Сергей Кулаков - Удар блокируют ударом

• Название: Удар блокируют ударом
• Автор: Сергей Кулаков
• Жанр: Боевик

Роман Морозов – капитан ГРУ. Обычно начальство его не жалует, поручает заниматься самой тяжелой и опасной работой в провинциальных «дырах». Но на этот раз расщедрилось и откомандировало в Европу – прокатиться во Францию и Польшу да встретиться с нашим агентом, очаровательной Мартой. Словом, Роман настроился весело провести время. Но его ожидания не сбылись. Пустяковая с виду командировка обернулась жестокой бойней, и первый удар Роман принял оттуда, откуда его менее всего можно было ожидать…

---

Он встал возле «Мерседеса». Указатель говорил, что надо повернуть налево и проехать пятьсот метров. Только Мулен почему-то именовалась на указателе не виллой, а фермой. То-то Марта так хмыкнула, когда услышала название. Мулен – мельница с французского. Вот и речушка рядом подходящая.

– Мы будем жить на мельнице? – спросила Марта из машины.

– Мы будем жить там, где безопасно, – сказал Роман сердито. – Тем более что нам нужно всего лишь переночевать.

– На этой… вилле есть прислуга?

– Нет, она необитаема.

– Очень мило, – фыркнула Марта.

– Поезжайте за мной, – сказал Роман.

Чертыхаясь про себя, он свернул налево и поехал по неровной гравийной дороге к ферме. Хрупкий мостик заметно вздрогнул под колесами, но переправа прошла без осложнений. Марта ехала следом, злобно светя ему в зеркала фарами дальнего света. Ну что с ней сделать? Убить. Стоило бы. Но – только после того, как все кончится.

Ехать пришлось недолго. Впереди возникла приземистая каменная стена. Какое-то глухое, без окон, строение. Забор с выбоинами. Кусты вокруг. Дремучее местечко. И не скажешь, что поблизости блистательный Париж.

По заросшей дороге Роман въехал в некое подобие ворот и остановился. Дальше хода не было. Перед ним стоял громадный каменный сарай, сбоку – жилой дом в один этаж, сложенный из тех же тяжелых камней, что и все вокруг. Самая настоящая ферма. Вполне возможно, что и мельница имеется в наличии. Жаль, в темноте не видно.

– Куда вы меня привезли? – спросила Марта, не выходя из «Мерседеса».

– Зато здесь вам ничего не угрожает, – сказал Роман, стараясь, чтобы его голос звучал бодро.

– Я смертельно боюсь лягушек!

– Здесь нет лягушек. Здесь вообще никого нет.

Не дай бог, психанет и помчится обратно.

Однако Марта вышла из машины и неуверенно застыла посреди двора.

Было темно, неуютно. Хорошо, что вышла луна и худо-бедно освещала дом и окружавшие его постройки.

– Ну, открывайте ваш дворец, – взмолилась Марта.

– Сейчас, сейчас, – заторопился Роман.

Он выдвинул один из камней в фундаменте – пятый посередине слева от входа – и нашел в глубокой нише связку ключей. Марта терпеливо наблюдала за его манипуляциями, но пока помалкивала.

Роман открыл дверь, отступил в сторону:

– Прошу.

– Нет уж, после вас, – попятилась Марта, заглянув в чернеющий проем.

Он подумал о том, что уже не знает, как держаться в ее присутствии. Плохо. Надо взять себя в руки.

Войдя внутрь, нащупал включатель и зажег свет, ожидая увидеть проваленные полы и пару кривобоких табуретов. Но оказалось, что он находится в просторной гостиной, обставленной удобной мебелью, обжитой и весьма комфортной. Камин, телевизор, кожаные кресла. Окна забраны жалюзи и вдобавок затянуты шторами.

Марта, войдя, издала тихое восклицание. По ее лицу Роман понял, что она тоже приятно удивлена.

Все-таки фирма не подвела, подумал Роман чуть ли не растроганно. А еще две минуты назад он метал в адрес «Дубинин и К°» громы и молнии, досадуя, что опозорили его в глазах избалованной владелицы галереи. Но нет, К., как всегда, оказалась на высоте. А что снаружи неказисто – так это стиль такой, фирменный.

Марта тем временем чисто по-женски осваивала территорию. Обнаружив кухню, ванную и спальню, она объявила, что здесь «ничего». И тут же приказала Роману принести ее вещи из багажника.

«Хуже всего то, – думал Роман, вытаскивая из багажника "Мерседеса" тяжелый кожаный чемодан, – что она мне ужасно нравится. И я бы с удовольствием пожил с ней здесь недельку-другую, а не мчался завтра сломя голову в Польшу. И она, должно быть, это чувствует и "ездит" на мне как хочет».

Он принес чемодан и тут же получил выговор за то, что слишком небрежно швырнул его на диван.

Удерживаясь, чтобы не грубить – и тем самым лишний раз расписываться в своей уязвимости, – Роман сказал, что сейчас он уезжает в Париж.

– Зачем? – испугалась Марта.

Ресницы хлопнули, пухлые губы и узкий подбородок беспомощно дрогнули.

– Надо сделать вам паспорт. Для этого я должен встретиться с одним человеком.

