Борис Бабкин - Я хотел, чтобы меня убили

• Название: Я хотел, чтобы меня убили
• Автор: Борис Бабкин
• Жанр: Боевик
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-17-040638-8, 978-5-9713-5666-0

Когда человеку нечего терять, он становится отчаянно смел.

Он презирает опасность, и порой сама Смерть склоняется перед его мужеством – так, как склонилась она перед самоубийственной отвагой двоих беглецов из колонии строгого режима.

Бывший герой чеченской кампании Вулич готов предпочесть гибель несправедливому судебному приговору…

Лихой киллер Вихрев понимает: лучше умереть в бою, чем мотать пожизненный срок, если заказчики убийств по-прежнему остались безнаказанными…

И теперь эти двое, вырвавшиеся на свободу, начинают вершить собственное возмездие.

Они следователи, судьи и палачи в одном лице.

И остановить их будет нелегко…

---

– Я так понимаю, – тихо проговорил мужчина, – хозяева кого-то застали, а там, видать, оторви и выбрось. И начали шмалять. Только бы нас не заметили.

– Надо валить отсюда, покедова не поздно, – вслушиваясь в темноту, вздохнул парень. – Уходим! – Он пополз к двери.

– Меня подожди.

– Да тут я еще… – Мужчина подполз к ногам лежащего у двери парня. Тот всматривался в освещенную луной дорогу.

– Нет вроде никого, – пробормотал он. – Выползаем и вправо, в кусты. И так до поворота. Может, и не засекут.

– И что дальше? – спросил прижавшийся к балке опоры моста Вихрев.

– Пойдет товарняк, приготовься прыгать. Как начало вагона будет под тобой, сразу прыгай точно вниз. Едва ногами коснешься пола, падай вперед и на правый бок. Понял?

– И хана придет. Вообще-то не видно ни хрена, а вдруг там…

– Главное, чтоб доверху груза не было, – перебил его Вулич. – А остальное не страшно.

Послышался гудок приближавшегося тепловоза.

– Тут поневоле Бога молить начнешь, – прошептал Вихрев.

– Плотнее прижмись, – приказал Вулич. – У машинистов есть связь. Если увидят, сообщат.

По мосту пронесся товарный состав из двадцати трех вагонов. Пять первых – цистерны. На шестой с опоры моста почти одновременно прыгнули две фигуры.

– Живой? – поднимаясь, спросил Вулич.

– Да вроде, – пробормотал Вихрев.

– Нормально, – сказал Вулич. – Стружку с опилками везут. Повезло.

– Да, – Вихрев подвинулся к нему, – повезло, что у меня сердце крепкое. Думал, инфаркт стебанет. Если б ты не толкнул, я бы, наверное, не прыгнул.

– Да слышал я, как ты матом крыл! – засмеялся Вулич.

– Только бы не на Рыбинск пошел, – вздохнул Вихрев.

– Если пойдет, наверное, поймем и спрыгнем. Желательно до того, как на станцию въедем.

– Увидим, – приподнявшись, посмотрел вперед Вихрев. – Ход заранее сбавлять будут. А тут станций, кажется, больше нет. Во, нам пора катапультироваться.

– Через борт и до подножки, – сказал Вулич. – Спускаешься, приседаешь на ноге, которая на последней ступени, другую опускаешь почти до земли, прыгаешь по ходу поезда.

– Спасибо за инструкцию, – усмехнулся Вихрев, – но я на этих товарняках в свое время много поездил.

– Вот это да! – произнес старший лейтенант милиции. – Мама моя родная! – Он выскочил из коттеджа и, подбежав к мотоциклу, дрожащими руками вытащил сотовый. Несколько раз набирал номер, но не получалось. – Мама моя родная, – бормотал он.

– Милиция, – наконец послышался ответ.

– В деревне Буковка, – быстро заговорил милиционер, – в пяти километрах от Пригоркова, в километре от дороги…

– Да знаем мы, где Буковка, – перебил его дежурный. – Что случилось?

– В коттедже трупы, много трупов.

– Кто говорит?

– Участковый, старший лейтенант Хлопин.

– И куда теперь? – спросил Вулич.

– А хрен его знает! – пожал плечами Вихрев. – Я в этих местах не бывал.

– Значит, обходим станцию, – решил Вулич, – чтоб она осталась справа. А там на поезд и вперед. Куда идет железная дорога?

– Без понятия. Но в Питер я через Сонково ездил. Да и в Москву из Рыбинска тоже через Сонково.

– Подожди, мы наверняка от Москвы и уходим. Углич – Москва в Сонково заходит?

– Не знаю.

– Надо было карту посмотреть у водителей. Карта нужна, а то черт его знает, где мы. Как ты коттедж нашел?

– Да, – вздохнул полковник милиции, – прямо Варфоломеевская ночь.

– Товарищ полковник, – обратился к нему один из омоновцев, – там три сумки с наркотиками. Качество, кажется, хорошее.

– Буратино, – кивнул полковник. – Значит, кончился наш наркобарон. Интересно, кто его?

– В соседнем домике, – доложил подошедший оперативник, – следы двоих. Ушли в сторону реки. Сначала пробирались кустами, а потом по реке ушли. Собака довела…

– Двое? – переспросил полковник.

– Двое. Но не беглецы, размер обуви не подходит. Тут в связи с разуванием бомжа в Юдине…

– Найдите хозяев этого домика, – перебил его полковник.

– Уже ищем, – кивнул оперативник.

