Степан Вартанов - Это сон

• Название: Это сон
• Автор: Степан Вартанов
• Жанр: Фэнтези

Мир Кристалла — грандиозный фэнтезийный аттракцион, компьютерный Диснейлэнд, — неожиданно оживает. Становится настоящим и реальным, унося с собой в компьютерное Зазеркалье несколько тысяч туристов. Из мира, сотворенного воображением классиков мировой фэнтези и воплощенного гением великого программиста Артура Ли Норта, суждено вернуться в XXI век лишь одному. Человеку, чей путь был намечен задолго до рождения. Тому, кого местный Оракул назовет Рыцарем-с-Черным-Мечом. Мастеру боевых искусств, прорубившему себе дорогу назад и ставшему Проводником между двумя мирами…

---

Он достал и прокипятил шприц и отломал хвостик у ампулы. «Родители» в театре, это до одиннадцати. Сейчас — девять. Поехали, чего тянуть? Засыпать по желанию их учили на курсах, вот только как на это дело наложится наркотик — Лерка не знал.

— Ты мой!

— Опять началось! — он стоял на коленях и сжимал обтянутую чем-то вроде шкурки, только помягче, рукоять своего недруга. Аминазин… вроде действовал, вот только и правда — слабо. Когда Лерка засыпал, ему море было по колено, а теперь… И больно-то как!

— Подчиняйся!

— Фигу! Сказал — нет! — Лерка вспомнил, как боролся с овчаркой, взглядом боролся, кто кого переглядит, и ему сразу полегчало. Он же все-таки победил тогда.

— Ты… — боль становилась все сильнее, и Лерка подумал, что надо было колоть не модулятор, а обезболивающее. Ну что за издевательство!

— Ты — вещь! Железка! — выкрикнул он, пытаясь устоять хотя бы на коленях, пока новая волна боли вжимала его в желтый кирпич. — Я — тебя — за-туп-лю!

Мир вокруг померк, оставались только он и боль. Сколько прошло времени?

— Ты — мой!

Вот ведь заладил! — подумал Лерка. — Этак я сдохну тут, на этой дороге. И что будет дальше? Ах, да — гобблины меня сожрут. Класс!

— Подчинись, человечек!

— Это кто здесь — человечек? — Лерка напрягся, пытаясь не закричать, и вдруг заметил… Или это ему показалось?

— Ты не устал? — издевательски спросил он. Кричать уже не хотелось. Ну точно, боль стала потише.

— Ты — мой! — меч не сдавался.

— А кроме «тымой» ты что-нибудь говорить умеешь? Скажи «кошка».

— Кошка, — сказал вдруг черный меч. Молча сказал, просто вернул леркину мысль.

— Умница. А теперь скажи — «Я — твой»…

— Ты… — меч замолчал, и Лерка понял, что продолжения не будет. Выдохлась железяка. Он лежал на дороге, в грязи, свернувшись калачиком, и держа меч двумя руками. Руки, в свою очередь, зажаты между коленями. Ничего себе — стойка!

— Так что — я победил?

— Нет, — ответил меч.

— Но и ты не победил?

Пауза.

— Нет…

— Так не бывает… — Лерка посмотрел на черный клинок, затем осторожно встал на колени. Опять руки трясутся.

— Отдай меня первому встречному орку, и все будет забыто. — Опять это не было словами, а скорее — знанием, словно фраза прозвучала и Лерка ее помнил, но только вот — не звучало ничего, была только память…

— Я отдам тебя первому встречному слесарю, — пообещал Лерка, — и он сделает из тебя набор подков для цирковых пони. Понял меня?

Меч надолго замолчал. Лерка уже почти было собрался встать на ноги, когда вдруг понял, что победил. Это было именно ощущение, словно меч перестал быть куском железа, который он держал в руках, но сделался его, Лерки, частью.

— Сдаешься…

— Ты победил.

Лерка засунул оружие в ножны и вытянул перед собой руки, растопырив пальцы. Трясутся, проклятые. Затем он встал и с негодованием отметил, что колени трясутся тоже. Не просто трясутся — подгибаются. Аминазин, называется! Надо было колоть соли лития.

— Он здесь, — сказал человек в черном. Его собеседник, больше похожий на тюленя, чем на человека, если бывают такие старые тюлени, молчал. Он не мигая глядел на три огонька, мерцавших внутри черной сферы на столе.

— Красный — означает огонь, — сказал он. — Зеленый — уж не отродье ли магов Светлого Сна подняло голову вновь? Я-то думал, вы их все перерубили, добрейший Гевол. И что означает голубой огонь? Хотел бы я знать…

— Не называйте меня добрейшим, — огрызнулся человек. — И я знаю не больше вашего об этих двух огнях. Разберемся.

— Разберемся?! — неожиданно взорвался «тюлень». — Это все, что вы можете сказать, там, наверху — «разберемся»?! Зеленый огонь! Синий огонь! Да это же ОН! ОН вернулся! Ты имеешь наглость притащить мне свою стекляшку, словно он уже у тебя в руках?! Где он?! Где?!

Эта пламенная речь не произвела на его собеседника особого впечатления. Народ визанги вспыльчив, но с этим приходится иметь дело. В целом — разумная раса.

