Альберт Байкалов - Убойный вариант

• Название: Убойный вариант
• Автор: Альберт Байкалов
• Жанр: Боевик

Учебная тренировочная задача обернулась реальной боевой операцией с непредсказуемым исходом. Такое в практике спецназа не редкость. Офицеры подразделения подполковника Филиппова вошли в контакт с людьми из глубоко законспирированной террористической группы, курирует которую «старый знакомый» спецназовцев Аслан Тарамов. Задача террористов – развязать масштабную межнациональную войну. Убийства, кражи людей, провокации – все идет в ход. Людям подполковника надо стать «своими среди чужих», внедриться в самую сердцевину бандформирования и одним ударом уничтожить его. Наступил час X – момент последнего удара. И тут выясняется, что у террористов есть «запасной ход» – коварный и неожиданный…

---

– Василий, – Шаман остановился. – Ты серьезно – скажи!

– Куда уж серьезней? Еще можно кого-нибудь ограбить, – неожиданно предложил Дрон.

Вздохнув, Шаман догнал Дрона.

– Молодые люди! – неожиданно появившийся из-за угла милиционер замедлил шаг. – Подойдите сюда.

– Началось, – Дрон вздохнул.

– Участковый уполномоченный Бабичев. Кто такие? Что в сумке?

– Террористы мы, – Дрон виновато шмыгнул носом и подмигнул Шаману, – вот кореш из самого Грозного приехал. Ищем, что взорвать. Десять килограммов пластита привез и автомат. А насчет регистрации, так вообще задница. У нас даже паспортов нет.

При этих словах у Шамана отвисла нижняя челюсть.

– Да идите вы, – капитан усмехнулся и махнул рукой. – Шутники.

– Ну, ты, Вася, даешь, – глядя вслед удаляющемуся блюстителю порядка, выдавил Шаман.

– Пошли, нет у нас времени с милицией разговаривать, – Дрон взял чеченца под локоть и увлек в сторону улицы, которая, судя по звукам, выходила к железнодорожной станции. Вскоре они оказались у платформы.

– Сейчас куда? – Шаман вопросительно посмотрел на Дрона.

О чем-то сосредоточенно размышляя, Василий рассматривал потрепанную «девятку», стоявшую у табачного киоска.

– Уже пришли, – Дрон взял у Шамана сумку и, подойдя к машине, нагнулся к приспущенному окну. – Таксуем?

Молодой парень затянулся сигаретой, оценивающе оглядев незнакомца.

– Нет, – выпустив дым, ответил он.

– Ждешь кого-то?

– Какая разница? – взгляд водителя сделался подозрительным. – Тебе если куда ехать, то это не ко мне. – Извини.

Дрон отошел в сторону и с безразличием стал наблюдать за снующими мимо людьми.

Шаман перебежал дорогу и встал рядом:

– Ты зачем к нему подходил?

Дрон выдержал паузу, наблюдая за еще одним покупателем, вышедшим из остановившихся «Жигулей» и направившимся к киоску.

– Нужен человек с машиной, похожий на кого-то из нас.

– А куртка?

– Что? – не понял Дрон.

– Ты же продать собирался!

– Кому твоя подделка нужна? – отмахнулся Дрон. – Ее даже на пузырь водки не обменяешь.

– Как подделка? – Глаза Шамана округлились. – Чистый кожа!

– Ага, – Дрон с шумом перевел дыхание и, сдвинув на затылок кепку, насмешливо посмотрел на чеченца, – молодого дерматина.

– Сам ты дерматин, – Шаман вновь нахмурился.

Неожиданно Дрон напрягся. Из лихо затормозившей «БМВ» выбрался молодой мужчина, внешне немного похожий на него. Не закрывая двери, он подбежал к окошечку и протянул деньги.

– За мной! – Дрон, неторопливо направившись к машине, протянул в сторону Шамана руку: – Дай сумку.

Тем временем, взяв пачку сигарет, мужчина сунул сдачу в барсетку и, на ходу застегивая ее, вернулся обратно.

Дрон с Шаманом поравнялись с его машиной. В это время мужчина уселся за руль и повернул ключ в замке зажигания.

– Прыгай на заднее сиденье и молчи! – подтолкнув Шамана в спину, Василий проворно открыл дверь и уселся рядом с водителем.

– Здорово, Макар! – изобразив на лице радостную улыбку, воскликнул Дрон, поправляя поставленную на колени сумку.

– Вы чего, парни?! – Глаза водителя поползли на лоб.

– А я думаю, кто до Медведкова довезет, смотрю, тут ты! – не замечая реакции хозяина машины, продолжал изображать радость Дрон.

– Я не Макар! Вы ошиблись! – воскликнул водитель, положа руку на рычаг переключения передач.

Дрон расстегнул замок молнии на сумке и взялся за рукоять автомата.

– Я тоже тебя не сразу узнал, – неожиданно подыграл сидевший сзади Шаман и положил на плечи растерявшемуся мужчине руки.

– Парни! – владелец «БМВ» хотел еще что-то сказать, но неожиданно осекся, увидев направленное на него оружие.

– Значит, так, – Дрон бросил в сторону киоска настороженный взгляд, – без суеты, спокойно поезжай.

– Куда?! – срывающимся голосом спросил мужчина. При этом его губы затряслись.

– Прямо! – сквозь зубы процедил Дрон. – Живее. Будешь делать то, что скажем, останешься жив.

