Леонида Подвойская - Изродок

• Название: Изродок
• Автор: Леонида Подвойская
• Жанр: Детективная фантастика

---

Видимо, Гуго сказал кое-что еще, потому как хитрец перевел взгляд на Джин, вновь на вулканолога и повторил: - Молодец! В такие годы…

Что имел в виду Марк, догадались и Максим, и Джинн, но они уже подъехали к вилле, и дальнейшего развития разговор не получил. Вся компания направилась в резиденцию миллиардера. Только Джинн гордо шествовала сама по себе, Макса же сопровождали по сторонам молчаливые мордовороты и замыкал эскорт толстый Маркиз.

На великолепие виллы Максим особого внимания не обратил - видел и похлеще. Гораздо интереснее был типаж сидевшего у бассейна босса-олигарха. Этакая рафинированная акула капитализма. По меркам Макса - старик. Далеко за пятьдесят. Или даже за шестьдесят, если пластику делал. Худой, подтянутый, но неспортивный. Такими бывают люди, которых постоянно гложет изнутри желчь и злоба. Глубоко запавшие серые с голубизной глаза. Взгляд - словно через прицел. Тонкие нервные губы. Явный и ярко выраженный злобный холерик. Впрочем, добрый флегматик никогда миллиард и не сколотит. Если по наследству не получит. Да и то проблематично. Потому, что…

- Присаживайтесь, - сдержанным жестом указал хозяин виллы на стоящие рядом кресла. Максим предложение принял, остальные остались стоять.

- Жанет, ты бы пошла, привела себя в порядок с дороги.

Джин фыркнула, но повиновалась.

- И вы все свободны, - отмахнулся миллиардер от нукеров и остался один на один с гостем.

- Сначала дело, потом - все остальное, юноша. Я привык верить Гуго и не удивляюсь ни вашему возрасту, ни поразительному сходству с новым кумиром всяких там… - он сдержался и поиграл желваками. - Говорите. У вас есть информация о неком супервулкане. Что вы за нее хотите?

- Жизнь! - начал игру Максим.

- Хм… Немало… Хорошо, я вас слушаю, юноша.

- А какие гарантии?

- Вообще-то, только мое слово. Так вот, молодой человек, я даю вам слово, что никто из моей… команды не будет посягать на вашу жизнь.

- Хорошо, я вам верю. Да, знаете, кроме обычных вулканов…

- Знаю. Короче.

- Я очень заинтересовался статьями профессора Оуэна. Потом стал заниматься этой проблематикой сам. И понял, что он ошибся. Супервулкан не там, где он указывает. Он совсем в другом месте. Нет, есть и в Штатах, но наш рванет раньше. Вот я и разыскивал профессора. Узнал, что он был в Египте, думал, найду, а там познакомился с Джинн…

- Не о том, - передернуло босса. - Где этот супер и когда рванет?

" Ну, держись!" - подумал Максим и назвал район выдуманного им вулкана.

- Понимаете, там, конечно, складчатые горы, но эти складки на самом деле образовались от формирования этого супервулкана…

Но побледневший босс уже не слушал объяснений и быстро набирал номер по сотовику.

- Профессор, как вы там? Порядок? Какие прогнозы? Та-ак. И это в первом приближении? С какой точностью? Понял. Послушайте проф, здесь у меня сидит некое юное дарование и говорит, что… ну, послушайте сами.

Он протянул мобильник Максиму, и тому пришлось с умным видом повторить свой бред. В принципе, он мог убить профессора, послав волну - убийцу, как делал это по проводному телефону. Но вот волной убеждения он еще не овладел и понимал, что игра окончена. Сейчас профессор расхохочется и придется заглядывать боссу в глаза. Оно и так и так придется, но зомбировать его надолго… и вообще, на что? Но профессор воспринял это сообщение странно. Прокашлялся. Помолчал. Потом попросил передать телефон господину Стэпу. Тот, в упор поглядев в глаза юноши, включил громкую связь. И профессор вдруг заявил, что информация исключительно важная, что он и сам бы додумался, только вот время, что ее необходимо проанализировать, что необходимы срочные исследования. Поэтому…

"Хочет вырваться в Европу" - подумал Максим и ошибся. Профессор заявил, что поэтому его молодого коллегу следует незамедлительно переправить к нему в Индонезию. И здесь они оба уже…

- Но проф, сроки, сроки! - вскричал босс. - Вы там доковыряетесь до самого начала! А вероятность, что этот третий одновременно с… Ага! все-таки под вопросом? - перевел дух Стэп. Хорошо. Завтра же отправлю… Нет, отправлю сегодня.

- Все слышали? - вновь попытался заглянуть в глаза Макса босс.

- Еще не все, - решил воспользоваться этим взглядом юноша.

