Леха Никонов - Галлюцинации

• Название: Галлюцинации
• Автор: Леха Никонов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2009

---

Ну как? Впечатляет? где-то уже видели?.. Наконец дошло! Вижу, я тут вас уже основательно подзаебал своим нытьём. Я вообще, видимо, не должен жрать?. Нехило. А вы? чем зарабатываете?.. Всё! Я пошел за пистолетом. Стоп! Денег то нет. Даже на косяк не хватит... а, кстати, как вам мои "Стансы"?.. там есть одна рифма... Что? А, ну, я так и знал. Конечно, не важно. Я всё понял. А что если тебе... алло, алло... повесили трубку... тем временем, мрак начал рассеиваться.- Уважаемые пассажиры! Убедительно просим не забывать свои вещи в вагоне... вот именно... Увидев посторонний подозрительный предмет, немедленно... Ах, ну это конечно!.. я им - или вам - или ему, какая разница, оставляю текст, всю свою сомнительную жизнь - и чё?.. кому какое дело... думаете, что ни к чему?.. Отлично! Тогда я выхожу прямо на перекошенный перрон...не совсем, конечно, прямо... а вот и вокзальное чистилище с ментами без глаз, барыгами и прочей привокзальной мелочью... из точки а в бесконечность б... Двери вокзала, тяжелые и массивные, я толкал уже плечом... обхуяренный и опасный,.. поэт в начале века, вступающий в Орду... ничего не шаталось - нет! просто тротуар склонило влево, и надо быть очень внимательным!.. безнадежный, ортодоксальный нарко-псих, вступал я на эту враждебную территорию, и солнце прыгало где-то сверху, но только кто его замечал?.. Я тут, кстати, прикинул.. Что, опять отвлекаю? Ненадолго! Пару лозунгов. Мы же практически друзья! Или нет? Сюжет, кстати, пропал куда-то... вот, например, где девка, что в начале была? а была ли девка?.. Вообще, чего она делает в тексте?.. ... ... Забыл... не, серьёзно. Ведь хотите по-честному? так вот - забыл. Чё-то она должна была делать... по-видимому... замечу одно - её имя начинается с С. Какая разница? Но это уже моё дело, понимаете? или я должен вас развлекать? Видимо, опять чё-то не рассчитал. Не вошёл, так сказать, в обойму. Вот если добавить побольше порнухи и изврата, педерастии, скотоложества и других фейерверков, тогда да!.. Хо-па! Есть другая идея... так вот, знаете что? Пора создавать "Народную волю"! Историческая необходимость... мусора вообще никого не боятся! А если раздать автоматы школьникам? Студентам? В Купчино, Весёлом посёлке, Металлострое, Елизаре? Как? Неплохая идея?.. И по ведру. Знаете, сколько баррель нефти стоит?.. Во-во. Так. Где мы остановились? я уже в Орде?.. Подобно Тахтамышу, вооруженный до зубов, накаченный самыми опасными и разрушительными препаратами, начинал я эту войну... и когда оранжевые ящерицы ползали по вагону, я был далек от удивления... продираясь сквозь черный ночной кисель, поезд с неуклонной, высчитанной скоростью падал в Орду. Был ли я в капкане, как утверждал Страх, или - эта мысль - главное, что осталось от ночного вулкана - я сам, словно приготовленный кому-то капкан, спрятанный в книжной листве, в интернетском спаме, прятался на плацкартной полке в облаке галлюцинаций... видите, как огарок луны отражается в углу окна, а мерцающие тусклые пейзажи в его рахитичном свете словно бьют током в провода телеграфных столбов... высвечивают эту больную девку, сошедшую с ума... и вот психопатка исходится криком, сжимая в каждой руке по здоровенному ножу - давай, мол, подходи, и стоит осмелиться, сделать шаг - раз!!! и долго хлещет кровь ... но послушайте ... нет, послушайте - что же происходит дальше? потом, когда не подходит никто уже, а хули - дураков нет! - она себя начинает резать. Себя! Полосует по белому, вечно юному, прекрасному нездешней красотой телу... Сумасшедшая мразь ... но ... видишь, видишь, как какую-то...