Александр Хуснуллин - Городские легенды (мистика Екатеринбурга)

• Название: Городские легенды (мистика Екатеринбурга)
• Автор: Александр Хуснуллин
• Жанр: Биографии и Мемуары

Край у нас, прямо скажем, страшноватенький… каторжный. Сколько здесь народу за триста с лишним лет повыморили – жуть! И то верно, пока из земли руду выковыряешь, пока её привезёшь, обогатишь и выплавишь искомое… а потом ещё и прокуёшь не на раз, да обработаешь… просто костями всё устлано, ей-богу! Ну, и народ соответствующий. Антон Павлович Чехов заметил, что 'в

Екатеринбурге на каждом шагу встречаются лица, глядя на которые думаешь, что при рождении этого человека присутствовал не акушер, а механик'. Однако, слышь, живём!..

---

Многочисленные укусы, плюс насильственное утопление – как судмедэксперты зафиксировали.

Шум стоит! Свидетелей по делу – кого найти удалось – следователи конвейером жмут так, что глаза на лоб вылазят. Нового сторожа братаны сгоряча где-то за городом допрашивали, да так и грохнули – следов не найти. Менты из кожи лезут… но – в пределах. Такие дела

– на свою голову раскручивать. Ограничимся допросом свидетелей и ладно.

Ничего, конечно, не нарыли.

И острыми зубами вырванные глотки, пальцы и прочее – в смысле, части тела – так и не нашли.

Поговаривают, что у одного убитого в руке пилотка была зажата.

Чёрная.

Точно такую, сторож прежний на своей бедовой голове таскал и в пир, и в мир, и в добрые люди. В молодости служил он на атомной подводной лодке. Сам-то он из Челябинска, а оттуда традиционно на подводный флот призывают…

А бассейн закрыт и по сию пору. Он, всё-таки, не шибко рентабелен был. Да и запускать туда ребятишек уже никому не хотелось. Нет, конечно, он существует… но в законсервированном состоянии.

До лучших времён.

***

Упрекают меня часто: "Какого же чёрта не расскажешь ты о знаменитом Ипатьевском доме? Чай, на весь мир прогремели вы, екатеринбуржцы, тем, что убили последнего царя. А ты, хмырь-автор, ни гу-гу!"

Только, граждане, легенд, связанных с Ипатьевским домом – нет.

Вот нет, и всё тут. "Как сваркой срезало", – говаривал один мой старый знакомый. Помнится, как Василий Иванович Воронцов, старший научный сотрудник ВНИИ Энергоцветмет рассказывал, как в семидесятых, летом, будучи студентом, подхватил халтуру на ремонт квартиры… аккурат в Ипатьевском доме.

Ну, и говорит хозяйка квартиры, разомлев от обилия молодых горячих студентиков, мол, пошли, покажу вам подвал, где царя убили со всей семьёй! Спустились, поглядели. Подвалы тогда были дополнительно на какие-то клетушки-сараюшки разделены перегородками.

В одной дровишки хранятся, в других велосипеды заперты, в третьей мрачный мужик в мини-слесарке железяку напильником обрабатывает, только скрежет стоит.

Потоптались в той самой комнате, тупо на пол с выбоинами, забитыми слежавшимся мусором посмотрели… в мутное окошко под потолком глянули… и с чистой душой обратно пошли. Вот вам и все привидения и прочие "призраки Русской Смуты".

Теперь на этом месте Храм стоит. С памятником семье царской.

Говорят, что Храм – точная копия знаменитого московского… ну, того самого, что недалеко от Кремля. Стены белые, купола золочёные… красиво! Солидно и державно.

Однако, шибко торжественный какой-то, чтобы не сказать – помпезный.

Не та церковь, в которую вечером зайти можно… на иконы перекреститься, со стареньким батюшкой словечком перемолвиться, свечечку зажечь…

А потом выйти с полегчавшим сердцем и в кои-то веки не бутылочку горькой в магазинчике прихватить, а зайти к соседской старушке и спросить – надо ли чем помочь? Ну, как не надо! – всегда что-нибудь, да и приключится у горемыки. То телевизор ветхий барахлит, то бачок в туалете льёт и льёт воду, то у шкафа дверца ни с того ни с сего на одной петле повисла… то просто поплакать бабушке хочется – так и не пишет дура-дочь, а за неё, бестолковую, всё сердце у матери изнылось…

И сесть, поговорить со старухой искренне и сочувственно…

…и помочь, чем можешь…

…а ночью проснуться от того, что не спится, выйти на балкон, закурить, глядя на огромный, никогда не спящий толком город… и внезапно подумать: "Не так уж и плохо у меня всё, да?"

И откуда-то… не сверху, а отовсюду – как мягкая тёплая волна – приходит с Отцовской улыбкой ответ: "Да ладно тебе! Всё будет хорошо!"

Словом, Храм всех святых, в Российской земле просиявших – Храм торжественный. Великодержавный. Этакое официальное благословление

Вертикали Власти.

Только в июльские душные ночи – не ходите рядом!

Ни у берега Исети, ни в так называемом Литературном Квартале – особенно! Ни у памятника Комсомолу Урала. Один не ходите. Особенно далеко за полночь.

