Павел Стовбчатый - Сцены из лагероной жизни

• Название: Сцены из лагероной жизни
• Автор: Павел Стовбчатый
• Издательство: АСТ-Пресс
• Жанр: Детектив
• Год: 1999
• ISBN: 5-7805-0478-4

Эта книга не плод авторской фантазии. Всё написанное в ней правда.

«Страшно ли мне выходить на свободу после восемнадцати лет заключения, привык ли я к тюрьме? Мне — страшно. Страшно, потому что скоро предстоит вливаться в Мир Зла…»

«Да, я привык к койке, бараку, убогости, горю, нужде, наблюдению, равенству и неравенству одновременно. Отсутствие женщины, невозможность любви (просто чувства), самовыражения, общения были самыми тяжёлыми и мучительными…»

«Портит ли тюрьма? И да и нет. Если мечтаешь иметь, кайфовать, жить только за счёт других — портит. Если хочешь обрести себя, найти смысл жизни, тогда — нет…»

Павел Стовбчатый

---

— Где пиджак взял?

— Купил, грю, часа два назад. Купил за пятерку. Немного мал, ну и отдал за четыре им… — показываю на бабу с тем типом. Бить кинулись, гады! Оказывается, хозяин узнал свой пиджак, а те привели его ко мне.

Повязали, одним словом, дело… Я, понятно, в несознанку, не брал, и сё! Шесть суток в КПЗ били, и айда на тюрьму. Статья сто сорок четвертая, блин! Четыре года дали за пиджак. Ну дали-то еще нормально, могли пятерик вмазать, обидно просто… В пиджаке том, как выяснилось на суде, сорок семь рублей было в тайном кармашке! За трешку предлагал! Испарились деньги-то, да-а! Те, как и я, в несознанку, а я, в натуре, в глаза не видел денег-то! Бросил бы пиджак и три дня гудел себе. Сорок семь! Хозяин уперся, говорит, были, и сё, свидетелей нашел, карман тайный показывал… Четыре года! Вот дыбани, дыбани хорошо сразу, три дня гудел бы, три дня! Дурак, одним словом, невнимательный я, невнимательный. Всю жизнь страдаю за это. Свободы не иметь, вот сё так и было! Может, закрутим одну на сех, а? Ку-урить охота, караул!

Крысы и люди

Коми АССР. Весна семьдесят восьмого. Сижу в одиночке в ожидании довеска к сроку. Ночь. Камера полтора на три метра. Двухъярусная шконка, питьевой бачок на табурете, таз. Почти как в келье. Скучно. Читать и спать надоело, от мыслей можно сойти с ума. Есть ещё крысы, большие, даже огромные, серобокие твари — мои сокамерницы, которые, к счастью, ведут себя по-джентльменски — не лезут на голову. А так гуляют как у себя дома, целыми стаями. Иногда бросаю им кусочки хлеба, когда перепадает лишняя пайка, хотя в основном все съедаю сам. Пересылка не зона, тем более в одиночке… От безделья и скуки надумал поймать хотя бы одну «подружку». Попадется или нет? Слышал, что они чрезвычайно умные. Проверю.

Беру моток ниток, скручиваю потолще и прилаживаю к тазику. Минут через сорок таз повисает над полом, центральная нить тянется ко мне. Под тазиком — крошки, остатки еды. Я лежу на койке с лезвием в руках и не дышу. Одно резкое движение пальцами — и нить будет перерезана. Таз упадет на пол, и крыса окажется в ловушке.

Наконец появляются гости. Их штук пять. Они несутся к тазику, но тут же замирают. Под тазиком — тень и снедь. Снедь манит и притягивает, тень, наоборот, отпугивает. Все разом убегают под пол, и вскоре оттуда доносится страшный писк. Жду.

Вскоре снова появляются три небольшие крысы, молодняк, и начинают бег вокруг таза. Выйти на разведку их понудили старые, все ясно. Это меня подстегивает. Крысы подбираются к снеди все ближе и ближе и наконец вбегают в полосу тени. Всего на мгновение, однако успевают схватить кусочек хлеба — кровная добыча. Размявшись и проверив тень «на прочность», убегают к своим.

Теперь вылезают осторожные матерые крысы — настоящие акулы. Их видно сразу — движения, глаза, грузность. Они занимают позицию с четырех сторон и молча, без писка взирают на таз. Три минуты, четыре, пять… Я уже теряю терпение. Наконец одна из них вбегает на табурет и оттуда прыгает на таз. На тазу — три толстенные книги, для весу. Она сидит прямо на них и раскачивается вместе с тазом. Невероятно, но факт. Я боюсь пошевелиться, понимая, что начинается самое интересное. Таз почти останавливается, как вдруг одна из крыс встает на задние ноги (лапы) и начинает поддавать ему жару — раскачивать. Мне становится не по себе от их интеллекта и осторожности. Что я делаю, куда лезу?! Завтра же они отомстят мне всем гуртом — отгрызут ухо или пятку. Убедившись, что таз держится крепко, первая крыса спрыгивает с него, и начинается пиршество. Самое время резать нить, но я медлю.

Время три часа ночи, в коридоре слышится какая-то возня. Я плюю на крыс и встаю с койки. Беру в руки «обезьянку» — продолговатый узкий осколок зеркала на палочке — и отодвигаю в сторону «глазок». Смотрю вдаль по коридору, туда, где находится дежурка ментов. Кажется, кого-то приволокли, точно. Но почему возня? Ага, дубасят. Я прислушиваюсь к звукам и словам… Все ясно, приволокли бухого поселенца и хотят остричь наголо. Он артачится, ссылается на закон: «Поселенец!.. Не имеете права! Сутки еще не подписаны!» За это и пинают. Он не орет, затих, но менты почему-то его не стригут.