– Я поеду с вами.

– Нет, Марта, это исключено, – твердо сказал Роман, хотя при виде этих губ и глаз нужной твердости отнюдь не ощущал.

– Но как вы меня оставите здесь? – Она развела руками, отчего стала еще трогательней.

– Ничего, – хмурясь, сказал Роман. – Место тихое, вы сами видели. Запретесь и ляжете спать. А через два часа я вернусь.

– Хорошо… Я подожду.

Ее покорность подействовала на него с такой силой, что он начал разжигать камин, чтобы как-то отвлечься. Наколотые дрова лежали ровной поленницей, на них – специальные каминные спички. Дрова занялись сразу, затрещали веселым, пахучим огоньком.

– Ну вот, – сказал Роман, – так вам будет теплее.

Марта кивнула, с ногами сидя в кресле. Такая нежная кошечка. Только подойти и взять.

– Марта… – облизывая внезапно пересохшие губы, сказал Роман.

– Да? – подняла она тонкие брови.

– Мне надо сфотографировать вас. Для паспорта.

– Пожалуйста.

Она не стала переодеваться или суетливо поправлять прическу и макияж. Просто села ровнее и позволила Роману дважды себя сфотографировать.

– Все, – сказал он, – через два часа я вернусь. Вы устали. Будет замечательно, если вы ляжете спать.

– Нет, – покачало она головой. – Я все равно не усну до вашего возвращения.

Это прозвучало почти как признание в любви. У Романа заныло внизу живота.

– Но… тогда включите телевизор.

– Это ни к чему. Я просто посижу в одиночестве. Вы не могли бы открыть бутылку вина? Там, на кухне, есть, я видела.

– С удовольствием, – пробормотал Роман, ретируясь на кухню.

В настенном шкафчике в самом деле стояло несколько бутылок.

Ай да Мишель! Нарочно все это устроил? Вполне возможно. Что значит – в Париже живет человек.

– Белого, красного? – крикнул Роман.

– Белого.

Он откупорил бутылку, нашел бокал и вернулся в гостиную. Марта мечтательно глядела в огонь, на ее лице застыло выражение легкой грусти.

«Вспоминает что-то, – думал Роман, наливая вино, – или кого-то?»

Сие последнее соображение было почему-то неприятно. Хотя – какое ему дело?

Марта ласково взглянула на него, взяла бокал.

– Благодарю. А вы?

– Извините, пока не могу… – потупился Роман.

Вдруг он подумал, что очень похож сейчас на лакея, которого госпожа решила поощрить за службу. Это несколько его отрезвило.

Впрочем, ненадолго.

– Понимаю, – сказала Марта. – Хорошо, тогда выпьем вместе, когда вы вернетесь.

– Непременно, – горячо пообещал Роман.

Захватив фотоаппарат, он попросил ее запереть дверь на внутренний засов и помчался в Париж.

«Туда-сюда ходу – всего ничего, – думал он, гоня по обсаженной тополями дороге. – Обернусь за полтора часа. Мишель человек деловой, с ним вопрос решится быстро. А если она меня дождется, – а почему бы ей не дождаться? – то впереди у нас целая ночь…»

Тут перед мысленным взором Романа начали разворачиваться такие перспективы, что он едва не перепутал направление, выскочив на парижское шоссе. Но, определившись с направлением, занял третью полосу и стрелой понесся к Парижу.

12 июня, Париж, набережная Нотр-Дам, 23.45 Езда по ночному городу – сплошное удовольствие. Ни тебе пробок, ни толпящихся пешеходов, ни нудных светофоров. Широкие улицы, причудливо освещенные здания. Ощущение такое, будто свободно паришь среди притихших громадин и застывших скверов.

Пребывая в неком сонно-восторженном состоянии, Роман промчался без единой остановки по улицам Парижа – как станцевал – и остановился у одного из мостов через Сену.

Поставил верный «Ситроен» у обочины, двинулся пешком вдоль парапета. Тени от деревьев слегка колыхались под ногами, река искрилась и блестела в свете фонарей.

По Сене, как раз напротив Романа, шел белый речной трамвай, вез охочих до ночных развлечений туристов. Играла музыка, невидимая женщина звонко хохотала на верхней палубе.

Внизу, на граните, у самой воды, Роман заметил какое-то движение. На минуту задержавшись (до встречи оставалось пять минут), полюбовался, как кучка клошаров распивает вино прямо из бутылок. Красиво! Еще одна парижская достопримечательность. Живописные лохмотья, широкие жесты. Что-то во всем этом было, бесспорно, театральное.

С пароходика шумных бродяг фотографировали туристы, и те, отлично зная об этом, позировали еще старательнее.

Пройдя еще немного, Роман отыскал взглядом скамью, стоящую слева от ступеней, ведущих к воде. На скамье сидел неприметный мужчина, курил.

Роман направился к нему. Усы, кепку и кожанку он давно снял. Сейчас на нем был темный костюм и синяя рубашка. В левой руке – свернутая трубкой газета.

Он сел в метре от мужчины. Мишель Петен – а это был он – повел равнодушным взором, отвернулся.

– Простите, мсье, вы курите американские сигареты? – произнес Роман свою часть пароля.