Мужчина включил передачу и выехал на дорогу. Дрон свободной рукой взял заброшенную в бардачок барсетку и протянул Шаману:

– Глянь, сколько денег.

– Пять тысяч, забирайте, – срывающимся голосом залепетал мужчина, рыская по сторонам взглядом.

– Ты не вздумай из машины сигануть, – предупредил Дрон. – Нам терять нечего, положим. А так, гарантирую, в наши планы не входит тебя даже пальцем трогать.

– Правильно, – раздался голос Шамана. – Зачем руки марать, если автомат есть?

От этих слов бедняга едва не выпустил руль.

– Ну ты, шутник, талант проснулся от счастья, что куртку сохранил? – Дрон ободряюще похлопал водителя по плечу: – Не волнуйся. Это у них на Кавказе такой юмор.

Вскоре, проехав несколько километров по МКАД, свернули на Осташковское шоссе. За окном замелькали дома Челобитьева.

– Тормози! – неожиданно скомандовал Дрон.

Прижавшись к обочине, машина встала.

– Зачем? – удивился Шаман. – Здесь стоянка запрещена.

– Умный, однако! – цокнул языком Дрон. – Видишь – магазин?

– Вижу, – подтвердил Шаман.

– Дуй, возьми две бутылки водки и лимонад.

Без лишних вопросов чеченец подчинился.

Спустя некоторое время, съехав на проселок не доезжая Бородина, они остановились в лесу. Дрон передал автомат Шаману, сам вышел из машины и, обойдя ее, открыл дверь со стороны водителя:

– Выходи.

– Зачем?

– Живее! – Схватив перепуганного мужчину за шиворот, он выволок его наружу и толкнул на землю. Следом осторожно вышел Шаман. Уже догадавшись, что задумал Василий, чеченец держал в руке бутылку.

– Не буду! – Мужчина неожиданно замотал головой.

– Будешь. – С этими словами Дрон вынул из кармана тротиловую шашку и сунул под нос мужчине. – Читать умеешь? – Не давая опомниться, капитан приподнял строптивого водителя за воротник и ловко всунул шашку тому под задницу. Достал из кармана спички и запальную трубку с бикфордовым шнуром. – Так как? Устроить распитие на время? Этот кусок будет гореть по сантиметру в секунду, итого десять.

Схватив бутылку, мужчина стал судорожно глотать водку.

Дрон поморщился:

– Куда страна катится? Кругом одни алкаши.

Когда содержимое бутылки «Столичной» переместилось в желудок владельца «БМВ», Дрон достал автомобильную аптечку и вынул из нее бинт.

– Зачем? – одними губами спросил Шаман.

– Нож дай! – потребовал Дрон.

– Нету! – развел руками Шаман.

– Вы что, убьете меня? – мужчина громко икнул.

Оставив его вопрос без внимания, Василий поднял с земли пустую бутылку и разбил ее о диск колеса.

– Снимай куртку и штаны!

– Му-жики, я никому! – Несчастный уже туго соображал от выпитого и попытался вскочить на ноги. Однако Дрон усадил его на место.

Вскоре на водителе были джинсы и куртка Дрона.

– Да, – протянул Дрон, разглядывая нового владельца его вещей. – А я действительно от бомжа не отличался. Дай руку.

– Не надо! – Мужчина отчаянно замотал головой.

Дрон схватил его за левое запястье и сделал на нем несколько неглубоких порезов. Затем руку забинтовали. Аналогичную манипуляцию повторили с правой конечностью. При этом несчастный, плохо соображая, что происходит, несколько раз порывался бежать, однако Шаман успевал сбивать его с ног, едва бедняге удавалось привстать. Падая, он перепачкал лицо в грязи. Когда все было кончено, Дрон насильно влил ему остатки водки в рот, и на пару с Шаманом они усадили уже невменяемого мужчину обратно.

– Теперь в психушку? – осторожно спросил Шаман, устраиваясь рядом с владельцем машины.

– Ты делаешь успехи, – просматривая документы хозяина машины, Дрон удовлетворенно хмыкнул. – Почти угадал. В наркологию.

В приемное отделение наркологического диспансера номер тринадцать, расположенного по улице Менжинского, несчастного владельца «БМВ» уже пришлось тащить на руках. Одуревший от выпитого и пережитого, он порывался броситься на врача, нес ахинею про тротил, на котором сидел, и лез обниматься к медсестре.

– Долгалев Леонид Максимович. – Врач отложил в сторону паспорт и вопросительно посмотрел поверх очков на Дрона: – Вы кем ему приходитесь?

– Сосед, – пожал плечами Василий.

– Врешь! – Леонид, резко развернувшись на стуле, не удержался и полетел на пол. – Террорист! Бандит…

– А где родственники?

– Жена в травмпункте, – усадив бедолагу обратно, вздохнул Дрон. – Он еще и ей навалял. Мало того, что себе вены пытался вскрыть.

– Как давно пьет?

– Да прилично, – Дрон развел руками. – Вы сами на него посмотрите. В скотину превратился. Весь ободранный…

– Тем не менее чисто выбрит, – заметил доктор и перевел взгляд на медсестру: – Галочка, оформляйте в четвертую. Я сейчас назначение распишу.

– Он буйный, – как бы невзначай заметил Дрон.

– Ничего. – Доктор подвинул к себе какой-то журнал и стал что-то быстро писать. – Мы привыкли. Кстати, вы знаете о последствиях?