Гала Рихтер - Семь историй Чарли-Нелепость-Рихтера

• Название: Семь историй Чарли-Нелепость-Рихтера
• Автор: Гала Рихтер
• Жанр: Фэнтези

Он не нужен родителям. От него отказалось общество. В его глазах всегда таится ожидание подвоха… но под броней ежиных игл бьется сердце обычного мальчишки, который желает лишь одного — чтобы его любили. Впрочем, сам он в этом не признается никогда. Скорее уж плюнет вам на ботинок или просто облегчит ваш карман на несколько долларов. А вы и не заметите. Он — Чарли Рихтер.

---

— У тебя курить не найдется? — спросил я у медленно приходящего в себя Волинчека. Он помотал головой:

— Не курю, и тебе бы отсоветовал, — занудливо сказал он. Я скорчил гримасу и послал его самого вместе с его советами куда подальше. Ощутить во рту терпкий вкус табака хотелось неимоверно.

Мы долго молчали. Лукас думал, а я за ним наблюдал. Ну… наверное, Джой он и впрямь нравится. Солнечная улыбка, умные глаза. Опять же, намного старше меня. Если нас поставить рядом, то любая девчонка сразу же, не раздумывая, выберет его хотя бы даже из-за внешности, даже не зная, что Волинчек — победитель легендарных орбитальных гонок. А теперь мы оба здесь. Вот ведь как всё вышло.

— Надо узнать все конкретней, — сказал он наконец, — Ведь как-то он собирается это сделать. Каким оружием? Когда?

— Надо, — согласился я нехотя, — Но как?

— Ты, кажется, его чем-то задел. Эмоционально. Значит, тебе и выяснять.

— Рехнулся, да?

Я сказал это и только потом осознал, что это и будет самым логичным выходом. Лукас Волинчек все-таки был гением. Ну… все относительно, конечно.

— И почему мне в очередной раз кажется, что все чертовски относительно, — сказал я задумчиво. Ответа на эту риторическую реплику не последовало.

* * *

Синклера в каюте не оказалось. Конечно, логичнее было бы караулить его у входа в рубку, но оттуда меня турнули в первые же десять минут. Поэтому я просто сел на пол около входной двери и начал ждать.

Стратегию поведения я не продумывал. Не то чтобы надеялся на собственную спонтанную дипломатическую гениальность — это было нелепо, просто я совсем не знал, что же ему сказать. Мне было бы легче, если бы я ненавидел Синклера: убить и всего дел-то (хотя убийство профессионального военного казалось чем-то практически невыполнимым).

Но я его не ненавидел.

В чем-то мы даже были похожи. Вот ведь черт!

В итоге я ничего не придумал, и, часа через два ожидания, незаметно для себя уснул прямо на полу, прислонившись спиной к стене, и глядя на холодные звезды в коридорном иллюминаторе.

Маленький мальчик с черными как смоль волосами и бледным лицом стоит у крыльца детского дома. То, что это детский дом, можно понять по тому неуловимому налету сиротского, которым отличаются все дети, что играют в прилегающем к зданию небольшом парке. Но мальчик еще этого не знает. У него еще есть мама.

Она стоит рядом, почти на коленях, и поправляет на мальчишке старенькую клетчатую рубашку. У нее смертельно усталое, но красивое, совсем молодое лицо, и, если бы мальчик не назвал ее матерью, можно было бы подумать, что она — его старшая сестра. В отрешенных глазах нет ни слез, ни каких-то других эмоций. Мальчик не обращает на это внимания — он привык.

И только когда она уходит, садится в машину и заводит двигатель, оставляя его одного рядом с воспитательницей — высокой худой женщиной, похожей на облезлую кошку, он бросает взгляд на надпись у дверей здания.

— Мама! Мама!

Машина, древний как Ноев Ковчег, потрепанный красный "форд", медленно трогается с места, и едет к воротам парка, постепенно набирая скорость. Мальчишка вырывается из рук схватившей его воспитательницы и бежит за ней. Он бежит и падает на выщербленном асфальте, поднимается со злыми слезами на некрасиво покрасневшем лице, и бежит снова.

В веселый детский гомон, шум мотора окончательно исчезающей из виду машины, и шуршание падающих желтых листьев врывается отчаянный мальчишеский крик:

— Мама! Нет! Н-е-е-ет!

— Нет! — я резко распахнул глаза, снова закрыл их, жмурясь от чересчур яркого света, и сел, бормоча ругательства, — Черт. Черт, черт, черт…

Идиотский был сон.

— Что ты орешь, мальчик? — голос говорившего заставил меня снова открыть глаза, чтобы, на этот раз, обнаружить себя сидящем на кровати в неизвестной мне комнате, на проверку оказавшейся кабинетом Синклера. Сам он выглядывал из-за рабочего стола, захламленного какими-то бумагами и расчетами — занятый не иначе как планами захватить весь мир с окрестностями.

