Маша Царева - Золушки для холостяков

• Название: Золушки для холостяков
• Автор: Маша Царева
• Жанр: Современная проза
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-41526-7

Жизнь современной москвички, небогатой, амбициозной и одинокой, – это ежедневный золушкин бал. Роль доброй феи исполнит утренний бокал шампанского, каретой станет переполненный вагон метро, фейк с Тушинского вещевого рынка сойдет за хрустальные туфельки, вот только принцев все равно на всех не хватит. И чтобы заполучить хоть одного, не превратившегося в тыкву, иногда приходится быть беспринципной и придумывать свои сказочные правила.

Ранее это произведение выходило под названием «Разыскивается мужчина мечты, или Три золушки в мире холостяков».

---

Так что я решила не капризничать, и, прихватив косячок, мы отправились в туалетную кабинку ресторана, где обнаружили задыхающуюся от рыданий совсем молоденькую девчонку, которая в интервалах между всхлипываниями выкрикивала что-то среднее между «повешусь», «застрелюсь» и «оболью кислотой подонка». Мы сразу же поняли, что девушку бросил мужчина, и в порыве женской солидарности принялись наперебой утешать наивную малолетку. Но потом выяснилось, что мужчины здесь вообще ни при чем: просто Альбина (а это была именно она) рассчитывала подписать контракт с известным продюсерским центром и ради этого провела уик-энд на даче администратора, там работающего. В обмен на совместные выходные со всеми вытекающими он пообещал организовать ей встречу чуть ли не с самым главным музыкальным продюсером страны. И вот теперь вдруг выяснилось, что этот делец вообще не имеет к вышеупомянутому центру никакого отношения, просто ему понравилась Альбина, и вот он решил таким странным способом свести с нею близкое знакомство. Обо всем этом она узнала только что и в ресторане находилась с тем самым предприимчивым малым.

Закончилось все тем, что мы угостили Алю косячком, а потом втроем подошли к столику, за которым скучал обманщик, и, громко хохоча (видимо, такой эффект дало курение марихуаны), высказали ему все, что о нем думаем.

После чего нас выгнали из ресторана за нецензурную брань, и вот с тех пор мы подруги неразлейвода. Да уж, жизнь все-таки забавная штука.

– То ли это пиво такое забористое, то ли мне и правда нравится вон тот мужик, – вдруг зашипела Альбина, махнув рукой куда-то вправо.

Мы с Танькой синхронно скосили глаза, несмотря на то что подруга наша тотчас же опомнилась и завопила: «Да не смотрите же вы на него так, спугнете!» Но у нас и в мыслях не было скромничать – мы были уже достаточно пьяны, и появление предмета для живейшего обсуждения казалось нам сейчас гораздо более важным, чем внезапная подружкина симпатия.

Присмотренный Альбиной тип был совсем не в моем вкусе – какой-то слишком уж прилизанный, аккуратненький. Редкие светлые волосы зачесаны на косой пробор. Серые глаза прячутся за интеллигентными очками в тонкой золотой оправе. Строгий костюм сидит идеально, рубашка выглажена так, словно он собирался на конкурс услужливых менеджеров. Галстук почему-то подобран в тон ботинкам – и то и другое сомнительно фиолетовое.

Когда я вижу таких вот людей, мне хочется одного: толкнуть их так, чтобы они вляпались в какую-нибудь лужу или хотя бы чиркнули рукавом пиджака о свежеоштукатуренную стену. Нельзя в наше время быть такими идеальными, никак нельзя.

– Какой кошмар, – вынесла вердикт Танька, и я уже была готова горячо ее поддержать, когда она добавила: – Да у него же часы «Свотч»!

– Ну и что? – удивилась я. – Хорошие часы. У меня, между прочим, тоже такие есть.

– Ты женщина, тебе простительно, хотя-я… В нашем возрасте уже пора носить бриллианты. А вот у мужиков часы должны быть дорогими, это факт.

– Опять ты начинаешь. – Альбина возвела глаза, под которыми еще не было даже тоненьких морщинок, к потолку. – Каждому свое. Если ты хочешь выйти замуж за джип или за кошелек, это не значит, что мне не может понравиться этот очаровательный скромный клерк.

– Красиво говоришь, – одобрила я. – Интересно, если я еще выпью пива, то смогу дойти до туалета или случится конфуз?

– Да погоди ты, – поморщилась Аля. – Слушайте, а может, мне к нему подойти? Насть, как ты считаешь, он нормально отреагирует?

– Судя по тому, как он на тебя смотрит, он нормально проэрегирует, – загоготала Танька, и Альбине пришлось наступить ей на ногу, чтобы она наконец угомонилась.

– Конечно, подойди, – пожала плечами я, – мы же не в каменном веке живем.

– Ага, а что мне ему сказать? – деловито поинтересовалась она.

– Ну, когда я в последний раз подошла сама к мужчине, – нахмурилась я, припоминая, – кажется, на прошлой неделе… То брякнула: «А вы случайно не снимались в фильме «Бригада»?» Он сразу растаял.

