Виталий Каплан - Струна (=Полоса невезения)

• Название: Струна (=Полоса невезения)
• Автор: Виталий Каплан
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2006
• ISBN: ISBN: 5-91134-017-8

В мире, где властям наплевать на страдания детей, где зло безнаказанно, и защиты, казалось бы, нет — там, в неравнодушных сердцах прозвенела Струна — и наполнила людей силой. Отныне обижать детей — небезопасно. Тайная организация, заручившись поддержкой загадочной мистической сущности, Высокой Струны, поставила перед собой цель — защищать детей всеми возможными средствами. Они не чуждаются жестких, а подчас и жестоких методов — ведь только так, как им кажется, можно преодолеть зло. А между тем все не так просто…

---

Я, признаться, был несколько ошарашен ее лексикой. Вот тебе и «трогательная детская наивность с веснушками»… Насколько же плохо я разбираюсь в женщинах…

— Да, вы правы, — согласился Кузьмич. — Простите, Сергей Борисович, не туда меня что-то занесло. Вы, несомненно, тоже вносите весомый вклад…

Обо мне, похоже, все трое забыли, и я решил подать голос. Все время молчать — тоже ведь, наверное, странно смотрится.

— Простите, но так что же натворил Женя такого, что вы начали стрельбу? — хмуро спросил я Полковника. — Как чуть было не застреленный, я, видимо, имею право поинтересоваться?

— Да не мы это! — чуть что не простонал Сергей Борисович. — То есть мы, но… не мы. Я тут не при чем, да и столичное начальство тоже вряд ли утвердило бы операцию… Эх, если б Мартыненко с людьми советовался, прежде чем художества свои творить…

— Константин, — участливо протянул Кузьмич, — ты успокойся. Лично к нашему гостю ни у «Струны», ни у нас с тобой, полагаю, претензий нет. Наши орлы тоже подчас такое наворотят, за что краснеть приходится. Давай действительно к делу… В общем, Женя начал работать, и постепенно все более понимал и нас, и наше дело, и душа его отзывалась на голос Высокой Струны. Короче, с какого-то момента он сам себя начал считать прежде всего Хранителем первой категории, а уже в десятую очередь — старшим лейтенантом. Вот такой конфликт долга и совести… Прямо хоть роман пиши… Ну и порвал он свои прежние контакты. Резко. Пожалуй, даже излишне резко… Я говорил ему… Он ведь еще год назад мне во всем признался. Хотя и раньше было более-менее понятно. Мы ведь тоже тут не дилетанты, — иронично заметил он, косясь на Полковника.

Я вздрогнул. Если офицера КПН, профессионала, здесь так легко вычислили, то уж я-то, я-то, беглый смертник, на что могу рассчитывать? На чье-то головотяпство или на доброту Кузьмича?

— Остальное понятно, — добавила Елена Ивановна. — Господин Мартыненко изучил папочку по Гусеву и натурально озверел. А поскольку на все гордиевы узлы у него имеется верный штык-нож… Короче, Мартыненко решился на жесткие меры. Подготовил операцию по изъятию объекта. Подготовил, кстати, бездарно. Вы согласны, Сергей Борисович? Обратился к командующему местным гарнизоном, Синельникову, с которым когда-то вместе служил на южной границе. Взял взвод армейского спецназа… между прочим, в обход всех мыслимых уставов и инструкций. Но, видно, не доверял он своим новым подчиненным. «Надзиралы ноль, армия — сила». Так, вроде, вояки выражаются?

Я снова сидел, захлебываясь мыслями. Вот тебе и «наивность-2». Похоже, эта Елена Ивановна знакома с жизнью местного КПН едва ли не лучше Полковника. Только одного я не понимал — меня-то сюда зачем притащили? До сих пор они либо ругались между собою, либо что-то втолковывали мне, но вот ни одного вопроса так и не задали. Шла какая-то малопонятная игра, и даже не понять, шахматы это или домино…

— Да, увы, все так, Елена Ивановна, — согласился Полковник. — Мартыненко напортачил, конечно… Все можно было б организовать куда грамотнее… — он осекся. — В общем, плохо дело, да… Вот теперь, Константин Антонович, мне бы очень хотелось послушать вас. Расскажите, как все происходило. Желательно поминутно, или хотя бы соблюдая строгую хронологическую последовательность.

Я кашлянул.

— Ну что ж, попробую… Рассказывал уже, и не раз. Хотя, честно признаюсь, в голове до сих пор такой сумбур… Не привык я еще к таким вещам.

— Ничего, привыкнете, — мрачно утешил меня Полковник. — Вы находитесь в начале славного пути… Итак, я вас слушаю.

Собравшись с мыслями, я заговорил.

…Как ни странно, весь калейдоскоп событий уместился в моем изложении минут в десять. Полковник молчал, лишь пару раз уточнил какие-то мелочи. Особенно его волновало, как вел себя гаишник. Про побоище он слушал едва ли не скучая.

