Владимир Васильев - Лик Чёрной Пальмиры

• Название: Лик Чёрной Пальмиры
• Автор: Владимир Васильев
• Жанр: Научная Фантастика

«Ночной дозор», «Дневной дозор» и вот теперь — «Лик Черной Пальмиры»!

Светлые и Темные испокон веков блюдут условия Договора. Договора, обеспечивающего равновесие между Добром и Злом. Но теперь Договор — нарушен!

Беда пришла в Петербург, самый мистический из «магических центров» нашей страны. В городе объявились «дикие» Иные — подростки, не знающие ни Света, ни Тьмы, упивающиеся свалившейся на них Властью.

Они спокойно и легко пресекают действия любых носителей Силы!

И тогда Инквизиторский Совет высылает против безумных мальчишек и девчонок карательную экспедицию Темных магов…

---

— Привет. А чего только сейчас? Надо было сразу.

— Водки не было, — вдохновенно соврал Лайк.

— Заходи.

— Только я не один. С друзьями.

Показались и остальные, впереди — Ефим и Швед с пакетами и Рублев с чайником.

Хозяин обреченно махнул рукой и отступил в глубь квартиры.

Он был обыкновенным человеком. Ни малейших задатков Иного.

Квартира у музыканта выглядела поскромнее. Куда меньше размерами и еще не приведенная в полный порядок. Мебели в общем-то не было: посреди комнаты примерно пятнадцать на пятнадцать метров стояли две внушительных колонки, усилитель, микрофон на стойке и обыкновенный видавший виды стул. У стены в ряд выстроились три холодильника «Bosh». Остальное пространство комнаты еще ожидало, что его обставят и облагородят.

— Н-да, — пробурчал Ефим, недовольно оглядываясь. — А где накрывать-то?

— А на колонке, — невозмутимо предложил хозяин. — Только подстели чего-нибудь.

Ефим занялся.

Шведа в первую очередь привлекла гитара, прислоненная к усилителю. Не бас-гитара — эта лежала на стуле — а обыкновенная шестиструнная электрогитара. Рядом на полу виднелась и примочка, сейчас отключенная.

— Это мы с приятелем днем репетируем, — пояснил хозяин. — Я вообще на басу в основном…

— Можно? — вежливо справился Швед, указывая на гитару.

— Да ради бога. Сейчас подключу.

Лайк тем временем позабыл о саксофоне и углубился в изучение клавиш.

— Вы все играете, что ли? — спросил хозяин, пытливо осматривая гостей.

На музыканта из пришлых больше всего походил Лайк, да и то лишь за счет длинных волос.

— Только некоторые, — ответил он за всех. — Собственно, я да Швед. Я Лайк.

— А я — Лас.

Поочередно тыкая в спутников Лайк представил всех:

— Швед, Игорь, Ираклий, Дима, Ефим, Арик.

Вникать в происхождение прозвища хозяина никто не стал — Лас, так Лас. Бывают и куда более странные прозвища.

Швед тем временем пощупал гитару, взял пару аккордов; потом ткнул носком ноги в педаль желтого «овердрайва» и заложил пару жестких риффов. Звучало.

— Ну, чего? — Лайк вопросительно глянул на Шведа. — «Порубежную»?

— Давай, — согласился тот.

Быстро выставив стиль и тембра, Лайк подогнал ритм и пошел накручивать кружева лихого клавишного вступления. Почти сразу подключился и Швед, а чуть позже — и Лас, поймав мелодию и рисунок. Получилось довольно лихо.

Арик сразу понял, что вечер начинает удаваться.

Так они и стояли в огромной полуотремонтированной квартире, пили водку, закусывали тем, что нашлось в холодильниках служебной дозоровской квартиры, пели, Лайк периодически выдавал клавишные или саксофонные импровизации; в промежутках между песнями и импровизациями — трепались. На самые разнообразные темы. Лас пожаловался, что по соседству почти не живет нормальных людей — недавно, вроде, проявился один парень на восьмом этаже, в гости тоже заходил, да и пропал сразу же в какую-то долгую командировку. Узнав, что сегодняшняя компания сама вроде как в командировке, Лас глубоко и печально вздохнул и предложил хоть сегодня оттянуться по полной.

Ну и оттянулись.

Уже когда иссякла выпивка и закуска, когда Ираклия стало откровенно клонить в сон, а Симонов давно уже спал на полу, рядом с колонками, когда Лайк намекнул, что пора бы и честь знать, Швед вдруг оставил гитару, подошел к клавишам и долго колдовал с ритмами. Потом, вроде, записал сэмпл. А вновь взяв в руки гитару, запустил незнакомую грустную мелодию. И запел.

Рухнул мир, сгорел дотла.
Соблазны рвут тебя на части.
Смертный страх и жажда зла
Держат пари…
В темноте рычит зверье.
He видно глаз, но все в их власти.
Стань таким, возьми свое
Или умри…
Слушатели невольно притихли. А песня все звучала:
Будь наготове, всюду рыщет стража.
Линия крови путь тебе укажет.
Прочь, ты был одним из нас,
Ho ангел тебя не спас.
Бьет струей кипящий сок.
Забудет смерть испивший зелье.
Шаг за грань — один глоток
Словно пароль…
Танцы ведьм и крики сов,
Фальшивый праздник, где нет веселья.
Бой часов, один безумный зов
Голод и боль…
Будь наготове, всюду рыщет стража.
Линия крови путь тебе укажет.

