Борис Кригер - Альфа и омега

• Название: Альфа и омега
• Автор: Борис Кригер
• Издательство: Llumina Press
• Жанр: Современная проза
• Год: 2008

Мы часто совершаем необдуманные поступки, цена которых со временем становится непомерной, разъедающей нестойкие основы наших сердец. И кто знает, действительно ли мы виноваты, или это некий Божий промысел диктует нам свою волю, дабы мы прошли многократно повторяющиеся испытания? Испытания смертью, несчастной любовью, предательством... «Альфа и Омега» – роман о безусловной любви, единственной форме любви, которая, по совести говоря, может именоваться любовью. Любви не за что-то и не вопреки чему-то. Любви, поставленной во главу угла, ставшей стержнем жизни, началом и концом, альфой и омегой...

---

Размышляя таким образом, мистер Бэнг лукавил: он знал, что вряд ли так поступит. Ну разве можно так вот, запросто, отказаться от того, что считаешь делом своей жизни? Мистеру Бэнгу было всего сорок лет, и он был вполне здоров. Чем же он занял бы себя в оставшиеся тридцать-сорок лет своей жизни? Если ему было скучно даже при активной деятельности, которую он вел в настоящее время, что уж говорить о полном отсутствии какой-либо деятельности?

Мистеру Бэнгу захотелось вырваться из духоты замка. В кабинете возилась уборщица, повар шумел о чем-то на кухне. Он готовил утку по-пекински и оживленно обсуждал с экономкой, как привесить эту самую утку в духовке так, чтобы она не жарилась в собственном жире.

– Мистер Локхарт, вызовите шофера. Я хочу съездить в Кембридж.

У мистера Бэнга было три автомобиля, но он не любил водить сам. Ситроеном пользовался повар. Микроавтобус использовали для транспортировки гостей мистера Бэнга: в нем было семь пассажирских мест и четыре телевизора. Сам мистер Бэнг любил пользоваться третьей автомашиной – роскошным саабом.

Когда он проходил мимо кухни, его окликнул повар.

– Что, Джованни, хочешь похвастаться, как тебе удалось подвесить утку в духовке?

– Сэр, как вы узнали?

– Утка прислала мне жалобу по электронной почте на твое бесчеловечное, точнее безуточное, отношение к ней.

– А, вы слышали мой разговор с Сэндрой... – догадался повар. – Я хочу, чтобы они получились сочными, а кожица была бы хрустящей.

Мистер Бэнг заглянул в духовку. Там деловито висели две утки, подвязанные за крылышки к решетке, установленной в верхней части духовки.

– Видите ли, сэр, там, где я покупаю уток, их продают без шей. Китайцы привешивают утку за шею. Я специально проверил рецепт и даже передачу посмотрел.

– Джованни, ты – гений.

– Ну. Вы же похвастались мне обложкой вашей новой книжки? Вот и я не мог сдержаться и поделился своим открытием...

– Не торопись... Вдруг они у тебя упадут во время жарки...

– Я привязал их специальным шнуром...

– В России, когда хотели добиться подобного эффекта, жарили курицу на бутылке...

– Но не будет ли это считаться надругательством над птицей?

Мистеру Бэнгу припомнилась фраза о пивной бутылке, произнесенная вчера Нелли, и ему стало противно.

– Хорошо, Джованни. Мне нужно идти.

– Попробуйте, какое я приготовил жаркое! – повар откуда ни возьмись вытащил кастрюлю и принялся накладывать в тарелку кусочки мяса. – Я не отпущу вас голодным!

– Я вернусь к обеду... Я не хочу есть...

Отговорки были напрасны. Мистер Бэнг отведал жаркое. Мясо было жестковатым.

– Жестковато? – спросил повар настороженно.

– Вкусно, но можно еще потушить... А зачем нам и жаркое, и утки?

– Чтобы вы не ходили в этот пошлый «Краснорожий Лев»... Поужинайте сегодня дома!

– Ты моя мама. Причем итальянская мама... – рассмеялся Николас.

Шофер немного задержался, и мистер Бэнг подумал, не сесть ли ему за руль самому. Но в конце концов сааб подкатил к крыльцу, и он уселся на заднее сидение.

– В Кембридж по Newmarket Road, любезный, – промолвил он и погрузился в думы.

«Вот так... У повара заботы простые и неприметные, но для него они составляют смысл его жизни. Как подвесить в духовке утку, дотушено ли жаркое... Бросить бы все и посвящать целые дни обсуждению тонкостей различных кулинарных рецептов... Но это иллюзия. Если не бежать вперед что есть сил – обязательно окажешься позади. И зачем я отправился в город? Просто невозможно стало находиться дома. Мой кабинет – такой изысканный, такой роскошный, стал для меня камерой пыток. Эти несколько дней, пока падал курс акций, стоили мне трех лет жизни. Каково! За три дня я потерял целое состояние, которое иной человек не заработает за всю жизнь!»

При въезде в Кембридж машина остановилась на светофоре. Перед глазами мистера Бэнга оказалась вывеска туристического агентства.

– В Санкт-Петербург! – прошептал он и, ничего не сказав шоферу, вышел из машины.

