Владимир Высоцкий - Книга 2

• Название: Книга 2
• Автор: Владимир Высоцкий
• Жанр: Поэзия

---

За тех, кто в МУРе

Побудьте день вы в милицейской шкуре,
Вы жизнь посмотрите наоборот.
Давайте выпьем за тех кто в МУРе,
За тех кто в МУРе никто не пьет.
А за соседним столом компания,
А за соседним столом веселие,
А она на меня ноль внимания,
Ей сосед ее шпарит Есенина.
Побудьте день вы в милицейской шкуре,
Вы жизнь посмотрите наоборот.
Давайте выпьем за тех кто в МУРе,
За тех кто в МУРе никто не пьет.
Понимаю я, что в Тамаре ум,
Что у ней диплом и стремление,
И я вылил водку в аквариум,
Пейте, рыбы, за мой день рождения.
Побудьте день вы в милицейской шкуре,
Вам жизнь покажется наоборот.
Давайте выпьем за тех кто в МУРе,
За тех кто в МУРе никто не пьет.

На судне бунт

На судне бунт, над нами чайки реют,
Вчера из-за дублона золотых
Двух негодяев вздернули на рее,
Но мало, нужно было четверых.
Ловите ветер всеми парусами,
К чему гадать, любой корабль-враг.
Удача-миф, но эту веру сами,
Мы создали, поднявши черный флаг.
Катился ком по кораблю от бака,
Забыто все, и честь, и кутежи.
И подвывая, может быть от страха,
Они достали длинные ножи.
Ловите ветер всеми парусами,
К чему гадать, любой корабль враг.
Удача-миф, но эту веру сами,
Мы создали, поднявши черный флаг.
Вот двое в капитана пальцем тычут,
Достать его, им не страшен черт.
Но капитан вчерашнюю добычу
При всей команде выбросил за борт.
Ловите ветер всеми парусами,
К чему гадать, любой корабль враг.
Удача-миф, но эту веру сами,
Мы создали, поднявши черный флаг.
И вот волна, подобная надгробью,
Все смыла, с горла сброшена рука.
Бросайте за борт все, что пахнет кровью,
Поверьте, что цена невысока!
Ловите ветер всеми парусами,
К чему гадать, любой корабль враг.
Удача-миф и эту веру сами
Мы создали, поднявши черный флаг.

Билет в рай

Из к/ф «Бегство мистера Мак-Кинли»

Вот твой билет, вот твой вагон,
Все в лучшем виде и одному тебе дано
В цветном раю увидеть сон
Трехвековое непрерывное кино.
Все позади, уже сняты
Все отпечатки, контрабанды не берем.
Как херувим стерилен ты,
А класс второй, не лучший класс, зато с бельем.
Вот и сбывается все, что пророчится,
Уходит поезд в небеса. Счастливый путь!
Ах, как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Земной перон, не унывай!
И не кричи, для наших воплей он оглох.
Один из нас поехал в рай,
Он встретит бога там, ведь есть наверно бог.
Ты передай ему привет,
А позабудешь, ничего, переживем,
Осталось нам не много лет,
Мы пошустрим и, как положено, умрем.
Вот и сбывается все, что пророчится,
Уходит поезд в небеса. Счастливый путь!
Ах, как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Уйдут без нас в ничто без сна
И сыновья, и внуки внуков в трех веках.
Не дай господь, чтобы война,
А то мы правнуков оставим в дураках.
Разбудит вас какой-то тип
И впустит в мир где в прошлом войны, рак,
Где побежден гонконгский грипп,
На всем готовеньком ты счастлив ли дурак.
Вот и сбывается все, что пророчится,
Уходит поезд в небеса, счастливый путь!
Ах, как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Итак, прощай! Звенит звонок.
В счастливый путь! Храни тебя от всяких бед.
А если там есть вправду бог,
Ты все же вспомни, передай ему привет.

Цыганская

Камнем грусть весит на мне, в омут меня тянет,
Отчего любое слово больно нынче ранит.
Просто где-то рядом встали табором цыгане
И тревожат душу вечерами.
И, как струны, звенят тополя,
И звенит, как гитара, земля.
Утоплю тоску в реке, украду хоть ночи я,
Там в степи костры горят и пламя меня манит.
Эх, душу и рубаху искромсаю в клочья!
Только пособите мне, цыгане.
Я сегодня пропьюсь до рубля,
Пусть поет мне цыганка шаля.

