Лариса Бортникова - Восстановитель

• Название: Восстановитель
• Автор: Лариса Бортникова
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2007

Всё знаю! Про слабый сюжет, про откровенную рядомстоялость со "Звёздным госпиталем", про предсказуемый финал и проч. Но… Пусть будет, а?

---

— Уважаемый Вишь говорит, что если бы не врачи… Изумлён нашим уровнем медицины.

— Мы рады оказать помощь братьям по разуму, — пыжился главный, подбирая слова соответствующие случаю. Получалось смешно.

— Уважаемый Вишь очень благодарен восстановителю, который работал с ранеными.

— Восстановитель? — Зойка не удержалась, влезла.

— Так они называют своих докторов, — пояснил переводчик, — а где он сам? Уважаемый Вишь хотел бы поблагодарить восстановителя лично.

— Где, где? С больными, разумеется, — главный довольно хлопнул уважаемого по хребту. Тот не долго думая ответил похожим жестом, отчего главный крякнул, — Ааа. Вот и они.

Переводчики защебетали. В приёмную ввалилась толпа. Позади вессарцев — наших и одного новоприбывшего семенил Ашот. В руках он теребил неизменный чемоданчик.

— Уважаемый Вишь желает предложить восстановителю путешествие на Вессар, если конечно руководство не возражает.

— А кто такой этот Вишь? — опять встряла неугомонная Зойка.

— Восстановитель расы. Ну… Ну типа нашего министра здравоохранения…, — переводчик запутался в терминах, — или замминистра. Крупная шишка, короче. Вон, даже по одёжке ясно, — завёрнутый в тряпьё цвета тухлой капусты ластоногий шуршал надбровными наростами.

Петро толкнул меня локтем в бок, покосился в сторону. Там, пристроившись на краешке стула, похрапывал Ашот.

* * *

— Главное что? Терпение… Терпение и любовь. Врач ты, или восстановитель, или…

"Вессарец — вид в разрезе" болтался под потолком. Мы стали первыми, получившими доступ к знаниям Вессара-И. Наука, медицина, поэзия… Светло-зеленые балахоны — дар благодарных пациентов и знак принадлежности к вессарской элите пришлось передать в контакт-центр. А на Вессар нас не пустили. Наверху решили не рисковать. Ашоту выписали премию, ксенобригаде выделили новый шаттл и отдельную операционную.

— Ашот Рубенович, — Зойка расстегнула пару лишних пуговиц на халате: — Можно спросить?

— Конечно…

— А что у Вас в этом чемодане, а?

— Да так… — знакомые лиловые пятна выступили на небритых щеках.

— Нууу. Ну Ашот Рубенович. Я ж умру от любопытства!

Он щелкнул замком, и мы словно по команде сорвались с мест и кинулись к нему. Сталкиваясь головами, ругаясь, гогоча, склонились над содержимым. В чемодане, кроме старенькой персоналки и набора флэшек лежали пачки писем. Пять, шесть, десять пачек. Письма. Настоящие. Написанные от руки корявым детским почерком, с рисунками и без. И прошения. Копии рапортов с просьбой о переводе обратно.

— Ашот Рубенович, — Зойка оторвалась от чемоданчика, обернулась. Ашот стоял у открытой смотровой стены, разглядывал звезды и курил, — Вы что это выдумываете? Вы же — первый в мире восстановитель!

— Я? Да нет… Я ж это… П-педиатр я, ребятки… П-педиатр.