Алексей Яковлев - «Прощание славянки»

• Название: «Прощание славянки»
• Автор: Алексей Яковлев
• Издательство: «Издательский Дом „Нева"»
• Жанр: Триллер
• Год: 2000
• ISBN: 5-7654-0814-Х

Во время недавнего пушкинского юбилея в Питере происходит целая серия загадочных убийств. Как выясняет герой романа, конспиролог Слава Пименов, борьба идет за бумаги, когда-то принадлежавшие А. С. Пушкину. В старинных масонских документах, которые поэт называл «Философическими таблицами», на много лет вперед рассчитана судьба России, предсказаны смуты, цареубийства и революции. Слава считает, что из-за этих бумаг и был убит на дуэли Пушкин.

«Философические таблицы» не потеряли своего значения и сегодня.

Перед пушкинским юбилеем в один день в городе обнаружены сразу четыре трупа…

---

Это было рискованно. Но очень убедительным мне тогда показался мой план. Очень убедительным и даже веселым.

Я подошел к двери и осторожно постучал в стекло. Мне никто не ответил. Тогда я чуть приоткрыл дверь и спросил:

— Хозяева? Есть тут кто?

Мне опять не ответили.

Я вошел в небольшую комнату, примыкающую к моему кабинету.

Прямо на полу стоял телевизор, а на нем плейер. Телевизор показывал боевик. Картинку на экране мне было не видно из-за стоявшего перед телевизором высокого кресла.

Я подошел к креслу.

В кресле, откинувшись на мягкую спинку, спал поджарый человек в трусах. Лица его мне было не видно, он склонил голову на плечо. Я видел его коротко стриженную светлую макушку и татуировку на левом плече: в круге из лавровых ветвей мощная крылатая рука сжимала короткий древнеримский меч.

Татуировка мне была знакома. Я видел такую татуировку в сауне, когда парился там с моим бывшим шефом Адиком…

Затаив дыхание, я на цыпочках обошел кресло с другой стороны, чтобы разглядеть лицо спящего…

Я не ошибся. В кресле спал телохранитель моего бывшего шефа и его убийца — Мангуст…

Убийца спал за моей стеной!

Я опять обошел кресло и тупо уставился на стриженую макушку.

— Бей! Прямо в темя! — сказал гнусавый голос в телевизоре.

И я поднял над головой туристский топорик… Я замахнулся. Но меня опередил мускулистый мордастый герой на телеэкране. Он смачно всадил рукоятку своего «кольта» в темя белобрысого парня в очках. Лицо очкарика залилось кровью. Он дико заорал…

Мангуст от криков очкарика дернулся и потянулся, хрустнув суставами.

Я выскочил в залу. Не помня себя, помчался по скользкому коридору.

Когда я влетел на чужую кухню, я дышал так, будто пробежал не десять шагов, а десять километров…

Но от того, что я увидел, влетев на кухню, дыхание мое остановилось. Я замер. У электроплиты, спиной ко мне, стояли двое в черных парадных костюмах. На стук двери они повернулись ко мне одновременно. Чтобы не упасть, я прислонился к дверному косяку…

— Как ты сюда попал? Что ты тут делаешь, Ивасик?

Это сказал Константин.

— Молодой человек, господин Раскольников, зачем вы забрались в мою квартиру с топором? Я, извините меня, не старушка.

А это сказал его советник, доктор наук Игорь Михайлович Критский…

6 Новый враг

Я стоял как громом пораженный.

Константин оглядел меня, поставил на стол банку кофе, которую все время держал в руках.

— Ну и рожа у тебя, Шарапов… как говорится…

— Нет! — заволновался Критский. — Пусть он объяснит все-таки, что он делает в моей квартире с топором?!

Я ему смог ответить только:

— А вы что тут делаете?…

Розовые холеные щеки Критского побагровели.

— Я?! Я тут живу! Мой дом — моя крепость! Как говорят англичане. А вы в мою крепость с топором?!

Он обернулся к Константину.

— Он взломал мою дверь топором! Это же уголовщина!

Константин показал Критскому на мои ноги.

— Он в носках. Не мог же он в носках через дверь войти.

Критский с достоинством поправил под подбородком черную бабочку.

— Не в окно же он влетел, как ангел?

Константин подошел ко мне и взял из моих рук топор.

— Все врагов ищешь, конспиролог? В своем чулане ищешь? Уймись, Ивасик. Отбой.

Критский возмутился:

— Какой чулан? Это моя законная квартира! При чем тут какой-то чулан?!

Константин понял все и засмеялся.

— Это все Людмила, — заступился он за меня.— Это она настроила Ивасика…

— Против меня?! — искренне удивился Критский.

— Против чулана! — объяснял ему Константин.

— Какого чулана? О чем вы говорите, Константин Николаевич?

Константин подошел к стене и постучал по доскам, красиво вправленным в голубой голландский кафель.

— Слышите? Пустота. За этой стенкой — чулан Ивасика. Людмила услышала, как вы разговариваете здесь. Она подумала, что за Ивасиком следят…

— Я? Слежу за ним? — возмутился Критский. — Да я и не знал, что он там живет! Оказывается, вы мой сосед, господин конспиролог? Очень приятно.

Это была наглая ложь! Я подошел к стене и толкнул дверцу. Она откатилась на колесиках в сторону.

— И про лаз в мой чулан вы тоже не знали?

