Наталья Александрова - Завтрак с полонием

• Название: Завтрак с полонием
• Автор: Наталья Александрова
• Жанр: Политический детектив
• Год: 2007

Кто отравил в Лондоне перебежчика из ФСБ, смерть которого привела к громкому международному скандалу?

Правоохранительные органы Великобритании и России ведут расследование независимо друг от друга - но никак не могут прийти к конкретным результатам.

И тогда высшее руководство нашей страны поручает давно вышедшему в отставку сотруднику спецслужб неофициально расследовать дело об отравлении.

Кто же стоит за убийством?

Террористы-ваххабиты?

Представители крупного криминального бизнеса России, осевшие в Англии?

Влиятельные политики, которых убитый, по слухам, шантажировал?

Или кто-то еще?..

Читайте сенсационный политический триллер Натальи Александровой!

---

— Что, сэр? — переспросил тот, с явной неохотой снимая наушники.

— Хочу сделать тебе предложение. Поменяемся одеждой — я тебе это пальто, а ты мне — свою куртку.

— Странное предложение, сэр! — протянул парень, приглядываясь к собеседнику.

— Это хорошее, дорогое пальто! — не сдавался Павел. — Это выгодный обмен!

— Это дурацкое пальто! — отмахнулся уборщик. — Может, оно и дорогое, но представляете, сэр, как на меня будут показывать пальцем все мои друзья? Представляете, как будет смеяться моя девушка? Такое пальто подходит пожилому богатому джентльмену вроде вас, но никак не клевому парню вроде меня!

Павел внутренне усмехнулся, услышав, что он — «пожилой богатый джентльмен», но не сдался.

— А если к этому пальто я добавлю сто фунтов — ты не будешь считать его таким уж дурацким?

— Сто фунтов — это хорошие деньги, сэр! — с уважением проговорил негр. — Да, пожалуй, это и правда неплохое пальто… можно сказать, клевое пальто, сэр! Все мои друзья будут просто в восторге, я уж не говорю про мою девушку. Но можно задать вам один вопрос, сэр? Почему вы хотите поменять такое клевое пальто?

— Понимаешь, парень, я поспорил с одним другом, — объяснил Павел. — Мы заключили пари…

— А, ну тогда все ясно! — протянул парень, стаскивая куртку. — Пари — это святое! Все англичане просто помешаны на пари… ну, где же ваши сто фунтов? Надеюсь, это не шутка?

Павел переложил в карманы куртки деньги и документы, расплатился с уборщиком и поднял капюшон.

— А можно еще попросить твою швабру? — произнес он, окинув взглядом свое отражение в зеркале.

— Пари, сэр? — понимающе усмехнулся негр.

— Совершенно верно, пари…

— Тогда, сэр, еще сто фунтов! Я понимаю, это большие деньги, но пари — это святое, сэр!

— Пусть будет еще сто!

Павел слегка сгорбился, взял трофейную швабру наперевес, натянул капюшон на самые глаза и вышел в холл, пританцовывая и негромко напевая.

При этом он еще раз убедился в том, что никто и никогда не замечает обслуживающий персонал. Швабра в руках сделала Павла человеком-невидимкой. Клерки и посетители банка смотрели сквозь него, совершенно не замечая его присутствия.

Таким манером он проследовал через весь холл, время от времени быстро взглядывая из-под капюшона на окружающих. Он уже почти дошел до дверей банка, но все еще не видел темноволосого человека с длинным лицом. Наконец, когда перед ним распахнулись массивные двери, бросив назад последний взгляд, он увидел его.

Профи стоял за колонной неподалеку от входа, внимательно оглядывая холл и в то же время вполголоса разговаривая с тем самым служителем, который провожал Павла в хранилище.

«Вот оно как! — подумал Павел, покидая банк. — Золотой ключик открывает все двери, даже такие надежные, как в лучших английских банках!»

Выйдя из банка, он сунул швабру в мусорную урну и прибавил шагу.

Только пройдя пару кварталов, Павел поднял руку, чтобы остановить такси.

Ему это долго не удавалось: большинство машин проезжали мимо, видимо, их отпугивала куртка любителя рэгги.

Наконец рядом с ним остановился старенький «фольксваген», и седовласый водитель распахнул дверцу:

— Садись, парень! Я тоже когда-то любил Боба Марли!

Павел плюхнулся на сиденье и назвал адрес знаменитого универмага «Хэрродз».

Там, в этом самом роскошном и самом дорогом магазине Европы, ко всему привычные продавцы ничуть не удивились его внешнему виду и моментально снабдили Павла всем, что может понадобиться джентльмену, — от костюма и ботинок до рубашек и носков. Так что, войдя в магазин подозрительным любителем Боба Марли, Павел вышел оттуда через полтора часа настоящим джентльменом. В руке его был небольшой, но очень дорогой чемодан, и единственной деталью, не вписывающейся в его облик, были черные очки. Однако они были необходимы для того, чтобы скрыть ушибы и ссадины.

На этот раз такси остановилось, стоило ему только призывно шевельнуть рукой.

