отцом такие уличные этюды разыгрывают. Идут по Невскому, вдруг мальчишка кричит: «Смотрите-смотрите! В подворотню побежал!»: Торопов «Где? Где?» Сын: «Да вот же, рыжий такой!» Все начинают оглядываться, искать. Топорков: «Кот что ли?» «Да какой кот, ТИГР! Да вон, вон хвост!» Все: «Тигр! Из зоопарка! Ребенок врать не будет!» Паника. А эти довольные сматываются.

— А как же Сабский?

— Жених? Ну, этому полезно поревновать — больно много о себе мнит.

Надо же, не боятся никого. Играют с миром, будто это один большой цирк. А сами как будто одна семья: и не важно кто на ком женат, кто с кем целуется. Главное, что все талантливы, все друг в друга влюблены. Здорово!

— Эй, как там водичка?

— Жаль, я плавки не взял. Придется оставить свое мещанство неприкрытым!

— Здесь все свои, можно и без ничего.

— Эй, посторонись, голое искусство идет!

— А я купальник захватила.

— Смотри, Староста, от коллектива отрываешься!

— Во Малышка дает: раз-два и в воду. Холодно, Малыш?

— Не, ей не холодно. Ее, поди, в бродячей повозке заделали. В походном котелке купали.

Дураки. Самих их неизвестно в чем купали, если они даже озерной воды боятся. Кто их просил сюда приезжать, если они считают папу стариком. Подумаешь, артисты, папа, между прочим, лауреат международных конкурсов. И не хвастает. Ладно, барахтайтесь голые в тине у берега, а я по лунной дорожке доплыву до середины озера. Эй, где вы там, ау! Что-то не слышно голосов. Бр-р-р, прохладно, пора поворачивать. Неужели они бросили меня одну? Или спрятались в кустах, чтобы напугать? Ушли. Ну и черт с ними. Я-то одна доберусь, а вот где они будут искать матрасы-раскладушки? Не знаю.

— Доча, это ты?

— Угу.

— А народ где? Спит?

— Наверно. Свет отключили, ничего не видно.

— Ты вот что, дружок, принеси холодной воды. Голова у твоего непутевого отца раскалывается. Перепил.

Еще не легче. Напоили человека и дрыхнут. Где-то у нас огрызок свечки на веранде был.

— Спасибо, голуба. Еще, знаешь, дружок, мне бы компресс холодный на лоб. И анальгинчику.

Где тут найдешь полотенце? Намочу-ка свою рубашку. Ой, коробка с лекарствами рассыпалась! Ничего, завтра соберу.

— Ну, ты, мартышка, настоящий друг. Спасла старика отца от неминуемой смерти. Поздно уже, ложись.

Интересно, куда «ложись»? В моей кровати кто-то спит. И в кровати Антонины Ивановны тоже. Может, собрать старые ватники и лечь внизу на кухне? На полу, конечно, жестковато, зато туда по дощечке никто не пройдет и никто не помешает.

— Ты что, мартышка, здесь всю ночь спала? Прямо на ватниках? А я-то тебя ищу, ищу, куда, думаю, делась?

— Как голова?

— Болит, проклятая. Ну, ничего, я ее с утра трудотерапией лечу. Идем, покажу, какой я кусок стены отмахал. Или вот что: народ уже встал, поди поставь чайник, пока я тут закончу.

Ага, чай, а к чаю что? Ну, хлеб-булка есть, масло есть, но гостей же этим не кормят?

— Привет, Малыш, как вчера поплавала?

— Спасибо, хорошо.

— Мы знаешь, чо тут мозгуем: после вчерашнего выпивона всех мучают муки творчества.

— Точно. Трэба глоточек пропустить, а пети-мети, сама понимаешь, на исходе.

— Так вот, твой батя сказал, что у вас тут где-то полно бутылок скопилось.

— Да, в дождевой бочке.

— Точно, Малыш, а где эта заветная бочечка?

— За домом.

— Сабский, Катюша, ну-ка, организуйте.

— Есть организовать.

Что— то при дневном свете Сабский не выглядит таким уж несчастным. Может, вчера не заметил, как его Катюша с Торопковым целовалась?

