Валерий Воскобойников - Те же и Скунс – 2

• Название: Те же и Скунс – 2
• Автор: Валерий Воскобойников
• Издательство: Издательство «Азбука»45c69786-b024-102a-94d5-07de47c81719
• Жанр: Детектив
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-91181-721-3

Он вернулся! Таинственный киллер по прозвищу Скунс, заставляющий трепетать криминальный мир и правоохранительные органы Петербурга, снова в деле. И вновь в схватку с ним вступят сотрудники агентства «Эгида-плюс», секретная служба по искоренению особо опасных уголовных авторитетов. Кому достанется победа в этой схватке, вы узнаете на страницах культового криминального романа Марии Семеновой.

---

Убивец же преспокойно спустился обратно на первый этаж и вышел наружу, как бы посланный Галактионовым к оставшемуся в машине шофёру – то ли принести что-то из автомобиля, то ли передать словесное поручение… Бесстрастные камеры зафиксировали, как он скрылся за лимузином. И всё. Дальше – привет.

– Знает расположение помещений. Неплохо причём, – уверенно заявила Пиновская.

– Сам бывший гэбист, – предположил Плещеев. – Техника, опять же…

– Ну, давай составлять список бывших гэбистов, обиженных на родную контору, – ядовито предложила Марина Викторовна. – Рулончик обоев потолще в принтер заправь – и полный вперёд. Отсюда и до обеда…

– Не совсем так, Мариночка, – тактично поправил Дубинин. – Правильнее говорить – «от меня и до следующего столба»…

– Формалист! – Пиновская энергично сгребла семечки в кучку, разрушив, к ужасу Дубинина, почти законченную фигуру, и принялась их лущить. – Осталось уточнить самую малость: служил он здесь, в Питере, или просто бывал…

– Фига в кармане, – подал голос Саша. Пиновская зорко оглянулась на него, оставила семечки и щёлкнула мышью. На экране возник листик бумаги, обнаруженный в кармане галактионовского пиджака и предположительно возникший там непосредственно после убийства. Он был маленький, всего-то с ладошку. А на нём, сотворённая одним росчерком великолепно рисующего человека, красовалась нахальная фига.

– Кому? – задумчиво поинтересовалась Пиновская. – Им? Или нам?..

После операции врачи объяснили Вере, что затемнение в лёгком оказалось нестрашным и теперь всё непременно наладится.

Собственный транспорт больница предоставить не могла, и Саша Лоскутков мобилизовал разъездные эгидовские «Жигули». Надежда Борисовна осторожно, под руку, свела дочь с крыльца.

Вера двигалась медленно, сутулилась, лицо её было бледным до восковой желтизны, а зимнее пальто с меховым воротником стало неожиданно мешковатым. Саше показалось, что за две недели в больнице Вера постарела лет на тридцать. Она застенчиво улыбалась, но было видно, что улыбка эта даётся ей через силу.

– Вот мы и получили Верочку нашу, – приговаривала Надежда Борисовна. – В палате, там душно, а дома – откроем дверь на балкон, свежий воздух пустим, ты и поправляться начнёшь…

Первая ошибка сапёра

«Здравствуйте, Аналитик. Вызывали меня?»

«Дорогой друг…»

«А ещё говорите, чтобы я вас с плохими новостями не ассоциировал. Что опять стряслось?»

«Я, наверное, виноват, дорогой друг. Похоже, я сделал ошибку…»

«Сколько раз ошибается сапёр, Аналитик?»

«Однажды, дорогой друг. Однажды».

«Ответ неправильный. Два раза, и первый – когда становится сапёром. Так что там у вас? ОМОН двери ломает?..»

«Нет, слава Богу, пока ещё нет. Просто на ваше имя поступил некий заказ… Который, как я полагаю, вас вряд ли заинтересует…»

«Это я решу сам, Аналитик. Проблема-то в чём?»

«Речь идёт об одном коммерсанте родом из Сирии, который плохо адаптировался к нашим условиям. Бедняга решил, что, если его перестала устраивать „крыша“, он может самовольно её поменять…».

«Действительно бедняга. И действительно неинтересно».

«Увы, заказчик имеет в виду не сирийца, а его нынешнего „опекуна“… Что вы скажете о небезызвестном Журбе? Андрее Аркадьевиче?»

«Упырёк, конечно. Но в целом не из худших».

«Значит, дорогой друг, я был прав, полагая, что данная персона в сферу вашего внимания ещё не вошла…»

«Не вошла. Так какую ошибку вы совершили? Гарантировали, что я ему голову отверну?»

«Почти. Видите ли… Я был вынужден дать обещание, что по крайней мере попробую вас уговорить…».