— Н-ничего, — запинаясь, соврал я, — Просто сон. Как я здесь оказался?

— Уж поверь, — ехидно сказал капитан, напоминая о моих былых подозрениях, — Ни из каких темных побуждений я тебя к себе не затаскивал. А вот тот факт, что я нашел тебя спящим у моей двери, наталкивает на определенные мысли…

Я в простых словах объяснил ему, куда он может эти свои мысли девать. Синклер коротко хохотнул — вид у него был утомленный, но в глазах плескалось веселье.

— Может, поделишься тогда, с какой целью ты караулил меня у порога?

Вопрос был прямой.

— Надо было завершить разговор, это же очевидно. А что такого?

— Да ничего, — Синклер усмехнулся и откинулся на спинку стула, на котором сидел, — Вот он я. Можешь начинать. Только учти, что если ты — на этом корабле гость, то я — его капитан, и времени у меня не так уж и много.

Вот бы сюда Питера, подумалось мне. Или Джой с ее несомненным умением вешать лапшу на уши окружающих с самым невинным видом.

Я слегка потерялся в потоке вариантов. Начать можно было с криков и обвинений. Или с угроз. Или просто прыгнуть сейчас на Синклера и переломать ему шейные позвонки.

Вместо этого я просто вылетел из каюты, со всей силы пнув в коридоре быстро закрывающуюся дверь. План был провален полностью!

Ощущение того, что я нахожусь в самом центре непонятной мне игры, не покидало. У меня была куча вопросов — почему я здесь, что собирается делать капитан этого громадного корабля, какова вообще цель всего происходящего — но ответов не было. Вообще.

В том, что я — пешка в этой странной игре, я даже не сомневался. Скорей всего, просто прихоть Синклера. Он меня изучал, только и всего. Может быть, я напоминал ему сына, и это было моей основной версией на данный момент.

Корабль. "Квебек" был еще одной нестыковкой. Зачем на протяжении стольких лет тратить время, чтобы построить эту неповоротливую, на первый взгляд, громадину? Зачем похищать ученых, делать из всего этого страшную тайну, если любую помощь, любые расчеты можно было бы просто заказать или купить. Организация "Альтернативный мир", если верить Риди, имела в запасе активы, которые даже не снились половине земного шара. И потом, Волинчек обмолвился, что "Квебек" уже готов к выполнению всех своих функций, то есть…

Ох, ну я и дебил!

Если исходить из того, что похищение научного штата Луна-Сити было необходимо, чтобы создать космический корабль такого масштаба, то логически к моменту завершения работы над "Квебеком" необходимость в содержании черт знает какого количества народа просто-напросто отпала. И ими вполне можно было пожертвовать в тот, пусть и случайный, но все-таки предугаданный момент, когда одному бывшему беспризорнику вздумалось поиграть в героя. Никто не знал всей информации, только частично, и хотя сложить дважды два легче легкого, но противодействия от Земли ждать было глупо. На планете просто не было ничего, что может противостоять космическому кораблю такой мощи. Хотя, говорят, в Азиатском Союзе, этой проблемой активно занимались японцы, которые когда-то догадались поставить уменьшенные двигатели Тодда на миниатюрные, почти игрушечные флайеры, но результатов особых еще не было.

И не будет еще лет семь-восемь, подумал я. До того момента как соберутся работавшие над "Квебеком" умники и не догадаются разорить правительства и налогоплательщиков своих стран на энную кучу денег и построить такой же корабль. Но до этого момента Синклера без особых напрягов можно будет считать королем космоса.

Оставался один, самый главный вопрос: чего он добивается? Цели "Альтернативного мира" были на редкость просты и незатейливы для такой большой и разветвленной организации. Бороться с тем, что неизбежно, всё рано, что стоять на Трафальгарской Площади и размахивать плакатами — все равно ничего не изменится.

Как всегда в момент умственного напряжения, я безумно захотел кофе. Но той бурды, что наливалась в столовой, мне, откровенно говоря, не хотелось, а настоящего черного кофе я здесь еще не видал. Для полноты ощущений не хватало еще крепкой сигариллы, но это было еще недостижимей.

Вернусь на Землю — если вернусь, конечно — выкурю пачку "Кэптен Блэка" за день. И пусть мне будет плохо!

Да вот только возвращение на Землю казалось перспективой, все более отдаляющейся от меня с каждым мгновеньем. Если даже нам с Волинчеком удастся каким-нибудь Великим Чудом пробраться в стыковочный отсек и угнать флайер, даже если допустить, что он будет функционировать до самой матушки-Земли, мы ничем не сможем помочь.

Во-первых, потому что о корабле властям уже почти наверняка известно, а в Пентагоне, Кремле, японском Императорском дворце и прочих резиденциях вопросы такого рода решаются как-то без помощи остального населения страны. А во-вторых, потому что это все равно ничего не меняло. Мы ж не знали цели Синклера, того, ради чего он все это и затеял.