нет! не минуту - меньше - смотрит нам в глаза взглядом... Олениной. И снова ножом... За что? За что, сука? Выгнала меня из белой ночи, и теперь Орда маячит передо мной в кровавом галлюцинаторном свете... И там - ни ночь, ни день, ни явь, ни сон, ... но что тебе с моего имени, ответь? Убери, наконец, этих ангелов, несущих свою унылую службу - я их, блядь, видеть не могу, а вы... видите?.. И просит песен моя измена - хвала тебе, наркота! В жёлтых, красных и синеньких, в ампулах, порошке и концентрате... Нас ждут прекрасные притоны, и что нам с остального?.. тройка это, электричка или осел?.. роуд-муви - говорят в Америке ... Пусть так, джон... в туалете поезда - я не стал вам сообщать об этом, чтоб не сглазить - закинулся желтыми и скоростью... типа плюс на минус равняется... Хорошей это было приметой! Вот, что я вам скажу... а я всегда считал приметы делом исключительной важности... запланировать удачный исход в виде нескольких ритуальных жестов всегда казалось донельзя поэтичным... Начнём же вглядываться в оконную муть ... долго, долго... мы будем смотреть ровно столько, сколько для этого понадобится ... потому что - раз! и на одно кетаминовое мгновение, вдруг проявится жёлтая, изогнутая в середине лента дрожащей реки под визжащим мостом, в окружении жалких деревьев под восходящим опаловым солнцем ...а вокруг снова рвали упаковки "Ролтона" и "Сникерс"... Как мог, как смел я не любить этих уродов?.. Адская смесь Страхова тем временем приблизилась к своему пику - видимость оказалась липой... к сожалению, это было всегда ... но понять это возможно именно в эти так молитвенно призываемые поэтами секунды, когда всё похуй и жизнь трын-трава... Та самая жизнь, которая пытала и смеялась над нами, унижая нас каждую секунду своего незаконного существования ... Так скажем ей. Без позы выспренного скоростника и безразличия системного героинщика ... Ведь чёрный флаг по-прежнему пылал костром, несмотря на бесконечность наебалова... а я въезжал в Орду, до одури обхуяченный, как всегда несчастный. И наблюдательный, как всегда ... Суть сравнения, между прочим, ещё и в том, что пункт назначения обеспечивал вовсе не я ... и ни к чему мне было открывать глаза - три грации снова вертелись передо мной и пели вечную песню, раскачиваясь в такт этого безразличного ко всему движения. И вдруг снова - с ножами в обеих руках запрыгала по заплёванному полу - Россия в зелёных холмах, пьяная в стельку, в земляничной крови и слезах ... - нет, не надо было мне открывать глаз - наркотическая шарада требовала настоятельного ответа. Я прорывался в Орду - город доносчиков и неведомого мне подполья, слухи о котором носились по губернии. Именно об этом пытался намекнуть Страх, но моё состояние... Высокомерие, нарко-психоз не дали тогда дослушать... теперь же массивные двери В-ского вокзала уже толкали меня в сборник стихов, прямо на улицу... не уверен, что встречу Вергилия... Орда! Город, всегда приводивший меня в нарко-ступор... и я снова собираюсь убрать весь запас прямо сейчас, как только представится случай... иначе к чему эти роуд-муви... без спецэффектов шоу уже не делается, говорил я в таких случаях и, безусловно, был прав... Все эти гниды - бумагомараки и гуманистические уроды - обставляющая читателей мафия - где за исключением десяти-пятнадцати впечатляющих случаев, происходит откровенный, пошлый и невозможный процесс гниения и разложения... Наебалово!.. Как, впрочем, и везде... пацаны... Я надеюсь, мы понимаем друг друга... так - это... я особенно не волновался за предстоящее выступление, прикидывая - кто меня встретит?... и решил тут сделать небольшой перерыв.. О! последний раз, уверяю вас... Хотите приколоться?.. Как думаете, будет продаваться тримедин в их книжных магазинах? я имею ввиду эти грандиозные склады отходов человеческой слизи.. всякие там "Словоеды".. бля.. Во-во. Никогда!.. Ха, здесь вы ошиблись!.. Знаю точную