– Деньги на месте, – сообщил подошедший капитан. – Все остальное тоже. Видно, что-то не поделили.

– Эксперты скажут, какое оружие использовалось при убийствах, – сказал полковник.

– Здесь была еще машина! – громко крикнул от ворот рослый оперативник. – Мотоцикл участкового стоял левее. Тут затоптали все.

– Мы поняли, что в коттедже было по крайней мере двое киллеров, – отозвался командир группы ОМОНа.

– Свидетелей, конечно, нет, – вздохнул полковник. – А положили десять человек.

– Двенадцать, – поправил его подошедший оперативник. – На ограбление не похоже. Странно, что за война тут была? Буратино обычно ни с кем не связывался…

– Давно следовало этого ожидать, – сказал полковник. – Как взяли его человека в Ярославле, он что-то засуетился, помнишь?

– Да. Но кто мог на такое пойти? Двое были в соседнем доме. Возможно, ждали приезда Поэтова. Странно. В графе национальность – армянин, а фамилия русская.

– Поэт, – усмехнулся полковник, – та еще штучка, фамилию материнскую взял. Не думал, что его кто-то прикончит. А взяли и хлопнули. Пересчитать деньги, – приказал он. – Сколько у кого или где. Описать оружие, но осторожно, пальчики нужно сохранить.

– Вот если возьмут, – отряхивая с одежды листья и травинки, пробормотал бомж, – повесят на нас эти трупы. Во, блин, заночевали!

– Я тебе говорил, – сердито напомнил парень, – а ты обрадовался – подвал открыт, жратва есть! А что теперь нам до этой жратвы? Может, унесем ноги. Потому как нельзя нам даже заикаться, что там были. Или те, кто был там и живым ушел, прикончат, или те…

– Да понятно, – кивнул мужчина. – Надо вообще убираться из области.

– Ложись! – Вулич упал в траву. Вихрев улегся за густой куст.

Послышались детские голоса.

– Твою мать, – проворчал Вихрев. – Времени полвосьмого, куда родители смотрят?

– Пап, – громко спросил невидимый мальчик, – а мы много рыбы наловим?

– Как клевать будет, – отозвался мужчина.

«Молодец, папа, – подумал Виктор. – А как там моя Оля?»

– Папа! – громко крикнула девочка постарше белобрысого мальчика лет восьми. – Милиция машет.

– Ну чего еще им надо? – Мужчина с двумя удочками, ведром и рюкзаком за плечами остановился. От притормозившего «уазика» к ним быстро шел милиционер с автоматом.

– Поздновато вы на рыбалку собрались. Никого не видели? – спросил он.

Вулич осторожно вытянул руку с ТТ в сторону голоса. Вихрев тоже был готов стрелять.

– Нет, – ответил мужчина. – Что случилось?

– А вы откуда идете? – спросил, подходя, второй милиционер.

– Из Рыбковки.

– Может, машину подозрительную видели или людей каких-то?

– Да нет, – уверенно отозвался мужчина. – Никого не видели. А в чем дело?

– Вы на реку? Лучше бы домой вернулись. А то небезопасно сейчас в этом районе.

– Так, может, объясните, что произошло? – спросил мужчина. – В кои веки собрался с детьми на рыбалку. Мы из Домодедова, привезли детей к моей матери на лето. Но они поехали с условием, что я обязательно схожу с ними на рыбалку и мы сварим уху на костре. Неужели все настолько серьезно?

Милиционер подошел к нему вплотную и что-то тихо сказал.

– Тогда конечно, – согласился отец. – Мы возвращаемся.

– Ну, пап, – заныл мальчик, – ведь ты…

– Понимаете, ребята, волки объявились. Нападают на людей, есть жертвы. Так что возвращаемся.

– Конечно, – кивнул милиционер. – С ними быстро управятся. А на рыбалку лучше все-таки пораньше выходить, – посоветовал он.

– Пошли домой, – испуганно попросил мальчик.

«Во, блин! – мысленно усмехнулся Вихрев. – Волками окрестили».

– Мы как раз туда сейчас едем, – сказал второй, – можем доставить. С нами никакие волки не страшны, – засмеялся он.

– А почему волков милиция ищет? – насмешливо спросила девочка.

– Мы просто помогаем охотникам, – нашелся милиционер.

– Видимо, ушли, – недовольно признал подполковник милиции. – Убийство совершено часов за девять до нашего прибытия. Участковый заехал, чтобы вручить Буратино, то бишь Сорокину, повестку. Поступило заявление о совершении им ДТП. С места аварии он уехал. И на тебе!..

– А что сказали эксперты? – спросил районный прокурор.

– Охранники Сорокина были избиты, потом их пристрелили из пистолета, найденного около трупа водителя азербайджанцев, – ответил милиционер. – Сам он убит ударом ножа, нож в руке одного из убитых. Остальных перебил Поэтов. Его и парней, которые приехали с ним, кто-то застрелил. Он укатил на машине, на которой, судя по всему, приехал чуть позже. След от машины «Жигули» виден только на стоянке возле коттеджа Сорокина. Устанавливаем, кто это мог быть.

– Армавиров Василий Николаевич, – словно отвечая на его вопрос, проговорила вошедшая женщина – майор милиции. – Машина «восьмерка» красного цвета. Он ехал за джипом Поэтова. Личности азербайджанцев, кроме водителя, установлены. Отпечатки водителя обнаружены на руле машины и на ключах, но документов нет. Вот это и непонятно. Не мог же он ехать без прав?…