Олег Кулагин - Русская кровь

• Название: Русская кровь
• Автор: Олег Кулагин
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-699-24975-6

Ты живешь в прекрасной стране! Завершилась эпоха вражды и противостояния. Рухнула зловещая империя, долгие века угрожавшая человечеству. Американские морпехи и русская полиция совместно патрулируют Арбат и Тверскую. И как символ новой счастливой жизни высится посреди Красной площади здание «Макдоналдса».

России больше нет…

Ты обладаешь двумя талантами: убивать и убегать. Вокруг тебя ад – город, выпавший из обычного пространства, еще вчера секретная база ученых, а сегодня – после массированных миротворческих бомбежек и гуманитарных карательных зачисток – трущобы, наполненные зомби с автоматами наперевес и деревьями, питающимися человечиной. И только ты, Денис Воронин, способен закрыть врата преисподней. У тебя слишком много врагов – это и оккупационные войска, и местные полицаи, и «быстрые» – новая раса существ, созданная людьми себе на погибель. Но рядом с тобой соратники и боевые друзья, вместе с которыми тебе, возможно, удастся удержать мир у края пропасти.

---

Чтоб не сидеть и не лежать на сырой земле мы устроили лежбище из веток. Щедро насыпали сухой сосновой хвои – она ведь не колючая, даже приятная на ощупь.

В общем, разместились с комфортом. И без помех могли предаться гастрономическим ощущениям.

Лягушки оказались вполне. С бульонным кубиком вообще напоминали молодых цыплят – только очень мелких. Печёные беззубки… тут сложнее. Я съел целых две штуки и не разобрался – на что они похожи? На тухлых кальмаров или на горячую пластмассу, приправленную болотным ароматом?

– Да, – вздохнул Кириллыч, – В другой раз, надо хорошенько их проварить.

Мысль интересная. Только сомневаюсь, что от этого они станут лучше.

Ещё не хватало соли. Щепотка, завёрнутая в кусок газеты, у старика имелась. Но на её использование Кириллович наложил вето:

– Ещё пригодится, будь уверен.

В качестве соуса, мы использовали бульонно-лягушачий отвар. Щедро макали туда выковырянных из раковин беззубок. Сочетание оказалось удачным.

Штук пять печёных беззубок оставили на утро.

В качестве десерта съели раков. Закусили их «салатом». И запили отваром из обеих банок.

Хм-м… И не думал, что так быстро всё кончится.

– Хорошо, – сказал Кириллыч, блаженно вытягиваясь на лежбище.

– Ага, – кивнул я, – Но мало…

Он улыбнулся, прихлопнул комара и глянул в небо, на первые загорающиеся звёзды:

– Так уж устроена Вселенная, Денис – хорошего много не бывает.

Ночь вступала в свои права.

Багровые облака у западного края неба медленно дотлевали изнутри. Фиолетовая пелена ширилась вдоль горизонта.

– Тепло, – сказал я.

– И это хреново, – вздохнул Кириллович, – Утром будет дождь.

– А может и не будет.

У востока держалась густая синь с золотыми искрами.

Я ощупал свою сохнущую одежду – ещё влажная. Подкинул веток в костёр и сел так, чтобы дым отгонял назойливых комаров:

– Знаешь, Кириллыч… А я почти привык.

– К чему?

– Ко всему. Вот поели мы и хорошо нам. И фиг с ним, с завтрашним днём… Что толку гадать?

– Молодец, – кивнул он, – Верно мыслишь. Всё, что нужно для счастья – ставить себе выполнимые задачи.

Я протянул руки к желтоватым языкам пламени. Костёр – это тоже очаг. Это словно родной дом, который всегда с тобой…

– Кириллович, а ты привык?

– Я-то? – он повернул голову, – Наверное… Только устал я за эти три года.

– Понимаю.

– Вряд ли, – улыбнулся он, – Ты – молодой.

– Не такой уж и молодой, – пожал я плечами.

– Все равно, твоя жизнь – здесь и сейчас. А моя – закончилась…

– Что ты городишь! – возмутился я.

– …Закончилась, – повторил он, – Ещё когда на университет упали первые бомбы, – он глянул в усыпанное звёздами небо, – Иногда, кажется – меня давно нет.

– Ну вот… Опять дерьмовая философия. Пройтись, что ли, вдоль берега, поискать раков.

– Успеешь, – прищурился Кириллович, – Подкинь-ка ещё дровишек.

Мы молча сидели у костра. Мы смотрели на красные прогорающие угли. И каждый думал о своём. Наверное, старику было что вспомнить. У меня прошлое – совсем небогатое. Каких-нибудь двое суток.

Перед глазами замаячила бесхитростная мордашка Ксении.

Чёрт, а я ведь её оставил…

Думал только спасении шкуры. И можно сказать, бросил.

Она мне поверила. А я… разве я её искал по-настоящему?

Нынешние времена не для одиноких девочек. Пусть даже с двумя пистолетами в карманах.

– Кириллович, много в округе «оборонщиков»?

– Откуда мне знать, Денис? – он пожал плечами, – Я здесь – в первый раз. Вообще, думаю, их тут до фига… Мы ведь специально шли вдали от главных дорог. Обычно именно там рискуешь нарваться.

– И сколько вы шли?