Видно, дали лишка, ждут, когда очухается. Вот козлы! Жаль, что ночь, не хочется поднимать хипиш. Пусть и поселенец, но человек, такой же, как мы. Интересно, остригут или не остригут? Скорее да, куда он денется, не таких ломали! Ан нет, волокут по коридору, прямо ко мне. Быстро прячу «обезьянку» и отхожу от двери. Останавливаются рядом, о чем-то шепчутся между собой. Открывают дверь соседней одиночки и затаскивают поселенца туда. Шестое чувство подсказывает мне — ложись. Заскакиваю в постель и накрываюсь с головой.

Почти в ту же секунду открывается «глазок», кто-то долго и внимательно смотрит в камеру. Чересчур додго. Потом отходит, и снова шепот за дверью.

Мои крысы уже все съели и носятся по камере как угорелые — разыгрался аппетит. Чтоб вы сдохли, не даете послушать!

Кажется, уходят. Да, точно, дверь захлопнулась. Прислушиваюсь к звукам за стеной, но ничего не слышу. Мой сосед, видимо, слишком бухой, спит, думаю я и сам медленно проваливаюсь в сон. «Лишь бы не раскрыться, когда засну, — мелькает в голове мысль. — Кто знает, что у этих тварей на уме?» Впрочем, за два месяца могли бы уже что угодно отгрызть, если б захотели. Это успокаивает.

— Паша! Пашок! — Кто-то сильно тарабанит в мою дверь и окликает меня по имени.

Я вскакиваю. Это мой земляк, одессит Сеня, он сидит через три «хаты» от меня, в общей. Вышли на оправку. Оказывается, уже утро.

— Ты чё тарабанишь? — недовольно и сонно бурчу я и иду к двери.

— Слава богу! — восклицает Сеня. — А я было подумал, что это ты сдуру решил счеты с жизнью свести.

— Какие счёты? — Я ничего не понимаю и тупо таращусь в «глазок».

— Да жмурик, жмурик лежит прямо под твоими дверями! Базарят, поселенец какой-то. Ночью приволокли, посадили рядом с тобой, а он и окочурился. Понял? Нет?

Я понемногу начинаю вспоминать события прошедшей ночи. Так вот почему было тихо за стенкой… Интересно, что бы они сделали со мной, если бы заметили «обезьянку»? Впрочем, зек не человек, его показания не в счет. Неприятно и муторно на душе. Утро. Мы же как те крысы — не известно, где и когда тебя задавит чей-то сапог.

— Волосы-то у него есть или стриженый? — спрашиваю я у Сени как бы между прочим.

— Да есть, есть! Говорю же — поселенец…

— Ну иди, иди. Подгони чаю, кончился.

Я выкуриваю две сигареты кряду и даже не замечаю этого. «Остригли!»

А мышка жива!

Бытовка на лесобирже, в помещении человек двадцать. Вечер, скоро съем. Из подсобки рядом раздается победный крик. С мышеловкой в руках в бытовку вбегает тридцативосьмилетний Вася Бутыль.

— Попалась! Попалась, курва! — Он весь прямо сияет от предвкушения предстоящего зрелища…

Клетка довольно большая, из металлической сетки, особой конструкции. Перегрызая привязанный сухарик, мышка обрекает себя на узы.

Два здоровенных, обезумевших враз кота уже мечутся вокруг клетки, она в центре бытовки. Кот Тофик только виляет хвостом и мурлычет, пытаясь с разных сторон найти вход, кот Бомж рычит, царапает клетку и бьется в нее головой. Постепенно они заводятся до кондиции, накаляются и зеки.

Одни — за то, чтобы открыть дверцу тут же и пустить мышь — куда выведет воля Божья; другие, считая, что шансы мыши в этом случае ничтожны, намекают на садизм и некий мусорской подход… Надо, мол, открыть клетку на улице.

Вася Бутыль, как полноправный хозяин пойманной мыши, огрызается и сам попрекает бригадникам:

— Чё вы тут за справедливость «жуете»? Берите и ловите сами! На свободе людей резали, а тут мышь серобокую зажалели!

— Не базарь! — строго, с угрозой обрывают Ваську. — Мало тебя в клетках держат?! Мы бы посмотрели на тебя, когда ты сидишь на кичмане, а три живых тигра вокруг камеры тусуются, ждут…

Васькины глаза наливаются кровью, он не собирается сдаваться просто так.

— Да я её три дня ловил! Вы чё мне тут рассказываете, тигры, кичман!.. Очумели, что ли?! За че в тюрьму-то посадили?!..

Коты между тем вконец осатанели и криком требуют внимания. Васька берется за дверцу…

Зек Матрос, больше всех споривший с Васькой, быстро подходит и демонстративно подставляет ногу. Рука и нога… Васька снизу вверх смотрит на Матроса:

— Убери лапу!

— Иди вынеси на улицу и там выпусти. Шансы тогда уравниваются…

— Да ты мне не указывай, не указывай! — Бутыль приподнимается с пола. — Чё надо, короче?

Никто не вмешивается и даже не думает; двое решат спор всех.

Матрос, видно, не хочет хипиша и пытается убедить Буты ля:

— На хуя, мол, эти принципы, Вася, тебе что, тяжело выпустить там?

— Да я не хочу, не хочу, понимаешь!!! — орёт Васька и прёт как танк. — Ты че мне навязываешь, с каких делов?!