дату. Год после того, как окочурюсь. У вас будет возможность проверить. А вот сейчас нехило бы пожрать.. Ха, например, пожил бы у вас пару месяцев. Отъелся. Мылся бы, бля, в нормальной ванной, а то здесь она находится в кухне, которая находится в коридоре, в котором находится туалет. Почему нет?.. Ах, мама-папа-дядя-тётя? Жена-тёща-дети-соседи? Но вы же панки! На пару часов в день?.. Но какие ко мне вопросы? Вы вообще не панки? Тем более... Или вот простое определение - хули он ноет? Всё не так плохо. Жизнь прекрасна. Вот долбоёбы! И откуда такие берутся? оптимисты бля. Но ведь я не только от себя ною, как вы выражаетесь. Так живёт большая часть моей страны. А они нас время учат жить. потом хуярят друг друга как в тридцатых. Мафия, которая не пустит в литературу, да и куда бы то ни было, никого, кто не отсосёт... Но кого они обслуживают? Сейчас? Третий элемент! Опричников. Остальное - декорации. Ширма. Когда-нибудь рухнет. Мне бы пистолет! И пару грамм мари. Вот дело! Щас лето, и солнце упёрлось в потёртый паркет. На нём табуретка с тетрадкой, в которой пишу, ещё значок, пепельница, презерватив, зажигалка... Кажется, я снова заговариваюсь... Вижу, вас это уже не удивляет. Может, пропустите этот абзац? Хотя, подождите! А вот если я добавлю света, декораций, роскошных интерьеров? Девок голых накидаю, чтоб мастурбировали, текли, орали от похоти? Неплохо? Думаю, вам это больше понравится. Или предпочитаете мальчиков? И тех и других?.. в немыслимых позах, гладких и стройных, с узкими бёдрами и шёлковыми изнанками ляжек... но стоп! у нас здесь всё гораздо зауряднее. Мерцающий город в сыром тумане, где я, скорчившись над табуреткой, терзаю, насилую тетрадь, и молнии сверкают надо мной и, кажется, над вами, и дело такое - либо я вернулся, либо не уезжал никуда, и не снилась мне улица в обморочном свете... Кто мог разобрать? Дождь ли хлестал, как из ведра, или это слова сыпались на тетрадный лист с неотвратимостью мгновений. Похожая ситуация, не такая, конечно, но похожая, произошла со мной ещё в начале нулевых. Приехал я за парой килограмм к одним чертям. Ну, куранули там, ширнулись. Они чё-то зарубились по жести, а я вышел на балкон, заваленный всяким барахлом - кастрюли, ломаные лыжи, запчасти от велосипеда, какие-то сумки, свёрнутые ковры и обои, вёдра с тряпками и разобранный диван; в общем, хлам. Это... курю, значит, смотрю на ковёр свернутый. Вижу чё-то торчит. Ёб! Это ж ноги. Человеческие. Босые человеческие ноги. Синие какие-то. И ногти - длинные, жёлтые, с бурой каймой. На них и сблевал. Барыги стали объяснять, мол, варили день, варили два... Потом типа человек опрокинулся. Ну а кто будет мусоров вызывать?.. хорошо февраль - подморозился. Вот они его на балкон и поставили. Отдыхать. Ты, Лёха не парься.. в общем, я быстро оттуда убрался... Впрочем, к чему это я?.. Да! Ведь что бы мне ни втирали эти отморозки, верил-то я своим глазам. Оттого и сблевал. То же и сейчас. Мороз сменила гроза, чердак еле сдерживает грозовой водопад. Одно утешает - что прежде, чем вода доберётся до моей каморки, она наконец-то смоет с лица земли эту гнусную, отвратительную и презренную бактерию под названием человечество. Истинно, день этот будет праздником для остальных несчастных, которым не повезло родиться на одной планете с этой заразой... Опять. Опять я отвлёкся. Так о чём это я?.. от этих колёс путаются все события. И вся моя жизнь перепутана вместе с этим текстом. Вот я на вокзале Орды или, скажем, в такси с сумасшедшим водителем или на красном диване Страхова даю очередные показания... галлюцинации. Но если рассказывать историю - чего ради?.. Лично я завязываю, и пошёл мутить чё-то новое. А тут как придется. Посмотрим, Рим... в разрыве времени и страницы, где-то за горизонтом, за бурой стеной из облаков, пыли, гашишного