Ой-Ёй - АМЕРИКАНСКИЕ МЕМУАРЫ

• Название: АМЕРИКАНСКИЕ МЕМУАРЫ
• Автор: Ой-Ёй
• Жанр: Современная проза

Наконец-то закончил давно задуманные Американские мемуары. Получилось то, что хотел изначально. На мой взгляд, весело, симпатично и не очень напряжно. Буду рад Вашим комментариям. Писалось все это с двумя целями: чтобы не забылось (вот какой я оригинальный!), а также для того, чтобы показать, что никакие благодатные пальмы и райские места не заменят человеку то, где он был рожден. Родину. Она одна. Она самая великая, самая любимая и самая красивая. Остальное – туристические зарисовки.

Главы писались в разное время. Общая работа (если это можно так назвать) по написанию заняла более двух лет. Так много, потому что нечасто выпадали моменты, когда я мог бы вспомнить ту атмосферу, в которой жил. А без нее писать – получилось бы совсем не то. Поэтому выкраивал моментики, включал ту же музыку, что слушал в Штатах, выгонял всех и потихонечку кропал. Как получилось – судить вам.

Если заметите ошибки грамматические – не обессудьте, я никогда не занимаюсь правкой, пишу сразу «набело».

Итак, полетели в Америку!

---

Между Майком и машиной его друга впереди вклинивается какая-то мелкая машинка с черномазым за рулем. Майк ее не видит, потому что смотрит на Криса. А мелкая машинка резко тормозит, чтобы успеть повернуть налево. Поворотник не включает. Негры вообще не балуют окружающих подобными средствами оповещения. Я ору: Майк, смотри вперед! Майки поворачивает голову. Столкновение неизбежно.

- Сука, бл.., пидарас… - Майки выворачивает руль вправо, но мы всем левым боком входим в машинку, нас бросает вправо, раздаются два хлопка (как выяснилось впоследствии - лопнули оба левых колеса), нас выносит на обочину.

Майк вылетает из машины и начинает бегать с криками и воплями. Впереди останавливается машина его друга. Моя башка начинает работать:

- Крис, быстро заворачивай водку во что-нибудь и бегом ее неси в ту машину!

Сам я быстро собираю стаканчики, выхожу и выкидываю их в помойку. Открываю окна, чтобы запах калдырки исчез.

Картошка выходит и закуривает. Из мелкой машинки, полуразвернутой на левой полосе, выбегает негрила лет 40, подбегает к Майку и начинает ему криком втирать, что он неправ и что сейчас полиция его арестует. Подхожу к Майку на сложных щщах и спокойно прошу негрилу унять пыл. Майк в шоке, вращает глазами. Испуган. Мне хочется 50 грамм. И ебнуть этого негрилу об асфальт.

Через 40 секунд появляется полиция. Огромный черномазый офицер и вместе с ним белый. Седой и благообразный. Черный, слава ему, бросается унимать своему собрата по расе, который уже с ужимками скачет по тротуару.

- Сэр, успокойтесь, пожалуйста. Мы сейчас со всем разберемся.

Майк рассказывает белому офицеру о том, как все случилось. Проблема в том, что у нас цейтнот. Надо ехать, а машины нет. Комбики не влезут ни к кому. Я беседую с водителем машины которая впереди, в которую мы отнесли водку. Это вокалист группы Джон.

- Что делать-то?

- Мы можем и не поехать. Возьмете Майка и аппаратуру?

- Нет места совсем…

Его машина действительно забита под завязку. Машина Майка не подлежит восстановлению в ближайшие несколько суток. Проклятая консервная банка черномазого раскрошила весь левый бок. Возвращаюсь. Майк сидит на обочине, схватившись за голову. Черномазый пострадавший все вопит.

- Сэр, скажите ему заткнуться, - это Картошка.

- Короче, Майки-бой, мы сейчас с твоим другом поедем за моей машиной, и я повезу вас на концерт. Не боись, прорвемся.

- Сергей, спасибо! Давай я поведу! Ты же пьяный.

- Не боись, камарад. Довезу с ветерком.

Майк, Картошка и Крис, а также девушка вокалиста Джона остаются ждать нас на тротуаре. Мы с ним несемся обратно к ресторану. Я пытаюсь придти в себя. Вроде нормально. Авария немного меня оклемала.

Я снова в своей машинке. Подъезжаю к месту аварии. Спешно перегружаем все эти комбики и майковскую бас-гитару ко мне.

- Дружище, надо побыстрее. Мы уже опаздываем.

- Водку забрали?

- Да…

- Хули да! Насыпайте!

Приняв 50 грамм, завожусь и срываюсь за машиной Джона. Врубаю на полную Force Fed Hate. "Onward we march" - такая вот песенка здоровская у них есть. Майки-бой, сидящий рядом, ужасается той ситуации, в которую попал. Впереди - растатуированный пьяный русский, машущий головой под расистский хэйткор, сзади - полупьяный негр, орущий "Зиг Хайль" в открытое окно и улюлюкающий слегка подкуренный хохол. Америка…

Выезжаем на широченный Гарден Стэйт Парквэй и несемся на север. Тучи наклубились вдоволь. Начинается жуткий летний полутропический ливень. Стеной. Не видно абсолютно ничего. Стекла потеют изнутри, дворники не справляются с работой. До начала концерта - 30 минут. Нам ехать при хорошей погоде - минут 40.

- Твою мать, ничего не вижу! - открываю окно, высовываюсь и смотрю вперед, высунувшись из окна. Скорость небольшая - километров 90, но при такой погоде все в машине молчат. Мне тоже стремно.

