Феликс Дымов - Горький напиток Сезом

• Название: Горький напиток Сезом
• Автор: Феликс Дымов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Так-так-так. Вот что хотите со мной делайте, он ревновал! Я мысленно усмехнулся и поднес напиток к губам.

Чего-нибудь в этом роде я и ожидал. Вкус получился необычный. Вроде яблок с перцем или соленой пастилы зазывно-горьковатый и нежно-освежающий. А уж аромат-куда там тебе цветущий вишенник или ночная фиалка! Вот только... напитку следовало выйти чуть более сладким. Меньше парадоксов и больше сладости. А то ведь такое "счастье" можно весьма двусмысленно истолковать...

Дональд отхлебнул и уставился на меня довольно-таки невежливо. А Веник с Симой дуэтом выдохнули: "Ах!"

Для Симы легко делать чудеса. Глаза ее стали круглыми, растерянными. Без слов. Как у Лиды после первого поцелуя...

...Я подвел под скафандр руки, перевернул, заглянул через шлем в лицо, окостеневшее в гримасе наивной детской обиды. Она с трудом разлепила жесткие губы. Но я не услышал ни слова...

Токер опомнился и разлился вкрадчивым блюзом.

- Да-а.- Сима отставила стакан, мечтательно подперла щеку ладонью.По-моему, это ваш лучший тост.

-Ты же не слышала остальных!-удивился Веник.

- Один из сорока двух тщательно отрепетированных экспромтов! - съязвил Дональд. Мальчик настойчиво лезет в драку.

- Сорок третий,- машинально поправил я. Мне лень доставлять ему удовольствие победы.

- Будто я не отличу импровизацию от наигранного варианта, правда, Венюшка?-восклицает Сима с непонятным мне укором в голосе. И почему-то улыбается. Когда она улыбается, кончик носика смешно наклоняется к губе, будто кивает.

Жаль. И где на Земле достают "незанятых" девушек?

О черт! Целый день носиться по планете- и вот так вот одной мыслью изменить памяти той, кого любил... люблю! Напрасно я покинул мезопост.

- Чего пристали к человеку? - вмешивается Веник.- Тарас вам не какой-нибудь шаман безграмотный. Сколько я знаю - он никогда не повторялся. И заметьте, все его предсказания сбывались!

Спасибо, друг, за темпераментную защиту. Только зря горячишься, зря метешь лохмами воздух. Чего меня спасать? От кого меня спасать? От самого себя человека не спасешь. От воспоминаний его. От вины его. Потому как мои они. Пожизненные. Ясное мое дело. Вечный сторож при "Пульверсе". Ручка от пылесоса. И за то тебе награда довеку: монашеская келья на спутнике. Да эйфорпческие симфонии...

- Тоже мне, ясновидец! Выдача гороскопов без ущерба для биографии!-окончательно завелся Дональд.

- Дон! - протяжно останавливает его Сима. Как в колокол:-Дон!

Мне больно видеть ссорящихся влюбленных. Вопреки собственной славе, я боюсь влюбленных. Оттаешь с одного бока, раскроешься чуток - и пустота там внутри не затягивается, сосет и морозит, будто свищ в скафандре.

А главное - еще пять минут, и я совсем не уверен, что мне удастся уйти.

Черт те что! И почему она не утратила привычки так улыбаться? Так заразительно. Так мило.

- Ладно, братцы. С вами хорошо, но "Пульверс" - хуже дитяти малого, пойду...

- Брось, рано еще! - удерживает меня Веник.

- Нет-нет, не уговаривайте. Рад был...

А никто и не уговаривает. Сима занавесилась ресницами. Дональд не скрывает облегчения. Лишь Веник разволновался:

- Постой, Тарасище, куда спешить? Посиди еще...- Он, щурясь, смотрит на часы.

- Не жди,-тихо говорит Сима.-На конкурсе она. В Канберре.

- А почему сама не сказала? - Мой друг вспыхивает и срывает зло на пустом кресле: оно вздулось, накренив стол так, что мы едва успели расхватать стаканы. Потом, нервно дергаясь, убралось в пол.

Не понимаю, что с моим лицом: отстоликов со мной здороваются незнакомые люди. Отвечаю направо и налево, Симу для меня будто пеленой застлало. Не вижу - и все.

- Пойдем, провожу,-угрюмо предлагает Веник.

Мне безразлично. Машинально раскланиваюсь. Даже, по-моему, изображаю улыбку. Сима подала руку. В глаза не смотрит.

Все правильно. А то раскукарекался тут, чародей-прорицатель, навоображал невесть чего. Такие девушки не бывают "незанятыми". У них на это не остается времени.

Дорогу мне загораживает юное существо-прозрачное, как льдинка, и застенчивое, как Чебурашка. Краснеет всей кожей от шеи так, что ворот открытого цветочувстви. тельного платья наливается дымкой.

Долго силюсь что-либо понять. Ага, дошло. Она директор этого кафе. Общественный факультет, первый курс, каникулы. Автомат-дегустатор рекомендует включить в меню мой напиток...

- И в добрый путь, включайте.- Я делаю попытку отмахнуться.Синтезатор выдаст дубль-рецепт - при чем тут я?

