Павел Стовбчатый - Записки беглого вора. Для Гадо. Побег

• Название: Записки беглого вора. Для Гадо. Побег
• Автор: Павел Стовбчатый
• Издательство: АСТ-Пресс
• Жанр: Детектив
• Год: 1999
• ISBN: 5-7805-0478-4

Писатель, публицист и защитник прав заключенных П. А. Стовбчатый (род. в 1955 г. в г. Одессе) — человек сложной и трудной судьбы. Тюремную и лагерную жизнь он знает не понаслышке — более восемнадцати лет П. Стовбчатый провел в заключении, на Урале. В настоящее время живет и работает в Украине.

Эта книга не плод авторской фантазии. Всё написанное в ней правда.

«Страшно ли мне выходить на свободу после восемнадцати лет заключения, привык ли я к тюрьме? Мне — страшно. Страшно, потому что скоро предстоит вливаться в Мир Зла…»

«Да, я привык к койке, бараку, убогости, горю, нужде, наблюдению, равенству и неравенству одновременно. Отсутствие женщины, невозможность любви (просто чувства), самовыражения, общения были самыми тяжёлыми и мучительными…»

«Портит ли тюрьма? И да и нет. Если мечтаешь иметь, кайфовать, жить только за счёт других — порти. Если хочешь обрести себя, найти смысл жизни, тогда — нет…»

Павел Стовбчатый

---

— Я не колюсь, — вяло ответила она.

— Да?! А наркоту зачем прихватила тогда?

— Так…

— Ну-ну… Пусть будет так, — не поверил он ей. — Веди, Сусанин! Некогда рассусоливать.

Спрятав автоматы под куртками, мы двинулись от машины. Сумку с деньгами и дипломат нес Гадо, я взял баул. Света, как настоящий поводырь, шагала впереди, мы чуть поодаль и сбоку.

Благополучно обойдя бензозаправочную станцию — рядом с ней светилось огнями небольшое дорожное кафе, — мы спустились в ложбину и прошли метров сто в кромешной тьме. Я то и дело спотыкался о какие-то булыжники и матерился, как сапожник, когда подлый камень приходился на большой палец. Проклятые туфли давали о себе знать: мои ноги просто ныли от боли, и я едва ступал на правую ступню.

— Сейчас будет железнодорожная насыпь… Приготовьтесь к подъёму, — предупредила нас Света и свернула налево.

— Наконец-то мы на рельсах, Кот! — воскликнул Гадо обрадованно, почувствовав под ногами гравий. — Лучше становиться на рельсы, чем на лыжи! — пошутил он по-лагерному, имея в виду, конечно же, не обычные лыжи.

Теперь топать стало намного легче, и я облегченно вздохнул.

— А где станция-то?! — настороженно поинтересовался Гадо, не приметивший никаких огней впереди.

— Сейчас будет небольшой подъем, затем — поворот. Оттуда видно, — не сбавляя хода, пояснила Света.

— Это хорошо, Свэ-тла-на. Там люди… А здесь красота!

Гадо неожиданно для нас негромко затянул что-то по-таджикски. Его монотонное, но весёлое пение неожиданно так рассмешило меня, что я едва сдерживал смех. Сила песни в том, что она невольно переключает мысли человека, как некий хитроумный прибор. Оттого-то на войне и в лишениях так ценится хорошая песня. До последних времен в лагерях неофициально запрещали иметь гитары и баяны. Менты побаивались сплочения зеков, не позволяли нам собираться группами, и потому весь скудный музыкальный инструментарий находился в клубе, в руках активиста-распорядителя. Но выступать со сцены где бы то ни было порядочному зеку «западло», а топать каждый день в клуб побренчать где-нибудь в углу, в одиночестве, надоедало. В бараках долгие годы висели только радио-точки, потом разрешили телевизор, один на отряд. Активисты же играли от вольного и каждое утро, даже в лютый мороз и метели, стояли на разводах со своими трубами и прочим. Вечером они тоже встречали работяг с работы, но играли только для тех, кто выполнил дневную норму. Все это очень напоминало немецкий концлагерь, но мы постепенно привыкали, хотя и плевались в сторону наглых трубачей. Им платили неплохую зарплату, они не вкалывали, как все, и это их вполне устраивало. Однажды в среду этих приспособленцев затесался некто Марик — седоватый еврей-хозяйственник. Не знаю как, но он уболтал каким-то образом музыкантов, и те, в нарушение инструкции, выдали нам знаменитую «Семь сорок». После всяких-разных патриотических маршей это было что-то!

Марика быстро «съели» и отправили «катать бала-ны» на бирже. Он выдержал полгода и повесился в вонючем сортире, неподалеку от биржевой конторы.

— Ты помнишь Марика, Гадо? — спросил я у таджика.

— Музыканта, что ли?

— Ага.

— Помню…

— Говорили, что от него отвернулась его Сара, а денег на откуп от работы никто не дал. Сроку было двенадцать, вот и решил «уйти».

— Его жалко. Хороший был еврей, честный, — подтвердил Гадо. — Потому и сгинул. Они все слабые и покорные какие-то, не русские, одним словом.

— Да, нация интеллигентов… Быть может, самых настоящих из всех, — согласился я. — А не любят и бьют их за то, что умны и не устраивают погромов сами.

Не знаю почему, но я с детства уважал евреев и проводил с ними немало времени. До сих пор помню непревзойденного двенадцатилетнего шахматиста Штепу со Столбовой, которого сбила машина. Родители Штепы продали всё, но поставили ему такой памятник, каких, поди, не видели и бывшие секретари ЦК. Настоящие евреи!

