А.М. - СОЛНЦЕ СЛЕПЫХ

• Название: СОЛНЦЕ СЛЕПЫХ
• Автор: А.М.
• Жанр: Биографии и Мемуары

---

Джамал быстро перебегает на другую сторону – очередная бутылка. Тонкими пальцами бережно кладет ее в холщовый мешок. Зеленая бутылка, так и сверкает на солнце. Джамал широко улыбается, он собрал много бутылок. Значит, сегодня хорошо поест. Может быть даже, купит себе две тандырные самсы.

Большая афганская муха садится на глаз коровы. Ее тонкий черный хоботок пробует вкус гнилого мяса. Скоро она отложит личинки.

6

Хункар приносит старый советский магнитофон. На серебряной пластинке тусклыми черными буквами написано: Электроника 302-1. Ставлю кассету. Тихий приглушенный шум дождя, хрип пленки и голос начинает петь. Поет и разносится по пустой гостинице. Быстро и стремительно. Я стою у окна и смотрю на улицу. В окно бьется ветка цветущего урюка. На улице проезжают желтые такси. Таджики в длинных халатах идут мимо. Какой то мальчишка, проезжает на велосипеде. Когда-то, давным-давно, у меня тоже был велосипед.

— Кто поет? – Хункар садится на кровать. Кровать скрипит от его веса.

Он принес горячие манты и ставит их на табуретку. – Вот, уксус взял.

Сейчас покушаем и поедем.

— Это Эдит Пиаф. Французская певица.

— Из дома взял?

— Нет. У Стивена. У солдата. Хороший парень. В Париже тоже полно террористов, ты знаешь об этом? – Отхожу от окна, задергивая занавеску.

— А я не террорист, мне все равно. – Хункар обильно поливает манты уксусом. – Садись кушать, остынут.

— Водки?

— Давай.

Открываю бутылку. Пьем водку. Спирт разносит по телу тепло. Манты сочные и вкусные. Жир стекает у Хункара по подбородку. Собака Шмайла сидит рядом и облизывается. Кидаю ей на пол манту. Ветка абрикоса напомнила мне мою любовь в Ташкенте. Тогда тоже была весна. Я смотрел на балкон, не в силах оторвать взгляда. Эти руки, эти губы... Этот голос...

Эдит Пиаф поет о любви и о Париже.

7

...А когда море спокойно, как зеркало, и в камнях нет белого кружева прибоя, Пепе, сидя где-нибудь на камне, смотрит острыми глазами в прозрачную воду: там, среди рыжеватых водорослей, плавно ходят рыбы, быстро мелькают креветки, боком ползет краб. И в тишине, над голубою водой, тихонько течет звонкий, задумчивый голос мальчика: «О море... море...»

Джамал сворачивает книжку в трубочку и сует себе за пазуху, во внутренний карман. Мальчик на картинке чем-то похож на Джамала. Такой же гордый и тонкий. С таким же выражением лица.

Джамал любит большие яблоки. Он их кусает с хрустом. Может съесть много яблок. Однажды он поспорил с Муслимом, что съест ведро яблок. Он съел много яблок, но спор не выиграл. На дне осталось штук восемь.

Осенью проще, можно убежать на юг. А на юге полосатые арбузы и оранжевые медовые дыни. На юге тепло, которого так не хватает Джамалу в Кабуле. На юге можно найти работу.

А еще Джамал мечтает. Он мечтает о том, что дедушка не умер, а сидит на крыльце и жует насвай, сплевывая назад через плечо. Что его мама, которую он не помнит, но чувствует ее взгляд на себе постоянно, стоит рядом с кувшином молока и улыбается дедушке. У мамы тоже синие глаза и рыжие волосы. Она почему-то высокая и худенькая.

Джамал умеет мечтать.

Если бы руки были крыльями, мечтает Джамал, то он бы улетел далеко-далеко. И иногда ему кажется, как он летит над холмами. Внизу пустыня и горы. Он летит, и солнце слепит ему глаза. Он летит долго, а потом вдруг начинает падать вниз. И не может понять, что случилось. И сердце вылетает из груди. И оно разбивается в Мазари-Шарифе.

Джамал просыпается. По его лицу бегут слезы. Он долго смотрит в потолок, боясь пошевелиться. Ему кажется, что он разбился.

Ему всего десять лет. Он никогда не видел моря.

8

Джип прыгает по кочкам, сзади облако рыжей пыли. По бокам пустые равнины песка и пыли. Погонщики верблюдов, в чалмах с хохолком вверх и длинных рубашках, словно белые тени проносятся мимо. Черные злые лица. Рубашки бледно-зеленого цвета. Серые штаны и пыль сапог.