ЧАСТЬ 4. КОНЦЕРТ.

Мы доехали до этого сраного городка. Я привез Майки-боя вовремя. Мы опоздали на 5 минут. Тем более не они играли первые. Перед клубом мы выгрузили аппаратуру и гитару вместе с Майком. Он убежал в клуб. Я тихонько покатил по улице в поисках парковки. Свернул направо, на склоне припарковался.

В голове - два вопроса: первый. Перед концертами обычно надо ужраться в гадину, чтобы хорошо оторваться. второй. падла Майк нас впишет, или нам за это говно еще и платить надо??? Особенно учитывая то, что у Криса и Картошки - ни копейки, как обычно…

Первый вопрос решается быстро. У нас еще литр водки. Льющий ливень создает непроницаемую завесу, можно хоть жопу в окно выставить. Меня начинает размаривать. Погружаюсь в очередные воспоминания о походах на концерты в Москве. Особенно теплые чувства вызывают воспоминания о посещении в невменяемом состоянии кучи панк-концертов в Эстакаде с Уткой и Стасом из ГАЛГЕНа. Распитие в гримерке, Стас, сидящий на коленях у меня и Кузьмича и падающий при одновременном сдвигании ног. Панкота с разбитыми щщами, бегающая по клубу, собирающая толпу против проклятых скинов. "Пошли скинов пиздить" - это мне заявляет мелкий панк с разбитым носом. "Ты чё, попутал? Посмотри на меня!" "Ой, извините!". Трэш и угар. Все это я рассказываю своим корешам - Крису и Картошке. Скоро я смогу опять окунуться во все это! А пока - посмотрим, что у них в Америке значит хардкор-концерт. Особых иллюзий не питаю.

К машине подбегает Майк, отрываю дверь:

- Накатите водочки!

- Не вопрос!

- А можно мне еще для друга 50 грамм взять?

Так всегда в Америке. До 21 года алкоголь не продают, поэтому огромная армия подростков мучается насухую, вымучивая пару капель различными способами. Там выпил, тут перепало, короче, - одно мучение духа и плоти.

- Зови своего корешка, мы ему накапаем.

Короче говоря, минут за пятнадцать к нашей раздаточной подошло человек семь. Всем мы щедро насыпали, все дико благодарили. Я был в шоке. Литр кончился. Мы пошли на концерт.

Вот не знаю, что писать про сам концерт. Честно. Под ливнем бредем ко входу. По пути попадается несколько группок пирсингованных ирокезированных и кожаных полупанков, которые, щемясь, курят траву. Несколько (видимо, самых крутых), пьют одно пиво на несколько щщей. Я иду впереди, как всегда, когда подопью, на сложных щщах, сверкая глазами. Полупанки расступаются и уворачиваются. Около входа - тусуются совсем крутые хардкорщики. Какие-то тощие облезлые бородатые личности, попивающие пиво в открытую. Вопящие молодые девки с сигаретами.

На входе в "клуб" (поймете скоро, почему в кавычках) сидит неебически толстый уродец.

- Сколько вход?

- 5 баксов.

- За троих.

- Спасибо! Подождите! Я вам печать поставлю.

Заходим в предбанник. На полу сидят наверняка самые культовые тусовщики. Из серии наших панков - грязные, обдолбанные. Для проверки и профилактики, проходя, пинаю одну растопыренную клешню. Испуганно подбирает под себя ногу и виновато смотрит на меня. Блин, пипец. Говорю ему "хау до ю ду?" специально с жутчайшим акцентом.

Как я уже писал, в Америке я ничего никогда не боялся. Мне настолько безразлична была эта страна, настолько наплевать было на все, происходящее там, что я точно знал, что вся американская реальность пройдет мимом меня по касательной, не оставив практически ничего от себя. Если только - несколько смешных моментов.

Теперь о клубе. Помещение размером метров 25 на 15. Ни бара, курить запрещено. По углам - несколько стульчиков для совсем немощных хардкорщиков - блаженных, безногих, видимо. Сцена. И все. В "зале" человек 70-80. Все какие-то стремные. Крис толкает меня в бок:

- Смотри, вон чувак лысый в клетчатой рубашке. Наверное, тоже фашист.

- Крис, ты дурак? У него на груди Че Гевара. Это красноперый.

- А кто такой Че Гевара?

- Это защитник таких нелюдей, как ты. Сам такой же копченый.

На этом великом шоу играли четыре группы. Группа Майки - третья. Послушав первую группу, в которой лабал какой-то волосатый черт лет пятидесяти, трясущий хаером, мне стало противно и я пошел прочь из "клуба" на поиски пива.

Америкаки, правда, лихо отплясывали перед сценой. Знаете такие танцы под хардкор? Размахивание руками и ногами в хаотичном режиме? В таком режиме отрывалось человек пять-десять. Остальные стояли вокруг и смотрели на все это. Ни бара тебе, даже покурить нельзя…

Ливень немного угомонился. Я наугад пошел налево. За мной прицепилась какая-то готичная девка с глазами, густо намазанными черным.

- Есть сигарета?

- Да, держи. Где здесь пиво продают?

- Вон там, через пару кварталов будет магазин. Купишь мне пива? Я тебе денежку отдам.

- Конечно, пошли.

Девка оказалось местной и ее дико штырило от такого крутого концерта. Она в восторге рассказывала, что у них часто такие мероприятия случаются, что они - хардкорщики, собираются и пьют пиво.