Михаил Серегин - Всегда летальный диагноз

• Название: Всегда летальный диагноз
• Автор: Михаил Серегин
• Жанр: Боевик

Подруга врача и сыщика-любителя Володи Ладыгина легла в косметологическую клинику на операцию по удалению ожогов. И как-то вечером на ее глазах один пациент этой клиники убил другого. Однако охрана приняла ее рассказ за больные фантазии. Испугавшись за свою жизнь, она попросила друга Володю расследовать это загадочное преступление. Ладыгин взялся за дело со свойственным ему энтузиазмом и скоро выяснил, что в клинике проводят не только косметические операции…

---

– Журнал я, разумеется, веду, – терпеливо сказал Заболоцкий. – Только я опять не понимаю – раз вы смотрели историю, то должны знать адрес. В истории же все это указано!

– Это верно! Но произошла смешная вещь. – Я неестественно рассмеялся. – Тот адрес, который указан в истории, оказался ошибочным. По нему расположена дамская парикмахерская! Так я подумал, может быть, в вашем журнале есть правильный адрес?

Заболоцкий пожал плечами.

– Может быть, – согласился он. – Но ведь вы понимаете, что у меня нет возможности проверять правильность тех сведений, что сообщают о себе пациенты?

– Да, естественно, – согласился я. – Просто я надеюсь – а вдруг повезет?

– Ну что ж… Надежды, как говорится, юношей питают, – без выражения произнес Заболоцкий и достал из шкафа пухлый фолиант. – Вы, конечно, помните фамилию?

– Разумеется! Зовут его Григорий Краснов…

– Краснов, Краснов… – пробормотал косметолог, перелистывая свой талмуд. – Когда поступил – не помните?

– Около недели назад, – быстро подсказал я.

– Около недели… – задумчиво повторил Заболоцкий. – Так, так… Ну, вот ваш Краснов! – Он поднял на меня глаза. – Будьте любезны взглянуть!

Я поднялся, подошел к столу и через плечо Анатолия Александровича заглянул в журнал. Запись абсолютно ничем не отличалась от записи в истории болезни.

Говорят, что отрицательный результат – это тоже результат. Но на моем лице отразилось разочарование, которое заметил и Заболоцкий.

– Опять парикмахерская? – сочувственно спросил он.

– Она самая! – в сердцах выругался я.

– Не огорчайтесь! – сказал Заболоцкий. – Если эта встреча так важна для вас, не все еще потеряно. Возможно, этот человек когда-нибудь опять придет ко мне на прием, и я дам вам знать. Оставьте свой телефончик.

– У меня только рабочий телефон, – ответил я. – Но сейчас я в отпуске.

– Но ведь когда-то вы выйдете из отпуска, – улыбнулся Анатолий Александрович.

– Боюсь, к тому времени у меня все перегорит, – тоже с улыбкой сказал я.

Заболоцкий закрыл журнал и отодвинул его на край стола.

– Сожалею, что ничем не могу больше помочь, – сказал он. – Кстати, какой доктор ведет вашу подругу?

– Его фамилия Маслов, – ответил я.

– А, знаю, – кивнул Заболоцкий. – Он молод, но дело знает превосходно. Думаю, вы останетесь довольны. И все-таки покажитесь после окончания курса лечения. Просто профессиональное любопытство, понимаете? Разумеется, никакой платы за визит.

– Как-нибудь выберемся, – пообещал я.

Анатолий Александрович проводил меня до дверей. По пути мы оба болезненно прислушивались, не обрушится ли сверху голос разгневанной супруги. Во всяком случае, у меня создалось именно такое впечатление. Однако пронесло – Заболоцкий воспрянул духом, и улыбка опять появилась на его лице.

– Всего хорошего, – сказал он на прощание. – Заходите, когда будет результат.

Дверь закрылась за ним, и особняк немедленно обрел прежний отстраненный мемориальный вид, далекий от суеты и мелких страстей. Я покачал головой и ушел.

Погода опять портилась – косматые тучи расползались по всему небу, окрашивая его в мрачные и грязные цвета. Внезапные порывы ветра безжалостно хлестали по лицу. Листопад делался все стремительнее и неудержимее. Осень наступала по всему фронту.

Выйдя на бульвар, я неожиданно увидел знакомую фигуру. Лохматая голова, черное пальто и алый шарф – это был тот самый заносчивый художник! Он стоял на том же месте, где мы увидели его в первый раз, и сосредоточенно трудился над своим этюдником, не обращая внимания на прохожих, которые обтекали его со всех сторон.

Мне стало любопытно, выполнил ли он свое обещание. Я постарался как можно незаметнее подойти к нему со спины и взглянул на холст.

Сердце мое взволнованно забилось – я испытал одновременно и волнение, и стыд за свои дурацкие рассуждения, которыми блистал прошлый раз. На маленьком квадратике холста я вдруг увидел кусочек окружающего мира – наполненный жизнью, ветром, падающей листвой. Но кроме всего этого, на холсте была она – маленькая, хрупкая фигурка в синем плаще, печально шагающая мимо холодных стен и плачущих деревьев навстречу зиме. Работа, видимо, уже заканчивалась, и с каждым мазком картина становилась все более живой.

– Просто здорово! – искренне сказал я. – Прошу прощения за те глупости, которые наговорил в прошлый раз…

Художник покосился на меня через плечо и отвернулся.

