Кирилл Алейников - Клятва

• Название: Клятва
• Автор: Кирилл Алейников
• Жанр: Фэнтези

Не стоит давать клятвы понапрасну. Особенно страшные клятвы. Иначе жизнь перевернется с ног на голову, и сам ты превратишься уже не в человека, а в демоническое существо, жаждущее убийств…

---

ГЛАВА 7

Интересно, когда успела официантка сменить пепельницу за нашим столиком? Вроде бы только что я видел полную, с горкой, фарфоровую тарелочку, но теперь она была заполнена лишь на половину. На столешнице лежала начатая пачка "бонда", но кто её купил – я или мой собеседник, – вспомнить почему-то не получалось.

Парень рассказывал историю своего друга невероятно захватывающе, словно ты видишь всё собственными глазами. Бесспорно, он стал бы хорошим писателем. Вот только правдивость этой истории для меня тогда была не то что очевидной, а просто невозможной. Я жадно слушал, лишь изредка перебивая, и мне было интересно, что случится дальше, но слушал я историю не как детектив, а как будто я сижу в кинотеатре и смотрю хороший фильм: мне нравится фильм, и хочется узнать, как он кончится, но события, происходящие в фильме, я не принимаю за реальность – лишь выдумка автора.

Я не сразу сообразил, что Игорь остановил повествование и теперь с грустной улыбкой смотрит на меня, вертя между пальцами сигарету.

– Вы мне не верите, – утвердительно сказал он.

Я скинул с себя оцепенение и откинулся на спинку стула. Народу в кафе прибавилось, лишь пара столиков осталась незанятой. За стойкой бара сидели мужчины и потягивали пиво, в воздухе остро ощущался сигаретный дым. Заметив, что передо мной стоит почти полная кружка, я сделал глоток.

– Ты очень хорошо рассказываешь, Игорь. В этом-то и дело. Словно ты читаешь раскрытую перед тобой книгу. Я могу верить в Бога и дьявола, могу поверить даже в то, что твой друг сильно изменился, но всерьез относиться к твоему рассказу… Он слишком фантастичен, понимаешь?

Игорь медленно придвинул в мою сторону бумажный пакет, который всё это время лежал на нашем столике.

– Распечатайте его и взгляните на фотографии, – сказал он.

Я взял конверт и оторвал бумажный клапан, после чего достал небольшую стопку обычных – десять на пятнадцать – фотокарточек. То, что я увидел, сначала шокировало, а потом разозлило меня:

– Парень, ты издеваешься?

– Совсем нет, – скучно ответил Игорь. – Саня каким-то образом может проецировать свои мысли на фотобумагу. Эти снимки – то, что он видел собственными глазами, образы, помещенные из его головы на бумагу.

Я медленно, одна за другой, просматривал фотографии и приходил во всё большее смятение. Здесь были отсняты Евгений Сыраков, Сергей Михайлов, молодые люди, которых я не знал, девушка и многие другие люди. На некоторых снимках люди были мертвы – это очень даже заметно. Когда я увидел на фотографиях мертвого Сыракова и такого же мертвого Михайлова, то на миг подумал, что мой странный собеседник просто выкрал их из милицейского архива, но тут же вспомнил, что подобных фотографий я раньше не видел, хотя лично вел это дело.

Я просмотрел все снимки – всего около тридцати, – и начал по новой, но теперь более внимательно и беспристрастно. Я задавал Игорю вопросы по той или другой фотографии и получал краткие ответы. Так, на одном снимке был молодой парень с окровавленным лицом, съезжающий по стене; Игорь пояснил, что это его друг Владимир. Я вспомнил ту часть рассказа, где Миронов устроил драку в гостях. На четырех фотографиях можно было видеть ночную потасовку, в которой Миронов убил троих парней; качество изображений поразило меня настолько, что я чуть было не выронил снимки.

Таким образом, я посмотрел фотографии дважды, и был крайне растерян, потому что не находил ответа на вопрос: как подобное могло оказаться у Игоря?

– Но что было потом, когда он покинул наркоманский притон?

Игорь указал пальцем на изображение девушки.

– Саня убил её. Но не сразу. Сначала он с ней подружился.

Миронов открыл глаза и уставился в потолок. События вчерашнего дня прокрутились в мозгу со скоростью света; улыбка коснулась губ Миронова при воспоминании о последнем убийстве, но тут же исчезла.

Бог отрекся от тебя, можешь быть в этом уверен.

Миронов резко встал с кровати и застонал от боли, огненной стрелой пронзившей его голову. Странно, но он не помнил абсолютно ничего, что произошло после разговора с… самим Дьяволом, черт его дери. "Может быть, мне всего лишь приснилось?", – отвлеченно подумал Миронов, с трудом принимая вертикальное положение; голова гудела и готова была в любую минуту взорваться сотнями мелких осколков черепа и ошметками мозгов, тело покрыла сетка тупой ноющей боли.

