Александр Антонов - Не ангел я…

• Название: Не ангел я…
• Автор: Александр Антонов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-386-01134-5

Александр Антонов ворвался в поэзию стремительно. Пройдя годы безвременья, накопив за это время эмоции, опыт, сориентировавшись в координатах художественного мира, поэт предстал перед нами настоящим носителем высокого поэтического духа, мужественным писателем и тонким лириком, ощущающим и берущим на себя всю ответственность творца за мироздание.

У Александра Антонова сейчас лучшая поэтическая пора. Надеюсь, что талант мастера поэтического слова приведет его к новым духовным и художественным вершинам.

Максим Замшев, секретарь Правления Союза Писателей России, главный редактор журнала «Российский колокол»

---

Покуда ты есть…

Откровение кисти Творца:

Жизнь – уже неизбежность конца.

То, что ныне нам кажется былью,

Завтра станет руинами, пылью. 

Нам время отмерило годы —
как точки отсчета.
На лицах дороги сошлись
колеями морщин.
За наши деянья —
людские грехи и просчеты —
Когда-то и нам
с золоченых воздастся вершин.

Но есть еще круг,
что для жизни земной нам отмерен.
И жив еще друг,
что тебя никогда не предаст.
И женщина та,
в чью любовь ты однажды поверил,
Быть может,
случайно уронит слезинки из глаз.

И значит, ей-Богу,
не надо грустить понапрасну
О чудных мгновеньях,
когда-то испитых судьбой.
Покуда ты есть,
все, что рядом с тобою, – прекрасно.
И все, что прекрасно, —
всегда будет рядом с тобой.

Юрию Пашкову

Забелила зима стены города.
Снег с утра мотыльком закружил.
Если жить на земле, то лишь молодо.
Дай же Бог, чтоб ты молодо жил!

***

То ли осени кружат
листики,
То ль глаза мои дрожат —
мистика.
Сердцу старому нектар —
наваждение.
Помню только, что октябрь —
день рождения.
Телефонный ваш «Привет!» —
громче крика.
Мы не виделись сто лет —
просто дико.
Закружило нас, как смерч,
в ритме тошном.
Неужели место встреч
только в прошлом?
Молча голову склоню
над стаканом.
Зарыдаю во хмелю
истуканом.
По Москве дождей река —
день на убыль.
Да узнает ли щека
Ваши губы?
А душа-то по рубцу —
ранкой.
Вам замужество к лицу,
Янка.
Распишусь, что я не псих, —
стрёмно.
Подарю вам только стих.
Скромно.
Хоть ты ешь его, хоть режь —
на части.
Ведь желаю-то всего лишь —
счастья!

***

Пожелаю, чтобы стало
Явью всё, о чем мечталось.
Чтобы сердце не устало.
Чтоб любовь с тобой осталась.
Чтоб не прозой жить – стихами:
Напрямки, напропалую.
Вместо воздуха – дыханье…
Вместо хлеба – поцелуи…

***

Живите так, как будто день последний
Ниспослан вам с серебряных небес:
Любите всех. Молитесь пред обедней.
Любуйтесь сердцем на осенний лес.

Живите так, как будто у заката
Не будет шансов ваш увидеть взгляд.
Живите – как в бою душа солдата:
Распахнуто. Наотмашь. Наугад.

И пусть сомненья душу не источат…
Вот всё, что я хотел вам пожелать.
И если завтра бой без вас закончат,
За жизнь сегодня надо воевать.

Дом мой – степи да леса…

Что толку в словах —

Они лживы и вздорны:

Пусть сердце рыдает —

Смеюсь и шучу!

На чистом снегу

Белой рыбой озерной

Волшебное имя твое

промолчу… 

Дом мой – степи да леса,
То – болотцев сырости.
Я за эти чудеса
У жены в немилости.

Постучит в окно рассвет
Ручкой золотистою,
А меня в постели нет.
Я – над речкой чистою.

Все оттачиваю слог —
Рифмами балуюсь.
Все гляжу на поплавок,
Да не налюбуюсь…

***

На Понори, в Белавинских карьерах,
Рассыпались колечки островков.
Таятся утки в камышовых шхерах
Под сводами зеленых теремков.

Дождит октябрь. Того гляди —
завьюжит,
Скует протоки белизной оков.
Зачем, и сам не знаю, мне так нужен
Тревожный мир болотных куликов?

От Понори не так уж и далече
Живет семьей дружище-Игорёк.
Закину старый рюкзачок за плечи,
Поеду, погощу у них денек.

В обнимку с неразлучными стволами,
В репейной моли с головы до пят,
Мы пронесемся с другом над полями,
Где травы песни нам прошелестят.

А вечерком мы накачаем лодки,
Махнем у костерка по стопарю
И захмелеем. Только не от водки, —
Поверьте мне, – я правду говорю.