А уже через пару часов он вновь был в воздухе в забитом возвращающимися туристами лайнере. Босс не был бы боссом, если бы не смог организовать за это время соответствующие документы. Теперь Максим был гражданином США и носил звучную фамилию Тэтчер. И, судя по всему, он в родстве не с Железной леди, а с возлюбленной Тома Сойера Ребеккой Тэтчер. По крайней мере, ему хотелось так считать. Да и имя Сайлас откуда-то из тех времен. Ну и шутники на службе у Стэпа! Кстати, Стэп, оказывается - не от танца. А от имени Степан. Нет-нет, не из "новых русских". Из хорошо забытых старых - волны послевоенной эмиграции. Даже не так. Бегства. Когда замазанные по самые ноздри кровью холуи "белокурых бестий" рвали когти от возмездия. Кое-что прихватив из имущества расстрелянных, повешенных, сожженных. Так что у Стэпова деда, осевшего в Канаде, кое-что осталось. А кое-что было и припрятано. А Степов отец эту схованку отрыл, и приумножил. А Стэп-Степан раскрутил, подмяв по себя курортный игорный бизнес и курортную проституцию. А о законсервированных ракетных шахтах он узнал от своего земляка. Взял когда-то на заметку. Потом пригодилось. Выкупил и оборудовал. Да, планы подняться в новом мире были грандиозные. Что много людей подохнет? А! Пора. Планета уже задыхается от человечества. Даже если останется десять процентов, и то… Вот только "проф" чудит. Уже было, говорил "Вот-вот". Теперь:"В течение месяца". Более точно измерил какое-то там приподнятие почвы.

А еще Максим выведал шифры и коды хитроумной системы выдачи продуктов из хранилищ-автоматов. И теперь летел в родные края. Профессор подождет, а вот задействовать убежище стоит. Чтобы могли спастись достойные. Достойные? Опять выбор? Макс посмотрел вниз, увидел на земле черную ночь, лишь изредка протыкаемую огоньками, и содрогнулся. Это что, все будет вот так? Нет… Еще страшнее. Грядущая тьма будет вязкой от пепла и… от ужаса. А вот эти люди… Вон, уже пожилой, но бестолковый папаша хлопочет вокруг четырех кресел, занятых его семейством. Раз десяток уже вскочил, доставая и вновь запихивая на верхнюю полку здоровенную сумку. Что он сможет сделать для жены и детей в случае, если они выживут? Грабить пойдет? Пойдет. А убивать? И убивать пойдет. Только тех, кто послабее. Потому, что трусливый. Даже сейчас хлопочет, чтобы скрыть свой страх перед полетом. А вон та парочка? Наверное вот так же, как сегодня перед взлетом, возьмутся за руки и… И что? Нет, лучше не думать.

Приземлились они в полночь. И паспортный контроль для Макса много времени не занял - здесь всегда относились с большим пиететом к представителям "дяди Сэма". Тем более, что господин Сайлас Тэтчер вознамерился воспользоваться услугами одной из местных авиалиний и забронировать полет аж в Индонезию - рейс новый, экзотический и невероятно дорогой по здешним меркам. Да еще и в первом классе! А посему в знакомом ему и нам городе был заблаговременно забронирован номер в лучшей гостинице (прямо на центральной площади), согласовано время его возвращения назад и прочее, и прочее, и прочее…

А Максим и не подозревал, насколько сильна бывает ностальгия. Лишь когда такси неслось по усаженной фруктовыми деревьями дороге, той самой, по которой их с отцом вез из больницы Пушкарев, юноша понял, насколько соскучился. "По той самой?" Но это же другой мир! Вот и табличка с названием города, вот мост через железнодорожные пути. Вот и домики одноэтажные. Несколько новых магазинов. А вот здесь… Нет!

- Давно здесь не был? - улыбнулся таксист, увидев, как максим провожает взглядом огромный крест.

- Да, здесь же раньше стоял "Мигарь"!

- Убрали. Говорили, что оскорбляет местное самосознание. А я так кумекаю, кто-то просто карман набил. Это если даже просто по цене лома посчитать…

- А… те два?

- Все убрали. Как аэродром закрыли, так и убрали.

- Как… закрыли? Типа на ремонт?

- Типа навсегда. Зачем он нужен, если авиации нет? Там сейчас шампиньоны собирают.

- Авиации нет? А… а…

- Да ты откуда свалился, сынку? - искренне изумился таксист.

- Издалека… Из Штатов, - вспомнил про свой новый паспорт Максим.

- Угу. Тогда понятно. Вам там не до нас. Ну, не мне рассказывать, как и что, - покосился на пассажира таксист. - Это гид расскажет. - А покосившись на очень щедрое вознаграждение пробурчал: - Ты бы уж лучше на своем английском здесь шпрехал.

- Спасибо, учту, - спохватился Максим и приятно удивил портье, а затем и управляющего знанием их диалекта.

"Свой, да еще из Штатов! Да еще и богатенький! Да еще и молоденький! Но и это же не все! Если присмотреться… Да прямо вчера в кинотеатре, а? Не, ты не отмахивайся, я тебе правду говорю! В общем, когда он выйдет, я тебя позову". В общем, как говорил Дед Щукарь - вокруг полный ажиотаж. К счастью, осень брала свое, быстро темнело и выскочив из гостиницы в обычной джинсовке, Макс довольно быстро растворился в знакомых переулках. В каком-то магазинчике купил куртку из кожезаменителя, и когда, по местной моде ссутулился, засунув руки в карманы, стал практически неотличим от местной праздношатающейся молодежи. И ноги сами вприпрыжку понесли его по знакомому с детства маршруту.