Михаил Высоцкий - Перехитрить богов

• Название: Перехитрить богов
• Автор: Михаил Высоцкий
• Жанр: Фэнтези

Нет ничего проще, чем положиться на судьбу, превратившись в игрушку всесильных богов. Сложнее доблестно погибнуть, сражаясь со всемогущими богами. Но Михаил Алистин, киевский маг и чародей, волею судьбы ставший игрушкой высших сил, не ищет простых решений. Его не остановят вампиры и маги, правители земные, небесные и даже сама Смерть. Начинается игра без правил, где выиграть можно, лишь перехитрив богов!

---

"Его не удивишь иномирскими тварями… И после этого ты, "вундеркинд", удивляешься, почему мы так тебя боимся? Когда я был на Тибете – мне учителя рассказывали о множественности миров, но одно дело лишь слышать их мудрые слова, слова из древних легенд и преданий, и другое дело в своей квартире беседовать с духом человека, которого иным миром не удивишь".

"Что дальше? Вы не смогли проследить моего убийцу?"

"Не смогли. И знаешь, почему не смогли? Его след исчез! Просто исчез! Сначала он исчез из обычного мира, потом из первого слоя Сумрака, из второго, из третьего… Мы шли дальше и дальше, но с каждым шагом астрал становился все чище, казалось, что тварь просто под землю провалилась… Исчезла в никуда".

"Понятно, и почему вы за ней дальше не пошли?"

"Ты что, не слышишь меня?"

"Почему же, прекрасно слышу. Ты сказал, что следы поочередно исчезали из слоев Сумрака, первого, второго и третьего. Отсюда я делаю вывод – мой убийца шел, постепенно опускаясь все ниже и ниже, перешел с третьего уровня на четвертый и мирно себе пошел дальше. Я и спрашиваю – почему вы за ним по четвертому уровню не пошли? Или, если бы понадобилось, по пятому".

"Ты понимаешь, что говоришь?"

"Прекрасно".

"Четвертый уровень смертельно опасен! Лишь сильнейшие иные седьмого уровня могут опуститься туда и вернуться назад, не лишившись рассудка! Я не встречал ни одного человека, которому бы это удалось…"

"Врешь, меня ты встречал. А я был на четвертом уровне, и назад вернулся… И рассудок пока при мне. Ладно, я понял. Не было у вас нормальных специалистов. Хорошо, проехали – след убийцы вы потеряли. Что еще?"

"Ты был… Если мы дадим тебе временное тело – ты сможешь это сделать?"

"Тело иншого?"

"Да, иного".

"С полным контролем?"

"Да, он будет иметь право вмешаться, он будет при сознании, но контроль весь будет у тебя".

"Я думаю, что смогу. Один раз смог? И второй смогу! Только, интересно, ты не забываешь, что для этого этот иной должен совершенно добровольно меня пустить к себе в голову? Тебя это не смущает? Где ты найдешь такого иного?"

"Не смущает. Этот иной – я".

"Да уж…"

"Я пообещал тебе помочь, пообещал сделать все, что в моих силах – я сделаю это. Мой учитель говорил мне – лишь тот, кто верен слову и делу своему, способен при жизни достичь прозрения и в следующем бытие возродиться на уровень выше".

"Никогда все эти восточные буддизмы-кармаизмы не понимал…"

"Но хоть во что-то ты веришь?"

"Я, сенсей, верю в себя самого! И ни при жизни, ни после смерти моя вера меня еще ни разу не подводила! Короче, так как, даешь тело?"

"Да. Завтра утром…"

"Давай лучше сегодня! Я не знаю, дотяну ли я до утра".

"Хорошо".

***

– Дорогая, мне срочно надо по делам… Я приеду поздно, может утром, ты меня не жди.

– Что-то случилось, Вань?

– Нет, все в порядке. Просто один мой старый… друг попал в беду, и я должен ему помочь.

– Это опасно?

– Нет, что ты… Алвит остается…

"Нет, он едет с нами! Алвит! Да? Алвит, иди за человеком, делай все, что он говорит, как будто бы это был я. Понял? Алвит понял! Человек усы – Михаил! Ты отрастить усы, да? Да, Алвит. Человек с усами – это я".

– Не, пусть лучше с нами пойдет – это и его друг тоже.

– Может позвонить в милицию? Или твои ученики, может кому-то из них…

– Дорогая, не волнуйся! Мне ничего не грозит. Если будешь волноваться – ты знаешь мой номер мобильного, звони. Пццц, – звук поцелуя.

Хлопает дверь, и человек, зыкруд и призрак выходят в прохладную зимнюю киевскую ночь.

***

Вечерний Киев… Долго добираться сенсею с Алвитом от Лесной до места моей гибели… Они – живые существа, и пусть у сенсея автомобиль, пусть вечером дороги пустынны – мне, бестелесному духу, не интересно ехать с ними. Я буду их ждать на месте, там, в темной подворотне, где пуля ночного снайпера сразила наповал одного хорошего человека… То есть меня.

Что такое жизнь города? Жизнь города – это жизнь каждого из его жителей. Именно из них, простых людей и могущественных инших, и состоит Киев. Без людей нет города, и человеческие жизни создают ту ткань бытия, тот неповторимый дух места, который мы все чувствуем, но не можем увидеть. Борис Акунин путешествовал по кладбищам, он написал историю мертвых некрополей… Так почему бы мне, мертвому, не написать историю этого огромного муравейника, этого огромного мира живых?

