Олег Рой - ЦУМовой ангел

• Название: ЦУМовой ангел
• Автор: Олег Рой
• Жанр: Современная проза

---

– Что это вас сразу двое? - поинтересовался он, поглядев на посетителей сначала через очки, а потом из-под них. - Так не положено, надо по одному. Ты, с чубом, заходи, а ты, - обратился он к юноше, - подожди за дверью… Постой-постой!… Чумовой, ты что ли? Неужели решился?

Молодой человек испуганно затряс головой:

– Нет, что вы, ни за что на свете! Я просто так зашёл.

– А ну раз так, проходи, присаживайся. Сейчас я клиента отпущу и поболтаем. Ты-то ведь стираться пришёл? - этот вопрос был уже задан панку.

– Я - да, - кивнул тот.

– Тогда садись вот тут, напротив меня, - Стиратель указал зелёноволосому на обитый бархатом стул напротив. Наш герой, чтобы не мешать, отыскал себе место поодаль и опустился на один из диванов в простенке между окнами.

– Ну? - Стиратель откинулся на спинке кресла, сложил руки на животе, соединил кончики пальцев и кивнул панку. - Рассказывай, друг дорогой.

– А чего рассказывать-то? - тот пожал красными кожаными плечами, и английские булавки на его куртке весело зазвенели.

Стиратель бросил взгляд на экран плоского монитора, лениво шевельнул «мышкой».

– Как - что? Зачем пришёл? Как зовут подопечного, где живёт, сколько лет?

– Плотников Виктор Михайлович, пятнадцать лет, почти шестнадцать, - старательно, точно школьник-хорошист у доски, отвечал панк. - Родился девятого января тысяча девятьсот девяностого года в Тюменской области, потом родители переехали в Москву, в Бескудниково.

– Плотников, Плотников… - бормотал человек за столом, поглядывая на монитор. - Да, вот, есть такой, Виктор Михайлович… Ну, и что же произошло?

Панк потупил взор.

– Он это… в общем… человека убил.

– Вот как? - чиновник на миг оторвался от компьютера и глянул на посетителя поверх очков. - И как это случилось?

– Да, в общем-то, случайно вышло… Позавчера… - видно было, что рассказ этот даётся ему с большим трудом. - Каникулы зимние начались, делать нечего… Вечером они с приятелями пошли на пустырь петарды запускать. Пьяные уже были… А там другая компания. Ну, и слово за слово… Не поделили что-то… Знаете ведь, как у них, у подростков, бывает… Завязалась драка. А Виктор, мой подопечный, схватил какую-то железяку, что под ногами валялась, ударил одного и прямо в висок угодил, - панк неожиданно всхлипнул и замолчал, вытирая глаза и нос тыльной стороной ладони.

Некоторое время в кабинете висела томительная пауза, прерываемая только вздохами панка, да тихим стуком клавиатуры - чиновник быстро вносил что-то в память своего компьютера.

Наконец, панку удалось выдавить из себя слова, которые были для него самыми тяжёлыми:

– Ну и, разумеется, за его душой тут же пришли… Оттуда… - он кивнул на пол, вниз. - И я теперь вроде как не у дел…

– М-да… Не повезло тебе, друг дорогой, - спокойно проговорил Стиратель. - Ну не расстраивайся. Ты далеко не первый ангел-хранитель, оказавшийся в таком положении, и уж точно не последний.

Панк не отвечал. Опустив голову, он теребил в пальцах свои булавки.

– Слушай, - поинтересовался вдруг человек за столом, кидая на него быстрый взгляд. - А чего это ты так вырядиться решил? Я ж тебя помню - совсем недавно был ангел как ангел…

Его собеседник только плечами пожал:

– Да вот… Виктор мой так ходит. А я пытался его понять… Думал, что если приму такой облик, научусь говорить, как он, полюблю то, что он любит, всё станет на свои места…

– Ну и как? - усмехнулся чиновник. - Понял что-нибудь?

Незадачливый ангел-хранитель в облике панка отчаянно замотал головой.

– Не-а. Ничего не понял. Вернее, понял только то, что никогда этого не пойму…

– И, стало быть, будешь стираться?

– А что мне ещё остаётся? Правда, новой души, чтобы её охранять, мне больше не дадут…

– Это верно! - Чиновник последний раз щёлкнул мышкой и отодвинулся от компьютера. - Ангелам, чьи подопечные души попали в ад, путь на Небо закрыт. И других душ не будет. Не оправдали, так сказать…

– Можно, конечно, тут оставаться, на земле - рассуждал, словно сам с собой, панк. - Я слышал, так сейчас многие поступают, мне ребята рассказывали. Иногда и подолгу живут… Но смысл? Что мне тут делать-то - без человеческой души? А её уже не вернуть…

Сидевший в кресле юноша с трудом сдерживался, чтобы не вмешаться в разговор. Но человек за столом оставался спокойным и равнодушным.

– Ну что же, это твой выбор, - бесстрастно проговорил он. - Значит, твоё решение окончательно?

– Да.

