Валерий Попов - Ужас победы

• Название: Ужас победы
• Автор: Валерий Попов
• Жанр: Современная проза

---

– Выходишь или нет?

– Иду. Извините… не вижу ничего.

– Пора уж знать на ощупь! – реплика Сержа.

И – запах моря! И резкий, я бы сказал, показательный срыв

“лицевой обмотки” с хари… могли бы помедленнее, помягчей – но не так эффектно!

С “портянкой” в откинутой руке, немного напоминая фокусника, стоял прогрессивный генерал, тот же, что и десятилетие назад, но теперь уже – министр! Снова “кстати” тут оказался! Яростный взгляд на Сержа:

– Вы позорите звание чекиста! Сейчас не прежние времена!

Интересная у нас жизнь! Все время говорят, что не прежние времена, а потом они опять оказываются прежними! Петр, приоткрыв дверцу машины, приглашает к сотрудничеству. Нет!

МБЧ, как шарик ртути, не мог стоять на месте. Бегал туда-сюда, нетерпеливо взглядывал на небо.

– Ну? – пробормотал МБЧ.

Я поднял свое воспаленное, растерзанное лицо… Прохладная капля на лоб! Потом – на щеку! Заплакал Он! Все-таки довели!

Ясно, понял я. Он дает все. Значит, наша задача – ограничивать себя! Но никак сейчас было не ограничить. Каждая холодная капля была блаженством. Вот сюда, пожалуйста… чуть поворачивал свою личность. Спасибо!

– Опять он думает только о себе! – голос Кира.

Я открыл глаза. Дождь рухнул стеной. Пожалуйста. Мне не жалко.

– По машинам! – разнеслось.

Министр и МБЧ уехали. Сварганили дело!

– Надо бы во Храм войти… на всякий случай. Поблагодарить все-таки! – укоризненный голос Кира.

– Нет! – грубо ответил я.

– Но хоть что-то святое есть у тебя? – вздохнул Кир.

– Все тебе отдал!

– Нет… зайти надо! – произнес Петр уверенно.

Не отстанет! Теперь тем более!

С ними – в Храм? Ну разве что по-быстрому.

Храм изнутри медленно реставрировался… но очень уж медленно. Да я и сам не ахти!

– Смотри-ка – он не крестится! – язвил Кир. – Рука не поднимается?

– Видно, камень в ней держит! – кротко произнес Петр.

– Ну, – произнес я. -…Выходим?

– Не нравится ему.

Дождь разошелся, летел какими-то порывами – словно это Он Сам рыдал.

– Ладно… садись. – Петр отомкнул машину. – Отвезу давай… Надо тебе отдохнуть! Завтра будет круто.

В этом я не уверен.

Мы с трудом ехали по серпантину – вода шла вниз метровым слоем вперемешку с грязью.

– Видно, склон, бля, размыло! – яростно двигая рычагами, бормотал Петро. – Ну удружил! – Не меня ли он имел в виду? Было не ясно.

Парк Переходного Периода смыло начисто!

С трудом доплыли, как подводная лодка, до родной базы. Ворота с трудом открылись: вода вся ушла, грязь густела. Все Духовное

Возрождение залило грязью, даже наш офис: компьютеры и телефоны

– словно из глиняного века. Ретранслятор на склоне сдуло, он валялся, как опрокинутый треножник, тарелушки с него раскатились. Видимо, это означало: хватит!

Радостный МБЧ бегал по офису, голый, покрытый засыхающей глиной.

– Во, в жилу! – радостно вопил он, шлепая себя по голому пузику.

– Грязь-то лечебная! Во сила! – Шлепок, брызги во все стороны. -

Мы тут такое устроим! – Он обмазывал себя всего грязью, даже из остатков волос соорудил рожки. – Ты с нами, надеюсь?

– …Не знаю.

– Ты молоток! – пихнул меня грязной ладошкой. – Так и держи!

Никому не подавайся!

– Я, наоборот, вроде бы всем поддался.

– Вот за это мы и любим тебя! – произнес он строго и стал звонить кому-то по глиняному телефону: – Приезжай, быстро!.. Ты понял? Не пожалеешь, говорю!

Я тоже почувствовал себя гордым. Как правильно говорил великий

Мичурин: “Мы не можем ждать милости от природы. Взять их у нее – наша задача”. Взяли! Вот он, ужас победы!

Петро убыл на глиняной машине, и я поспешил воспользоваться неожиданной свободой, подошел к своему окну… Светелка занята, вероятно?

– Эй! – крикнул я неуверенно.

Выглянул голый (по крайней мере по пояс – точно!) Жоз.

– А…

– Чего там делаете?

– А… – ответил Жоз вяло. – Половой акт ведем.

– А. Ну тогда хорошо.

– Чего хорошего-то? – Жоз зевнул. – Сейчас спустимся.

Они с Соней, оба явно чем-то недовольные, спустились.

– Ну, – сказал я. -…Может быть, больше не увидимся!

– Ушел-таки, сволочь! – улыбнулась Соня.

– Иди отсюда! – сурово рявкнул Жоз.

– Нет, это ты иди! – пихнула его Соня. – Мне еще все это безобразие, – обвела все взглядом, – надо расписать!

