Андрей Воронин - Наперегонки со смертью

• Название: Наперегонки со смертью
• Автор: Андрей Воронин
• Издательство: Издательство: Букмэн
• Жанр: Боевик
• Год: 2001
• ISBN: ISBN: 5-7708-0042-9

Невероятные приключения, погони, стычки преступных группировок, любовь, война, интриги спецслужб — все это сплетается в единый увлекательный сюжет, в центре которого стоит герой — наш современник. Современность со всеми ее конфликтами присутствует и в первой книге.

Главный герой романа А. Воронина «Наперегонки со смертью» — Александр Бондарович, профессиональный военный, волею случая становится боевиком криминальных структур, но и порвав с преступным миром, он не обретает покоя он и его женщина вовлекаются в водоворот смертельной схватки различных спецслужб.

---

— Направление одно — Варшава, Лодзь, Вроцлав. А там, через хребет, и Прага. Там увидите, всюду указатели, так что проблем у вас не должно возникнуть.

— Ну спасибо.

— Желаю удачи.

* * *

Алина вздрогнула и испуганно оглянулась на Хабиба, когда на этот раз без предварительного сигнала машина остановилась. Видно, миновав границу бывшего СССР, бандиты потеряли всякий страх.

Кто-то снаружи загремел замками их фуры, затем прозвучала резкая команда по-арабски, и Хабиб, подскочив, снова ловко нацепил девушке наручники и подтолкнул ее к выходу.

В темноте разглядеть что-либо Алина не смогла.

Где они находились, она не понимала. Хабиб подвел ее к «БМВ» и, втолкнув на заднее сиденье, закрыл за ней дверцу.

Ее бородатые охранники еще побеседовали несколько минут, стоя у «БМВ», а затем распрощались, разойдясь по машинам.

Рядом с ней снова уселся Хабиб, а на переднем сиденье устроился тот мрачный араб, которого вся банда почитала за начальника. За руль забрался араб, немного говоривший по-русски, и Алина почему-то обрадовалась: ей до смерти надоело находиться в неведении.

— Здравствуйте! Куда мы сейчас поедем?

— Звонить твоему папочке.

— Зачем?

— Не твое дело, женщина. Сиди и молчи, пока жива…

* * *

Увидев очередь частников и туристических автобусов, выстроившихся к КПП «Варшавский мост», Банда заметно заскучал и занервничал.

Хвост ее, теряясь в темноте и изредка обозначая себя тусклым светом фар, вытянулся не меньше, чем на километр.

— Ни черта себе! И сколько же нам здесь стоять придется? — Банда скорее выражал удивление и разочарование, чем желал добиться от друга конкретного ответа, но Востряков, прикинув, тут же вынес резюме бывалого путешественника:

— Если будем стоять, как все, то примерно сутки. А если будем понятливыми и не очень строптивыми…

— Сутки?! — Банда даже не дослушал товарища, пораженный названным временем. — Да арабы за пять часов так потеряются, что мы их никогда не найдем! А ты говоришь — сутки!.. Черт, и ничего нельзя придумать?

— Ну ты же, Банда, не дослушал. А я говорил, что если мы будем понятливыми, в Польше окажемся через полчаса.

— Это как?

— А ты смотри внимательнее, — и Олежка указал на какие-то тени, бродившие вдоль очереди.

Сначала Банда не обратил на них особого внимания, считая, что это уставшие за долгую дорогу водители и пассажиры прогуливаются по шоссе, с радостью разминая затекшие ноги. Наверное, были среди людей, бродивших вдоль очереди, и такие, но в основном эти ночные тени занимались совсем другим. Они двигались от машины к машине, заговаривая с каждым водителем, и их целенаправленное движение несомненно указывало на неслучайный характер их присутствия здесь, на — приграничной дороге.

Были здесь и торговцы сигаретами и водкой. Были «официанты», предлагавшие кастрюльку горячей картошки и кусок сала. Были сутенеры, готовые подсунуть за копейки повидавшую виды молодую девицу. И была здесь еще одна категория «работающих» — молодых, сильных, коротко остриженных, чем-то неуловимо похожих друг на друга. Ну, копия тех ребят, с которыми поработал когда-то в Москве Банда в «фирме» незабвенного Виктора Алексеевича.

Один из этих ребят, заметив подрулившую крутую тачку Банды, направился к ним. Когда он подошел поближе, Востряков, сидевший за рулем, опустил боковое стекло.

— Привет, ребята!

— Привет, — переговоры как более опытный в таких делах повел Олег, и Банда молчал, не встревая и лишь внимательно прислушиваясь к их разговору.

— В Польшу?

— Туда.

— Очередь большая.

— Да. Но бывает и похуже.

— Конечно. Неделю назад на три километра растянулась, автобусов десятка два понаехало, вот погранцы и запарились… Тогда по трое суток своей очереди ждали.

— А сегодня?

— Сутки примерно… Но это ж, как в жизни: кто-то стоит в очереди, а для кого-то с черного хода дверь открыта.

— Это понятно, — Востряков подмигнул Банде дескать, клюнула рыбка, слушай внимательнее. — Вот только где этот черный ход отыскать-то? А то у нас времени мало.