— Вот она бочка с сокровищами! Ого! Да вы тут с отцом выпить не дураки!

Причем тут «не дураки», у нас же здесь рабочие и солдаты работают. И нечего жонглировать бутылками над бочкой. Во-первых, не умеете и разобьете, во-вторых, вода нам эта нужна для поливки.

— А, дьявол! Сорвалось!

Смеетесь. А кто теперь осколки из воды вынимать будет? Антонина Ивановна? Ведь ей в первую очередь вода понадобится. Сразу видно, не ваша это бочка, не ваша вода, не ваши цветы будут сохнуть. Черт! Порезалась! Хоть бы они кровь не заметили, а то подумают, что мне бутылок жалко.

— Слушай, Малыш, у вас рюкзак есть?

— Нет, только большая сетка.

— Тащи.

— Катю-юша, Са-абский! Что-то вы там надолго уединились. Бутылки не грибы, их искать нечего.

— Иде-ем!

— Слушай мою команду! В колонну ста-ановись! Сабский, бутылки и Староста — вперед!

— Есть вперед!

— Катюша и Малыш, стройсь!

— Есть стройсь!

— Песню запевай!

— Один верблюд идет, второй верблюд идет…

Что— то сегодня песня фальшиво звучит. Наверно, это просто не утренняя и не шоссейная песня. Слишком много народу, и все хмуро тащатся в очередях стоять.

— Староста, ау! Видала, как все на наши бутылки глазеют.

— Еще бы, они думают, что мы это все вчера выжрали.

— Уважа-ают!

— Катюш, вон мужик впереди мешок с отрубями волочет. Ты у нас самая хрупкая. Ну-ка, изобрази этюд «помощь».

— Есть изобразить «помощь».

Отчаянные они все-таки: а ну, как огромный мешковладелец догадается, что над ним смеются?

— Не оглядывайся, Малыш, а то мужик заметит. Взгляни лучше на Сабского: двадцать бутылок волочет, да еще на гитаре наяривает. Ему бы красный цилиндр — и вылитый декадент.

— Может помочь ему бутылки нести?

— Обойдется. Староста!

— Есть!

— А ну изобрази с Сабским «Два ханурика подрались из-за бутылок».

— Катюша, как «помощь»?

— В порядке. Мужик сначала решил, что я спереть его отруби собралась, испугался. Потом сообразил, что на меня можно мешок взвалить, тут же закряхтел, согнулся, как немощный старик. Здорово подыгрывал, такого хоть сейчас в партнеры бери.

Здорово все-таки со студийцами идти. Они такие храбрые, независимые, дружные. И я будто бы одна из них. Только немного под ложечкой холодок — вдруг мы попадемся?!

— Катюш, давайте отстанем немного, чтоб не подумали, что мы с «хануриками» заодно. Неужели тот человек и вправду свой тяжеленный мешок на вас взвалил?

— А чего: дают — бери, бьют — беги. И потом, не такая уж я и хрупкая — двойное сальто кручу.

— Мне очень нравится, как Сабский на гитаре играет. Сразу видно, что профессионал.

— Еще бы, его по классу рояля прямо в консерваторию брали, а он, дурак, не пошел. Родители у него дико интеллигентные. Как узнали, что он в цирк подался, чуть с ума не сошли. Вот скажи, Малыш, выходить мне за него замуж или нет? Как скажешь, так и будет.

— Как же можно про такое спрашивать?

— Думаешь, я треплюсь? Знаешь, как у них дома все красиво: ковры, рояль. Отец Сабского каждый день жене цветы приносит. Живые. Представляешь?

— Наверно, любит ее.

— Да нет, они же старые. Просто семейная жизнь должна быть построена на какой-то красивой традиции, например, на цветах.

— Цветы — это, конечно, красиво, очень красиво, но где их зимой достать? На рынке? Дорого.

— Вот именно — дорого. Мужчина должен все время на женщину тратиться, чтобы все время доказывать свою любовь.

Деньги, любовь, цветы… Только представить: каждый день у тебя в доме умирают живые цветы. А ты смотришь на них как тюремщик и ничем не можешь помочь. Нет, не хочу, пусть растут на свободе.