Александра Столярова - Кофе с мышьяком

• Название: Кофе с мышьяком
• Автор: Александра Столярова
• Жанр: Остросюжетные любовные романы
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-17-043161-8

Станислава занервничала, когда ее бывший муж Геннадий Архипов внезапно исчез, забыв о сыне и любимой работе. Наверняка с ним что-нибудь случилось! Одновременно пропала и странная девушка по имени Ким, в которую он был влюблен, а вскоре на набережной находят его труп. Но через некоторое время обнаруживается ошибка – убит вовсе не Архипов.

В таком случае куда он пропал? Откуда столько тайн в жизни Ким? И кто ведет со Станиславой нелепую, жестокую игру?

Сейчас она в самом эпицентре запутанной истории любви, дружбы и предательства, но финал драмы будет неожиданным.

---

Все это время Антонина помнила о рыбе, которая активно жарилась на сковороде, а потому постоянно принюхивалась – не пахнет ли горелым. Именно благодаря этому она и учуяла странный запах. Что-то горело, причем довольно интенсивно. И уж точно это не походило на запах рыбы.

Она пробежала по квартире и в прихожей наткнулась на источник дыма – тянуло с лестничной площадки. Антонина открыла дверь и чуть не упала в обморок, увидев на ней, с наружной стороны, пламя. Горел дерматин, а вонял синтетический утеплитель, распространяя едкий запах жженой пластмассы.

Антонине нужно дать медаль за храбрость. Она не растерялась, не свалилась без чувств, а принялась действовать. Сбегала в ванную, наполнила водой ведро и плеснула на огонь. Подоспел Шурка с автомобильным огнетушителем, который я хранила дома на такой вот экстренный случай. Потушили довольно быстро, огонь не успел перекинуться внутрь квартиры, и все обошлось без травм и телесных повреждений.

Чтобы убедиться в этом лично, я позвала Шурку и осмотрела его с ног до головы. Никаких ран и царапин, о недавнем происшествии напоминает только запах дыма, которым пропитались его волосы.

– Какая сволочь это сделала? – спросила я все еще прерывающимся голосом. – А если бы вы не учуяли запах?

Антонина обиделась.

– Как же – не учуяла, если я всякие запахи моментально распознаю. Хотите, скажу, какие у вас духи?

– Нет, про свои духи я и так все знаю... Спасибо большое, Антонина. Я прибавлю вам зарплату... с сегодняшнего же дня.

– Благодарю, но я всего лишь выполняла свой долг, – сказала она сдержанно.

Меня немного отпустило, я смогла даже самостоятельно снять ботинки и пальто и доползти до кухни. В сковороде лежало что-то черное, обугленное, на вид совершенно несъедобное. Тошка смутилась и поспешила выкинуть содержимое сковороды в мусор.

– Это и есть та самая рыба?

– Ну да, я о ней немного позабыла, когда пожар тушили... Ничего, поедим омлет, а картошка почти не пригорела.

Я от обеда отказалась. Пила кофе, пытаясь восстановить душевное равновесие, и обдумывала происшедшее. Стоило мне пообщаться с Тетериным, как тут же кто-то поджег мне дверь. Неужели Игорь Витольдович решил таким вот образом подкрепить свою просьбу о том, чтобы я «помалкивала в тряпочку», как он выразился? А что, очень смахивает на предупреждение.

– Антонина, а вы на лестнице никого не видели?

– Никого.

– И пожарных не вызывали?

– Да я без вас не решилась. Пламя мы погасили сами, так зачем пожарные? Только штраф бы содрали за ложный вызов. Я вот хотела было в милицию позвонить, но тоже не стала без вашего ведома.

Милиция, милиция... Нет, не стану я им звонить. Странно это все и нелогично; зачем бы Тетерину меня запугивать, ведь я и так согласилась молчать. Но кто еще мог поджечь нам дверь? Хулиганы? А смысл?

Так ни до чего и не додумавшись, я с чашкой кофе ушла в комнату, села за компьютер – следовало закончить работу. Но не успела открыть файл со статьей, как зазвонил мобильный. Номер не определен.

– Станислава, как у тебя дела?

– Нормально... А кто это?

– Ты меня не узнаешь?

О нет, опять полоумный Денис!

– Не звони мне больше. Прошу тебя! Разве не ясно, что я не хочу с тобой общаться? – Я старалась говорить спокойно, еле сдерживая гнев. Не хотелось орать на парня, тем более Шурка был совсем рядом, мог услышать, а выражаться при ребенке... До такого я пока не докатилась.

– Стасенька, я только хотел узнать, все ли у тебя в порядке, – торопливо сообщил Денис.

– Нет. Не все и не в порядке! У меня куча проблем, и я была бы очень благодарна, если хоть ты перестанешь мне их создавать.

– Но ведь...

– Просто не звони мне больше, ладно? Все кончено, пойми же это наконец!

Вот черт, угораздило же меня связаться с этим недоделанным, теперь фиг отвяжешься! В комнату заглянул Шурка.

– Ма, кто звонил?

– Да никто не звонил, ребенок.

– Не ври, я же слышал, ты разговаривала по телефону. Это Денис, да?

– Шурка, ты и правда Шерлок Холмс, – рассмеялась я. – Ну откуда ты узнал?

