Ирина Сидоренко - нУндарун

• Название: нУндарун
• Автор: Ирина Сидоренко
• Жанр: Фэнтези

Введите сюда краткую аннотацию

---

Ноги её подкосились, в глазах потемнело, и девушка как подкошенная рухнула на пол. Книга жизни упала, исчезая в пыльной дымке.

Он едва успел подхватить её. Лёгкая, как пёрышко, — будто из неё вытянули все соки, всю жизненную силу. Мертвенно-бледная, в белом платье, она казалась призраком.

Он ничего не понимал. Что произошло?! Всего секунду назад с ней было всё в порядке, а сейчас она…

Юноша провёл рукой по её лбу, прикоснулся к левому запястью.

Она совершенно обессилена!

Как это могло произойти?

Он приложил один указательный палец к её виску, а второй прижал к своему.

Ей не помешает совсем немного силы…

Летия приоткрыла глаза. Мизраэль сидел рядом, перекачивал в неё свою силу.

Она резко отодвинулась, отдёргивая его руку.

Он обеспокоенно взглянул на неё — и у девушки потеплело на душе.

Его взгляд казался таким встревоженным…

— Летия, что с Вами? — тихо спросил он, заглядывая ей в глаза. — Как Вы себя чувствуете?

— Всё в порядке… — прошептала она в ответ. — Я устала… Мне нужно немного отдохнуть… вот и всё…

Он кивнул.

Встал и направился к выходу.

Остановился. Обернулся.

Хочет что-то сказать?

Нет, передумал.

Подошёл к ней, наклонился так низко, что она смутилась. Улыбнулся одними уголками губ и чёрными острыми глазами- так, как улыбался только он.

И снова пошёл к двери.

* * *

Летия, откинувшись на подушки, смотрела в белый потолок.

Уходя, он бросил на неё один-единственный взгляд. И сказал только:

— Я люблю Вас.

Он сказал, что любит её.

Любит?..

Любовь…

Это слово сладостным молоточком выстукивало в мозгу: любит-любит-любит…

И в книге было написано…

Любовь.

Это слово отбивалось от других слов, складывающихся в своём несовершенстве в фразы, предложения, тексты…

Это короткое слово было само по себе. Оно не требовало дополнений. Оно эхом отражалось во всех остальных словах — и одновременно заключало в себе смысл их всех. Оно было трепещущим и пылким. Оно развивалось самостоятельно. Оно изменялось — и в то же время оставалось удивительно постоянным, одинаковым — единственный незыблемый островок во всём мире.

Это слово — это чувство — множилось в гранях бликов, в световых искрах, играющих на его отражениях — на других чувствах.

Только оно одно было настоящим. Целостным. Полным. Оно не требовало поддержки. Ему не нужна была помощь.

Его невозможно было описать. Невозможно было передать все его грани. Все оттенки. Все составляющие. Все отражения… Их было так много… За ними невозможно было уследить.

Такое сложное — и одновременно изумительно простое, естественное, почти обыденное.

Оно было изменчиво и прекрасно. Оно изменялось, как утро сменяется днём, день — вечером, а вечер — ночью, закольцовывалось само собой в собственных множественных отражениях.

Оно пробуждало. Оно захватывало. Оно опьяняло. Оно воодушевляло.

Оно было таким огромным, необъятным, что весь мир ничего не значил рядом с ним. И в то же время оно сжималось в крохотную точку, которую можно было подержать в ладонях, в маленькое солнце, о которое можно было согреться, в острую пугливую звезду, словно только что сорвавшуюся с небосклона — и страшащуюся одновременно попасть в руки и убежать.

От него было страшно и весело, и кружилась голова. От него забивалось дыхание и теплели кончики пальцев.

А ещё оно двигалось. Дышало. Жило.

В нём не было никаких чар, заклинаний и формул, но тем не менее оно не было лишено какой-то таинственной, скрытой, совершенно естественной магии.

Оно соединило в себе все возможные противоположности: день и ночь, лёд и пламя, радость и печаль.

Оно было тонким, словно паутина — и прочным, как камень. Оно обжигало палящим жаром и тут же замораживало ледяным холодом.

Изумительное. Одновременно светлое и тёмное. Тусклое и яркое. Прозрачное и насыщенное.

Всякое.

Разное.

Единственное и неповторимое.

Но уж точно необходимое, как воздух, или даже больше.

То, без чего невозможно было жить. Или дышать. Смеяться или плакать. Пить. Есть. Смотреть. Передвигаться.

Существовать.

Всемогущее, всеобъемлющее — и такое уязвимое. Хрупкое, как хрусталь. Сильное, словно каменная стена.

Невозможное. Нереальное. Волшебное.

Самое главное.

Для каждого своё — и одно для всех.