Собаки где-то глухо лают. Пахнет акацией и сухим горьким дымом тянет со стороны далёкого вокзала… гудок еле слышный с привизгом каким-то донесётся. Ну не так сейчас тепловозы гудят, не так! Это больше на "овечку" времён начала железного ХХ века похоже…

Смех детский… и в темноте смутно мелькнёт детская матроска и высветится огонёк папироски…

Да вон же, вон – прямо за пыльной тополиной листвой белеют платья с пышными юбками и доносятся спокойные девичьи голоса!

А то вдруг протарахтит мимо, сворачивая в сторону ВИЗа грузовичок-недомерок, зачихает мотором, оставит после себя едкий, почти серный, вонючий запах… блеснут штыки, торчащие поверх дощатого кузова, гоготнут напряжённо молодые глотки и полетит на дорогу самокрутка, прочертив в воздухе огненную дугу…

А во дворе Первомайской, 1, говорил мне один мужичок-охранник, отсиживающий там сторожем, в прошлом году вообще жуть приключилась.

Здание это с 19-го века – бывшая Пробирная Палата Екатеринбурга.

Ну, вокруг натыканы домишки чуть помоложе. Замкнутый двор с воротами ещё на моей памяти бурьяном был покрыт. На прогретых дневным солнцем досках дровяного сарая, торчавшего с 30-х годов, котята бездомные грелись, а по ночам за крысами гонялись. До Ипатьевского дома по прямой – три минуты ходьбы.

Так вот… выходит прошлым летом этот мужичок в ночной двор на предмет осмотра и бдения. Часа в три ночи, говорит, выходил. Двор сейчас полностью заасфальтирован, – машинёшки разнообразные стоят, ворота заперты…

Вышел…

А вот нет ни машин, ни асфальта!

В глухой кромешной тьме слабо фосфоресцирует трава… как стрелки на часах… аккуратным прямоугольником светится.

Дома, двор окружающие, глыбами мрака ворочаются, стонут глухо.

Сомкнуться тужатся, задавить…

И стоят на траве столы ровными рядами. Лежат на них люди в белых саванах, ликом светлые и в восковых руках у каждого свечечка теплится.

Колокол откуда-то со стороны ВИЗа, от Ивановской церкви – бом-м-м… глухо так… и звук стелется, затихая, в хрип отдаёт…

Как мужик на ногах устоял – сам не упомнит. Заперся у себя в комнатке и залпом выдул бутылку водки, накануне припасённую. Утром скандал, конечно… попёрли его с работы… а он и рад.

Вот так-то.

Нет, не ходите июльскими ночами в тех местах, не ходите! Уверяю вас – это не интересно

Это – страшно.

Я, вот, честно говоря, к этому не готов.

ПОСТСКРИПТУМ К "ГОРОДСКИМ ЛЕГЕНДАМ"

Приходит мне тут письмецо с горькой укоризной. Что же ты, малоуважаемый Кот, собрал всю чернуху начала 90-х и теперь смакуешь разнообразные неаппетитные детали, пугая честной российский народ кошмариками Екатеринбурга? Уж не стоит ли за этим зловещая тень ЦРУ?

Или Моссада? Или иной злокозненной организации, целью которой является вливание в широкие русские души ядовитого дурмана и прочего подрывного материала?

Где, мол, позитив? Где песни, легенды, сказания, тосты и танцы о том, как хорошо и счастливо живётся уральской столице под мудрым руководством партии и правительства… в смысле – губернатора и мэра? Где, мать-перемать, облагораживающее действие социалистического реализ… тьфу, ты! – позитивного бытописания?

Тут-то, дорогие мои, Кот и напрягся.

Будучи существом мирным и ленивым, но в то же время – весьма памятливым на исторические параллели и опыт собственной жизни, Кот тотчас уловил веяния и течения и торопливо попытался влиться в

Генеральную линию.

А, вот, шиш! То ли у Кота дар такой, собирать вокруг себя рассказчиков ужасных мистик и мистических ужасов, то ли оптимисты и энтузиасты инстинктивно избегают Кота… у которого и морда-то унылая в последнее время… уж и не знаю, что и думать!

Зато, встречаясь на днях с молодым и полным сил следователем Ф., сходу натыкаюсь на очередную таинственную историю. Свежую, так сказать! И, боюсь, являющуюся неким зародышем новой легенды

Екатеринбурга…

А как, собственно, и зарождаются легенды? Так, потихоньку, полегоньку. Там наврали, тут не расслышали и добавили отсебятины, здесь для красного словца отмочили шуточку. Ну, и само собой, напустили жути кромешной, чтобы два раза не ходить и сразу вывалить на доверчивого слушателя весь объём кошмара. Пусть ночью со светильником спит, от каждого шороха вздрагивает и стелет на подушку газетки, чтобы холодный пот наволочку не замочил.

Ну, я вам таких страстей на ночь глядя рассказывать не собираюсь.

Как говорится, сухие факты и голая истина. Правда, рассказываю со слов молодого и рьяного следователя Ф., а он – мужик литературного склада ума и рассказы свои так мастерски закручивает, что поневоле успокаиваешь себя тем, что, мол, Кириллушка наш, свои байки, поди, чуток приукрасил. По тем самым причинам, кои я выше изложил… хе-хе-хе. И спишь более или менее спокойно.

Итак, случилась эта история в прошлом году аккурат в День Города.