Александр Мильштейн - Серпантин

• Название: Серпантин
• Автор: Александр Мильштейн
• Издательство: ОГИ (Объединённое Гуманитарное Издательство)
• Жанр: Современная проза
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-94282-485-3

"Серпантин" - экзистенциальный роман-притча о любви, встроенная в летний крымский пейзаж, читается на одном дыхании и "оставляет на языке долгий, нежный привкус экзотического плода, который вы попробовали во сне, а пробудившись, пытаетесь и не можете вспомнить его название".

---

И там ещё что-то по поводу патентов перед этим было - на сайте...

Но что - он не запомнил...

А потом: "...хорошие детки не ковыряют в носу и не прикладывают разность потенциалов к побрякушкам из горного хрусталя..."

Глядя на медленно вращавшийся под потолком кусок горного хрусталя, Линецкий, повторял эту фразу много раз... Как перед этим: "What's he building in there?" - когда пытался заглянуть за забор замка...

То есть Линецкий делал всё, что не делают хорошие детки... И при этом ещё имел наглость привлекать на свoю сторону какие-то авторитеты...

"Ну и что? - думал он. - Кое-кто, напротив, советовал... одновременно "смотреть вдаль и ковыряться в носу"... Кажется, это был Чжуан Цзы..."

Кстати, в одной из книг, которые давал ему Мигулин...

А может, всё в том же журнале... "Blinded by Science"...

В общем, где-то он читал, что в Древнем Китае произведения искусства не выставлялись напоказ... Наоборот, прятались подальше от чужих глаз - в "най"... То есть, во "внутреннее", "най" - это внутреннее по-китайски, "вай" - "внешнее"...

Иногда так глубоко, что обладатель сокровищ начинал считать их своими внутренними органами...

Тут он вспомнил, как в детском саду во время тихого часа играл с соседом по кровати в прятки...

Прятались не сами детки, а... косточка от вишни...

Линецкий не помнил, куда её спрятал приятель... Под матрас, что ли... Или в наволочку...

Но он прекрасно помнил, куда спрятал её сам, когда пришла его очередь...

Просто засунул в ноздрю и всё. Недолго думая. И сказал, что можно открывать глаза...

Его сосед по койке не смог найти косточку, как ни гадал... Искали они, конечно, просто задавая вопросы... Не покидая каждый своей койки...

Приятель сдался, Линецкий понял, что выиграл... И полез пальцем в нос - чтобы достать спрятанную косточку... И вместо этого протолкнул её ещё глубже... И снова попытался достать... И протолкнул ещё глубже... И...

Что-то в этом воспоминании виделось ему теперь... метафорическое...

Но тогда ему было не до смеха... Ему казалось, что косточка теперь находится в центре его головы... Или даже всего мира...

Он пошёл и во всём признался воспитательнице...

И она сразу же повела его в ближайшую больницу, где бородатый хирург, улыбаясь, показал ему косточку от вишни... Которую мгновенно достал из его носа длинным пинцетом...

Точно так же ему уже раньше демонстрировали... Удалённый зуб...

И теперь он смотрел на вишнёвую косточку как на равно-удалённую... И от "вай" и от "най"...

"Если бы косточку вовремя не извлекли, - думал он, - она бы могла во мне прорасти... В дерево... Как это случилось в голове оленя... В которого выстрелил Мюнхаузен... А дерево это могло быть древом познания..."

В кафе теперь что-то проецировалось на одну из стен, Линецкому издалека казалось, что это - тот самый диафильм про Мюнхаузена - из детства...

Он вспомнил и свой диапроектор - маленький чёрный бронепоезд, который ужасно разогревался... накалялся - так, что к нему нельзя было дотронуться...

И эти сверкающие пылинки в конусе света...

Он уже слышал слова "космическая пыль", и часто о ней думал, когда отец показывал ему в тёмной комнате - диафильмы...

Во всяком случае, Глебова нельзя было теперь спросить, что он имел в виду... Почему кристаллическая решётка кварца...

Горный хрусталь - это ведь кварц, ну да... Ну и что?

Да ладно, это была только одна из бесчисленных его идей... Он был большой прожектёр, этот Глебов...

Скорее, тогда уже вся Вселенная могла оказаться квантовым компьютером... А заодно и Глебовым...

И всё же странно было думать о человеке, который всю жизнь выращивал кристаллы... Глядя на хрустальный череп, вращающийся под потолком кафе...

Линецкий подумал, что не надо бы позволять блестящим предметам себя гипнотизировать...

Отвернулся и стал вглядываться в море...

Он вспомнил об отшельнике, к которому они со Степанычем заходили в горах...

Одна из его - отшельника - историй, рассказанных ночью, у костра... Была про инопланенетян... Которых отшельник называл не иначе как "блестящими"...

По его словам, это были... Живые... Крошечные стеклянные осколки...

Нет, он употреблял слово "точки"... И говорил, что эти "блестящие точки"... Нашептали ему всякой всячины... И показали фильм - прямо на облаках... В котором было всё, что было - от Большого Взрыва до того дня...

