Екатерина Лесина - Хроники ветров. Книга цены

• Название: Хроники ветров. Книга цены
• Автор: Екатерина Лесина
• Жанр: Фэнтези

---

— Иди-ка ты вон туда, — Карл показал на валун, темной громадой застывший на самом краю кладбища. — Иди, я сам справлюсь.

Получасом позже, вытерев лопату пучком короткой жесткой травы, Карл присел рядом и тихо сказал:

— Я в этом не участвовал.

— Похожа, правда?

Рубеус не поверил, но сил на то, чтобы спорить, не оставалось. Сил вообще не было, камень за спиной был, и дождь тоже, и мутное серо-желтое пахнущее свежевскопанной землей кладбище, а сил — не было.

— Похожа. Больно?

— Ей? Наверное, нет. Я старался, чтобы не больно.

— Молодец, — Карл вытащил из-за пояса плоскую флягу и, отхлебнув, предложил. — Будешь?

— Нет. Спасибо. Со мной все в порядке.

— Ну да, конечно… знаешь, я после первого задания тоже говорил, что все в норме. Хотя нет, после задания я был доволен, почти счастлив, послужил родине… принес пользу… перестал ощущать себя лабораторной крысой и тварью, о которую каждый урод в погонах ноги может вытереть. Хорошие диверсанты многое могут себе позволить. Кроме совести. Небывалая роскошь, однако. А на самом деле задание не из сложных. Проникнуть в зону. Город не из закрытых, охрана так себе, самый подходящий объект для новичка. Дальше получить схему водоснабжения, найти критические точки, вроде фильтров. Это очень остроумно, когда то, что должно защищать, начинает убивать, и всего-то надо, что несколько дополнительных деталей. Вроде дополнительного слоя с ген-модифицированными бактериями.

— И дальше что?

— Технически дальше эти самые бактерии попадают через водопровод в дома. Не во все, конечно. Те, кто побогаче, используют специальные фильтры, но те, кто победнее, вынуждены кипятить воду. А ген-модификация тем и хороша, что организм приобретает некоторые дополнительные возможности, вроде устойчивости к высоким температурам… — Карл сделал большой глоток и, поставив флягу на траву, продолжил рассказ. — Сами по себе бактерии не настолько опасны, это своего рода носитель, их функция — доставить вирус, который переносится воздушно-капельным путем. Период покоя — девять дней. Это значит, что на протяжении девяти дней люди живут, не понимая, что уже фактически мертвы. Ходят в магазин, на работу, встречаются с другими людьми… Разносят вирус. А спустя девять дней город начинает умирать. Десять тысяч человек, как тебе такая цифра? Дети, женщины, старики, инвалиды… вирусу все равно. А меня и тех, кто эту пакость разрабатывал, наградили. За хорошую работу. А я все думал тогда, кто же сошел с ума? Люди, мир или я? Это я к тому, что руками и, глядя в глаза, убивать честнее.

Коннован.

Дверь привела в коридор, бесконечно длинный и бесконечно унылый, с узкими трубами люминесцентных ламп, заботливо забранных мелкой сеткой; буро-зелеными стенами, которые где-то вдалеке сужались, сливались друг с другом в темную точку, и серым бетонным полом. Сыроватый, пропахший пылью и дезинфицирующим раствором воздух показался нестерпимо горячим, хотя если верить электротермометру, что висел тут же, на стене, температура была стандартная — двадцать один градус по Цельсию. А ощущение, будто в кипяток с головой нырнула.

Больно. Кожа как ежовая шкура, только иглами внутрь, на тыльной стороне левой руки расползается трещина, похожа на молнию, только меньше. Опускаюсь на пол, прямо у буро-зеленой стены и, свернувшись калачиком, закрываю глаза. Становиться немного легче… и еще немного… и боль почти уходит, а я засыпаю, хотя знаю совершенно точно — спать нельзя.

Не знаю, как долго я спала, но проснувшись обнаружила, что ничего вокруг не изменилось. Тот же коридор, лампы, пол… плюс двадцать один по Цельсию… только вот двери, в которую я вошла, больше нет. И боли тоже. И жажды. Может, я умерла? Но это место не похоже ни на рай, ни на ад. Или у да-ори другое посмертие? Не знаю, как-то раньше не задумывалась.

Я шла вперед, заглядывая во все двери, попадавшиеся на пути. Лаборатория… еще одна… пусто, но пустота какая-то неправильная: колба с эфиром под работающей вытяжкой, емкость с агар-агаром в стерилизаторе, перемигивающиеся разноцветными огоньками приборы, огрызок яблока в мусорном ведре и кружка с недопитым кофе на краю стола. В комнатах — изредка попадались жилые комнаты — такая же настороженная гулкая пустота. Смятая бумажная салфетка у монитора, одинокий носок, смятое покрывало и россыпь мелких черных пятен на наволочке — у кого-то ночью шла кровь. Этого полупризрачного кого-то давно нет в живых — я была уверена в этом — а комната ждет, живет, застряв во времени. На циферблате часов — механических и электронных — без десяти минут двенадцать. Секунды летят, стрелки движутся, но остаются на месте.