Гитара тихонько плакала в такт словам. А потом музыка вдруг сгустилась, стала насыщенной и тяжелой:

Днем лихорадка — ночью пир
Ты теперь демон, ты вампир
В поисках новой жертвы в снег и зной
Вечный изгой…

Печально и задумчиво зазвучала флейта, за нею — гитара. А затем снова тихо и протяжно:

Ho ты был одним из нас
Жаль ангел тебя не спас…

Финальный проигрыш затих в полном молчании. От песни веяло такой глухой и безотчетной тоской, что не знай Шведа спутники как мага, они решили бы: он вампир.

— Твое? — спросил Арик, когда музыка смолкла.

— Это «Ария»! — встрял пьяненький Ефим. — Из альбома «Химера».

— Сильно, — оценил Лайк. — А слова чьи? Такое впечатление, что автор на самом деле вампир.

— Да как обычно, наверное, — странно, но Ефим на этот вопрос точного ответа дать не смог. — Либо Александр Шаганов, либо Маргарита Пушкина.

«Ну, кто бы ни был автором — я не удивлюсь, если он Иной. Или Иная. Причем, из наших», — подумал Лайк.

Глава киевского Дневного Дозора осторожно покосился на хозяина все-таки вести в присутствии не-Иного подобные разговоры не следовало.

— Тяжело им, наверное, живется, вампирам, — вздохнул Лас. — Одиноко. Стража, опять же… Оступишься — кол в грудину и до свидания.

— А что ты знаешь о вампирах? — осторожно поинтересовался Лайк, одновременно осаживая через сумрак Ефима — тот иногда готов был выболтать что угодно.

— А что о них можно знать? — пожал плечами хозяин. — Даже если они существуют, им трудно, я в этом убежден.

— Почему?

— Потому что толпа преследует любого, кто отличается от нее. Тем более того, кто по ночам пьет кровь. Пьешь — значит враг. Однозначно.

— А если бы вампир решил попить твоей крови? Не крови соседа, не крови абстрактного дяди Пети с улицы Декабристов, а конкретно твоей? А?

— Что ж, — Лас пожал плечами. — Это судьба. Против судьбы не попрешь.

— И не трепыхался бы?

Лас снова пожал плечами:

— А толку? То есть, я бы, конечно, трепыхался, но ведь бесполезно это. Если вампир избрал жертву, ей точно трындец. Я где-то читал, что жертва вампира умирает счастливой. Наверное, это правильно. Справедливо.

— Ладно, — вмешался Ираклий, допил и поставил стакан на колонку. Он явно хотел соскочить со скользкой темы. — Поздно уже. Нам, пожалуй, пора.

Когда Арик шел к выходу, ему показалось, что в темном проеме балконной двери мелькнула неясная тень. Но внимания на это Арик не обратил.

Разбудили Симонова, по очереди пожали руку Ласу. Пообещали заглянуть на обратном пути, по возвращении из командировки. Да и вообще, будучи в Москве заглядывать.

Уже в квартире Темных Лайк неожиданно сказал куда-то в сторону приоткрытого окна:

— Заходи.

Ираклий да Лайк — лишь эти двое, похоже, не удивились гостю. Остальные, за исключением разве что сразу повалившегося на диван и захрапевшего Симонова, гостя не ожидали. Симонов вообще ничего не заметил.

Снаружи, с широкого подоконника в комнату вдруг шагнул обнаженный парень лет двадцати. Иной. И, без сомнения, вампир.

— Простите что подслушивал, — сказал он, не слишком, впрочем, раскаиваясь. — Уж больно хорошо поете.

— И метко, не так ли? — с ехидцей осведомился Лайк.

— И метко. Позвольте представиться: Константин Саушкин, Иной, Темный. Как вы уже догадались, вампир. Мне действительно понравилась песня. Летел мимо, услышал… ну и не удержался. Присел на балконе послушать. Извините, если испортил вам вечер.

— Да ничего ты не испортил, Иной, Темный, — холодно уточнил Лайк. — Как ты сам понимаешь, НАМ вечер ты замаешься портить. Просто хочется знать — ты здесь действительно случайно или…

— Случайно. Я тут… охочусь. Не конкретно тут, но неподалеку.

Перехватив несколько пытливых взглядов, вампир торопливо уточнил:

— Есть, есть у меня лицензия. Вот.

Лицензия была самая настоящая.

— Хм… — сказал Лайк, считав лицензию. — Так ты тот самый московский вундеркинд? Высший вампир в двадцать лет?

— Да.

— Надо же, — качнул головой Лайк. — Не думал, что встретимся вот так. И ты… еще не напился?

— Нет.

— И сидишь здесь? Голодный и злой, болтаешь с нами, вместо того, чтобы настичь жертву и наконец насытиться хоть ненадолго?

Костя насупился:

— Может я и нежить. Но душа у меня есть. Вам не понять этой песни, хоть вы и Темные. А меня она наизнанку выворачивает все время. Я себе флешку к плееру записал — только она, двадцать четыре раза подряд, больше не влезло. И не надоедает.