И всё это как бы за час, или за два... Прямо в воздухе...

Но при этом они очень больно кусались, эти "блестящие"...

Степаныч - когда они отошли от костра к месту своего ночлега, сказал Линецкому:

- Тебе не кажется, что он принял за инопланетян каких-то земных насекомых... Которые, наверно, не давали ему спать... так долго, что он начал грезить наяву, знаешь, как перетирается от бессонницы эта граница между явью и сном... Слушай, а может быть, это были мандавошки?

- Скорее всего, - сказал Линецкий, и они долго смеялись...

А теперь он подумал, что если столько людей верят, что стеклянные черепа могут говорить... То почему бы и стеклянные крошки?...

А может, это и были... стеклянные черепки...

Линецкий прямо таки увидел эту картинку... Что-то вроде фильма Кроненберга "Муха" - когда она там предстала с крошечной человечьей головой...

Матрёшки, фракталы... Хрусталь, неисчерпаемый, как атом... - думал Линецкий, потирая виски...

Кто-то подошёл к нему из-за спины... Он вздрогнул и, обернувшись, увидел девушку...

В темноте он её не узнал и, приняв за официантку, сказал:

- Водка с тоником. Со льдом.

- Конечно, - сказала она, - только у нас самообслуживание.

И села за его столик.

Это была танцовщица, или, может быть, никакая не танцовщица, так же, как и не официантка... Просто участница стаи... Курортных бродяг, в которую входили в основном музыканты...

Линецкий вспомнил её странные па... Вспомнил, как он, глядя на её танец, подумал, что это - загулявшая чернильная фигурка из тетради Переверзева...

- Пойдём, - сказала она.

- Куда? - спросил Линецкий.

- К нам, - сказала она, - я давно уже хочу тебя... Без тебя я вынуждена спать с женщинами, хотя я это не люблю...

- Где ты видишь женщин? - сказал Линецкий. - По-моему, вокруг тебя всё время одни мужчины...

- И ты думаешь, что я с ними сплю?

- Откуда мне знать, - сказал Линецкий, - что ты с ними делаешь? Может, водишь хороводы - наяву...

- А вот приходи к нам и ты всё узнаешь... Хочешь? - она протягивала длинную беломорину...

Линецкий покачал головой и сказал:

- Нет. Я и так...

- Я вижу... Но Гераклит говорил, что путь вверх и путь вниз - один и тот же путь...

- Почему ты решила, что я хочу вниз?

- Мне так показалось.

- Показалось, - повторил за ней Линецкий. - У меня был знакомый, - сказал он, - который лазил по стенам - вверх и вниз... И позавчера мне показалось, что я его вижу сверху, что он стоит там, на пристани, и держит в руках вот этот череп, - Линецкий указал вглубь кафе, - кстати, ты не знаешь, чей он? Это не вы его таскаете за собой?

- Да нет... Это ты его таскаешь за собой.

- Я тоже так думал... Пока его здесь не увидел... Или ты скажешь, что он там не висит?

- Висит, - сказала она, - это череп хозяина кафе, ну то есть... Он ему принадлежит, да... А ты подумал, что я - Саломея...

- Ты читаешь мои мысли... А я твои нет... Так что скажи словами... Кому принадлежит кафе? Не тому ли, кому замок в конце набережной?

- Очень даже может быть. А что?

- Да нет, ничего, просто позавчера...

- Погоди... Зачем эта "поза"... А что вчера? Ты помнишь, что было вчера? Я тебя видела в "Малибу"...

- Не помню... Я просто так бродил, там и сям... Было ведь затмение... А ночью перед этим я упал... Всё сразу... Как-то наложилось... Ты здесь живёшь?

- В каком-то смысле... А как твой приятель лазил по стенам?

- Упирался в них руками и ногами... В таком узком аппендиксе коридора на восьмом этаже НИИ... Это было давно, ещё в СССР... Впрочем, может быть, он до сих пор так умеет, но уже в другом измерении... Вчера мне показалось, что я вижу его на пристани... Нет, позавчера... Это не поза, нет... Меня на самом деле не тянет во вчерашний день...

- Расскажи мне о нём. О твоём приятеле.

- Что-то старообрядное в нём было... "Нуте-с"... Бородка... Поэтому я удивился, когда подумал, что он выполз из тупика коридора прямо на пристань - из чёрной воды... Из утонувшей страны... Что это его замок... Он был, по-моему, несмотря на все книги, как бы это сказать... Горизонтальный человек... Так я думал, глядя сверху на кого-то, кто был похож на него... А потом вспомнил, что Мигулин ведь ползал по стенам... Так что кто его знает... Может быть, наоборот, я остался там в тупике на восьмом этаже... Хочешь, я тебе расскажу сон?

- Хочу.

- Не знаю, должен ли я рассказывать вам свои сны...

- Ну, смотри сам.

- Да нет, это цитата... Начало одного романа, Хавьера Мариаса... Мой сон был довольно банальный... Мне приснилось, что всё это сгорело - замок, пристань и всё, что вокруг...