дыма, за оградой стихов синеголовый панк произнёс только для вида вопросительно - Глумов?.. Потом мы ехали на хату и солнце уже не светило как раньше, и день устрашающе надвигался на лобовое стекло, пяля свой уже белый зрачок... хотелось пить, хотелось девку - здесь, где-нибудь в парадной - прямо сейчас... но больше всего хотелось жить. даже так! в этом очередном капкане из слов, из которого рвусь, рвусь... и это было той самой неоспоримой вечностью, доказательства которой я безнадёжно искал все эти годы... Всё это требовало, повторяю я, настоятельного разъяснения, однако события, поставившие меня в столь неловкую ситуацию уже весело и с песней руководили сюжетом, попутно портя форму и стиль, пытаясь хоть каким-то образом скомпрометировать автора перед читателем, условность которого не принималась им в расчёт, а считалась окончательно доказанным фактом, значение которого возрастало по мере понимания свершившегося и настоятельно требующего объяснения вопроса - Что я вообще делаю в Орде?.. в десять часов утра - довольно вскричал Доб, перебивая неизвестно откуда появившегося Боба... Два эти панка действовали мне на нервы - всё время, пока мы тряслись в дежурном такси, эти душевнобольные состязались в знании Ахматовой и Пастернака, поняв, что мне похуй, долбоёбы беспокойно запыхтели и принялись расхваливать Биафру... Они верили в космос и интернет, видели в поэтах либо негодяев, наглостью занявших место, не принадлежевшее им по праву, или же наоборот - удваивали, так сказать, усилия в забвении цели. Смотрели в глаза как собаки. Вот менты и режут им головы. Нормально, нормально - кивал я головой, всем видом показывая своё дружелюбие и радость. Орда? Обожаю этот город! Кого здесь обманешь? Они всё поняли. Отложили книжку, стали жить дальше. Спокойные. Чистые.. Ну сдрочили там раз в неделю.. В ответ я попытался втолковать этим неприличным гномам их истинную миссию!.. и Гильденстерн понял, оставив нас в квартире на седьмом этаже блочного дома в компании достаточно интересной, чтобы умолчать о ней в этой становящейся всё более невнятной поэме... не забывая ни на секунду про ножи, что были занесены надо мною, я всё-таки втёр этим малолетним оболтусам, что хоть я и затарен всевозможными, уничтожающими мозг препаратами, не следует полагаться на одни лишь фуражные запасы - была необходима рекогносцировка... Вся военная тактика и стратегия были на моей стороне! Весь тысячелетний опыт военных сражений, осад, короче говоря, спланированных массовых убийств, говорил о том, что без выяснения материальной стороны вопроса - чем затариться на месте операции - бой невозможен!.. Кто знал, на сколько времени я включён в эту игру... Реко.. рекого... рекогогого... - задумчиво бормотал Доб, потирая нос, не знаю такого препарата.... - О, Розенкранц!. Что если это займёт месяцы, тысячелетия, себя повторяющую вечность. Я должен по крайней мере знать, что есть в этом гадском городе и сколько стоит здесь всё это дерьмо - тримал, жёлтые, скорость, си-си-пи, тримедин, зенитакс, мелиум и прочая хуйня - пойми, братан, втолковывал я этому долбоёбу - если я не обнесусь всеми этими веществами перед выступлением, то какой в нём будет смысл?.. Я должен почувствовать сегодняшний ритм этого города... На чём торчит маргинальная его часть?.. дошёл ли до вас тримедин?.. только так - настроившись на волну потребления именно этого коллективного, всеобщего и равноправного добывания кайфа, я превращу выступление в настоящее реалистическое шоу. Ведь наркотики - это тоже, если хотите, проявление вечности - Разрушение, Хаос - наша надежда и любовь, наша необходимость! Как говорил один поэт - "это важно, как редкие и удивительные минуты, когда ты, окутанный облаком эйфории, точно в морфии, а на деле всего лишь вспоминаешь пейзаж или повторяешь стих...".