Лицо Критского вытянулось.

— Лаз? В ваш чулан? Что мне там делать? Я эту дырку впервые вижу… Да за кого вы меня принимаете?!

Его возмущение было так велико, что я на секунду смутился, но опомнился и добил лжеца:

— В вашей комнате на столе лежит моя рукопись. Как она попала к вам? Отвечайте!

Критский рассердился.

— Как вы со мной разговариваете, молодой человек?! Какое вы имеете право?!

— Как попала к вам моя рукопись? — не унимался я.

— Константин Николаевич, объясните ему, — возмутился Критский. — Оказывается, топор-то он для меня приготовил! Для меня!

Константин мне объяснил:

— Рукопись твою я сам дал Игорю Михайловичу. Сам. Уймись, Ивасик.

Я ему не поверил.

— А как она у тебя оказалась?

Константин шумно вздохнул.

— Взял ее с собой, когда тебя в наручниках увозил. Забыл?

Этого я не помнил. Но момент, действительно, был такой, что я мог и забыть про рукопись.

— Зачем ты ее взял?

Константин звонко цокнул фиксой.

— Для дела. Если бы ты на очной ставке с Адиком не сказал, где гарнитур, я бы сжег твою рукопись. У тебя на глазах. Я понятно излагаю?

Я ему ничего не ответил, я слушал приближающиеся по коридору шаги Мангуста. Он вошел на кухню и грудь в грудь столкнулся со мной.

— Пимен! Бляха-муха! Ты разве не в Африке?!

Я ответил ему невпопад:

— А ты?…

Мангуст засмеялся моему виду.

— А я в Африку и не собирался… А ты чего в носках? У нас не мечеть.

Я посмотрел на Константина, он отвел глаза. Критский вдруг хлопнул себя ладонью по высокому лбу.

— Я все понял! Константин Николаевич, он пришел сюда с топором, чтобы убить Толю!

— Какого еще Толю? — изумился я.

— Меня убить? — улыбнулся Мангуст. — Ошибаетесь, Игорь Михайлович. За что Пимену меня убивать? Мы же с ним цистерну водки выпили. Пять лет на одного шефа молотили. Правда, Пимен, — он сделал скорбное лицо. — Про шефа-то знаешь, Пимен?… Нет больше нашего Адика…

Я не мог вынести такое ханжество.

— Это же ты Адика убил!

Мангуст грустно покачал головой.

— Он сам, Пимен… Я рядом был… Он перетрухал страшно… Все равно, говорит, мне не жить. Кончат меня — либо Белый Медведь, либо генерал Багиров… Он мне говорит, выйди. Толя, в сортир попросись. Я и вышел… Хороший был мужик… Правда, Пимен?…

Мангуст чуть не плакал. А Критский задумчиво качал седой головой.

— Ох, закрутили историю, конспирологи! А все вы, Ярослав Андреевич. Все вы! Четыре трупа на вашей совести, как мальчики кровавые!

— Я-то при чем? — поразился я.

Критский сказал печально:

— Если бы вы, молодой человек, не проговорились о бумагах оценщику, генерал Багиров никогда бы не перекупил у нас гарнитур. И все было бы прекрасно… Столько смертей из-за вас… Ай-яй-яй…

Я подался вперед, я хотел ему объяснить, но Критский замахал руками:

— Не надо! Ничего не надо говорить…

Константин опять за меня заступился:

— Что вы на него накинулись, Игорь Михалыч? Он же не хотел… — Константин подмигнул вдруг лукаво. — Он же не знает ничего! Держись, конспиролог! Не падай! Бумаги барона Геккерна у нас! Я понятно излагаю?

Лицо у меня, наверное, стало диким.

— Не верит! — смеялся Константин. — Игорь Михалыч, ну-ка продемонстрируйте ему бумаги!

— Одну минуту. — Критский снял с зеленого шнурка над электроплитой цветастые трусы и белый лифчик. — Сначала уберу свои неглиже.

Он скомкал вещи в комок и бросил их в кухонный шкаф. Потом уже щелкнул замками лежащего на столе дипломата. Он аккуратно вынул из него пакет, завернутый почему-то в женский шелковый платок. Он развязал платок и показал мне тонкую пачку свернутых вдвое желтых плотных листов.

— Вы были правы, доктор Шлиман… Троя существует!

Константин хлопнул меня по плечу.

— Можешь успокоиться, Ивасик. Операция «старичок» закончена! Эти бумажки я дарю тебе. Ты их заслужил. Отдайте ему бумаги, Игорь Михалыч.

Критский возмущенно прижал бумаги к животу.

— Вы с ума сошли, Константин Николаевич! Я же их еще не показывал экспертам! Быть может, в наших руках колоссальная историческая ценность!

Константин цокнул фиксой.

— Их видел мсье Леон. Они его абсолютно не интересуют. Он за них не даст ни гроша.

Холеное лицо Критского выразило полное презрение.

— Ваш мсье Леон — круглый лох, как вы изволите выражаться. Узкий специалист! А узкий специалист подобен флюсу, как справедливо заметил Козьма Прутков. Извините меня, но бумаг этих я не отдам! Они останутся в нашем фонде!

Константин посмотрел на меня смущенно.

— Да кому они нужны? А Ивасик с ними работает… Должен же он хоть что-то получить?

Критский нехотя улыбнулся.