ο

Петербург встретил своего блудного сына бессловесным мутным рассветом. На всякий случай Николай все эти годы сохранял российское гражданство, и поэтому ему не потребовалось визы, чтобы прилететь в родную страну. Такси мягко скользило по бесшумным спящим улицам. Он ехал домой, позвонив из аэропорта родителям и доведя обоих до сердечных приступов. За прошедшие двадцать лет сын виделся с ними только три раза, и то не он, а они приезжали в Британию навещать его.

Город за двадцать лет изменился и в то же время остался прежним. Николая внезапно охватило чувство небывалого, сказочного комфорта и покоя. Он дома. Он попытался представить, что этих двадцати лет вовсе не было, что он, дождавшись, когда сведут мосты, возвращается домой с вечеринки. Однако марево скоро развеялось. Все-таки по улицам родного города едет не Николай, а мистер Николас Бэнг. Он не мог сбросить с себя налет принадлежности к чужбине.

– По-русски говорите? – спросил таксист.

– А что вас заставило решить, что я не говорю по-русски?

– Выглядите, как иностранец... – был ответ таксиста.

– Вы считаете, мне следует переодеться, чтобы слиться с толпой?

Таксист оценивающе посмотрел на мистера Бэнга.

– Не поможет. У вас лицо не наше. Вас любой школьник-шпаненок раскусит... Так что если приехали сюда шпионить, лучше сразу идите на Литейный с повинной...

– Хорошо, я подумаю над вашим предложением, – отшутился Николай, хотя непроизвольно поежился. В этом таксисте просто клокотал дух гэбэшника.

Он замолчал и отвернулся к окну. Они свернули на знакомую с детства улицу. Оказывается, так просто. Сонным рассветом подъехать к своему дому. Комок подкатил к горлу. Ему захотелось плакать. В голове внезапно завертелась песня Галича...

Послушай, послушай, не смейся, когда я вернусь,
и прямо с вокзала, разделавшись круто с таможней,
и прямо с вокзала в ничтожный, кромешный, раешный,
ворвусь в этот город, которым казнюсь и клянусь.

Когда я вернусь... А когда я вернусь?..

«Вот и вернулся, – подумал Николай, когда такси остановилось во дворе родного дома. – Сколько раз мне снилось, как я возвращаюсь сюда... Я настолько задушил в себе эту тоску, что теперь кажется невероятным, что за двадцать лет ни разу не пришло в голову такой простой мысли – купить билет на самолет и прилететь... Чего я боялся? Старых разборок? Глупости... Столько воды утекло».

Вид дома, однако, убеждал Николая в обратном.

«Как такое может быть? Ничего не изменилось... Тот же облупленный вход в подъезд».

Расплатившись с таксистом, Николай взлетел по лестнице на четвертый этаж, мимолетно отметив, что в подъезде, как и тогда, как и всегда, воняло мочой.

Дверь открыла мама.

– Мама!

Он обнял ее. Она стала совсем хрупкой старушкой. Где-то на заднем плане появился сгорбившийся отец. У него в зубах красовалась неизменная «беломорина».

– Мог хотя бы предупредить! – заплакала мать.

– Молодец, что приехал... – заговорил отец слегка дрожащим голосом.

– Как вы тут живете? В подъезде вонь... Сколько раз я предлагал вам переехать... Ну, пусть не ко мне, так хоть на Кипр или Багамы...

– Мы из того рода грибы... где выросли, там и сгнием, – хрипло сказал отец.

– Ты не волнуйся, мы ни в чем не нуждаемся. Тех денег, что ты нам посылаешь, нам даже слишком много. Мы откладываем. Тебе останется!

– Бред, – пробормотал Николай.

– Давай за стол, – сказал отец. – Выпьем за встречу.

Мать налила ему тарелку борща. Борщ показался ему вкуснее, чем стряпня его виртуозного итальянского повара. Водка же была отвратительной.

– Где вы берете такую гадость? – спросил он, откашливаясь.

– Ничего, сынок... Это вкус отечества. Привыкнешь.

Отец был прав. Николай, выпив первую рюмку с отцом, больше не просыхал. Каждый старый знакомый заставлял его выпить, а когда Николай пытался отмахиваться, его называли зажравшимся буржуем. Водка странным образом начала руководить жизнью Николая. Он хотел разыскать Миру, она была главной и тайной целью его приезда, но водка уводила его от этого очевидного дела. Толька через два дня ему удалось вырваться из объятий школьных друзей, ставших солидными дядями, и отправиться к дому, где когда-то жила Мира.

Вот ее дом. Николай не раздумывая поднялся по лестнице. «Глупо конечно, и эти гвоздики... Кажется, она не любила эти цветы... А если откроет муж? Да и живет ли она здесь?»

За дверью послышалось шарканье тапок.

– Кто там? – спросил неприятный старушечий голос. Дверь оставалась в оцепенении и не собиралась отворяться.

– Извините... Мне нужна Мира.

– Так чего звонишь? И иди себе с миром. А то милицию вызову.

– Девушка по имени Мира... – Николай никак не мог припомнить фамилию Миры. – То есть женщина Мира...

– Женщин мира в телевизор показывают, а не за дверью высматривают. Нет тут таких.