Петр Верещагин - Время убивать

• Название: Время убивать
• Автор: Петр Верещагин
• Жанр: Фэнтези

Год 457 эры Христовой. Ослабевшая от внутренних раздоров Империя на краю гибели, ибо к рубежам ее подступает орда, которую ведет сам Бич Божий, не ведающий жалости Аттила. И лежать бы ей в руинах, не мелькни в одной голове черная мысль об устранении опасности… не совсем достойным и честным способом. Фэнтезийно-историческое повествование, лишенное элементов фэнтези и на историческую достоверность не претендующее.

---

Цель найдена. Пути достижения? Отложить. Методы поражения?

Поди доберись до него, вождя вождей, первого воина из нескольких сотен тысяч, если не миллионов… Нож, палица, топор, копье, меч, стрела, свинцовый шарик из хитрого коринтийского самострела, – все это годится против его охраны. Сам Аттила только посмеется, если его убийца попробует воспользоваться подобным оружием, и насадит голову неудачника на кол. Нет – вначале насадит, потом посмеется… Яд? Можно бы, только по примеру старика Митридата Боспорского очень многие теперешние владыки с детства принимают мизерные дозы разных отрав. Существуют, понятное дело, еще некоторые особо экзотические составы: пыльца черного и пурпурного лотоса из джунглей Нубии и Та-Кемт, настойки волчьих да вороньих ягод из Дальнего Загорья. Однако, во-первых, для этого нет времени… хотя нет, время – это во-вторых. Во-первых – неизвестно, к каким ядам привык, приучил себя гунн, которому чуть ли не с пеленок было предначертано стать владыкой мира. Точнее, той его части, что принято называть «цивилизованной».

И остается, значит… Эх, далеко мне до сестренки-то по части волшебных фокусов-покусов, а Бич Божий наверняка защищен и от такого. Защищен уже тем, что он – вождь вождей, что имя его заставляет содрогаться самые отдаленные края света.

Нет у него защиты только от… да, от сновидений ему никуда не уйти. Правда, Аттила не видит снов. Обычно.

Но уж сонное-то зелье, зелье, призывающее сон, его проймет. Само по себе не повредит, а значит, и отвергнуто защитой не будет.

Остается позаботиться, чтобы во сне он увидел Смерть. Тогда-то вождь гуннов более не проснется в краю живых. Я могу сделать так, однако мне и самому необходимо это видеть. Значит, придется выпить того же зелья, ну а там уж – Серые Равнины не столь велики, чтобы я не сумел отыскать там то, что хочу отыскать…

* * *

Размеренный храп за шелковым пологом шатра. Размеренно скользящие тени от костра и дымящих факелов. Размеренное шуршание гравия под ногами часовых-телохранителей.

– Слышь, Варг, а правда, что в Империи бабы – не как у нас? Все из себя важные, белые, мягкие…

Сдавленный смешок.

– Нашу отмыть да подкормить, она тоже белая и мягкая будет. Не, братец Кьорн, чушь все это. Бабы и у нас неплохи. Вот золото, серебро – этого в Империи действительно до хрена. Сам видел.

– И как их еще никто не разграбил?

Клокочущий гогот, размеренное шуршание гравия под ногами часовых-телохранителей.

– Груд, объясни парню, а? Я уже стоять не могу… щас точно от хохота упаду.

– Падай, утром хоть будет на ком плети попробовать… Ладно тебе, шучу я. Кьорн, вот ты прикинь: куча золота лежит перед тобой, ты сколько унесешь, а?

– Мешок!

– Не-а. Не подымешь. Мешок, это мы втроем едва снесем… Ну так вот, Империя это золото веками копила. Кое-кто, ясно, за ним приходил, но они все были идиотами вроде тебя, Кьорн. Пытались утащить больше, чем могли, ну и…

– Надрывались?

– Типа того. С ножом в спине. Они не понимали: чтобы взять золото, надо взять его ВСЕ. Собрать такую ораву, чтобы ни одна монетка, ни одна крупинка серебра не прошла мимо наших рук. Дошло?

– Угу. А я думал, это чтобы драться…

Клокочущий гогот.

– Хорошо, что командует Аттила, а не ты. У Империи не бойцы, а сопляки, ты один с тремя справишься. А их там меньше, чем нас. Мы их просто сметем, и вот тогда – все наше, все!

