Автор неизвестен - Азюль

• Название: Азюль
• Автор: Автор неизвестен
• Жанр: Современная проза

---

— Чем занимаешься? — бодрым голосом оповестил о своем прибытии Юра Крабчиков, бывший на этот раз один, без сопровождения, что само по — себе уже чудо.

— Что? Стоп трансфер хочешь? — насмешливо спросил я.

— Почему ты так думаешь? — удивленно уставился он на меня.

— Уже одна лобистская делегация сегодня меня посетила. Теперь, наверное, ты, — я лениво и нагло потянулся.

— Да я не знаю… — он пошарил глазами по потолку, а потом по пустым бутылкам.

— Поздно.

— Почему, стоп трансфер еще можно…

— Да нет, за пиво поздно. А зачем тебе этот стоп?

— Да я как представил, что с Бородой опять жить…

И так далее…

— А! Так Боря тоже хочет стоп, и по той же причине, кстати. Так что можете договориться с ним и вместе не идти. А я пойду.

— Да? Ну тогда ладно, — он потыкал взглядом свои руки, — тогда ладно…

Следующим утром мы с Катей поднялись в шесть утра, я пошел будить коллег, но оказалось, что те давно уже встали: важность события чувствовали все. Мая провожала и на прощанье целовала всех в щеку. С ней нам вряд ли когда доведется увидеться…

Автобус катит нас в северо-западном направлении. Пассажиры тихо переговариваются между собой. Наш клуб в укороченном составе взгромоздился в самом конце, чтобы никому не мешать и быть потревоженным другими. По рукам идет бутылка гадкого виньяка. Одна на троих — вполне достаточно, чтобы эта гадость замутила голову.

Юра повеселел от выпитого и гонит приевшиеся всем анекдоты. Боря ему вторит. Меня даже перестало раздражать, что кому-то рядом весело. Апатия окутала меня плотным одеялом.

Перед глазами в пьяном дыму стоит письмо из Канады, что пришло мне от одного друга. Он уже год там. Тоже на азюль сдался, только канадский. У них там здорово. Работать хочешь — нет проблем, хоть по-черному, хоть по-белому — все разрешено. Денег много дают, не то что нам предстоит четыреста марок в месяц…

Когда-то давно, играли мы с корешами в игру. Закупали коньяка, закуски. Пили, балдели и свои впечатления на пьяную голову записывали на бумажке — что в голову прийдет. Потом читали, как протрезвеем. Теперь мне тот опыт пригодился. Последние полгода сплошной пьянки не прошли даром. Доползая вечерами до комнаты, я выписывал свои ощущения, как чукча, что видел, про то и пел… Бумаги извелось… Зато труд даром не пропал. Вы что думаете, мы — последние русские, кто лучшей жизни ищет? Дудки! Не перевелись еще идиоты в земле русской!

— Эй, Боря, ты знаешь что? — я уставил в него интеллектуально-пьяный взгляд.

— Ну?

— Знаешь, Боря, я теперь точно знаю, почему мы — идиоты!

— Ха! Так то все знают! Только идиот мог сюда приехать, чтобы сидеть, как придурошный…

— Не-е… — я поводил пальцем перед его носом. — Нет, Боря! Теперь я знаю точно, почему мы — идиоты. А идиоты мы потому что имеено сюда поехали, а не в Канаду! Здесь азюль говном оказался, но там, я точно знаю, там он — то что надо!

— В Канаде? — он задумчиво покачал головой. — А куриц на обед там в лагере дают?

— Куриц? Дают! — я был уверен.

— Значит в Канаду!

— За азюль в Канаде!

Мы поочередно отхлебнули из бутылки…