Про речку Вачу и попутчицу Валю

Под собою ног не чую
И качается земля.
Третий месяц я бичую,
Так как списан подчистую
С китобоя-корабля.
Ну а так как я бичую
В беспринципности своей,
Я на лестницах ночую,
Где тепло от батарей.
Вот это жизнь — живи и грейся.
Нет, вам пуля и петля.
Пью бывает, хоть залейся,
Кореша приходят с рейса
И гуляют от рубля.
Рубь не деньги, рубь бумажка,
Экономить тяжкий грех.
Ах, душа моя — тельняшка,
Сорок полос, семь прорех!
Но послал господь удачу,
Заработал свечку он.
Увидав, как горько плачу,
Он сказал: «Валяй на Вачу,
Торопись пока сезон.»
Что такое эта Вача
Разузнал я у бича.
Он на Вачу ехал плача,
А возвращался хохоча.
Вача-это речка с мелью
Во глубине сибирских руд.
Вача-это дом с пастелью,
Там стараются артелью,
Много золота берут.
Как вербованный ишачу,
Не ханыжу, не торчу.
Взял билет, лечу на Вачу,
Прилечу, похохочу.
Нету золота богаче,
Люди знают, им видней.
В-общем, так или иначе
Заработал я на Ваче 117 трудодней.
Подсчитали, отобрали
За еду, туда-сюда.
Ну, в-общем так, три тыщи дали
Под расчет. Вот это да!
Рассовал я их в карманы,
Где и рубь не ночевал,
И уехал в жарки страны,
Где кафе да рестораны,
Позабыть как бичевал.
Выпью, там такая чача,
За советчика бича.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь хохоча.
Проводник в предверьи пьянки
Извертелся на пупе,
Тоже и официантки,
А на первом полустанке
Села женщина в купе.
Может вам она, как кляча,
Ну а мне так в самый раз.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь веселясь.
То да се, да трали-вали,
Как узнала про рубли,
Слово по слову у Вали,
Сотни по столу шныряли,
С Валей вместе и сошли.
С нею вышла незадача,
Но я и это залечу.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь хохочу.
Суток пять как просквозило,
Море вот оно стоит.
У меня что было сплыло,
Проводник воротит рыло
И за водкой не бежит.
Рубь последний в Сочи трачу,
Телеграмму накатал
«Шлите денег, отбатрачу,
Я их все прохохотал.»
Где вы, где вы, рассыпные?
Хоть ругайся, хоть кричи.
Снова ваш я, дорогие,
Магаданские, родные,
Незабвенные бичи!
Мимо носа носят чачу,
Мимо рота алычу.
Я на Вачу еду плачу,
Над собою хохочу.

Ноты

Я изучил все ноты от и до,
Но кто мне на вопрос ответит прямо;
Ведь начинают гаммы с ноты «до» И ею же заканчивают гаммы.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Известно музыкальной детворе,
Я впасть в тенденциозности рискую,
Что занимает место нота «ре»
На целый такт и на 1/8.
Какую ты тональность не возьми,
Неравенством от звуков так и пышет.
Одна и та же нота, скажем «ми»
Звучит сильней чем даже нота выше.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Выходит все у нот, как у людей,
Но парадокс имеется, да вот он:
Бывает нота «фа» звучит сильней Чем высокопоставленная нота.
Вот затесался где-нибудь «бемоль»
И в тот же миг как влез он беспардонно.
Внушавшая доверье нота «соль»
Себе же изменяет на полтона.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Сел композитор, жажду утоляя,
И грубым знаком музыку прорезал,
И нежная, как бархат, нота «ля»
Свой голос повышает до «диеза».
И, наконец, Бетховена спроси,
Без ноты «си» нет ни игры, ни пенья.
Возносится над всеми нота «си»
И с высоты взирает положенья.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Не стоит затевать о нотах спор,
Есть у них тузы и секретарши.
Считается, что в «си-бемоль минор»
Звучат прекрасно траурные марши.
А кроме этих подневольных нот
Еще бывают ноты — паразиты.
Кто их сыграет, кто их пропоет?
Но с нами бог, а с ними композитор.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль»,«ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.

Романс