Евгений Евтушенко - Стихи

• Название: Стихи
• Автор: Евгений Евтушенко
• Жанр: Поэзия

---

КИОСК ЗВУКОЗАПИСИ Памяти В. Высоцкого

Бок о бок с шашлычной,

шипящей так сочно, киоск звукозаписи

около Сочи. И голос знакомый

с хрипинкой несется, и наглая надпись:

"В продаже - Высоцкий". Володя,

ах, как тебя вдруг полюбили Со стереомагами

автомобили! Толкнут

прошашлыченным пальцем кассету, И пой,

даже если тебя уже нету. Торгаш тебя ставит

в игрушечке-"Ладе" Со шлюхой,

измазанной в шоколаде, и цедит,

чтоб не задремать за рулем: "А ну-ка Высоцкого мы крутанем!" Володя,

как страшно

меж адом и раем крутиться для тех,

кого мы презираем! Но, к нашему счастью,

магнитофоны Не выкрадут

наши предсмертные стоны. Ты пел для студентов Москвы

и Нью-Йорка, Для части планеты,

чье имя - "галерка". И ты к приискателям

на вертолете Спускался и пел у костров на болоте. Ты был полу-Гамлет и полу-Челкаш. Тебя торгаши не отнимут.

Ты наш... Тебя хоронили, как будто ты гений. Кто - гений эпохи. Кто - гений мгновений. Ты - бедный наш гений семидесятых И бедными гениями небогатых. Для нас Окуджава

был Чехов с гитарой. Ты - Зощенко песни

с есенинкой ярой, И в песнях твоих,

раздирающих душу, Есть что-то

от сиплого хрипа Хлопуши! ...Киоск звукозаписи

около пляжа. Жизнь кончилась.

И началась распродажа. Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.

ЛЮБИМАЯ, СПИ! Соленые брызги блестят на заборе. Калитка уже на запоре.

И море, дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя, соленое солнце всосало в себя. Любимая, спи...

Мою душу не мучай, Уже засыпают и горы, и степь, И пес наш хромучий,

лохмато-дремучий, Ложится 1000 и лижет соленую цепь. И море - всем топотом,

и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом

пес на цепи, а я тебе - шёпотом,

потом - полушёпотом, Потом - уже молча:

"Любимая, спи..." Любимая, спи...

Позабудь, что мы в ссоре. Представь:

просыпаемся.

Свежесть во всем. Мы в сене.

Мы сони.

И дышит мацони откуда-то снизу,

из погреба,

в сон. О, как мне заставить

все это представить тебя, недоверу?

Любимая, спи... Во сне улыбайся.

(все слезы отставить!), цветы собирай

и гадай, где поставить, и множество платьев красивых купи. Бормочется?

Видно, устала ворочаться? Ты в сон завернись

и окутайся им. Во сне можно делать все то,

что захочется, все то,

что бормочется,

если не спим. Не спать безрассудно,

и даже подсудно,ведь все,

что подспудно,

кричит в глубине. Глазам твоим трудно.

В них так многолюдно. Под веками легче им будет во сне. Любимая, спи...

Что причина бессоницы? Ревущее море?

Деревьев мольба? Дурные предчувствия?

Чья-то бессовестность? А может, не чья-то,

а просто моя? Любимая, спи...

Ничего не попишешь, но знай,

что невинен я в этой вине. Прости меня - слышишь?

люби меня - слышишь?хотя бы во сне,

хотя бы во сне! Любимая, спи...

Мы - на шаре земном, свирепо летящем,

грозящем взорваться,и надо обняться,

чтоб вниз не сорваться, а если сорваться

сорваться вдвоем. Любимая, спи...

Ты обид не копи. Пусть соники тихо в глаза заселяются, Так тяжко на шаре земном засыпается, и все-таки

слышишь, любимая?

спи... И море - всем топотом,

и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом

пес на цепи, а я тебе - шёпотом,

потом - полушёпотом, Потом - уже молча:

"Любимая, спи..." 1964 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.

* * * Б. Ахмадулиной

Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он

не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучимся мы с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той

скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько

нервных

и недужных, ненужных связей,

дружб ненужных! Куда от этого я денусь?! О, кто-нибудь,

приди,

нарушь чужих людей соединённость и разобщённость

близких душ! 1957 Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.