– А на кого он был похож? – оживилась Танька. – На Безрукова, надеюсь?

– Неважно, – вздохнула я, – главное, что на поверку он оказался ужасным занудой. Я потом еле от него отвязалась, он шел за мной по улице и предлагал свои услуги в ассортименте – от «проводить домой» до «переспать в его машине».

– Попросила бы подарить тебе джип, он бы сразу и испарился, – вставила Таня, видимо, все еще сильно страдая об утрате.

– Могу оставить тебе его телефончик, у меня где-то есть… Так что, Аль, смелее! Главное – креативный подход.

– Ну ладно. – Альбина пригладила ладонью волосы (за минуту до этого она ела руками королевские креветки, так что теперь ее шевелюра маслено блестела и вдобавок источала рыбное амбре) и, пошатываясь, двинулась к столику объекта.

Глядя на то, как она застенчиво улыбается, пьяно щурит глаза и что-то тихо говорит удивленному «клерку», мы с Танькой переглянулись и синхронно вздохнули:

– Романтика…

– Насть, а пойдем сегодня в клуб, – предложила Татьяна, – чего-то мы давно не танцевали.

– Не-а, – вяло отказалась я, – мне завтра на работу рано вставать. И потом, меня уже тошнит от этого Дня святого Валентина и всего, что с ним связано.

Таня угрюмо посмотрела на стремительно пустеющую пивную кружку:

– А меня уже тошнит от того, что я вынуждена пить дешевое пиво, да еще и самой за него платить. Душа просит шампанского и икры. Душа просит моря и платья от Дольче и Габбана.

Я машинально прислушивалась к тому, чего еще просит душа моей лучшей подруги. Мое внимание ненадолго задерживалось на таких пунктах, как «арабский скакун» или «апельсиновый садик на берегу моря». Зачем неспортивной Тане лошадь? Или она уже отчаялась ждать прекрасного принца и надеется теперь хотя бы на коня? И потом, у нее же аллергия на цитрусовые, насколько мне известно.

А разошедшаяся Танька все диктовала и диктовала невидимым высшим силам условия, при которых она могла бы стать счастливой.

Я же тем временем думала о своем.

Все мои родственники (с которыми я общаюсь крайне редко, поскольку с девятнадцати лет снимаю собственную квартирку) хором называют меня неудачницей – и это только потому, что за свои почти тридцать лет я ни разу не прослушала Мендельсонов марш в торжественной атмосфере районного ЗАГСа. К тому же я шокирую их заявлениями, что я не люблю детей (хотя в глубине души мне, конечно, хочется встретить мужчину, который… ну, дальше вы и сами можете продолжить). Короче, мой материнский инстинкт – соня, как, впрочем, и я сама.

В то же время я не монашенка, не синий чулок и не наивная дева в ожидании мужчины мечты. Время от времени (ладно уж, довольно часто) я хожу на свидания, которые иногда заканчиваются слиянием в экстазе двух почти безразличных друг другу тел, чей взаимный интерес подогрет текилой или вином или и тем и другим плюс какая-нибудь «Ром-кола» в качестве десерта. Короче, пью я довольно много – это факт.

Моя мама преподает сольфеджио в музыкальной школе, носит пучок и очки в роговой оправе и пьет кофе исключительно из доставшегося по наследству от бабули фарфорового сервиза. Время от времени эта отягощенная синдромом отличницы интеллигентка без предупреждения врывается в мою квартиру только для того, чтобы обнаружить в холодильнике и в серванте початые и непочатые бутылки вина и закатить мне по этому поводу скандал.

Она говорит так: вот пройдет еще энное количество лет, и ты, Настя (то бишь я), пожалеешь, что так безалаберно тратила время на гулянки, пьянки и непонятно каких мужчин. Ты пожалеешь, что поступила на журфак, а не на юридический, говорит она, потому что тебе, видите ли, там было бы скучно. Ты пожалеешь, что, вместо того чтобы учиться печь блины и гладить воротнички мужских рубах, ты училась курить в затяг и выпускать при этом дымовые колечки.

И еще она говорит, что на такую, как я, не польстится ни один нормальный мужчина, поэтому в будущем меня ожидает одинокая унылая старость.

На этом месте я, как правило, взрываюсь и на повышенных тонах начинаю объяснять маме, что лучше уж я останусь одна, чем буду вести такую жизнь, которую она посчитала бы сложившейся, – жизнь, склеенную из умеренного карьеризма и вялой бытовухи. Потому что, когда ты стоишь у плиты по три с половиной часа в день, и еще два часа тратишь на дорогу в офис, и еще шесть бесполезных часов просиживаешь штаны в оном, да еще и встаешь на часик пораньше, чтобы прибыть на работу с отглаженными до глянца волосами и подведенными глазами, – это все жизнь в матрице, в мелком придуманном мирке. Когда ты умеешь печь пироги с пятнадцатью разновидностями начинки, но при этом тебе по фигу, что в далеком Эквадоре есть настоящие индейские рынки, где можно увидеть потомков загадочных вымерших племен ацтеков и майя, то это не настоящая жизнь, отвечаю с надрывом я.