Владимир Угрюмов - Боец. Частный детектив по-русски

• Название: Боец. Частный детектив по-русски
• Автор: Владимир Угрюмов
• Издательство: Самиздат
• Жанр: Боевик
• Год: 2003
• ISBN: 5-94733-015-6

Бывший сотрудник спецназа Внешней разведки открывает в Санкт-Петербурге детективное агентство. Но реалии нынешней жизни не позволяют профессионалу террора и диверсий расслабиться и забыть на «гражданке» то, чему его обучали «академики острых ситуаций». Торговля наркотиками, оружием разведывательная деятельность западных «контор» на территории России — этому и многому другому должен противостоять Влад по прозвищу Крестный, ежечасно рискуя собственной жизнью.

---

— Ну как вам сказать… Человек, наверно, все-таки… Просто очень утомленный дорогой. Не думаю, чтобы меня можно было спутать с йети… Тем более снежные люди в Белоруссии не водятся.

Девушка обходит стол и на несколько шагов приближается к окну.

— А… А что вы здесь делаете? Вы грабитель?

Она внимательно смотрит на мое лицо большими синими глазами. Лицо у нее очень приятное и по-детски доверчивое.

— Я думаю, что вряд ли… — говорю, грустно усмехаясь. — Скорее все-таки наоборот…

Девушка недоверчиво склоняет голову набок.

— Я вам не верю. Но все-таки вы не производите плохого впечатления… — говорит она строго. — Но не пытайтесь даже помыслить о том, чтобы вскочить на окно. Я закричу, и прибежит папина охрана…

Я согласно киваю головой, хотя твердо убежден уже, что никакой охраны в доме нет.

— Простите… — я киваю в сторону стоящего на столе кувшинчика, — не могли бы вы мне налить немного воды?

Девушка как-то странно вздыхает и кивает сама себе.

— Понятно с вами… — произносит она вслух, вдруг улыбаясь. — Вы, наверно, вчера просто слишком много выпили…

Она подходит к столу и, посматривая на меня, наливает из кувшина в высокий стакан что-то темное. Берет стакан и подходит к подоконнику. Останавливается, не доходя.

— Только вы отойдите немного от стены, — говорит она, — вдруг вы меня хотите схватить за руку?

Я улыбаюсь и отхожу на несколько шагов. Она сейчас может быстро захлопнуть окно. Но девушка этого не делает. Подойдя, она ставит стакан на подоконник и смотрит на меня оценивающе, так как я стою теперь весь в полосе света от окна.

— Да… Вид у вас, молодой человек… Пейте…

Она снова отходит от окна. Я же забираю стакан с подоконника и вижу на руке у себя грязь, когда беру стакан. Девушка стоит у стола и внимательно наблюдает за мной. Пробую жидкость. Надеюсь, она не травит всех проходящих через их двор путников. Жидкость оказывается превосходным домашним квасом. Ставлю пустой стакан на место.

— Видите ли, любезная девушка, у меня угнали машину, и мне пришлось, рискуя, уходить от грабителей… — говорю я почти правду.

Но, как известно, правде не верят. Девушка саркастически ухмыляется, покачивая головой.

— Вы еще скажите, что ваш папа турецко-подданный… — явно немного издевательски произносит она, вспоминая нетленного Остапа Бендера.

Я отрицательно мотаю головой:

— Не буду врать вам, барышня, и действительно, с Турцией у меня нет никаких дел. Но я все-таки являюсь британским подданным на сегодняшний день…

Девушка ухмыляется:

— Идите-ка вы лучше домой, британец… Жена, наверно, все глаза уже проглядела…

Приходится достать свой паспорт и положить его на подоконник. Достаю также кошелек и, подвыдернув из него толстенную пачку долларов, чтобы девушка видела, кладу также на подоконник и отхожу назад.

Она недоверчиво приближается к окну и разглядывает мой фальшивый паспорт британского подданного. К деньгам даже не прикасается.

— Не люблю эмигрантов… — вдруг произносит она, с улыбкой глядя на меня. Теперь у нее уже совершенно другое лицо. И улыбка открытая и спокойная. — Вас действительно ограбили?

Киваю молча, подтверждая. Девушка неожиданно весело смеется и возвращает паспорт на подоконник.

— Что ж вы так? — со смехом спрашивает она. — Нужно было прилетать, а не ездить на собственной машине, или вы не знаете, что у нас теперь творится?

— До сегодняшнего дня не очень и верил… — говорю я скромно.

Девушка усмехается и кивает.

— Давайте уж, британский господин, заходите в дом… — приглашает она.

Забираю с подоконника свои вещественные доказательства и обхожу коттедж, отправляясь к парадному входу. Все-таки мне везет, черт подери!

Девушка встречает меня, стоя в дверях.

— Ну и видок… — снова произносит она, оглядывая мою персону с ног до головы. — И как только у вас не отобрали такую большую сумму денег? — недоумевает она.

— Я раньше был чемпионом по бегу… Ну, разумеется, своего района… — шучу я, рассматривая себя при свете.

