Саша Резина - Я, как и ты, Москва...

• Название: Я, как и ты, Москва...
• Автор: Саша Резина
• Жанр: Поэзия

---

Ветром названивает в домофон

Давай же, сворачивай, Левий,

Папирус города моего,

Чтоб он, ненавидимый снегом

За клок не прогнившей травы,

Не остался б под зимним небом,

А от него отвык.

* * *

……..Мой город грозы отведал

И бредил под ранней луной.

В обломках фонарного света

Он видел, как тонет Ной-

Мой город ждал утра, как правду.

Свои подворотни любя

На коромыслах радуг

Он лужи носил голубям…….

«Кто живет у меня в груди — полон надежды опавшей — пылесосит давнишнюю осень…»

Кто живет у меня в груди- полон надежды опавшей- пылесосит давнишнюю осень,

Тратя последние силы. Для шампанского колет наст.

сквозь рёбер решетку глядит- темнота забилась в скрипящих солнечных колёсах,

он видит эти светила, что увозят спелёнутых нас…

Кто живет у меня в груди- мандарины оранжевых звезд развесил по тучам иголчатым

Зажег по балконам сигаретные огоньки.

Помоги и огради меня от этих черных и вообще полос, мне так умирать не хочется.

Он вздыхает- он помнит все мои косяки.

Кто живет у меня в груди- тот ломает мне сердце и ложки об сладкое твердое небо,

Это глупо- мудрости грызть, лучше- ве́чера шоколад!

Ты уходить погоди, пусть по другим адресам неотложки, как бы ты не смотрел свирепо

Я знаю, ты тоже не хочешь, чтоб я ушла.

Кто живет у меня в груди, просит кило мороженных облаков- лежалых картофелин -

накормить мою тоску по высоте.

Если уж обещал, то гряди! Думаешь, ждать легко? — мы уже накупили тортиков!

Хватит тихо в груди сидеть

мне говорили: поспи-ка иди- из одеяльного кокона ближе к обеду вылупляется радость

мы проверяли- вставали с больными горлами

кто живет у меня в груди- со всеми своими иконами, он знает, что делать надо,

но мы у него не спрашиваем- гордые.

Кто живет у меня в груди- тот всегда молчит- вяжет тёплые кроны упрямо для ноябрей

И складывает- пригодятся березкам райским

Мне говорили, что мы победим- если сложим мечи. Меня же всегда тянуло к борьбе

Но я постараюсь, мой майский.

Кто живет у меня в груди- приглашает меня на метлу- королева тоже может быть голой,

не справедливо, если жжот один лишь король

Знаешь- как не крути- я тоже прячу янтарную смолу- даже если кажусь полой-

Под своей морщинистой старой корой…

Кто живет у меня в груди- мотает мои кольцевые каждое утро на палец, как локон

«Черный квадрат» окна снегом густо белит

Из-под глаз- грубых льдин — неужели Невы не вылить? Неужели у наших «пророков»

«грудь отверстая» (с) не болит?…

«Белой плёнкой страничка у́тра прикрыла сотню страниц космических бездн…»

Белой плёнкой страничка у́тра прикрыла сотню страниц космических бездн

Мне хорошо за окном- уютно- мне неплохо со Мной- но было бы лучше- без.

С мелкими гадами ползать по крупному- за изумрудами…в тьму- свой ликбез

В минус кидаться по столбику ртутному- спорить с иудами- падать с небес

Всё это так тривиально, кленовые точно листочки с тетрадными зарифмовать

Чтобы те и другие выросли новые, чтоб со стихов другая взглянула москва-

Вся в куполах белокурых голов по песочницам- чтобы не надо под шапками зимовать

Чтобы не ждать, пока башни все сточатся, выводя из туч какие-то злые слова…

Здравствуйте, надмосковные вечера, вы и мне были до́роги, только горьки́ соки фактов-

Когда еще лес был и зелен и кучеряв- и мне достался самый мерзкий из фантов —

Красть на ветру и рассовывать по карманам оврагов последние деньги нищих берёз —

Вот и те самые рукописи кленовые, только совсем не новые- мороз в свои руки берет-

Читает, катает гневные рецки, даже ставит низкий тридцатиградусный балл

От пустых этих месяцев грецких- зубы сломаны, и надежды, и вся судьба…

Мне хорошо за окном- и расставшись со Мной- но черно́, но лучше бы звездами подсолить

Переползти на ноль, закрыться стеной, остаться зерном, выдернуть гвозди, и рухнуть с Земли…

С крупными птицами, вроде крылатых коней, до соседнего мира, по-мелкому, но долететь.

И всеми своими лицами с размаху упасть наконец — если в объятия некому- то в метель…

«Весна как маленький давид на великана зимы — убивает ласково…»

Весна как маленький давид на великана зимы- убивает ласково -

Каплей воды живой то́ ли,

То ли от спички солнца поджигая лживый бумажный закат -

Если кто-то стирает поля снеговым кохинуровским ластиком

Если кто-то в путинском застое

ловит мёртвых лягушек совка.

Я придумала грустную пантомиму- вы смеялись над кривостью танца

Что вам мой поролоновый нос и желтый вытертый балахон?

Я собиралась в лицо бросить миру

Весь снег, который остался -

Оказалось, что здесь только черный, а за белым лететь далеко…

Потому что белая грусть станет черной, да-да, станет черной

упав в мои зимние дебри.

Водку в ночной подворотне- налей-

переплавится в адреналин!

Город по ветке балкона- дымом как кот ученый.

Темноту эту стерпит -

К ОДИНокой высотке моей- фонарей

пририсует нули…

* * *

…где же мой ангел? — так вон он — лучами как пилами -

напополам горизонт, ну и что же? — дорога опять впереди??

маленький плюшевый клоун, проколотый иглами

со сцены моих ладошек в глаза глупым звездам глядит.

* * *

Зима разбросала свои семена — разбросала — втоптала следами-

Из них прорастаю то я, то другой, и уже не понять

Чьих задуло подошв копирайт…

Я мечтала не чтобы весна, а чтоб под душевными льдами

Твоими осталось бы место для золотой меня.

А там уж в аду ли…

паду ли…

набреду ли случайно на рай…

Чтобы не превращаться в безликую пену- мне не до рек и морей.

От быдловатой трески,

от акулы рядом

Я устала — не хочешь не верь.

Пепельниц полных потухшие бездны…Не надо смотреть

на луну без тоски, камрады!

Не пристало смотреть без печали наверх.

«А я чатилась нынче сама с собой…»

А я чатилась нынче сама с собой

А я зафрендила Бога

Я как утро носила бордюров сабо –

О как.

А я в стену оралась. В оконной петле

Повесилось солнце… Страдаешь?

Это я принесла тебе тьму в подоле –

Да уж…

А я начиталась до рвоты, до колик себя

А я доказала- сегодня не праздник.

Я ввинтила душу на место. Сбита резьба? –

Разве?

А небо выкрало все мои жемчуга

И по платью ночному развесило

Я осталась без правды и без очага –

Весело?

А умирать в день рожденья- гламур?

А курить беломор в раю- это подло?

Я как ветер читала стихи хоть кому.

Понял?

А я висла на форуме вечности — тоже с собой

А будильник модером тикал.

Я как боль, не люблю этих зимних суббот –

Тихо.