Александр Маркьянов - Ген человечности - 2

• Название: Ген человечности - 2
• Автор: Александр Маркьянов
• Жанр: Боевик

Фантастический триллер про выживание в мире, населенном зомби. Зомби-мир, короче… Книга вторая.

Главный герой добрался до своего дома, до Техаса. Но почти сразу же он отправился в новое путешествие — по пяти южным штатам, навстречу новым опасностям.

---

Снял еще двоих. Первый очень удачно бежал — как раз от меня, так что и горизонтальную поправку брать не пришлось. С первого выстрела попал — и закувыркался бандюга как заяц подстреленный, аж через голову его перекувыркнуло. На второго две пули потратил, первая пристрелочная, внес поправки и — на поражение. Тот поперек рельсов лег, пытался куда-то ползти но — вскоре замер…

А ответного огня не было. Похоже, они даже не поняли, что происходит и откуда ведется огонь — просто, оставшись без командования, решили сваливать, кто как может. Хотя мы и на расстояниях таких были, что только опытный стрелок со штурмовой винтовкой подавить нас сможет… И в этот момент откуда то застучал пулемет…

В первый момент я даже не понял — просто увидел на самом краю прицела бегущую по бетону дороги этакую цепочку микровзрывов — ну, как на карьерах бывает, видели? Вот, примерно то же самое…

Повернулся на бок, прицелился … Так и есть — три машины на мосту, что самое хреновое, одна из них — банковский броневик. Не такой, как у нас, поменьше — на базе «Форд Эконолайн», ярко-желтый — но все же броневик. Используя его как подвижную баррикаду можно к нам вплотную подобраться — а у нас шансов мало его подстрелить. Нужен Барретт, а у нас его как на грех нет — не взяли. Решили, что и без него подавим. Вот теперь и будем подавлять…

Две другие машины — темно-зеленый, здоровенный Форд-Икскешн, сделанный на базе пикапа, да еще с лифтингом, и тяжелый пикап Шевроле, выпуска девяностых годов, да еще с двойной кабиной. Бандиты наверху, на мосту буквально кишели — в трех машинах едва ли не двадцать человек разместилось, еще и с пулеметом. Со стороны города подошли — а ведь там еще одна группировка быть должна — та, что наших ушла преследовать…

Менять позицию времени не было — пока пулемет лупил по шоссе, но, разобравшись, могут начать палить и по нам. Самое хреновое — мост много выше крыши, на которой я лежал, расстреливать можно — как в тире… Семьсот одиннадцать метров. Много…

Три секунды ушло на то, чтоб сменить магазин — потом времени не будет — еще секунда на то, чтобы прицелиться. Пулеметчик был хорошо виден в прицеле — не кубинец, белый, на вид уголовник но опытный, сволочь. У каждого пулеметчика есть своя «манера стрельбы», так вот этот выпускал очереди патронов по десять каждая с рассеиванием, потом переносил огонь на другие цели…

В кино обычно показывают, как отрицательный герой, схлопотавший пулю, летит несколько метров, еще и витрину какую-нибудь по дороге спиной снесет. Здесь все было проще. Прицеливание, выстрел, красное облачко рядом с головой — и пулеметчик падает. Да как удачно — он навалился всем телом на пулемет и теперь, если кто еще захочет из пулемета пострелять — тому придется сперва труп стащить с пулемета.

Упали еще двое — стрелять по мосту начал не я один. Остальные открыли огонь, прячась за ограждением моста — причем некоторые точно по тому месту, где я и лежал…

Потом, после боя, я ради интереса посчитал, сколько пуль попало в крышу недалеко от меня. Оказалось — четырнадцать. Хватило бы и одного удачного попадания — но видимо, этот день был моим. Не обращая внимания на хлесткие, похожие на удары молотка, удары пуль о крышу, я выцеливал стрелков одного за другим. Прицеливание — выстрел — оценка результата — поиск цели. Как автомат. Главное не думать ни о чем — ни о целях, ни об ответном огне, ни о том, что хочется в туалет — только о том, чтобы выстрелить как можно быстрее и точнее. Стреляешь не думая ни о чем — наводишь и стреляешь, как в компьютерной игре…