– Погромче, я не слышу.

– Да!

– Тогда готовься, сейчас приступим к стиранию.

– Как… готовиться?

– Разве не помнишь? Фонарик доставай.

Панк раскрыл висевшую на боку сумочку с бляшкой в виде восьмёрки и вынул изящный шестигранный фонарик, горевший ровным серебристым светом.

– Хорошо. Встань-ка вон туда, - Стиратель кивком головы указал на свободный от мебели простенок между окнами.

Панк, осторожно держа горящий фонарик, занял место у колонны. Чиновник нажал какую-то кнопку на столе, и ярко освещённый кабинет мгновенно погрузился во мрак. Только тонкий серебряный луч разрезал темноту, бросая отблески на ёлочные шары и позолоченные фигуры трёх граций, поддерживающих большие старинные часы.

Молодой человек так и замер в своём кресле, не в силах произнести ни слова. Он никогда ещё не видел, как происходит стирание. А человек за резным столом тяжело поднялся из удобного вращающегося кресла, открыл один из ящиков в тумбе, вынул из него белоснежный кусок материи и приблизился к панку.

– Я обязан последний раз спросить тебя, не передумал ли ты? - поинтересовался он.

– Нет, не передумал, - хмуро отвечал тот.

В свете фонарика юноша отчётливо видел, что он стоит, опустив голову, и не отрывает взгляда от пола.

– Ну что же, тогда прощай, друг дорогой.

Чиновник принялся водить тканью по лучу от фонарика, подобно тому, как дежурный ученик в классе водит мокрой тряпкой по исписанной мелом доске - и луч вдруг стал исчезать, будто был нарисован. А онемевший от такого зрелища наблюдатель вдруг заметил, что вместе с лучом начинает растворяться во мраке и панк. Вот пропали из вида его тяжёлые ботинки, вот скрылась сумочка, вот не стало зелёного гребня волос, потом лица… Дольше всего оставалась лишь держащая фонарик рука в ярко-алом кожаном рукаве. Но в конце концов и она исчезла. Фонарик потух и с тихим безжизненным стуком упал на пол.

– Ну вот и всё! - донёсся до юноши голос Стирателя. И в овальном кабинете снова зажёгся свет.

Юноша зажмурился - то ли от его яркой вспышки, то ли от того, что на его глаза навернулись слёзы

– Как это ужасно… - тихо проговорил он.

– Да брось ты, - отмахнулся Стиратель, снова занявший своё кресло. - Жизнь есть жизнь. Все мы не вечны - и люди, и ангелы… Правда, у людей хоть есть душа, и надежда на Спасение.

Он повертел в руках фонарик и, несильно размахнувшись, бросил его за стол. Там стояла большая картонная коробка, почти доверху заполненная точно такими же фонариками. Стиратель взглядом оценил объём кучи и удовлетворённо проговорил:

– Хорошо поработали! Пора контейнер вызывать.

Юноша всё никак не мог прийти в себя.

– Но как же вы можете?… Можете быть таким спокойным?…

– Привык, - чиновник открыл створку в тумбе своего стола и вынул оттуда пузатую бутылку тёмного стекла и хрустальную рюмку. - Хочешь коньяку? Хороший коньяк, настоящий армянский, из домашнего погреба… Ах, ну да, ты же не можешь. А я вот, с твоего позволения…

Юноша, казалось, совсем его не слышал.

– Нет, это ужасно, ужасно… - повторял он.

– Да брось ты! - отвечал его собеседник, наливая в рюмку густую коричневую жидкость. - Что ты так разволновался-то, друг дорогой? Ведь стирание для ангела - это далеко не всегда исчезновение. Как правило, таким способом я просто отправляю твоих собратьев обратно на Небеса. Там они получают новые души, возвращаются сюда и всё начинается заново… Для вас ведь пребывание на земле - это что-то вроде командировки. Есть ангелы, которых я за срок своей службы раз пять стёр, а то и больше. Вот этого уже раз второй, как минимум…

– Но ведь этот ангел больше не вернётся!

– Этот - нет. Но он сам так решил. Знаешь, друг дорогой, на земле у каждого есть выбор, - философски заметил Стиратель, поднося рюмку к губам и с удовольствием отпивая глоток. - В любой ситуации у каждого из нас всегда есть как минимум два возможных пути. И у людей, и у ангелов…

– И всё-таки те, кто стоит в этой огромной очереди в коридоре, выбрали стирание. Почему? - юноша встал с дивана и нервно прохаживался по кабинету.

– Ну у каждого своя причина, - пояснил чиновник и снова глотнул из рюмки. - У многих из них вышла такая же ситуация, как у этого зелёноволосого. Их подопечные души взяли да и ушли к нашим конкурентам - заметь, ещё при этом, земном, существовании. Сейчас такие вещи происходят слишком уж часто… Стоит человеку совершить какую-нибудь большую гадость: не обязательно убить, но, например, предать кого-нибудь - как эти самые наши недруги из преисподней уже тут как тут и заявляют свои права на его душу.