– А я слышал, как ты с ним разговаривала, значит, точно Денис. Он к нам больше не придет?

– Еще не хватало, чтобы пришел!

– А Алекс?

При звуке этого имени мое сердце затрепыхалось, кровь прилила к щекам. Чувствовала я себя как гимназистка, на которую впервые посмотрел приглянувшийся ей юноша.

– Что – Алекс?

– Когда он приедет?

– Ребенок, я не знаю. Алекс много работает, ездит в разные страны, и вообще...

– Да ладно, я просто так спросил, – понурился сын, увидев выражение моего лица. – Пойду омлет доедать.

Да, Алекс... Роман всей моей жизни, закончившийся как-то глупо и странно. Вспоминать об этом было тяжело, а не вспоминать невозможно.

Мы познакомились два года назад. Я тогда только что развелась с Филипповым, никаких особых душевных терзаний за собой не замечала, но и на мужиков пока не смотрела. Надоели они мне до тошноты – что богемный Архипов, что двоеженец Филиппов... Я наслаждалась свободой и была этакой железной леди: никаких романов, никаких страстей и мучений.

В то время я состояла в штате одной из газет, в отделе культуры, и по долгу службы попала на какое-то литературное мероприятие, в высшей степени скучное. Кстати, как раз после этого я бросила работу и перешла в режим «свободного полета», так что шли последние деньки моей размеренной и стабильной жизни.

Скучная презентация перетекла в не менее скучный банкет. Слоняясь по залу с пластиковым стаканчиком, в котором плескалось вино, и соображая, с кем бы еще пообщаться, чтобы не умереть с тоски, я вдруг увидела Алекса.

Он был очень загорелым, совсем смуглым. Тогда мне только это и запомнилось, ну и еще необыкновенные глаза такого насыщенного голубого оттенка, что в них, казалось, отражается головокружительно высокое сентябрьское небо.

Я таращилась на него, словно идиотка, добрых пятнадцать минут, но если бы меня спросили, как он выглядит, я пришла бы в замешательство. Ни цвета волос я не помнила, ни черт лица... Какое-то натуральное помутнение сознания.

Я пришла в себя от того, что знакомая журналистка дергала меня за рукав и спрашивала, в чем дело. Наверное, у меня был потрясающе глупый вид. Мне стоило немалых усилий взять себя в руки и отвернуться.

Уже потом Алекс рассказывал, что его ужасно смутила рыжая девица, которая стояла, зажав в руке стаканчик, и пялилась на него, как на Мадонну. Черт знает, что он обо мне тогда подумал...

Ближе к концу мероприятия нас все-таки познакомили: моя подружка-журналистка пожелала пообщаться с неким человеком, который оказался литературным агентом Алекса. А поскольку подружка всюду таскала меня за собой, то Алексу представили и меня.

Он был писателем, издал несколько детективов, которые становились все более популярными. Сейчас, спустя два года, Алекс Казаков числится в десятке лучших авторов, а тогда он был просто набирающим обороты детективщиком. Литагент с гордостью рассказывал о его успехах, но, честно признаться, я мало что соображала. Его глаза меня как будто загипнотизировали, и я не видела и не слышала ничего вокруг. Напоследок мы обменялись визитками, и нас растащило в стороны веселой толпой литературных тусовщиков.

Алекс позвонил через неделю. К чести моей, я не сохла по нему, не слонялась бледной тенью, докучая окружающим рассказами о прекрасном принце. Просто в сердце словно всадили крохотную иголочку, которая беспокоила, но не мешала существовать. Иногда я вспоминала эти голубые глаза с искорками, не более того.

Звонок пришелся на тяжелую пору: я увольнялась из газеты, активно искала заказы и возобновляла старые связи. Финансы пели романсы, Шурку забрали родители, и я могла без помех решать свои проблемы. Услышав незнакомый мужской голос в трубке, я долго не могла сообразить, кто говорит.

– Это Казаков, писатель. Мы с вами познакомились на презентации... Что вы делаете сегодня вечером?

Мы встретились в маленькой кофейне на Покровке, часа два болтали, не в силах остановиться, пили кофе. Я пыталась держать себя в руках, потому что в такого человека нельзя влюбляться: всю жизнь потом будешь сравнивать с ним остальных мужчин, и сравнение будет явно не в их пользу.

Биография у Алекса была богатая. В качестве военного корреспондента он повидал и Чечню, и Югославию... Еще он был фотографом, ездил по миру, снимал для известных географических журналов Гималаи, Африку, Северный полюс, извержения вулканов. Начал писать книги, но оседлая жизнь была не по нему, «бродяжничество», как сам Алекс это называл, прочно въелось в кровь, поэтому то и дело он срывался с места и ехал куда-нибудь в Кордильеры.

Был он на пятнадцать лет старше меня, за плечами – два брака, трое детей и великое множество женщин, которые всю жизнь крутились вокруг него. Одних привлекал ореол загадочной мужественности – военное прошлое, загар, морщинки вокруг глаз; вторые клевали, словно рыбки на приманку, на незаурядную внешность в совокупности с острым умом; третьих привлекала его известность... Конечно, об этом Алекс мне не рассказывал напрямую, но такой вывод напрашивался сам собой.