— Заедем на базар. Посмотришь, что почем. – Хункар лихо выворачивает руль, отчего машина подпрыгивает на камнях. – Купишь сувенир какой-нибудь.

— Как обстоит дело с пуштунами? – я показываю пальцем на проходящих мимо погонщиков верблюдов.

— А кто его знает, как обстоит. Это не пуштуны. Это хазарейцы. Раньше талибы диктовали свои понятия, сейчас талибов нет, Карзай дешевые дела разводит. Политика, шурави, такое дело. Сам шайтан не разберет!

— А как с работой? Одна торговля?

— Почему торговля? Нормально работают. Некоторые, правда, совсем нищие, бакшиш у журналистов просят. Но это мальчишки да женщины. А так, кто на базаре, те тележки толкают. Одни вещи продают, другие самсы пекут. Так и живут. Сейчас плантации хлеб не выращивают, зачем? Какой такой хлеб? И так хорошо. На конопле да на маке живут, все засеяли. Вот так вот тут. Наркотики, шурави. Через Казахстан потом перегоняют, американцы контролируют проход для себя, а в Азию коридор свободный, такое де…

Джип наскакивает на очередную кочку, отчего я цепляюсь рукой за верх кабины. Зубы щелкают о зубы.

— Потише, Хункар. Не дрова везешь...

— А, знаю, русская поговорка. – Он еще сильнее жмет на газ. – Потерпишь. А тихо ехать, мотор заглохнет. Что потом делать будешь?

Наверное, только в Кабуле сохранились истинно восточные базары. Товар продается на деревянных ящиках прямо на полу под открытым небом. Горячие лепешки, посыпаны жареным луком. Запахи непонятных трав. Разноцветные ковры, плакаты с изображением Хамида Карзая. Арабские надписи зеленым цветом на белых дощечках. Глаза женщин смотрят из-под чадры. Все в черном или белом. На вещевом базаре ткани различных цветов. За две бутылки водки можно купить кожаную куртку. На углу два киоска по продаже сотовых телефонов. Большие черные трубки. Всего один сотовый оператор на весь город. Земля под ногами усыпана шелухой семечек и окурками дешевых сигарет. На базаре продают сухофрукты: изюм, сушеный урюк; фисташки, миндаль и грецкие орехи.

Я покупаю белую мусульманскую шапочку с рисунком медресе, сушеный урюк и орехи.

9

Просыпаюсь от выстрелов. На календаре — 28 апреля 2004 года. Не понимаю в чем дело и бужу Хункара. Пытаюсь объяснить, что проснулся оттого, что кто-то стреляет. Да и объяснять не надо, за окном слышна новая короткая очередь выстрелов. По звуку похоже на то, что стреляют из автоматов Калашникова.

— Ай, шурави, какой пугливый. Это праздник. Сегодня день победы мусульманского народа. Гулять будем!

— Победы кого над кем? Какого народа?

— Это тебя они победили! – Хункар смеется. – Иди, ложись, не бойся. Еще рано. Поспим.

Я выглядываю в окно. За кварталом видна большая куча людей с автоматами. Мужчины танцуют. Черные бороды как флаги развеваются на ветру. Издали они похожи на моджахедов. Но это так называемая армия Карзая. Невдалеке стоит джип ISAF.

Ложусь на кровать и смотрю в потолок. Тени пляшут как люди. Полосатые и страшные танцуют странный танец смерти.

10

...Всего лучше Пепе, когда он один стоит где-нибудь в камнях, вдумчиво разглядывая их трещины, как будто читая по ним темную историю жизни камня. В эти минуты живые его глаза расширены, подернуты красивой пленкой, тонкие руки за спиною и голова, немножко склоненная, чуть-чуть покачивается, точно чашечка цветка. Он что-то мурлычет тихонько...

Джамал читает русские слова. Многие он не понимает. Но мальчик на картинке такой живой и так похож на него самого, что Джамал водит пальцем по его силуэту.

Из умывальника капает вода. Кап, кап... Звук такой странный и непонятный. Как вечный маятник. Раньше в доме были песочные часы. Теперь приходится определять время по теням на окне.

Тени пляшут как люди.

Джамал сворачивается комочком на матраце, поджимая ноги под живот. Накрывается красным ватным одеялом и засыпает. Ему снится Мазари-Шариф.

30 марта 2007 – 7 апреля 2007

Москва — Камбар-Ата

Taller