Райдо Витич - О чем поет ночная птица

• Название: О чем поет ночная птица
• Автор: Райдо Витич
• Жанр: Детектив

Маленький романчик о выборе и долге. Отголосок Чечни…

---

— И что? Отдаешь дань всем покалеченным? Ты-то причем? Ты еще женись, ярмо такое на шею…

— Женюсь, — согласился, и мужчина смолк, растерявшись.

— Тупо, Рус, — заметил тихо.

— Может быть. Но женюсь. Буду помогать, нянчиться, если надо.

— Почему?! — не мог взять в толк.

— Потому что каждый должен отвечать за то, что сделал. Закон такой есть, этический. Каждый бы ему следовал — бардака бы не было и криминал завял! — отрезал.

— Ладно, — развел руками Леонид. — Хочешь быть в ответе за тех, кого приручил? Дерзай. Только сам не свихнись. Есть такой закон — подобия. Тоже его мало кто знает, а он, зараза, все равно действует. Я тебя по дружески предупреждаю: хочешь пожалеть, по голове погладить — вперед, только нафига глубоко влезать? Выдай пособие деззнаками, успокой свою совесть и гони в шею убогую.

— Не получится.

— Угу?… Хорошо, делай что хочешь — ты большой мальчик, с развитыми извилинами, через чур даже, — взял удочки и к выходу попер. — Когда взвоешь от милосердия своего, звони, а я с дуриками общаться, пас. Стар я для жалости и сантиментов, на психику мою они плохо влияют. Спасибо за томный выходной! Теперь отдохнуть бы от него, — проворчал, вываливаясь на улицу. — Ребятки, кстати, тоже чеченской приглажены. Нашли вы друг друга, жалостливые.

— Пока, — бросил Рус и закрыл ворота гаража.

Леню он знал, потому печалиться нарочитой обиде друга не стал — посопит тот, поворчит, попеняет и отойдет, опять все хорошо будет.

И усмехнулся невесело: в чем-то прав Леонид. Со стороны Рус, наверное, полным кретином выглядит.

Н-да, не объяснишь, что такое честь, долг, совесть даже другу. Эти понятия у каждого сугубо индивидуальны, и питаются, пачкаются, болят и лечатся они тоже, индивидуально, соответственно личным качествам, взглядам на жизнь. Так кому что и зачем объяснять? Понял — молодец, а нет, и не надо.

Вита ушла в ванную, занырнула в нее как русалка и будто провалилась.

— Это надолго, — отмахнулся Андрей беспокойству Руслана. — Она по два часа с водой разговаривает.

— Ладно, — ему он верил. Шустриков больше про привычки девушки знал, Зеленину же только еще предстояло их узнать. — Тогда пошли, постельное выдам. Спать в гостиной будешь, не возражаешь?

Мужчина тяжело уставился на него:

— А ты с ней?

Опять тупой вопрос. К чему он спрашивает, если ответ сам знает? Может, пока Вита медитацию на воду с пенкой устроила, решил поговорить с соперником и расставить точки над «и»? Все равно, глупо.

— С ней. Как вчера, так сегодня, а еще завтра, через месяц, и через год, думаю, тоже. Есть претензии на эту тему — давай их сейчас.

— Бросишь ведь ты ее, — головой качнул.

— Ты не бросил.

— Я другое. Я не мог. Не могу.

— Вот и я — не могу.

— Ты-то с чего?

— А ты?

— Ну, пошло препирательство! Давай начистоту? Болтать я не умелец, потому как смогу скажу: если ты к ней как к женщине что-то имеешь, то бесполезно…

Рус не сдержался, фыркнул:

— Извини, но ты что-то не понял, может не в курсе, конечно, — невольно съязвил. — Только когда мужчина с женщиной в одной постели спят, она хоть как виды друг на друга имеют, и хоть как к общему знаменателю придут.

— Только не с Виталькой.

— Да ты что? — к чему он все это? О чем? Не с тонким ли намеком, что пытался да обломался? — Не люблю я на эти темы говорить, но раз зашла речь, поведаю: сестрой мне Вита никогда не будет — она мне уже женой стала.

Лицо Андрея вытянулось, взгляд больной, с горчинкой обвинения:

— Ты ее?!…

— Стоп! Вот за это точно в зубы получишь.

Мужчина сник, головой замотал и встал. Что-то еще не сходилось у него. А что-то уже сошлось и одарило растерянностью:

— Если так, если миром…. В смысле она не против…. Не знаю, как тебе это удалось, не подпускала она ведь никого к себе. Я поэтому и спокоен был…. Ну…. В общем… Но если обидишь!…

Рус вздохнул: совсем мальчишка.

— Вляпался в нее?

— Она… необычная.

"Точно", — улыбнулся невесело.

— Закрыли тему. Показывай, давай, где мне расположиться можно, — буркнул, пряча взгляд. Тяжело ему было, может больно, может обидно — Рус не знал, да и все равно ему было. Одно понял — Вита с Андреем не была, а остальное частности. Конечно, понимал, что тот еще устроит ему бои без правил, крутить да вертеть начнет, проверяя, ревность выказывая, но перемелется, если не дурак.