Это произошло несколько лет назад, Пётр Фёдорович Сорокин, он же вор в законе Француз, тихо-мирно катил по Приморскому шоссе. Не на джипе и подавно не на «Мерседесе», а всего лишь на новой «девятке». Он был далёк от ухарства пресловутых «малиновых пиджаков» и держал, как положено в населённых пунктах, не больше шестидесяти. Он миновал Лахту, скоро промелькнула и белая табличка «Лисий Нос». Вот знакомая деревянная башенка – чья-то бывшая дача, превращённая в продовольственный магазин…

И тут на дороге перед собой Француз увидел человека на костылях. Человек решительно двигался поперёк проезжей части, принципиально не замечая мчащиеся машины. Сорокин немедленно сбросил газ, и весьма вовремя. Прямо перед носом «девятки» инвалид угодил костылём в выбоину асфальта и рухнул врастяжку.

Слава Богу, у сорокинской машины было всё в порядке с покрышками и тормозами, да и по быстроте реакции старый вор дал бы фору иным молодым. Страшно завизжав, остановленная «девятка» нависла бампером над упавшим, но не коснулась его.

Пётр Фёдорович вылетел из машины и склонился над инвалидом. Молча схватил его под мышки и одним рывком поставил на ноги. Силы Французу тоже пока ещё было не занимать. Парень подхватил один костыль, но выронил другой и тяжело опёрся на капот.

Только тут Сорокин как следует его разглядел. Калека выглядел вчерашним студентом, но уже успел опуститься. Грязная рубашка, рваные брюки, на шее – платок, в который, по-видимому, неоднократно сморкались… То, что увечья были настоящие, Сорокин определил сразу. Ноги у парня имелись, но, похоже, вовсе не действовали. Он даже смотал их вместе верёвкой, чтобы при ходьбе служили хоть какой-то опорой…

А на спасителя своего он смотрел не с благодарностью, а с презрением и злобой, так, словно во всех несчастьях его жизни был виноват именно Сорокин. На данный момент он выглядел трезвым, но «выхлоп» однозначно соответствовал застарелому перегару.

– Смотри, какой серьёзный, – неожиданно усмехнулся Француз. – Куда направляешься-то, герой?

– В собес, – оскалился парень. – Узнать, чего свою подачку месячную не несут. Голодом морят, чтобы отделаться? Не-е-ет… – Он оторвал одну руку от костыля и согнул её в оскорбительном жесте. – У меня встречный план… Вот подачку получу и обратно через дорогу попрыгаю. Может, собьют наконец. А не собьют, литр водки куплю…

Решив, что разговор закончен, парень решительно перехватил костыли, оторвался от капота и поволок своё полумёртвое тело дальше – жалкий, страшноватый, надломленный… Сорокин проводил его взглядом.

Помотавшись по зонам, поднявшись из зелёных пацанов-крадунов в законники, Француз большинство людей видел насквозь. И он кое-что разглядел в этом опухшем от пьянства лице. Кое-что, выделявшее его из сотен других таких же окаменелых… Вместо того, чтобы продолжить путь, старый вор отогнал машину в сторонку и пошёл следом за парнем.

– Ну, что ещё? – неприветливо поинтересовался тот, когда Пётр Фёдорович с ним поравнялся. – За спасибом пришёл?

– Как говаривала моя grand-maman[56], – улыбнулся Сорокин, – лучше маленький рубль, чем большое спасибо…

– Merde, се que с 'est toute votre vie…[57] – процедил парень.

«Ага! А я в тебе не ошибся», – подумал Сорокин и вдруг жёстко рявкнул:

– А ну, хорош понтитъ, баклан! Молод ещё! Быстро, выкладывай – что с ногами? С кем живешь? Где?

Он задавал свои вопросы быстро и резко, пустив в ход всё то, что на самом деле и называется авторитетом. Один взгляд Француза, бывало, заставлял колоться и матёрого урку, ну а парень, не ожидавший такого напора, даже не подумал оспаривать его право на такой вот допрос.

– Позвоночник… с чердака вниз провалился… – ответил он тихо. – Живу во-он там, в развалюхе. Дача… так называемая… Квартиру своей бывшей оставил…

Француз перешёл на нормальный язык:

– А раньше чем занимался? Парень огрызнулся:

– Ассенизатором был!

– Кончай базар, дело говори! – снова показал зубы Сорокин.

– Инженер я, – опустил глаза парень. – Компьютерщик. Неплохой, говорят… был. «Пода-айте слепому на телевизор…»

– Хватит, – спокойно оборвал Пётр Фёдорович. – Чего ж в прошляки-то подался? Мозги вместе с ногами отсохли.

Oтвет был прост, как вся наша дерьмовая жизнь:

– А дома мне агрегат добрый дядя поставит?

Француз всегда принимал решения быстро.

– Ладно, – сказал он, – слушай сюда. В собес свой и завтра не опоздаешь. А сейчас мотай взад, до халупы доброшу. – И, увидев в глазах парня немой вопрос, представился. – Пётр Фёдорович, si vous voulef[58]. А тебя?

– Иван… Иван Резников. Борисович…

Он был то, что получается, когда мама русская, а папа еврей. Для одних – «гой», для других – «жидовская морда». Осознание этого факта пришло в подростковом возрасте и было до крайности горестным. А в детстве он был усверен, что Резников – нормальная русская фамилия. Не Филькенштейн ведь какой-нибудь, не Рабинович…