* * * Среди любовью слывшего сплетенья рук и бед ты от меня не слышала, любима или нет. Не спрашивай об истине. Пусть буду я в долгу я не могу быть искренним, и лгать я не могу. Но не гляди тоскующе и верь своей звезде хорошую такую же я не встречал нигде. Всё так,

но силы мало ведь, чтоб жить,

взахлёб любя, ну, а тебя обманывать обманывать себя; и заменять в наивности вовек не научусь я чувства без взаимности взаимность 1000 ю без чувств... Хочу я память вытеснить и думать о своём, но всё же тянет видеться и быть с тобой вдвоём. Когда всё это кончится?! Я мучаюсь опять и брать любовь не хочется, и страшно потерять. Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.

НЕ НАДО Не надо...

Всё призрачно

и тёмных окон матовость, и алый снег за стоп-сигналами машин. Не надо...

Всё призрачно,

как сквер туманный мартовский, где нет ни женщин, ни мужчин

лишь тени женщин и мужчин. Не надо...

Стою у дерева,

молчу и не обманываю, гляжу, как сдвоенные светят фонари, и тихо трогаю рукой,

но не обламываю сосульку тоненькую с веточкой внутри. Не надо...

Пусть в бултыхающемся заспанном трамваишке с Москвой,

качающейся мертвенно в окне, ты, подперев щеку рукою в детской варежке, со злостью женской вспоминаешь обо мне. Не надо...

Ты станешь женщиной,

усталой, умной женщиной, по слову доброму и ласке голодна, и будет март,

и будет мальчик, что-то шепчущий, и будет горестно кружиться голова. Не надо...

Пусть это стоит, как и мне, недёшево, с ним не ходи вдвоём по мартовскому льду, ему на плечи свои руки ненадёжные ты не клади,

как я сегодня не кладу. Не надо...

Не верь, как я не верю,

призрачному городу, не то,

очнувшись, ужаснёшся пустырю. Скажи: "Не надо!",

опустивши низко голову, как я тебе сейчас

"Не надо..."

говорю. Русская и советская поэзия для студентов-иностранцев. А.К.Демидова, И.А. Рудакова. Москва, изд-во "Высшая школа", 1969.

* * * Проснуться было, как присниться, присниться самому себе под вспыхивающие зарницы в поскрипывающей избе.

Припомнить - время за грибами, тебя поднять, растереби, твои глаза открыть губами и вновь увидеть в них себя.

Для объяснений слов подсобных совсем не надо было нам, когда делили мы подсолнух, его ломая пополам.

И сложных не было вопросов, когда вбегали внутрь зари в праматерь - воду, где у плесов щекочут ноги пескари.

А страх чего-то безотчетно нас леденил по временам. Уже вокруг ходило что-то, уже примеривалось к нам.

Но как ресницами - в ресницы, и с наготою - нагота, себе самим опять присниться и не проснуться никогда? Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.

* * * Ты большая в любви.

Ты смелая. Я - робею на каждом шагу. Я плохого тебе не сделаю, а хорошее вряд ли смогу. Все мне кажется,

будто бы по лесу без тропинки ведешь меня ты. Мы в дремучих цветах до пояса. Не пойму я

что за цветы. Не годятся все прежние навыки. Я не знаю,

что делать и как. Ты устала.

Ты просишься на руки. Ты уже у меня на руках. "Видишь,

небо какое синее? Слышишь,

птицы какие в лесу? Ну так что же ты?

Ну?

Неси меня! А куда я тебя понесу?.. 1953 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.

* * * Всегда найдется женская рука, чтобы она, прохладна и легка, жалея и немножечко любя, как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо, чтобы в него дышал ты горячо, припав к нему беспутной головой, ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза, чтобы они, всю боль твою глуша, а если и не всю, то часть ее, увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука, которая особенно сладка, когда она измученного лба касается, 1000 как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо, которое неведомо за что не на ночь, а навек тебе дано, и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза, которые глядят всегда грустя, и это до последних твоих дней глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки, и мало тебе только той руки, того плеча и тех печальных глаз... Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает. "Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет. "Предатель!"- ветки хлещут по лицу. "Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь. Ты сам себе все это не простишь. И только та прозрачная рука простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо простит сейчас, да и простит еще, и только те печальные глаза простят все то, чего прощать нельзя... 1961 Евгений Евтушенко. Мое самое-самое. Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.