За разговором мы незаметно прошли подъем и увидели огни небольшой станции в стороне от нас.

Я тут же спросил у Светы, куда именно ведут эти рельсы, вспомнив о случаях, когда «побегушники» садились на товарняки и приезжали к… воротам зоны. На нашу биржу ежесуточно загонялось по сорок — пятьдесят крытых и открытых вагонов, столько же и выводилось. Так что мы тоже вполне могли угодить в эту карусель.

Света ничего толком не знала, и мы решили ориентироваться по грузу и ни в коем случае не цепляться за пустой товарняк. Впереди у нас был ещё один, последний подъём.

* * *

— А это что?!

Заметив небольшое строение метрах в семидесяти от нас, из окон которого лился свет, Гадо остановился.

Домик стоял совсем рядом с железнодорожным полотном и был не чем иным, как будкой стрелочника.

— Чёрт! Надо обходить, там кто-то есть, — выругался он, не имея никакого желания топать вниз и снова бить ноги.

Мне этого не хотелось еще больше, чем ему, а Света по-прежнему оставалась безучастной и замкнутой.

— Кто там может быть в эту пору, Гадо? Баба-стрелочница да мыши. Она сама дрожит и заперлась на семь замков! Ночь.

Не раздумывая, я обогнал Гадо и смело пошел вперёд.

— Идите тогда потише, чтоб никто не услышал, — как в воду глядя, предупредил он, но не стал артачиться и двинулся следом.

Едва мы миновали будку — из-за занавесок на окнах разглядеть, кто в ней находится, было невозможно, — как дверь предательски скрипнула и на освещенном пороге появилась грузная женщина с большим фонарем в руках. Она с ходу засекла нас по шороху и звуку шагов и навела фонарь в нашу сторону.

Мы разом остановились и, щурясь от яркого света, уставились на нее. Ни мы, ни она не произнесли ни единого звука, но молча разглядывали друг друга. Она хорошо видела нас, мы же видели только ослепительно-яркий свет и темный силуэт рядом. Наконец против-\ ный луч резко дернулся вниз, осветил на мгновение наши ноги и метнулся в сторону. Разглядеть женщину как следует нам так и не удалось, она уже вернулась назад в будку.

Света тронулась с места, и мы автоматически последовали за ней. На сердце между тем было как-то тревожно, что-то в поведении женщины не понравилось и Гадо.

— Чего она молчала, слушай? — обратился он ко мне в общем-то с глупым вопросом, который, однако, мучил и меня самого. Одно, всего одно её слово могло нас успокоить и, так сказать, удовлетворить, но она его почему-то не произнесла. Впрочем, женщины пугливы, ночью может статься всякое, особенно в безлюдных, глухих местах. Зачем лезть и окликать незнакомых людей, когда они сами молчат?.. Могло быть и так, вполне. Мои догадки и предположения между тем не произвели на Гадо никакого впечатления. Он был слишком матёр и верил собственной интуиции, но не словам.

— Стой, Свэта! Придётся повернуть назад, дорогая. Чтобы не пугать ее зря, пойдешь первой и постучишь. Задашь какой-нибудь вопрос, спросишь о чем-то, так, для базару.

Света стояла на месте и смотрела на меня, ожидая, что скажу я.

— Давай. Пять минут ничего не меняют, зато будем спокойны.

Мы снова вернулись назад, к будке.

— Если не откроет, выломаю дверь! — громко сказал Гадо.

Света изумленно повернулась к нему: зачем, мол?

— Там есть связь, может звякнуть на станцию легавым. Трогать ее не будем, не волнуйся. Иди, иди, — поторопил он её.

Света подошла к порогу будки. Мы замерли в трех метрах от нее.

— Стучи! — шепнул я, видя ее замешательство и не решительность.

Она ступила на порог и легонько постучала в дверь.

— Откройте, пожалуйста. Я хочу кое-что спросить. Не бойтесь…

Из будки никто не отозвался, как будто она была пуста. Но стрелочница наверняка была там, прошло чуть более двух минут, как она вошла внутрь. Мы ведь отошли всего на десять метров.

— Стучи, стучи!

Света постучала ещё раз, и в тот же миг дверь широко распахнулась. Широко и резко, не так, как обычно открывают. На пороге один за другим появились двое мужчин. Света невольно подалась назад, открывая их взорам нас.

— Стоять! Руки за голову и на землю! — жестко и требовательно рявкнул первый из вышедших и тотчас наставил ствол автомата в нашу сторону.

— Живей, суки!!! — заорал чуть ли не истерически другой, и я вздрогнул всем телом, услышав до боли знакомый мне голос.

Макуха! Прапорщик Макуха!!! — чуть ли не вскрикнул я от ужаса, сообразив, кто именно стоит передо мной. Они были в штатском, как и положено при побегах, но харю людоеда Макухи нельзя было спутать ни с чьей другой. Это был он — наша смерть! Этот гад имел на своем личном счету одиннадцать пойманных беглецов, восемь из которых я видел сам. Все они лежали прямо под зоной, на голой земле, чтобы выходящие на работу зеки видели и знали, что их ожидает, если моча вдруг ударит им в голову и они надумают бежать. Га-до наверняка узнал его тоже, не мог не узнать. Мы попали в засаду, нарвавшись на так называемый «оперпост»!