Олег Чилап - Мой старший брат. Рассказы

• Название: Мой старший брат. Рассказы
• Автор: Олег Чилап
• Жанр: Современная проза

---

Брат крутил головой, смотрел в зеркало и пытался поспеть за портным.

А тот снял мерку, записал все размеры на листочек и вдруг негромко так говорит:

– Если по квитанции, то через месяц на примерку.

Отвернулся и стал ногти свои булавкой чистить.

Не знаю, как вы, а я этого просто не выношу – когда при тебе кто-нибудь ногти свои чистит. Так только придурки поступают, точно говорю.

Но брату моему уже не до ногтей было. Во-первых, дядька был жутко болтливый, такой запросто мог напутать все и сделать обычный пиджак, с воротником. И во-вторых, мой брат уж как только себя не представлял в этом пиджаке битловском, а тут еще целый месяц ждать надо…

– А пораньше нельзя? – с надеждой промямлил брат.

– Отчего же? Можно и пораньше, – оживился портной. – К молодежи ведь как? С душой надо! – Он взял еще один лист бумаги, вывел на нем карандашом “25” и сунул в нос моему брату.

– И завтра будешь расхаживать в настоящих вельветовых джунглях, – пообещал красноносый, пряча листок в карман.

“Двадцать пять рублей! – пронеслось в голове у брата. – Больше половины стипендии. Где их взять-то? Черт, но пиджак…”

– Мугу, да, – выдавил из себя мой брат. – Только… у меня сейчас не хватит. Я тогда завтра принесу, можно? И еще, знаете, – попытался он произнести на прощанье, – пожалуйста, не забудьте, что без воротни…

– Что я, не знаю, что ли, что молодежи нравится? – не дослушав брата, опять заговорил портной…

На следующий день мой брат сломя голову несся в ателье. Недостающие деньги он “до стипендии” занял у ребят в институте. Родителям про

“25” решено было даже и не заикаться, мама этого точно не одобрила бы. Не потому, что денег было жалко. Просто пошить пиджак в ателье стоило 12 рублей 39 копеек. А брату вообще 13 рэ дали.

Приемщица вызвала портного, и, пока тот шел, брат переминался в нетерпении с ноги на ногу и пытался представить себе, какой он, его вельветовый битловский пиджак без воротника…

Наконец вышел портной. Без пиджака. Мой брат окаменел. А портной, увидев его, кивнул головой и пошел в примерочную кабинку с зеркалами. Брат обреченно отправился за ним. Дядька задернул шторки и не разжимая губ спросил:

– Деньги принес?

Покраснев, мой брат разжал кулак. Мятая, вспотевшая, но заветная сумма ждала своего нового хозяина. Дядька довольно хмыкнул, сунул деньги в карман и, ни слова не говоря, вышел из кабинки.

“А вдруг обманет? – испугался мой брат. – Вдруг пиджака и нет вовсе, а он уже деньги взял и смылся? Тогда ведь – все, никаких вельветовых джунглей…”

Но портной не обманул. Через три минуты он снова вошел в примерочную, и сердце моего брата бешено заколотилось – в руках дядька держал канареечного цвета мешок.

– На, молодежь, примеряй свои джунгли, – усмехнулся портной, всучил брату мешок и вышел из кабинки.

Брат мгновенно скинул с себя куртку, схватил свой долгожданный пиджак и…

О ужас! Все вдруг поплыло перед его глазами, самое-самое в этой жизни модное: “Битлз”, Софи Лорен, автогонки и журнал “Кругозор” с пластинками внутри… Пот градом лил с моего брата. До него дошло, что вместо битловского пиджака без воротника он держит в руках… широченные штаны.

Отчаянье сдавило ему горло. Цепляясь за последнюю надежду, мой брат на всякий случай сунул руку в брючину и попытался было напялить штаны на плечо…

Занавеска в кабинке колыхнулась, вошел жующий, с красным носом портной.

– А где пиджак? – едва слышно просипел мой брат.

– Ну, – бодро сказал дядька, не слушая брата, – примерил уже? А чё ты руку-то в них засунул? Ха! На руках, что ли, штаны носить будешь?

Ну, молодежь! – тараторил портной. – Ну, то, что носить будешь долго – я те обещаю, – посерьезнел он вдруг. – И потом, я же те такие модные брюки сшил – последний фасон, клеш от пояса. Все невесты твои. – Он опять заулыбался: – Что ж, я не сделаю, что ли? К молодежи ведь как? С душой надо!

Портной стащил с братовской руки свой “последний фасон” и, не переставая говорить, стал заворачивать в бумагу грязно-серого цвета эти джунгли, полные вельвета…