— Это не обязательно рыцарь Света, — примирительно сказал он. — Как-никак, до Большого Противостояния шестьдесят три года, и если он явился в наш мир сейчас, то к моменту, когда, согласно Предсказанию, он остановит идущего на Черный Трон…

— Он будет дряхлым стариком, ты хочешь сказать? — визанги смешно покрутил носом — это у него означало улыбку. — Да… возможно. Хотя — что для Предсказания ошибка в полвека?

— Все, что мы знаем, это что кто-то подчинил себе черный меч, — примирительно сказал Гевол. — Причем не Черный Меч, а просто черный меч, одну из поделок наших друзей с юго-восточных земель.

— Орки — великие мастера. И их мечи…

— Не чета вашим, — парировал человек. — Кроме того, — он наклонился вперед, положив оба кулака на стол, — один раз он уже проделал эту операцию, зачем бы ему вступать в магический поединок вторично?

— Да, да… — протянул визанги. — И все же. Три огня, образующих вместе Белый Свет…

— Случайность, Орта, просто совпадение.

— Припомни-ка мне пару подобных совпадений, добрейший… То-то. — Визанги покосился на сферу и побарабанил когтями по столу. — Да… Странно все это. Голубой огонь…

— Но мастер! — не выдержал Гевол. — Голубой огонь не означает ничего!

— Вот именно! — рявкнул тюлень. Затем другим, гораздо более мягким голосом, продолжал:

— Сделай мне одолжение, добрейший… Ты ведь знаешь, где он и кто он, а?

— Человек или эльф, — пожал плечами его собеседник. — Может быть, лер. Не гном.

— Да уж, откуда у гнома зеленый огонь. Кстати, в прошлый раз он вообще маскировался под демона…

— А что касается «где», — с некоторой, впрочем, тщательно дозированной, издевкой произнес Гевол, — то где-то там, — он небрежно махнул рукой в сторону висящей на стене карты Континента.

— Вот и славно, — усмехнулся визанги. — Приведи мне его, ладно? Даже если для этого тебе придется лично передушить всех людей и эльфов, населяющих континент. И, возможно, всех леров…

— Вы… — изумился Гевол, — вам… нужен рыцарь Света?

— Не обязательно — целиком, — уточнил Орта. — Головы или, скажем, сердца будет вполне достаточно…

Глава 9

Трудные горы состояли главным образом из мергеля и пылили страшно. Волосы и лицо у Лерки очень скоро стали пепельно-серыми, а вот одежда оставалась коричневой — к ней пыль не приставала. Это было плохо.

Горы были серыми, и он смотрелся на их фоне как яркое цветное пятно. Плохо. Любой, у кого есть глаза, заметит его с большого расстояния. Впрочем, еще в горах рос кустарник и плющ. Подумав, Лерка уселся на камешек и принялся плести себе из плюща маскировочный халат. Времени у него было навалом, да и какая разница — идти или сидеть? Все равно, он вот-вот должен был проснуться.

Халат — это было сильно сказано. Маскировочное одеяло — вот что у него получилось. Он расстелил свое произведение на скале и отошел в сторонку. Ну что же! Стелется по скале плющ. Нормальное явление в этих местах. Лерка накинул «одеяло» себе на голову и пошел, но не по тропинке, а рядом, метрах в двадцати — так, на всякий случай. Больше всего он опасался драконов — с высоты-то его ничего не стоит засечь.

Что-то его смущало, и через какое-то время он понял — что. Рядом с утоптанной тропинкой, шла еще одна, почти незаметная, как раз в двадцати метрах от первой. По ней-то Лерка и топал. То есть, не он один был такой умный, и эти — умные — за долгие годы протоптали вторую тропинку. Альтернативную. Ага, а вон и кости лежат. Возьмем-ка мы еще правее…

Костей хватало. Хватало и обломков оружия, но ни одного целого клинка, щита или копья Лерка не заметил. Подбирают? Выходит, что так. Затем он увидел рисунок.

Это надо было разглядывать с дороги, а Лерка брел в стороне, так что тени и свет складывались не совсем так, как задумали создатели шедевра. И все-таки это было здорово. Со склона горы на Лерку глядело стометровое бородатое лицо, перекошенное нечеловеческой яростью. Аж мурашки по спине… Лерка сделал шаг назад, и лицо изменилось — не чуть чуть, а… На нем появилось… словно появилось… выражение злобного торжества. Ты бежишь! — говорило оно.

Мальчишка пошел дальше, поминутно оглядываясь на рисунок. Словно живой, тот провожал путника прищуренным взглядом. Ты не уйдешь. Ты — мой! Тьфу!

И все-таки это было искусство. Лерка до сих пор как-то не задумывался над вопросом — а как проводят досуг все эти «плохие»? Едят, пьют, пытают пленных, вот пожалуй, и все. А они, оказывается, еще и скульптурой занимаются. И ведь талантливо… Теперь, издалека, видно было, что лицо на горном склоне скучает. Не надо было рожи корчить…

Он нашел себе подходящее укрытие — впадину в скале, почти пещеру, а если завесить вход «маскировочным одеялом», то и вполне подходящее укрытие. Можно ложиться спать. Лерка поерзал, пытаясь устроиться поудобнее на жестком камне. Еще одно преимущество нашего советского спецкостюма перед кожей — в нем гораздо мягче. Затем он услышал скрежет.