- Но вы же знаете...- Голосок директора срывается, платье начинает полыхать китайским фонариком.- Вы должны окрестить напиток. Или разрешить воспользоваться вашим именем...

Еще того не легче, оказали честь. "А не плеснуть ли нам, други, по ковшичду тарасика?" - "Имеешь в виду такого терпкого, со слезой? Почему бы и нет?" Прошумит мое имя по кафе месяц или целый сезон. Да не в том дело. Назвать, безусловно, можно. Ой как хорошо можно назвать!.. Только будет ли кое-кому это приятно?

Ну-ну, опять цветные перышки топорщишь?!

- Раз надо - пожалуйста... Пусть будет... (Имя, имя, два звука в сердце!) Пусть будет "Сезам". Коктейль "Сезам".

- Ой как здорово! - Директор просияла, захлопала в ладоши. Что с нее взять? Первый курс. Каникулы.

Подошел к балюстраде, сунулся лбом в фонтан. Струя отодвинулась. Но я дотянулся. Зачерпнул ладонью. Вылил полную пригоршню намагниченной воды себе за шиворот. ...Она с трудом разлепила жесткие губы.

Я не услышал ни слова и лишь спустя бесконечную секунду нащупал на ее поясном пульте блок связи. Запинаясь и морщась, она прошептала:

"Ветер кружит нам головы, утопая в серых слезах Земли. Там мыши, Тарас, не ходи!"

Подумать только, она твердила стихи! Стихи о пыли, которая ее убила. А врачи заявили: шок!

Токер надрывался так, что я почти не слышал Веника. Или не вслушивался - в принципе, одно и то же. Мы шли по набережной. В сознание, не задевая, проникало:

- ...Невезуха какая. Я говорю: переменим потом, некогда сейчас, у меня камералка... А она - буду я дважды уют создавать! Не все ли равно, говорю, пятый уровень самый здоровый... Ну и подумаешь! А в моде восьмидесятый... Слушай, говорю, ну ты меня любишь? Люблю, говорит, а на пятый все равно не поеду... Ты не слушаешь? - Веник умолк, подозрительно уставился на меня.

- Отчего же? Могу повторить. На пятый уровень не поеду...

- Я вижу, уплыл ты куда-то...

Он прав. Меня опять занесло на "ипподром": по его вороненой поверхности мчалась, закрывая голову, Лида...

Останавливаемся под аркой гравиподъемника. Мимо гордо шагают со смены практиканты-старшеклассники в серебристо-серых форменках. При виде нас подтянулись, дружно кивнули, Миновав, опять заспорили. Особенно неистовствовала, как я заметил, крепенькая синеглазая девчушка с шевроном младшего диспетчера-совсем неплохо для коротенькой летней практики.

- А я говорю, мезопосты устарели! Сто километров без толку тащим вверх пыль и лишь там начинаем работать.,,

- Ты, Дашка, что, расчет забыла или у тебя защитные релюшки распаялись? - возразил юношески неустановившийся басок.- Знаешь, сколько надо энергии, чтобы питать в атмосфере разделители и домны?

- Стандартно мыслишь, Пуэбличек! Ты про полипы когда-нибудь слыхал?

- При чем тут полипы? Это же океанские животные!

-А если воздушную полиморфную породу вывести? Или даже вакуумную? Пусть сидят в шахте и каждая порода свой химический элемент усваивает... Дешево и просто!

Последние девчушкины слова я едва расслышал. Но и без того представил себе, как гигантский воздушный полип унижет ствол гравиподъемника сухими облаками-щупальцами и легко сделает то, чего мы сейчас добиваемся сложнейшими механическими устройствами и чуткой, но до жути капризной автоматикой. И тогда не будет ни отстойников, ни "ипподромов", ни "станционных смотрителей"...

Надеюсь, однако, это будет не скоро.

Подходим к кабине подъемника. Прощаться жаль, оставаться вместе незачем. Пористая земля под ногами испускает знойные вздохи. Я часто шаркаю подошвами, стирая пыль, будто не туда, ко мне, волокут ее воздушные ручьи и речки. Ко мне и еще к трем сотням мезопостов, но у меня впечатление, что вся земная пыль налипла на мои подошвы - так отяжелели ноги. Веник, страдая, лезет в карман, щелкает крышкой портсигара. Беспепельная сигаретка, тонкая и длинная, как спица, тает, кажется, от одного взгляда. Но я все равно закашливаюсь и отступаю на шаг. Мой друг спохватывается, отгоняет ладонью назойливый аромат.

- Невезуха такая, а ты не слушаешь,- канючит он, не отпуская моего рукава.- Я тебе тоже, как и ей, надоел, да?

Еще как! Но ведь этого не скажешь.

- Задумался, извини. Если нужно, я помогу, хочешь?

- Конечно, хочу.- Он невозможно перекручивается, заглядывает в глаза.У тебя-получится, я знаю.

Я тоже знаю, обязательно получится: я в силах уговорить для него даже кинозвезду. Однако мне и в самом деле пора. Хоть и жаль Веньку. Мне всех сегодня жаль.