– Это вы? – сказал он недружелюбно. – А где же ваша девушка? Я предпочел бы услышать ее мнение.

– Она лежит в больнице, – ответил я. – Но ей бы наверняка понравилось.

– В больнице? И вы говорите об этом так спокойно? – удивился он. – Я еще в тот раз понял, что вы из этих… – Он замялся, подыскивая слово.

– Из врачей, – подсказал я. – Поэтому, кстати, я спокоен. Моей девушке ничего не угрожает.

– Я рад за нее, – буркнул художник.

Мы немного помолчали. Неожиданно в голову мне пришла блестящая мысль.

– Вы еще долго будете работать над этой картиной? – спросил я.

– Сегодня сворачиваюсь, – ответил он.

– Скажите, а вы… пишете их для себя или продаете?

Художник слегка усмехнулся.

– Коллекционируете картины? – с иронией спросил он.

– Ну что вы! – смиренно ответил я. – Но эту бы купил с удовольствием!

Он неопределенно хмыкнул и посмотрел в пасмурное небо.

– Пока у меня нет желания ее продавать, – важно заключил он наконец.

– Пока у меня и денег нет, – признался я. – Но если надумаете…

– Пожалуй, черкните телефончик! – смилостивился художник.

Я поспешно вытащил записную книжку и записал продиктованный им номер.

– Кого спросить?

– Валерий, – представился он.

– А я Владимир… А девушку зовут Мариной.

– Очень приятно, – опять усмехнулся художник. – Хотите сделать подарок?

– Вы угадали! – сказал я с энтузиазмом, чувствуя, что тон его несколько смягчился. – Ну, до встречи!

– Бывай! – кивнул, не оборачиваясь, художник.

Я покинул его в приподнятом настроении. Если мне удастся купить у него картину, это будет такой великолепный сюрприз для Марины! В предвкушении эффекта, который я произведу на нее в будущем, я почти начисто забыл о настоящем и поехал к Чехову, размышляя о вещах, абсолютно далеких от криминальных проблем.

Однако Юрий Николаевич быстро возвратил меня на землю. То, что есть какие-то новости, я понял по его лицу сразу, как только он открыл мне дверь. Чехов будто помолодел – он двигался бодро и пружинисто, а в глазах его горел торжествующий огонек.

– Ну, с чем тебя можно поздравить? – покровительственно сказал он. – Напал на след?

– Брось издеваться, Юрий Николаевич, – сказал я, посмеиваясь. – Лучше выкладывай, что сам разузнал! У тебя на лице все написано…

– Раз написано – читай! – распорядился Чехов. – Читай-читай! Не заставляй меня усомниться в тебе…

– Ну что? Отпечатки? – спросил я. – Ты же говоришь – все написано! – сердито сказал Чехов. – Ну ладно, слушай! Пункт первый: отпечатки пальцев на стакане принадлежат некоему Бородину Сергею Ивановичу. Десять лет назад был осужден за участие в вооруженном ограблении. Было ему всего восемнадцать лет. Отсидел два года и вышел по амнистии. Больше ни разу нигде не засвечивался. Более того, потерял и квартиру, и прописку в Москве, по некоторым сведениям, уехал жить к родственникам в Тюмень. Однако, как видишь, неожиданно всплыл со стаканом в руке…

– И что же это нам дает? – осторожно спросил я. – Где его искать?

– Больно ты быстрый! – нахмурился Юрий Николаевич. – А пункт номер два тебя не интересует?

– Еще как интересует! – рассердился в свою очередь я. – Говори, не тяни душу!

– От ребят я узнал интересную вещь – вчера за окружной кольцевой дорогой в лесопосадках возле Калужского шоссе обнаружен труп мужчины лет тридцати-сорока.

– Пациент доктора Миллера? – воскликнул я.

– Утверждать не берусь, но думаю – это он, – важно сказал Юрий Николаевич. – Дело в том, что труп был без одежды и малость обгорел. Но, понимаешь, обгорел не весь, а только лицо, голова и плечи. Впечатление такое, что тело пытались сжечь, но бензина хватило только на верхнюю часть. Однако целью преступников, по-моему, было скрыть следы операции на лице убитого. Почему я с такой уверенностью говорю об операции? Потому что опознали этого типа без труда – по отпечаткам пальцев – они-то остались нетронутыми. И голый он по одной простой причине – на нем была больничная пижама! И еще одна деталь – в этом парне было три пули от патрона «ПМ» 9х18!

– Все сходится! – сказал я. – Но, если пытались уничтожить следы операции, значит, это сделал тот человек, который сделал и саму операцию! Значит, это Миллер?

Чехов нахмурился, задумчиво посмотрел на меня и сказал уже менее уверенным тоном:

– Понимаешь, какая получается штука! Если это сделал Миллер, то при чем тут Бородин-Краснов? А если Бородин сделал это по заказу Миллера, то почему тот не попытался немедленно скрыть все следы, а наоборот, бездарно упустил историю болезни? И вообще непонятно, зачем он так откровенно афишировал этого человека? Вспомни – тот неделю лежал в клинике, его видели люди, ему даже делали операцию, фотографировали! Тебе не кажется, что Миллер на самом деле и знать не знал никакого Краснова? И вообще, какой смысл Миллеру убивать «блатного» пациента?