Броня подоспела, когда основное пиршество было уже позади. Буквально выскочив на трассу из-за взгорка, бронетранспортер двумя короткими пушечными очередями превратил стоящий на мосту банковский броневик бандитов, за которыми прятались уцелевшие, в груду разорванного металла. Те, кто остался еще жив, драпанули под мост — там, по обе стороны моста и под ним находился причал для погрузки и разгрузки нефтеналивных барж. Емкостей с нефтепродуктами же там не было — поэтому можно было использовать и пулемет и пушку. Пара коротких очередей из пушки — и оставшиеся в живых после налета рассыпались, ушли в сторону Ривалт Мемориал Парк. Часть рассредоточилась в застройке Порт-Аллена — там обычная, деревенская застройка, одно и двухэтажная. Спрятаться можно — если бы не одержимые, которые там однозначно были. Но это пока не наши проблемы — с одержимыми. Кое-кто даже попытался переплыть реку и уйти в Даунтаун — их мы сняли с берега, устроили своего рода состязание на меткость. Еще какие-то снайперы попытались обстрелять нас со стороны Даунтауна, с Кэпитал-билдинг, там здание высокое, этажей двадцать и наверху террасы — идеальное место для снайперского гнезда. Но очередь из пушки и несколько ответных снайперских выстрелов убедила их, что шутить с нами не следует. В общем — и терминал, и завод, и порт, и мост были нашими. И почти сразу мы узнали, что запасы оружия на складе тоже достались морским пехотинцам, подошедшим через полчаса после нас. Это была победа…

Миссисипи Порт-Аллен, Луизиана 28 июня 2010 года

Время было уже позднее, солнце клонилось к закату. На юге закаты особенно хороши — когда раскаленный оранжевый шар солнца падает в зеленые заросли и на реке — этакая золотистая дорожка. Если не считать порой проплывающие по реке трупы, да редкие одиночные выстрелы со стороны города и Порт-Аллена, да сгоревший круизный теплоходик, притонувший у самого берега на той стороне, у Даунтауна — так хоть пикник устраивай. Но мне было не до пикника — надо было двигаться дальше…

Я подошел к Мику, когда он в задумчивости стоял около того «оратора» — которого я подстрелил первым. Погода была душная, влажная, уже начало ощутимо вонять — но мне было на это все равно…

— Кубинцы?

— Они, а кто же… — Мик мрачно смотрел на меня, а я — на Мика. И мы оба думали об одном и том же — Кастро высадился в Майами или еще нет…

— Что дальше?

Ни говоря ни слова, я молча указал рукой на мирно стоящий у причальной стенки, совсем не пострадавший в ходе перестрелки буксир — толкач барж…

— А дойдем?

— А что предлагаешь?

Броневик наш банковский, попадавший в самые разные переделки, совсем не предусмотренные его создателями — это не бронетранспортер, рассчитанный на выживание под обстрелом, в конце концов — дышал уже на ладан и долгой дороги мог не выдержать. Все шины уже были изорваны в хлам и держались чудом только благодаря специальным металлическим конструкциям, вставленным внутрь. Они были рассчитаны только на то, чтобы добраться до ближайшей мастерской — но никак не на то, чтобы ехать на ободах через четыре штата. Кузов тоже — хотя ни одна пуля его не пробила, но сколько вообще машина так продержится — черт его знает. А если впереди кубинцы с РПГ — сгорим свечкой. Лучше уж этот броневик не спеша отремонтировать и в обороне города использовать, тут дел еще — по гланды. Один Даунтаун чистить — работа на несколько дней…

Оставалось только одно — идти морем. Хоть что из меня, что из Мика моряк — хреновый, если не сказать круче — но и выхода другого нет…

Тихим ходом, далеко не удаляясь от берега, но и не подходя к нему близко, нигде не останавливаясь — авось и доберемся. В двигателях что он что я — разберемся как-нибудь, а управлять — по инструкции научимся. В конце концов тут что — штурвал крути, да вместо газа какая-то ручка, наверное или что-то в этом роде. Противоугонной системы нет — ну какой дурак будет буксир угонять? Главное, чтобы в открытое море не унесло, чтобы в тайфун или шторм не попасть. Если попадем — конец нам придет, однозначно, этот буксир вообще ни на какое волнение не рассчитан, не то, что на шторм…

Буксир как буксир, кургузый такой, длиной метров двенадцать, выкрашен в белый цвет, совсем недавно. Чистенький — ни следов перестрелок, ни следов крови, ни вони — сейчас это редкость. Вонь везде такая стоит, что аж в кожу уже въелась, не замечаешь. Пара моторов большой мощности и большие баки с топливом — вот и все, что есть в машинном отделении. Никакого трюма нет, он вообще не приспособлен для того, чтобы что-то перевозить. Высокая надстройка — капитанский мостик находился на уровне где-то второго этажа дома — потому что буксир толкает перед собой баржи и капитан должен хорошо видеть и сами баржи и то, что находится перед их носом. Под капитанским мостиком с пультом управления — примитивно обставленная каюта с двумя койками. Камбуза не было — в углу стояла плитка, чтобы разогреть обед. Хорошо было то, что управление буксиром было полностью автоматизировано — все делалось с мостика, и сидеть в машинном отделении было совсем не нужно. Буксир был рассчитан на управление всего одним человеком — как раз для нас — один управляет, второй — отдыхает…