Оно переворачивало весь внутренний мир, ставило его с ног на голову — и упорядочивало, организовывало хаос мыслей и ощущений. Сметая всё на своём пути, прочно укоренялось в сознании, и дальше жить без него не представлялось возможным.

Кроме него одного, ничто больше не имело значения, потому что оно вбирало в себя весь окружающий мир — и настоящий, и воображаемый; и материальный, и магический; и несовершенный, и идеальный…

Почти осязаемое, трепещущее в пальцах, беспокойное, тревожное — и парадоксально успокаивающее.

Сильное. Властное. Подчиняющее себе волю и мысли — и одновременно такое кроткое и покорное, беззащитное, что на глаза сами собой наворачивались слёзы.

Свободное, как ветер. Податливое, как глина.

Оно было совершенно. Совершенно ужасно. Совершенно прекрасно.

Оно переплеталось узором дождя и солнечных нитей, играя в каплях воды всеми цветами яркой радуги.

Оно звучало шелестом в кронах деревьев и прибоем шумного океана.

Оно сковывало корочкой вечного льда и жгло огоньком одинокой свечи.

Чудовищно прекрасное, отстранённое и сосредоточенное чувство.

Божественно чистое. Дьявольски соблазнительное.

Затуманивающее разум — и проясняющее желания.

Самый большой дар. И самое большое проклятье.

Весь мир. Она ощущала весь мир в одном этом чувстве. В одном этом слове.

В нём был шум дождя и прикосновение тёплого солнечного луча. Счастливый смех и неудержимая печаль.

А ещё ласковое тепло. И острый холод. И неудержимая стихия.

Мокрая после дождя земля под ногами. Высокое небо в прорезях рваных туч. Дрожащий огонёк садящегося солнца. Журчание воды в чаше фонтана из белого, как и скамья, мрамора.

В нём было всё — аромат роз и пение птиц, и холод скамьи, и переливчатый резной лист плюща…

И законы времени.

Летия почувствовала его внезапно — и чуть не задохнулась. Почувствовала его сразу и полностью. Она стояла, ошеломлённая, она стояла молча и неподвижно, пытаясь совладать с собой — а оно, это чувство, захлёстывало её с головой, уносило, забирало в свой мир. Новый мир. Прекрасный или ужасный — уже не имело значения.

Ему невозможно было сопротивляться. Непреодолимое. Непобедимое. И вечное.

Она не сопротивлялась. Не могла. Не хотела.

Оно было слишком родное. Слишком её.

Слишком прекрасное. Слишком яркое. Слишком светлое.

Святое.

Глава 12 Пробуждение

Ночью она не сомкнула глаз, заново переживая признание Мизраэля. В ушах колокольным звоном звучало: «Я люблю Вас… Я люблю Вас… Я люблю Вас…»

Вчера он так быстро ушёл, что она даже не успела ему ответить.

Сказать, что эти чувства — что они взаимны.

Только под утро девушка забылась глубоким сном, и сны её были наполнены радужными воздушными мечтами.

Она проснулась далеко за полдень. Подскочила, нервно оделась.

Никогда ещё она так много времени не проводила перед зеркалом. Ей пришлось сменить три наряда, прежде чем она осталась полностью довольна своим внешним видом.

Долго прихорашивалась — даже воспользовалась чарами. Затем перебирала украшения, и наконец остановила свой выбор на хрустальной капле — той же, которая была на ней в первый день здесь, в Пансионе.

В руки попался крохотный серебряный колокольчик Мизраэля. Она всегда носила его, но сегодня девушка рассматривала его с особой нежностью, прежде чем повесить на пояс.

Мизраэль был в саду у фонтана. Сидел на скамье, напряжённо вчитываясь в какой-то текст.

Девушка весело подпорхнула к нему, словно яркая летняя бабочка.

Он поднял глаза. Посмотрел на неё без улыбки, серьёзно, мрачно, даже сурово.

Она испуганно отпрянула. Никогда ещё она не видела его чёрные живые глаза такими… тёмными.

Что-то случилось.

Летия непонимающе посмотрела на юношу, затем перевела взгляд на очередной манускрипт в его руках.

Он молча протянул ей пожелтевший от времени лист.

Девушка взяла его осторожно, будто он был отравлен, ухватив дрожащими пальцами за уголок.

Старинные часы пробили пять.

Архимаги — это маги, использующие истинную силу Первого Имени. Они высвобождают всю имеющуюся у них в наличии магическую силу в наиболее эмоциональный, волнительный для них момент.

Однако у этого понятия есть ещё одна сторона. Это чрезвычайно сильные маги, вне зависимости от типа силы и касты, к которой принадлежит маг. Эта сила очень часто высвобождается, подчиняя себе своего носителя. Архимаги, попавшие под влияние своей силы, не могут избавиться от него, и постепенно превращаются в Пустых. Именно по этой причине их так мало — почти все Архимаги со временем исчезают, переходя в качественно новую категорию — в Пустых.