Девушка фыркает. Убеждаюсь, что состояние моего гардероба более чем плачевно. Все в грязи, и рубашка в нескольких местах порвана. Смотрюсь в прихожей в зеркало. На лице какие-то грязные полосы и мелкие царапинки, как и на руках. Да… Видок у меня действительно не для визитов.

— Пойдемте… — зовет она.

Покорно следую за ней. Девушка проходит коридором и открывает одну из дверей, включая свет. За дверьми ванная комната.

— Можете привести себя в порядок, — кивает она на помещение, — вот этот халат можете после надеть, а с вашими вещами что-нибудь придумаем… — улыбается она.

Благодарю и захожу внутрь.

— Там есть и бритва, и все, что необходимо мужчине, — говорит она мне в спину, — это папино, но я разрешаю вам всем пользоваться.

Еще раз ее благодарю, и девушка закрывает за мной дверь.

Запираюсь на защелку. Надеюсь, она никак не связана с теми бандюгами. С этой мыслью, быстро раздевшись, забираюсь под душ.

Когда я выхожу из ванной, закутавшись в длинный халат ее отца, меня зовут на кухню, откуда уже доносятся на редкость вкусные запахи.

— Сейчас я вас покормлю, искатель приключений, — смеется она, — и даже покажу, где вы сможете отдохнуть до утра… Вам не нужно никому позвонить? — спрашивает она.

Черт! Это, кстати, мысль. Соглашаюсь с ней, что если возможно, то я хотел бы воспользоваться этим предложением.

— Меня вообще-то зовут Катя. А как назывались вы до того, как удрали отсюда?

По ее интонации могу определить, что девушка Катя действительно не любит всех эмигрантов заочно… Признаться, я их и сам терпеть не могу…

— В лад. Так меня можно и называть.

— Хорошо, Влад. Вот телефон, — она кивает в сторону стола, — если вам нужно, то звоните хоть в Англию…

— Спасибо, Катя. Вы действительно очень любезны…

Набираю номер телефона Веры в Минске. После недолгих длинных гудков трубку снимают. У телефона Вера.

— Привет, Валерик! — называю ее мужским именем. — Это Влад.

Вера соображает недолго, схватывая все влет.

— Привет, тебе нельзя говорить иначе?

— Где-то так… У меня неприятности на трассе… Сейчас остался без коня, и добираться придется черт те как…

— Ты не можешь поехать нормальным транспортом? За тобой охота?

— Да, все именно, как ты думаешь…

— Может, мне позвонить Румянцеву? Где ты, кстати, находишься?

— Я, судя по всему, в Острыне… — смотрю я на Катю.

Та кивком подтверждает мою догадку, стоя у плиты.

— Меня тут приютили ненадолго, но через… — я смотрю на часы, — через полчаса уже выхожу…

Катя делает какие-то протестующие жесты. Мотаю головой и выставляю указательный палец, имитируя просьбу соблюдать тишину.

— Ты сможешь позвонить мне через пятнадцать минут? — спрашивает Вера озабоченно.

— Я попробую… Что-нибудь есть от моего друга?

Вера слегка оживает:

— Он забегал к Лере на пять минут перед вылетом. Плохо, что вас разделили… А может, это так и задумано все кем-то? — тревожится она.

— Пока делать такие выводы рано… Но исключать нельзя… Ладно, я перезвоню через пятнадцать минут…

— Обязательно перезвони… — беспокоится Вера.

Кладу трубку на место.

— Мне кажется, у вас дела посерьезней, мистер, — говорит задумчиво Катя, расставляя на столе приборы.

— Вы правы, Катя, — не вру я ей. — Поэтому я и должен как можно скорее вас покинуть…

— Вы, значит, не тот, за кого себя выдаете? — говорит она, накладывая мне пюре и две огромные домашние котлеты, аромат у которых просто потрясающий.

— Во всяком случае, Влад — это мое настоящее имя, — бурчу я, утыкаясь в тарелку.

Катя смеется:

— Никогда бы не подумала, что в четыре утра буду кормить измученного дорогой шпиона…

Девушка подкладывает мне в тарелку болгарских огурчиков и наливает в низкий пузатый бокал сухого вина.

— Спасибо… — проговариваю с трудом из-за набитого пюре и котлетами рта, не возражая на «шпиона». — Я не пью вообще… — показываю вилкой на бокал с вином.

Катя слегка изумленно вскидывает брови.

— Надо же, — удивляется она и вытаскивает из холодильника бутылку «кока-колы», — а это?

— Угу… Угу… — быстро соглашаюсь, кивая.

Девушка, улыбаясь, наливает в чистый бокал «колы».

— Может, вас познакомить с папой? — задумчиво спрашивает она, присаживаясь рядом и глядя, как я жадно насыщаюсь.

— А кто у вас папа? — интересуюсь, не отрываясь от котлет и огурчиков.

Она улыбается, подперев рукой щеку.

— О… Думаю, вы бы его заинтересовали… — таинственно говорит она.

Не люблю таких непонятных тайн. Поэтому отрицательно мотаю головой.

— Если вы так говорите, то я не хочу знакомиться с вашим папой, — возражаю ей, — нам, шпионам, это вредно…