Шустриков оказался умным. Он мучился один и не взглядом ни словом не дал понять Вите, что обижен или ревнует, не устраивал обычные в таких случаях прения на тему кто "выше и больше", не заморачивался сам и не морочил голову сестре и Руслану. Ему было больно, но с этой болью он справлялся сам, оставаясь с ней наедине.

В ту ночь никто не мог уснуть: ни он, ни они. Андрей мерил шагами гостиную и курил, то и дело распахивая окно, Вита и Руслан болтали почти до утра ни о чем и обо всем.

Об Арслане же Зеленин не думал, специально отодвигая мысли о нем: ни сейчас, ни сегодня. Его время — завтра.

Но все же осторожно, ненавязчиво стал расспрашивать девушку о «ключе».

Та не таилась и к удивлению мужчины, прямо выдала замысловатый набор, который действительно сложно запомнить и с первого и с десятого раза. И добавила:

— Это шифр в банке.

— В какой банке? — выдавил улыбку Рус, обескураженный открытостью и доверчивостью Виты. Как она еще жива с ней, не понятно, как ее раньше не нашли, не взяли что надо? Или она лишь ему доверила, потому что «свой»? Но как легко стать ей «своим»!

— Я не знаю в какой. Это отец бронировал ячейку или… Я не знаю, что он там делал и в каком банке.

— Но шифр знаешь.

— Он сказал, чтобы я запомнила, потому что записывать нельзя. У меня память очень хорошая….

"Угу. Не поспорить".

— … А потом с ней что-то случилось, — нахмурилась, пытаясь понять: что? Руслан вздохнул, провел по ее щеке, пальцами лаская кожу:

— С тобой все хорошо.

— Нет. С отцом что-то случилось и меня не стало. Что-то страшное и нехорошее произошло, но я не помню, что.

— Значит, не надо было помнить, — попытался вывести ее из задумчивости Зеленин, тревожась, что она может занервничать. Но девушка не слышала его, не чувствовала его пальцы на своей коже — она смотрела в оконный проем за его спиной и говорила сама с собой:

— Он ушел и меня тоже не стало. Я была, но меня не было. Так бывает: вроде ты, а вроде, нет. Было со мной, но не со мной. Что-то черное, как облако, я в нем утонула, я думала, что найду в нем отца, а его там не было. Я звала, я ждала, отправляла посыльных, а он так и не вернулся. Это не правильно. Все обман, только ночь — правда. Ночью никого и ничего нет, ни тебя, ни отца, ни людей. Есть тени и крылья. И песня, что их соединяет и тогда всем хорошо. Но все равно, темно, плохо. Ночь сначала помогает, а потом пробирается в тебя, но не забирает, как не умоляй, а только живет в тебе и давит, давит. Птица клацает. Они всегда вместе….

— Вита? Посмотри на меня!

— … Мне больно от нее. С ней нельзя жить. Она рвет когтями, рвет…

— Вита! — Зеленину пришлось легонько хлопнуть девушку по щеке, чтобы она очнулась. — Я с тобой и ночь нам не страшна.

Виталия долго смотрела на него и вот прижала ладонь к щеке, словно испытывая живая ли, теплая?

— Ты живой, ты не знаешь, как жить мертвой, во власти ночи. Что-то перепуталось, что-то очень плохое сидит внутри меня. Оно мучает, оно стонет, оно жжет. Оно внутри меня. Обещай, что спасешь меня, выгонишь его.

— Обещаю, — поцеловал ее легонько в губы. — Успокойся: есть только ты и я.

— Оно погубит и тебя…

— Нет, нет…

— Оно всех губит, — прижалась к нему, всхлипнув. — Я ненавижу его, но ничего не могу сделать. Ты поможешь? Избавь меня от него, даже если оно уйдет вместе со мной — так лучше…

— Все хорошо, Вита, все хорошо…

— Все будет хорошо, когда ночь уйдет.

— Это неважно, теперь неважно. Тебе ничего не грозит — я с тобой, я помогу, избавлю. Никто не тронет тебя, ничего не бойся, никого. Ты со мной, со мной, — обнял крепко, прижался щекой к ее щеке: как больно, как безумно больно осознавать, что причина ее тревог и боли — он. Он посеял смятение и страх, перевернул все директории нормальной жизни, покалечил. Нет, не зря он не имеет больше ненависти к Арслану. Он сам как Арслан, ничем не лучше его. Сравнялся тем выстрелом, породнился пулей. — Забудь, все забудь — есть только ты и я, остальное сон и больше ничего. Кошмарный, но сон. Ты проснулась и все что было — забудь. Я рядом, я помогу.

Что он шептал ей — не помнил, не понимал. Гладил ее успокаивая не только ее — себя, и говорил не только ей — себе. Он мечтал, он пытался поверить, что все можно изменить, а что-то исправить. И эта дикая, изматывающая боль внутри от осознания своих поступков, от знания к чему они привели, когда-нибудь утихнет, сгладится под ласковой рукой любви.