***

Утро, солнце, вопли чаек,
Безупречна гладь воды:
Ветер лодку не качает —
Штиль баюкает пруды.

Робко, нежно, осторожно
Теребит червя карась.
Да и жить не так уж сложно,
Если строчка родилась.

***

Прими, Сергей, подарок скромный мой:
Стихи французского скандального поэта.
Он был, как мы: и грешный, и земной,
Но весело умел писать про «это».
Жаль, Франсуа не дотянул до наших
дней —
Его мы точно взяли б на рыбалку,
И он бы молвил: «Ну, Сергей, налей!
И расскажи про эту чудо-палку,
Которой ты таскаешь окуней».
А ты б, Серега, проявил смекалку
И, нацедив Вийону до краев,
Сказал бы так: «Друзья, без лишних слов,
Давайте вздрогнем, братцы, за рыбалку!»

***

Привык я просыпаться с рыбой.
В ее холодной глубине
Рассвета золотого глыба
Веками прячется на дне.

Зачем, случайный гость природы,
Уже полвека я ищу
Разгадку мудрости восхода,
Что золотит бока лещу?

Едва лишь робкая зарница
Коснется будущего дня,
Я весь в волнении – не спится,
Не ждите к завтраку меня.

Я, завернувшись в утро лета,
Пройду, по берегу реки,
Там, где задолго до рассвета
Тропинки вяжут рыбаки.

И, веря в совершенье чуда,
Увижу, глядя на восток,
Как день, неведомо откуда,
Прольется в ближний омуток.

Сова вдали, за перелеском,
Всплакнет, не знаю отчего.
И запоет над речкой леска
Струною сердца моего.

Над перекатом стриж промчится.
Плеснется сом – привет бобру!
Сегодня что-нибудь случится —
И обязательно к добру.

***

Нам не забыть смоленский ветер,
Тропу, истоптанную в грязь.
Как будто вся на свете нечисть
К чертям на свадьбу собралась.

По льду ручьями плюс четыре.
И, вперемешку с январем,
Летают матерные гири,
Плевками кроя водоем.

Зачем мы здесь, и что нам надо?
По пальцам холод бьет, как ток.
Не за безумство ли награда —
Над лункой вздрогнувший кивок?

Плотвичка ли? Леща ли глыба?
Кто притаился там, на дне?
Ты слышишь этот ветер, рыба,
В своей холодной глубине?

Ножом на льду пишу стихи я!
И злятся черти все сильней.
Сегодня верх взяла стихия.
Но мы еще поспорим с ней!

Евгению Ивановичу Шелапутину

Вот 7. Вот 9. Предположим,
Солидный возраст. Правда, дед?
Но если эти цифры сложим,
Получится – 16 лет.

Все относительно… Листала,
Как ветер, жизнь твои года.
Три волоса в прическе мало,
А в супе – целая беда.

Все относительно на свете,
Синицы за окном кричат —
Все относительно, коль дети
Уже баюкают внучат.

Тебе 16 – представляешь?
Сорок второй, пороховой.
Ты письма редкие читаешь
Отца. Ведь он еще живой…

Солдат – в любой войне – фигура.
Но дождь там хлещет из свинца.
Уже отлита пуля-дура,
Так невзлюбившая отца.

И стал ты – Старшим. Все невзгоды
Курками ружей взведены.
А впереди еще три года
Семьею проклятой войны.

Но грянул май! Салют Победы
Сверкал огнями павших душ.
И ликовал народ наш бедный
Слезами деревенских луж.

Как ни больны войны нарывы,
Но жизнь сильнее всех невзгод.
И нашей юности порывы —
Как свежий ветерок. И вот,

Ты мне ответишь, дед: откуда
Берет свое начало лес?
Любовь пришла к тебе как чудо.
А с ней – два ангела с небес.

Тревожны в Приамурье ночки.
Сосет усталость соки жил.
В деревне подрастали дочки,
Пока ты Родине служил.

И слава Родины гремела,
Станками ткацкими стуча.
Но где-то, кто-то зло, умело
Ковал топор для палача.

У зависти большие зубы
И дикий аппетит зверей:
Лет десять не дымили трубы
В стране обглоданной твоей.

Серьезна рана ножевая.
Дай время, дед, ее зашить.
Пока мы дышим, Русь – живая!
И нам с ней жить еще да жить.

Ты слышишь, дед, ночами крики?
Жизнь продолжение вершит:
Привет тебе от Вероники —
Она уж в гости к вам спешит,

Чтоб помогать тебе на грядке,
С прабабушкой гулять в саду.
Скажи мне, Прадед, всё в порядке?
Ты со здоровьем-то в ладу?

Позволь мне в старость не поверить.
Да ты же молодой совсем!
Ну разве возраст – 7 и 9 ?
Давай махнём за 9, 7………….!

В кресте молящейся руки