Страшно.

Серая туба принтера, белый лист пласт-бумаги и ровные, четко пропечатанные буквы. "Зам. коменданту ВБ 13 "Хелла" Скортову В.К.".

Вот так… выходит, я все-таки попала туда, куда стремилась попасть? А дальше что?

Коридоры, коридоры, коридоры… ветвятся, поворачивают, вычленяя из себя другие коридоры, более узкие и более темные. Кровеносная система базы, с широкими хорошо освещенными аортами и тесными узкими капиллярами-тупиками. Я уже была здесь… или не была? До чего же они похожи, а на стенах никаких обозначений, в этом чудится скрытый смысл, и становится еще неуютнее.

Но тепло и не больно. Почему мне не больно? На руках язвы, не понять старые или новые, с белыми омертвевшими краями и темной серединой. Стоит прикоснуться и тонкая корочка лопается, выпуская наружу капли бело-желтой крови, но все равно не больно, хотя должно бы…

Если бы не голод, я бы решила, что мертва.

Очередной тупик, гладкая стена, тени в углах и неработающая лампа. Делать в тупике совершенно нечего, и я вернулась назад. Нужно идти, пока я окончательно не растворилась в этом продезинфицированном мире.

— Здравствуй, — раздался за спиной звонкий детский голосок. — А ты кто?

Оборачиваюсь, может быть чересчур поспешно, автомат сам прыгает в руки, но увидев ее успокаиваюсь. Девочка, обыкновенная человеческая девочка лет шести-семи. Наивные голубые глаза, в которых ни тени страха, пушистые волосы того неповторимо чистого золотого оттенка, который бывает лишь у детей, белое кружевное платье и розовый бант.

Бред. Откуда на потерянной базе взяться ребенку? Но она стояла передо мной, я чувствовала запах — молоко, какао и корица — видела розовые, в цвет банта, носочки, беленькие сандалии и яркий резиновый мяч в руках.

— Ты кто? — Повторила вопрос дитя.

— Я? Коннован.

— Это имя?

— Да.

— У каждой вещи есть имя. — Последовало глубокомысленное замечание. — У меня тоже. Я — Тора. Правда ты со мной поиграешь?

— Во что? — играть с девочкой совершенно не хотелось, не потому, что я не люблю детей, а потому, что готова спорить на собственные уши, что она — такой же ребенок, как я — человек. Тора… Тор? Совпадение или… нет, это глупо.

— А во что ты хочешь? Тот, который до тебя, выбрал плохую игру.

— И где он?

Моя собеседница улыбнулась, и я окончательно уверилась в ее нечеловеческой природе. Не знаю, как объяснить, но дети не могут так улыбаться.

— Давай поиграем в вопросы? Ловишь мячик и отвечаешь, бросаешь — задаешь вопрос. Идет?

— Идет.

Сине-желто-красный мяч прыгнул ко мне, а Тора задала вопрос.

— Зачем ты пришла?

— Ищу одну вещь.

Тора кивнула, похоже, мой ответ вполне удовлетворил ее любопытство. А теперь что? Мяч в руках был нестерпимо горячим. Ладно, мы же играем? По правилам? И осторожно — не хватало еще покалечить ребенка — я бросила горячую игрушку.

— Кто ты?

— Я — Тора. Это название. У каждой вещи есть название.

— Тора — это имя, ты же не вещь.

Девочка задумалась, потом отрицательно мотнув головой, быстро бросила мяч мне.

— Что ты ищешь?

— Оружие. Где ты живешь?

— Здесь. Как называется оружие, которое ты ищешь?

— Молот Тора. Где тот, кто приходил до меня?

— Не знаю. Я сделала ему дверь. А что ты будешь делать, когда найдешь?

— Если найду, я скажу одному… человеку, который послал меня сюда. Кто еще живет на базе?

— Здесь? — Переспросила Тора, прижимая мячик к груди. — Больше никого. Мне надоела эта игра. Пошли пить чай.

— Чай? — Нелепость ситуации приводила меня в состояние ступора. База, девочка, мячик, вопросы…

— В пять часов вечера хорошие девочки пьют чай с вареньем. Ты же хорошая девочка?

— Наверное.

— Тогда пойдем, я приглашаю тебя в гости. — Тора протянула ладошку. Теплая и совершенно обыкновенная ладошка совершенно обыкновенной человеческой девочки, чуть влажная и слабая. — Только чур идти не быстро, я быстро не умею. Ты красивая, я наверное, тоже хочу быть такой, но еще подумаю. Ты любишь чай? А варенье? А какое вишневое или клубничное?

— Клубничное.

— Я тоже. Ты мне нравишься.