— Найти поможем. Но дело денег стоит, — Сколько?

— Сотня. До инспектора. Инспектору еще две.

— Без вопросов.

— Давай.

— Держи, — и Олег, открыв портмоне, протянул стриженому парню стодолларовую бумажку.

— Ждите здесь, — с этими словами парень скрылся в темноте, метнувшись куда-то вдоль очереди.

— Олег, ты что, сбрендил?! У тебя что, баксы лишние? — Банда не находил слов, чтобы передать свое изумление таким опрометчивым, как ему казалось, поступком друга. — Да он же с этими долларами никогда в жизни не вернется!

— Пять процентов за то, что не вернется. Но девяносто пять. Банда, что через тридцать минут мы будем на той стороне Буга.

— А что такое Буг?

— Река местная, пограничная. Темный ты все же, старлей, как я погляжу! — засмеялся Востряков, незлобиво подкалывая Сашку.

— Иди ты! Небось, сколько раз эту границу пересекал.

— Поэтому и говорю, что у нас очень большие шансы опередить всю эту очередь.

— Ну посмотрим… Кстати, а у меня в паспорте визы на въезд в Польшу нет, я смотрел.

— У меня тоже. Ну и что?

— Так как же мы…

— Банда, ты про ваучеры когда-нибудь слыхал?

— Издеваешься, что ли! Только при чем тут «чубайсики» и въезд в соседнюю страну?

— Чего? — растерялся Востряков. — Что за «чубайсики»?

— Ну, чеки приватизационные.

— А, господи! — Олег искренне рассмеялся. — Это у вас, в Москве, ваучеры чубайсовские. А у нас другие. Ваучер — такой документ, типа пропуска в страну, понимаешь? Его ты официально покупаешь в ряд стран, платишь баксами — и вперед. Никто тебе слова не скажет.

— Серьезно?

— Вполне. А ты что, не слышал про такое?

— Нет, не доводилось.

— Я же говорю — темный ты человек! — снова рассмеялся Олег, но теперь его шутка уже задела Банду:

— Иди ты в самом деле! Откуда я мог знать все эти ваши премудрости? Что я, за рубеж ездил, что ли?

— Банда, да не обижайся ты в самом деле… А вот, кстати, и наш благодетель.

И действительно, к их машине снова спешил тот самый парень, получивший от Вострякова сотню долларов.

— Все нормально, ребята, — бросил он в форточку, подбегая к их машине. — Давайте еще две сотни, для инспектора.

— Тебе? А почему не самому таможеннику? — совсем не в дугу влез Банда, подозрительно присматриваясь к этому парню. — Почему в конце концов мы тебе должны верить?

— Потому что у вас другого выбора нет, — спокойно ответил парень, ничуть, казалось, не смутившись. — Ты что, думаешь, у тебя таможенник прямо на посту бабки возьмет? Чтоб его потом какой-нибудь ОБЭП повязал?

— Что за ОБЭП?

— Отдел по борьбе с организованной преступностью. У нас теперь так бывшую ОБХСС зовут… Или эти, президентские контролеры, мать их за ногу…

— Банда, ну что ты в самом деле? — попытался и Востряков образумить друга.

— А я этому инспектору бабки после смены, в городе отдам. Неужели так трудно допетрить?

— Ладно, не обижайся, — Банда уже извлек из кармана две сотни и протянул парню, спеша исправить свою ошибку. — Это ж я не со зла. Просто я ваших порядков местных не знаю. Держи!

— О'кей… А теперь выруливайте из очереди и потихоньку за мной поезжайте.

Вот когда Банде пришлось убедиться, что парни не зря ели свой хлеб. Их путь к заветному пункту досмотра был обеспечен, как говорится, на все сто: стриженые ребята буквально вручную расчищали путь их машине, расталкивая и распугивая особо прытких очередников, не желавших пропускать денежных нахалов вперед. В другое время Банда бы, наверное, сгорел со стыда или давно бы уже сам бросился наводить порядок в очереди, восстанавливая справедливость. Но сегодня он не мог поступить иначе. Он должен был как можно быстрее пересечь польскую границу, а потому, скрепя сердце, с каменным лицом восседал рядом с Востряковым, который вел машину, стараясь не смотреть на осыпавших их проклятиями несчастных очередников.

— Ну, Банда, молись, чтоб наши «пушки» не засветили! — почему-то чуть слышно прошептал ему Востряков, въезжая на площадку досмотра, и только теперь до Банды как-то вдруг дошло, чем они рисковали, отправляясь через границу с оружием.

Но в этот день им все-таки, наверное, везло. Таможенник, бегло осмотрев их скудный груз, состоявший из нескольких стеклянных банок домашних консервов и двух-трех пачек сигарет, удивился про себя, ради чего эти ребята заплатили две сотни долларов, но виду не подал, подписывая декларацию о вывозе каждым из них суммы в пятьсот долларов, и перепоручил их пограничнику, который быстро проверил документы. Польская сторона заставила оплатить страховку автомобиля, и — пожалуйста! — шлагбаум поднят, Республика Польша открыта для них…