— Ну, спасибо вам, Константин Антонович, — произнес он наконец. — Теперь картина складывается довольно ясная. Остается ее оформить…

— Ну, примерно так, — вмешался Кузьмич. — Двое приятелей ехали в машине на шашлыки. В дороге они подверглись нападению бандитской группировки, за которой велось в тот момент оперативное наблюдение. Силами того самого спецназа и лично товарища Мартыненко. Бандиты, переодетые в милицейскую форму, заставили молодых людей остановить автомобиль и выйти из него, затем угрозами принудили их зайти в лес.

— Стрельба по машине? — деловито спросил Полковник.

— Незачем, — отмахнулся Кузьмич. — Свидетелей нет, шоссе, по Костиным словам, было безлюдно. Машину мы, конечно, уничтожили…

— Ну разумеется, безлюдно, — кивнул Покловник. — Мартыненко же не совсем дурак, перекрыл трассу с двух сторон. К счастью, он хоть догадался не посвящать тех людей в суть операции.

— Тем лучше. Значит, хоть с ними не надо работу проводить. В общем, оперативники наблюдали ситуацию из укрытия. В самый последний момент, когда обоих юношей заставили рыть себе же могилу, Мартыненко принял решение о захвате. Могилу мы, кстати, уже вырыли.

— Повышенной комфортности, — невинно уточнила Елена Ивановна.

По-моему, не только я поперхнулся, но и Кузьмич с Полковником. Впрочем, Кузьмич после секундной задержки продолжил:

— Завязался бой, бандиты побежали к шоссе, к своему джипу… и основное побоище случилось близ дороги. Надеюсь, джип уже утилизировали?

— А как иначе? — искренне удивился Полковник. — Разобрали на части.

— Вот, далее, в завязавшейся перестрелке восемь человек, включая Мартыненко, было уничтожено огнем бандитов.

— Да смешно звучит, Аркаша! Чтобы опытный спецназ, прошедший Дальнегорск и всякое такое, перестреляли как цыплят?

— А бандиты, — желчно усмехнулся Кузьмич, — они, по-твоему, сосунки зеленые? Они тоже в тех же спецвойсках служили, а кто-то и в органах работал, пока там еще хоть какую-то зарплату платили… Короче, тоже обкатанные мальчики. Кроме того, ваши ребята допустили элементарную ошибку — не проверили, ждут ли устроивших засаду на дороге свои же люди в лесу. В результате неверно оценили численность банды…

— Хорошо, а трупы?

— Думаешь, журналюги и в морг пролезут? Ладно, с этим мы подсобим, в соседнем регионе как раз сегодняшней ночью глиняных транспонировали, там молодые и здоровые… Я уже попросил, чтобы жмуриков привезли. Дырки нужные сделают. Оформить их в мухинском морге — уже твои дела.

— Там неприятная тетка заведующая, — задумчиво протянул Полковник. — Упертая. Но это ладно, это мы подкрутим. Ты вот лучше скажи, с нашими-то телами как быть?

— Они где сейчас? У вас? — осведомился Кузьмич.

— Скажешь тоже! — сердито махнул рукой Полковник. — В общегородском.

— У вас что, теперь и морга своего нет? — присвистнул Кузьмич. — Ну вы, ребята, дожили…

— Угу, спасибо дерьмократам, — раздраженно бросил Полковник.

Я поежился. У них нет, а у нас, в «Струне», значит, есть и своей морг? Чтобы в случае чего тихо, без лишних осложнений?

— Из-за этого вашего идиотского оружия мы не можем допустить к телам родных, — Полковник удрученно стукнул ребром ладони по колену. — Тогда сразу повисает версия обычной перестрелки. Ведь порублены тела. Господи, обычная ж гитарная струна… Как это чисто физически возможно?

— Умеем, — согласился Кузьмич. — А ты и не допускай родных. — Там ведь не просто перестрелка была, бандюган один гранату рванул. Так что покорежило ребят… Наши на месте все прибрали уже, теперь там чисто… не прикопаешься. Ребят — в цинковые гробы. Родичам — выплатить все положенное сразу и без скрипа. Лично проконтролируй, а то ведь по-всякому бывает — сучка какая-нибудь в бухгалтерии напутает или нахамит, а убитая горем вдова… сам знаешь, какой тут возможен крик. Вот тебе и журналюги обеспечены.

— Не учи дедушку кашлять, — отрезал Полковник. — Не в первый же раз. Тут другое хуже. Общественность-то мы с тобой сделаем, так ведь к нам уже комиссия из Столицы едет.

— Медленно что-то едет, — Кузьмич с улыбкой поглядел на загадочно молчавшую Елену. — Но как доедет, бандюги уже должны быть кремированы.

— Но идентификация? — прервал его Полковник.

— А что? Посмотри по архивам, кто у ментов в долгом розыске, сделай выборку… Чтобы чисто теоретически все они могли встретиться и скорешиться. Фотографии трупов только вовремя замени настоящими фотками. В общем, развалить это, конечно, можно, но только если очень постараться. Но вроде в Столице под тебя не копают, Борисыч? Скорее наоборот… А ты эту комиссию еще и прими по-хорошему… Ну, не мне тебя учить, баня там, рыбалка… У нас же места красивые… Девственная, блин, природа, — лицо его дернулось, точно от ожога.

— В первом приближении оно катит, — задумчиво протянул Полковник. — Только вот гладко оно на словах, или на бумаге, а как еще повернется…