Мысли о сне пришлось отбросить раз и навсегда, когда Миронов увидел кучу грязной одежды в углу комнаты. Одежда была явно в крови, уже запекшейся и превратившейся в темные и твердые пятна. "Похоже, вчера я сильно надрался", – решил Миронов и побрел в кухню, где в холодильнике всегда стояло пиво. От прохладного напитка стало полегче, и можно было даже думать, не опасаясь спровоцировать головную боль. Постепенно мысли набирали обороты и вот уже неслись с ошеломляющей скоростью, едва уловимые в своем полете. Миронов снова и снова прокручивал эпизод в выжженной долине; он не сомневался в существовании этого эпизода, как не сомневался в том, что стал кем-то… чем-то другим, но не человеком. Сознание этого не пугало, но даже возбуждало, будоража кровь. Ведь если трезво рассудить, то впереди открывались заманчивые перспективы, да наверняка он не первый и не последний стал таким.

Каким?

Кто он теперь?

Демон? Солдат Ада? Или раб Сатаны? Получеловек-полубес? Невообразимый мутант, как в фильме "Люди Икс"?

Скорее всего, всё сразу. Но что он должен теперь делать? Не пойдешь ведь в агентство по трудоустройству и не скажешь: "Здравствуйте, у вас не найдется вакансии демона-убийцы?"

Убивать во имя Ада.

Дьявол хотел, чтобы его новый рекрут занимался именно этим. Что ж, убивать – не самая сложная работа, когда у тебя за спиной такая организация как ОЗТ "Преисподняя".

Миронов улыбнулся собственному остроумию и прошел в комнату, чтобы одеть чистые вещи. Облачившись в черную водолазку и черные же джинсы-стретч, накинул сверху кожаную куртку (опять же черного цвета) и покинул свою квартиру, предварительно обыскав её на предмет наличных денег. Больше он никогда в ней не появлялся, никогда не видел свою мать и даже не думал о ней. Куча испачканной кровью одежды так и осталась лежать в углу комнаты, некогда принадлежавшей Александру Миронову.

Апрель выдался теплым. По крайней мере его начало. Чистое голубое небо сияло солнечным теплом, едва заметный ветерок колыхал недавно проклюнувшиеся листочки деревьев, воробьи небольшими стайками носились между домами и весело чирикали.

Миронов сидел на пластиковом стуле за пластиковым столом, что предприимчивые лица кавказской национальности уже успели выставить в скверике в трех кварталах от улицы Сиракуз. Обычно в начале апреля невозможно найти кафе под открытым небом, но заботливые мусульмане, здраво рассудив, что христианским трудягам после работы в теплый пятничный вечер захочется посидеть "как людям" и выпить пива, раскинули небольшой "лагерь" на пять столиков. Из стоявшего рядом павильона, служившего закрытым – зимним – кафе, играла музыка.

Теплые лучи весеннего солнца приятно ласкали кожу на лице Миронова, заставляя того жмуриться от удовольствия. Он подумал мельком, что если б был котом, то непременно замурлыкал. На столике стояли две пустые бутылки "Старого мельника", а третью Миронов держал в руке, изредка делая из неё большие глотки. Боль из тела ушла полностью, и он просто сидел и наслаждался погодой и пивом. Что делать дальше, Миронов не знал. Убивать людей не трудно, но сохранялось ощущение, что это как-то противоестественно, неправильно. Во всяком случае, не всех людей можно убивать; найти какого-нибудь опасного рецидивиста, которого ищет милиция, и оторвать ему голову – это правильно, но зачем лишать жизни, скажем, вон тех девиц?

Миронов наблюдал за стайкой девчонок, над чем-то смеющихся на другой стороне дороги, и параллельно рассуждал – лениво, с неохотой. Ему постоянно чудилось, что к какому бы выводу он ни придет, решение всё равно останется не за ним. Ведь он в конце концов лишь солдат, может и не рядовой, но уж точно не генерал.

Тем временем девушки пошли прочь – куда-то во дворы, но одна направилась в сторону кафе, должно быть, чтобы пройти через сквер. Когда девушка приблизилась, Миронов смог оценить её. Девушка была стройна, от природы красива и наделена такими выпуклостями и округлостями, лишь бросив взгляд на которые сразу хочется их потрогать, чтобы убедиться в их реальности. Рыжие волосы под "каре" колыхались в такт шагам, кожаная сумочка легко билась о бедро, походка была грациозной и в то же время будто бы уставшей. Девушка прошла мимо кафе, цокая каблуками зимних сапожек, мельком взглянув на Миронова – единственного посетителя, который беззастенчиво пялился на её высокую грудь под серым свитером, стройные ноги и аккуратную попку в обтягивающих джинсах.