И пусть меня проклянут те, кто ожидал увидеть битвы магов с героями, заклятья и проклятья, могущественные артефакты и амулеты. Да, это все интересно, это затягивает, это щекочет нервы и возбуждает. Но мне, духу, не нужно щекотать свои нервы. У меня их нет. Все, что у меня есть – сознание. И слабая надежда, что если мне сказочно повезет, то, может быть…

Забуду о надежде. Пусть она и есть – но пока я лишь дух, лишь призрак, я могу проходить сквозь любые стены и видеть сокрытое. Быть может, уже завтра меня не будет – мое сознание сольется с божественным разумом, тем, во что я никогда не верил. И дайте уж мне напоследок посмотреть тот город, где я родился, где я жил и где я умер! Я свободен, словно призрак в небесах, я и есть призрак в небесах, и весь трехмиллионный город лежит подо мной открытой картой.

Крещатик, огни, праздный люд. Ночные клубы. Танцы, коктейли, шампанское. Свет, смех, развлечения. Лечу дальше. Город темнеет. Моя скорость – скорость мысли. Лукьяновка, древняя тюрьма, астрал помнит злодеев и невинных, которых приютили не по своей воле эти стены. Идет в депо последний трамвай. Дегтяревская, дома.

Сенсею с Алвитом еще ехать и ехать – они пока лишь в Дарнице, скорость машины – ничто по сравнению со скоростью духа… Улица Ломоносова. Общежития университета. Смех, радость – есть тут всегда. Тут жили, женились, рожали поколения студентов, тут молодость, тут безудержное, беззаботное веселье. Тут учат и учатся жизни, тут живут те, кому не посчастливилось родиться в Киеве, но кто приехал для того, чтоб уже никогда не покинуть этот город. Или покинуть – не важно, но сейчас, в этот момент, они – киевляне. И не важно, в какое из общежитий заглянуть – я увижу там то же самое. Я залетаю в первое, первое попавшееся. Я лечу по коридорам, я смотрю на жизнь – я вижу жизнь. Я смотрю, я вижу. Девушка, приехала покорять Киев. Я вижу душу – я вижу прошлое. У нее своя судьба – у меня своя. Это – человек, со своей жизнью, и в то же время это – частица города, это киевлянка, это одна капля в том море, что я называю своим родным городом…

Это – жизнь, это – Киев, это – город. Он меняет, он крутит. Люди могут не любить его, воротить нос – но город все равно властвует над ними. Не каждый город. Только великие города. Киев – великий город. Москва, Питер, Лондон, Париж, Рим… Берлин, Нью-Йорк… Эти города… Они вершат историю – в них переплетаются человеческие судьбы, они создают мир таким, какой он есть. А города в свою очередь создают люди – такие, например, как эта девушка.

Дальше, дальше… Машина сенсея только у Левобережной – еще не пересекла мост Метро… Я не знаю, найду ли я в Сумраке следы своего убийцы, найду ли я свое тело. Но пока я свободен – и в эти последние минуты я хочу увидеть тот город, в котором я прожил столько лет, но так и не познал.

Дальше, коридоры, лица, лица, лица… Львов, Луганск, Одесса, Днепропетровск, Харьков… Много частичек разных городов собраны в одном городе. Все они – киевляне. И пусть новый год они будут встречать по домам, пусть на каникулы многие из них покинут город – город их будет ждать. Разные истории, разные судьбы. Разные люди. Дурные, умные. Веселые, грустные. Высокие, низкие. Сильные, слабые. Добрые, злые. У каждого – своя история, своя жизнь. Кто-то читает, кто-то ищет работу, кто-то работает, кто-то играет в "Мафию"… Я никогда не был в общаге – я не жил там, я не знаю эту жизнь. Чтоб увидеть, чтоб почувствовать это, мне понадобилось умереть. Много ли я потерял? Много. Но у меня – свой путь, другой, параллельный с этими, простыми людьми. При жизни я бы прошел мимо них, даже не заметив. Они средние, обычные. Не сверкают их ауры, но души их горят постоянным, теплым огнем. У кого-то они будут гореть долго, у кого-то нет. У кого-то они вспыхнут, у кого-то потухнут. Но это не имеет значения – часть этих душ ушла в душу города, Киева, влилась в нее. И пусть кто-то из них покинет город, кто-то погибнет, не успев ничего в этой жизни совершить – где-то там, в астрале, их следы останутся навсегда.

Машина сенсея пересекла мост – теперь она уже на правом берегу, едет по набережной в сторону Почтовой площади… У меня еще есть время. Дальше, дальше, дальше… Я не знаю этих людей… Но историей маленьких, незначительных людей передо мной открывается величественное полотно истории древнего града.

Жилые массивы сменяются промышленными зонами, я лечу дальше, выше, выше… Высокий панельный дом. Окно, свет. Человек, парень. Кто он? Какой-то программист. Он любит свое дело, я вижу это – его душа сроднилась с железом, он тот, кого в древние времена называли "мастером". Он чувствует токи электронов, он понимает логику нулей и единиц, и он любит эту логику. Он – хороший человек, он ответственен и серьезен. Чего в нем нет, так это романтики! Это человек технологического века, в его ауре не осталось следов алых парусов, ему не понять романтику мечей и попутного ветра. Плохо ли это? Нет, он живет так, как он живет, и такие люди тоже нужны Киеву. Город – это огромный живой организм, каждая из клеток которого разумна. Этот организм знает, что ему нужно, и он сам регулирует себя. Мэр? Нет, мэр – такая же клетка, он так же отвечает на приказы города, как и последний бомж. И не важно, какая фамилия мэра. Киев, Москва, Нью-Йорк – это города, которые делают своих мэров, а не наоборот. Это Киев, возгордившийся Киев, скинул с Майдана фонтаны, Киев решил сделать себе корону – и получил монумент Независимости. Да, он был сотворен человеческими руками – но направлял эти руки город. Город живет, развивается. Ему нужны специалисты – он их делает. Лишь после смерти я смог это увидеть. Еще одну каплю души города…