Размеренный храп за шелковым пологом шатра.

Размеренно скользящие тени от чадящих факелов и костра.

* * *

Обычному человеку я бы просто скрутил сейчас шею. Этот – успеет проснуться до того, как я подумаю о таком, и присоединит мою голову к тем, что висят вокруг черного шатра…

Ничего, цель, и тебя поразить можно. Щепотка дурман-травы в курительницу, и сон твой станет немного глубже. Потом чуть-чуть отвара из дубовой коры, чешуи красной рыбы и шелухи семени Януса, – две крошечные капли на глаза, и они уже не откроются сами собой.

А потом – то же самое для меня…

Aye, вот теперь – посмотрим, Аттила, чего стоит твой титул без хваленого гуннского войска, точнее, орды…

* * *

Серый песок и камни, серый свинцовый свод.
Смерти седой посланник возле стальных ворот.
Смерти седой посланник – молча вердикта ждет.
Серый песок и камни… хладные, словно лед.

Серая тень в тумане, в пепельно-серой мгле.
Смерти седое знамя – метка ушедших лет.
Смерти седое знамя – пропуск, входной билет.
Серая тень в тумане – то, чего больше нет…

Пепел седою вьюгой припорошил глаза…
Режет железным плугом серую пыль слеза.
Режет железным плугом – а не смотреть нельзя:
Пепел седою вьюгой райский засыпал сад.

Реют седые крылья между свинцом и льдом.
Серый туман. Бессилье. Прежний заполнил дом
Серый туман. Бессилье. А над святым крестом —
Реют седые крылья тех, кто придет потом…

* * *

…Утром вождя вождей нашли на ложе с выцарапанными глазами, с засохшей пеной на прокушенных губах. Рядом с ложем Аттилы скрючилась невесть откуда взявшаяся мумия, завернутая в довольно новые одежды темно-серого оттенка ночных теней.

Охранники взошли на погребальный костер вождя; поразмыслив, туда же бросили безвестный труп, благополучно сгоревший вместе со всем погребальным скарбом владыки гуннов. Загадочная гибель Аттилы осталась нераскрытой.

Лишенная вождя, орда гуннов перешла Истр, пробилась сквозь Дакию, однако была разбита у Рубикона объединенными войсками Империи, федератов-готов и наемников-гэлов. Остатки варваров отступили в Загорье и сгинули, частично смешавшись с тамошними жителями.

Потом поговаривали, что Господь просто подобрал Свой оброненный на землю бич, не дав последнему обрушиться на любимое детище Господне, то бишь святую церковь. Разговоры, впрочем, воспринимались лишь как разговоры; притчу из этого пытались сделать, но никто не сумел довести дело до ума и создать настоящую легенду.

Вторжение гуннов, последовавшие за ним восстание в Дакии и мятеж в Испании уничтожили остатки пиетета иных народов перед ослабевшей Империей. Агония Pax Mediterrania длилась еще примерно лет двадцать, покуда наконец топор Черного Брана, вождя нагрянувшей с севера Большой Орды, не рассек надвое последнего потомка Великого Кесаря вместе с его троном слоновой кости. Значительно сократившаяся в размерах, восточная часть былой Империи осталась хранительницей наследия римских правителей; однако ценой наследия и титула стала реальная власть императора Византии, сильно уступавшая теперь власти королей готов и вандалов, поселившихся в западных областях Средиземноморья…

Вельма-волшебница ушла в свою родную Галлию. Трибун Констанций погиб в Дакии, во время восстания.

О наемных убийцах по-прежнему ходят россказни: есть совершенно неправдоподобные, есть и много худшие. Одни полагают убийц дьяволами во плоти, вторые зовут их – продавшими свои бессмертные души дьяволу, третьи, напротив, уверяют, что они продали самого дьявола и вырвали у него ядовитые когти и клыки, четвертые же считают их просто людьми, неплохо знающими свое темное дело – и умеющими распускать полезные слухи вокруг этой опасной профессии…

А что произошло на самом деле – не все ли равно?

Нет, если кто-то действительно хочет это знать, он может заглянуть на Серые Равнины и прочесть написанный в пыли ответ. Но обратно такой любопытный вряд ли вернется…

К О Н Е Ц