– Ну… будь здоров! – Она неожиданно щелкнула меня по совершенно неожиданному месту и, улыбнувшись, ушла наверх.

– Тоже мне… пиардесса! – Жоз страстно глядел ей вслед. -

…Вчера об нее зуб сломал! – вдруг поделился он.

– Замечательно!

– Ладно…

Мы обнялись.

– Погоди! – Вдруг Жоз спохватился: – У меня для тебя подарочек!

Сквозь бои пронес!

Неужто?

Есть Бог! Жоз появился в окне с рулоном в руках.

– Надоел уже мне. Но в степи – им укрывался. Этот продать просил! Вот хрен ему!

Кто “этот”, я не стал уточнять. Поймал рулон.

– Сейчас спущусь к тебе! – пообещал Жоз, но так и не спустился.

Вот и слава богу! Я взял рулон под мышку, сел на мокрую глину и покатил. Глиняный бобслей. Во как кидает!

Навстречу, екая селезенкой, все более покрываясь грязью, скакала

Буква с телемагнатом на спине. Телемагнат кричал по телефону:

– Ну!.. Ну!

Жива Буква, значит! Так я и знал! Обрадовался. Но в ногах телемагната долго она не протянет. Скинет его?!

Скрылись за поворотом – то ли я, то ли она.

Разогнавшись, чуть-чуть только подруливая, въехал на ракетную базу, никто не остановил. Тут тоже все залито – не до меня.

– О! – воскликнул вахтенный, тот самый бледно-рыжий матрос. -

Явился? А мы скучаем за тобой!

– Поглядеть можно? – Я кивнул на трубу.

– Тебе твое семейство? Координаты вроде есть! – пощелкал на компьютере. – Давай.

Я прильнул к окулярам. Опять к чему-то успел. Жена стоит перед синим умывальником, прибитым к высокой сосне, и кто-то ей из-за кадра протягивает руку с письмом… Причем обшлаг какой-то форменный… Почтальоны вроде не в форме у нас?

– Пошире нельзя?

– Сделаем!

Не почтальон это – милиционер! Душа рухнула. Видно, какую-то повестку вручает. Кому? Мне? И там уже поджидают? Или кому-то из них? Что они там натворили?

Жена, как всегда ни о чем плохом не догадываясь, радостно улыбается мильтону… и тот, что интересно, тоже улыбается. Она показывает ему пальцы – мол, извините, мокрые, не могу взять конверт. Встряхивает руками смеясь. С пальцев летят золотые капли. Протягивает наконец руку к письму. Берет. Благодарит радостно – ни о чем таком не догадываясь. Из леса выходит дочка с корзинкой – и тоже улыбается.

Жена разрывает конверт – и лицо ее застывает. Слеза потекла.

Утирает маленьким кулачком.

– Слушай! – отлипнув от потных присосок, повернулся к рыжему. -

А забросить меня туда нельзя? Срочно надо!

– Сделаем! – улыбается он. – Ты ребятам понравился. Главное, что без понтов. Для тебя сделаем! Учебной ракетой! Помягче сделаем – в воду опустим тебя, около Кронштадта. Лады?

– Куда идти?

Стали спускаться.

– А… сотрясения не боишься?

– Чего?

– …Всего.

– Не боюсь!

Учебной так учебной! Век живи – век учись.

И вот я уже бегу по Финскому заливу, по мелкой воде, выбивая ногами протуберанцы. Вот за тем мысом – дача.

Они неподвижно сидели на скамейке, горестно глядя в письмо. Я выхватил его, запыхавшись, сел рядом.

– Ты? – воскликнула жена.

– Я, кто же еще?

“В связи с предстоящим капитальным ремонтом ведомственных дач, принадлежащих Дачному тресту, уведомляем Вас о необходимости освободить занимаемые Вами помещения. Просим Вас сделать это немедленно по получении этой бумани”.

“Бумани”? Я не верил своим глазам. “Бумани”! Все-таки Он улыбнулся! Я держал письмо перед ними.

– Смотрите – тут написано: “бумани”! – Дочь засмеялась.

Ну что же – все верно. Лишь Букву ты просил у Него – лишь Букву и получил!

Пошел золотой дождь.

Бог покажется только дождем,

Не окажется больше ничем.

Потому-то Его мы и ждем так спокойно:

Он нравится всем.

После, когда мы съели лапшу с обоев, снова проблема возникла: что есть?

Киру позвонил: мол, работки не найдется? Что-нибудь типа высокого оправдания обрушивания метро.

– Да нет, – Кир со вздохом ответил. – У нас принципиальность сейчас в дефиците. По-моему, ты не слишком уважаешь ее?

– Вот черт! А я-то думал – вам как раз беспринципность требуется!

– Нет, этого здесь хватает! – вздохнул Кир. – Извини, я немного занят – заканчиваю годовой доклад.

– Ну, счастливо!

Все крупное – у них! Только мелочи остались у нас!

Джафар меня в свою забегаловку все же взял – старые блюда по-новому переименовывать, – но требует теперь большей художественности: книг начитался. Салат “Закат”! И когда я стою теперь на раздаче, клиентов зазывая, заведующая производством

Зинаида Петровна привечает меня так: “А-а-а. Сегодня этот стоит!