Павел назвал адрес небольшого, но очень приличного отеля неподалеку от Риджентс-парка.

Получив номер и записавшись у портье как Дуглас Камински, он сделал то, о чем мечтал уже много часов: встал под нестерпимо горячий душ.

От горячей воды ссадины заболели еще сильнее, но кровь побежала быстрее, и скоро силы вернулись к нему.

Павел растерся махровым полотенцем, заказал в номер ужин и приступил наконец к изучению конверта, который старик оставил для него в банковской ячейке.

Там находились два предмета: розовый прямоугольник из гладкого картона с тисненным золотом изображением фламинго и приглашение на вечерний прием в лондонскую резиденцию известного итальянского миллионера. Приглашение было на две персоны, а дата на нем стояла завтрашняя.

Павел задумался.

Карточка с фламинго совершенно ничего ему не говорила. Кроме рисунка, на ней ничего не было — ни слова, ни буквы, ни цифры. Он решил отложить эту загадочную картонку до лучших времен и спрятал ее в бумажник.

С приглашением было немного понятнее.

Наверняка старик не случайно оставил ему это приглашение, да еще и поместил его в банковскую ячейку вместе с документами и деньгами. Из этого следовало, что он придавал этому приглашению очень большое значение. В любом случае задавать вопросы некому, единственный человек, который мог на эти вопросы ответить, погиб, а значит, нужно идти на прием и выяснить все на месте.

Павел вписал в приглашение имя «Дуглас Камински» и с тяжелым вздохом оглядел в зеркале свое отражение.

Оно было просто ужасным. Многочисленные ссадины распухли, синяки проступили по всему лицу и приобрели особую выразительность. В таком виде нечего и думать идти на светский прием, пройти фейс-контроль наверняка не удастся.

Павел набрал номер обслуживания в номерах и попросил прислать ему косметолога.

Он уже заканчивал ужин, когда в дверь номера постучали и к нему вошла привлекательная дама лет сорока пяти в белоснежном накрахмаленном халате. В руке у нее был небольшой розовый чемоданчик мягкой кожи.

— Мне завтра нужно прилично выглядеть, — объяснил Павел цель вызова.

Дама внимательно осмотрела его лицо и проговорила:

— Должно быть, вы упали с лошади, сэр?

— Да, с очень норовистой лошади, — подтвердил Павел.

— Ну ничего! Сегодня я сделаю вам заживляющую маску, потом питательную, а завтра, если вы найдете для меня время, я нанесу специальный маскирующий грим. Чудес не обещаю, но прилично выглядеть вы будете.

Она открыла свой розовый чемоданчик и немедленно принялась за работу.

В результате на следующий вечер Павел подъезжал к особняку в районе Мейфэр с относительно пристойным лицом.

16 декабря 2006. Лондон

Поскольку на приглашении стоял дресс-код «BT», то есть «Черный галстук», Павел днем заехал в салон проката, где ему подобрали и подогнали по фигуре смокинг.

Охранники перед входом в особняк проверили его приглашение, пропустили Павла через неизбежный контур металлоискателя, и он попал в зимний сад, где неторопливо прогуливалась среди пальм и араукарий изысканная публика.

Многие лица казались Павлу знакомыми — здесь были политики и бизнесмены, киноартисты и знаменитые спортсмены. В центре небольшой группы оживленно жестикулировал маленький человек в оранжевом пиджаке и огромных очках — это был знаменитый режиссер Вуди Аллен, недавно перебравшийся из Америки в Лондон. Его окружение то и дело взрывалось хохотом — Вуди, как всегда, непрерывно острил. Неподалеку от него, под сенью огромной пальмы, разговаривал с кем-то легендарный гонщик Михаэль Шумахер.

Любой уважающий себя журналист отдал бы годы жизни, чтобы попасть на этот прием и покрутиться среди такой толпы знаменитостей, но вход журналистам сюда был закрыт, избранная публика тщательно оберегала свой покой.

С другой стороны, Павел прохаживался среди гостей, откровенно скучая. Он здесь никого не знал и не мог догадаться, для чего покойный старик оставил ему приглашение на сегодняшний прием.

Бесшумно скользящие между гостей идеально вышколенные официанты разносили коктейли и крошечные бутерброды-канапе с белужьей икрой и фуа-гра. Павел взял бокал с сухим мартини и встретился глазами с известным теннисистом. Тот улыбнулся ему — видимо, принял за кого-то из знакомых.

И в это время в углу зимнего сада Павел увидел невысокого лысого человека с выпуклыми, удивительно яркими темно-карими глазами. Это лицо нельзя было спутать ни с каким другим — одно время оно не сходило с телевизионных экранов и журнальных обложек. Это был миллионер и политик Илья Борзовский, несколько лет живущий в Англии под именем Антон Миленин.

Борзовский разговаривал с высоким представительным шотландцем, одетым в традиционную клетчатую юбку, с декоративным меховым ридикюлем на животе. Рядом с ним явно скучала удивительно красивая женщина с волосами медового цвета и капризно вздернутой верхней губой. Ее фотографии тоже нередко появлялись в прессе, Павел узнал жену Борзовского Милену.