– Суток трое. Всю Московскую область – без проблем. А здесь расслабились. Вот и налетели…

– Да, расслабляться нельзя, – поёжился я. И вспомнил, как пил самогон с Никитой. Как старался забыть о Ксении. А потом разворачивал грязный свёрток с топором…

Вздрогнул. Подкинул хвороста в огонь. Обжёг пальцы и выдавил:

– Знаешь, Кириллович, я ошибся. Трудно к такому привыкнуть. Муторно мне…

– Неудивительно, – вздохнул Кириллович, – Вот я… столько лет преподавал историю. Сочинял монографии о цивилизациях. О том, как они рождаются и умирают. Но когда это происходит с твоей страной… Ты все равно оказываешься не готов.

Что-то зашуршало в кустах. Я резко обернулся.

– Расслабься, – успокоил Кириллович, – Это не двуногий зверь. Какая-то мелочь вышла на кормёжку.

– Люблю зверей, – кивнул я, – Только не двуногих.

– Не любишь кенгуру? – улыбнулся старик.

Я снял штаны с импровизированной сушилки. Ещё слегка влажные. Ничего, на мне досохнут.

Натянул их. Сбегал к реке и набрал воды в банки. Костёр вот-вот прогорит. А угли мы затушим. Незачем рисковать.

Когда вернулся, Кириллович сидел в той же позе. Смотрел на пламя. Багровые отсветы подчёркивали каждую морщинку на его лице. Сейчас он казался старше – древним, как мир… Я опустился на ветки рядом:

– Что ты там говорил о цивилизациях?

– Они, как люди, Денис. Однажды им приходит конец.

– Чушь! Высокопарные слова. А ещё Гамлета ругал…

– Ну-ну, – прищурился Кириллович, – Обожаю философские диспуты.

– Никакой грёбаной философии. Всё просто, как дважды два!

– Даже интересно…

Я криво усмехнулся. Перед глазами у меня снова стояла черная обтекаемая туша «еврокоптера». А ещё морда майора Уилкинса за бронеколпаком «апача». Я взмахнул ладонью, перерубая воздух:

– На Россию напали гады. Они победили. Установили свои порядки. Всё, что нужно – вломить уродам! Выгнать их на хрен! И тогда всё наладится.

– Здорово, – восхитился Кириллович, – Подход трезвый. А главное – практичный, без декадентства, – старик смерил меня оценивающим взглядом и вдруг добавил, – Как раз такой подход и должен быть у нормального бойца Сопротивления.

Ну вот.

Опять двадцать пять.

Я резко выдохнул через сжатые губы. Посмотрел на своего упрямого собеседника. И начал излагать: самое интересное с того момента, когда я очнулся на опушке леса – без памяти и без прошлого.

Это был краткий вариант истории. Я умолчал о Ксении, о перестрелке в Липовке и о рухнувшем «еврокоптере». Но все равно вышло долго.

Старик слушал внимательно. Только иногда задавал короткие вопросы.

– …ты, и правда, хотел записаться в «Оборону»?

– Откуда мне знать, Кириллович? Я б обошёл этих братьев десятой дорогой! И там у оврага, я ведь сбежал, если бы мог. Пойми, я – не герой. Просто пытаюсь выжить. Пытаюсь разобраться, кто я на самом деле.

– А стреляешь ты хорошо, – вздохнул он с некоторым сожалением, – Я и моргнуть не успел, как ты завалил тех четверых.

– Да. Но это не значит, что с головой у меня всё в порядке.

Он задумчиво пожевал губами:

– Амнезия? Может и так.

– Ты что, до сих пор не веришь?

– Верую, – кисло усмехнулся Кириллович, – Ибо абсурдно. Вряд ли нормальный человек успел бы натворить столько глупостей за такой короткий период.

«И ты не всё знаешь. Натворить я успел гораздо больше.»

– А ещё… полагаю, кто-то другой на твоём месте давно был бы покойником.

– Просто мне везло.

Он качнул головой:

– Денис, с мозгами у тебя, правда, нелады… Здоровый мужик, а рассуждаешь как подросток. Ты ОЧЕНЬ хорошо стреляешь. И ОЧЕНЬ быстро соображаешь. Но по-моему только в экстремальной ситуации.

Я растерянно моргнул.

Для меня самого всё казалось обыкновенным. Мне угрожают, я защищаюсь… Как умею. И что тут удивительного?

– Амнезия, угу… – кивнул Кириллович, – Я не спец, но кое-что слыхал. Понимаешь, так бывает. У человека отшибает память. Но какие-то, самые важные навыки сохраняются.

– Самые важные?

– Да. Художники не расстаются с кистью. Водители крутят «баранку». А ты… ты знаешь, как убивать. И самому оставаться в живых, – он вздохнул, – Полезное умение по нынешним временам. Жаль, что ничего другого не осталось.

– Я, что, впавший в детство киллер-недоумок?

– Ну, почему в детство? – улыбнулся он, – Вполне созревший юноша.

– И перезревший, – сплюнул я. Со злостью швырнул в костёр крупную еловую шишку.

– Всё не так плохо, Денис. Ты ведь и Гамлета помнишь.

– Ту би, ор нот… Тьфу! И как ты думаешь, это надолго?

– Гамлет?

– Амнезия.

– Я не медик. Но по моему, это лечат. В привычной обстановке, с друзьями и близкими, люди восстанавливаются…

– Угу. Спасибо за совет. Теперь бы понять, какая обстановка для меня привычная. И где эти хреновы друзья.

Кириллович веточкой пошевелил угли. Уже без тени улыбки ответил:

– Всё зависит от того, кем ты был раньше.

Я убил комара, поёжился, накинул досохшую куртку.

Замкнутый круг выходит… И слишком мало деталей в «пазле».

Активизируем логику. Пусть я неплохо владею оружием. Умею выкручиваться, когда прижмёт…

Кто я, спецназовец?