Михаил Белозеров - Собиратель древностей

• Название: Собиратель древностей
• Автор: Михаил Белозеров
• Жанр: Научная Фантастика

Один из вариантов того, что будет через 700 лет.

---

— Смотри, — назидательно говорит он, — не обманывая меня! Поехали!

Машина срывается с места и уносится в сторону Мансиона. Такие машины баснословно дороги, потому что их собирают в Европе. Ручная сборка. Индивидуальный заказ. Наличный расчет. За наши кровные, разумеется.

Люси спрашивает:

— Что теперь будем делать? — голос у нее пустой и равнодушный.

— Не знаю… — я пожимаю плечами. — Пойдем ко мне…

Мне кажется, Люси завораживают деньги, и я знаю, что она отправится теперь хоть на край света.

Ее испортили два последних года, в течение которых я ее почти не видел. Иногда она мелькала в шумных компаниях. Я стеснялся подходить. Теперь молодость не для меня. Откровенно говоря, я не понимаю Люси, но все еще люблю ее, и моя любовь — как тот мостик, который дает мне право вернуться в прошлое.

Малец как ни в чем ни бывало улыбается, собираясь улизнуть.

— Сынок, — говорю я. — Теперь мы просто обязаны раздобыть денег. Понимаешь меня?

— Мистер Краснофф большой человек в нашем городе, — говорил Сэм совершенно взрослым языком.

— Мистеру Красноффу ты не нужен, ему нужны медали. Завтра мы прокрутим дело? А?

В тот вечер я напился. Впервые за много лет. А когда проснулся, ее уже не было. Остался только едва уловимый запах тела. Корейский мускус. Никто из женщин не пахнет так, как Люси.

Я опускаю ноги на холодный пол и вслушиваюсь в звуки квартиры. Вот на этаж выше этаже передвинули стул, вот сосед справа повернул кран и полилась вода, а в тамбуре щелкнули выключателем. Никто не может привыкнуть к ним — к звукам одиночества. Они сопровождают меня последние годы. Но сегодня прибавился еще один — звук горящей плиты. С тайной надеждой, что это Люси, я почти бегу на кухню, налетая на углы в темном коридоре. И, разумеется, ошибся. Сэм неумело возился с яичницей.

— А где Люси? — спрашиваю я на всякий случай.

— Люси сказала, что ее не интересуют медали, и вообще…

— Что вообще?..

Я знаю, что она сделала. Оставила пятьдесят рублей и записку. Она всегда оставляла записки. Должна быть записка. Я это точно знаю. Но никакой записки нет и в помине, кроме голой лампочки под темным потолком и голой, истерзанной души, которой даже водка не помогает.

— Садись, старик, — понимающе говорит Сэм. — Надо подкрепиться.

Он жалеет меня. Наверное, я очень плохо выгляжу. Желудок после вчерашнего не принимает ничего, кроме надежд. Я ковыряюсь вилкой в яичнице, а в голове гулко, как в колоколе. Одному Сэму все нипочем. Он доедает свою порцию и быстро выпивает жидкий чай.

— Подожди… — прошу я, — не убегай… сходим за твоими медалями… А?..

Но Сэм срывается и кричит:

— Так быстро это не делается!

— А что делается? — спрашиваю я с надеждой.

Но ответа нет. Дверь хлопает. Слышны его быстрые шаги. Я плетусь следом. Лестница почти вертикальна. Кружится голова. Мне тошно. Жизнь кончена. Пора умирать.

Однако Сэм почему-то стоит у соседнего подъезда и с кем-то разговаривает. Наверное, с кем-то из приятелей. Затевает новую операцию. У меня хватит сил и аргументов заставить его принести парочку медалей. Еще не все пропало. Еще можно все исправить. В этот момент я замечаю Люси. Они сидит на грязных ступенях и плачет.

— Господи!.. — ахаю я. — Что случилось?!!

Она прячет лицо. Слезы капают с ее милого носика прямо в большую лужу, на дне которого распластались бурые ноябрьские листья.

Я присаживаюсь и заглядываю ей лицо. Боже! Да у нее синяк под глазом, и губа вспухла.

— Убью! — кричу я. — Сэм у тебя есть пистолет?

— Есть! — с готовностью отвечает Сэм. — 'Смитвессон', девятого калибра.

— Тащи! — кричу я.

— Не надо… — тихо просит Люси, глядя в лужу. — Не надо пистолет. Тебя посадят в тюрьму, и ты умрешь.

— Ничего я не умру! Тащи, Сэм!

— Не надо… Я останусь с тобой…

Мне почти дурно. Я ослышался. Это ветер гудит в холодном небе.

— Повтори, дорогая… — прошу я, беру ее за руки и плюхаюсь рядом на ступени. Господи, какие они холодные!

— Я останусь с тобой… — шепчет Люси разбитыми губами так тихо, что ветер в вышине почти заглушает слова.

— Девочка моя, — жалостливо шепчу я, обнимая ее. — Пойдем выпьем кофе, и все будет хорошо.

***

Гарри Донеган по кличке Разборной загораживает нам дорогу. Он стоит посреди улицы, засунув руки в карманы.

— Где мои деньги?

Чтоб тебя машина сбила, думаю я и отвечаю:

— Еще не вечер…

— Плевать мне на вечер! Гони деньги! Я знаю, что у тебя есть медали!

— Обратись к мистеру Красноффу.

— Нашел себе покровителя?! — он лезет в карман, чтобы вытащить огромный пистолет.

Последнее, что я вижу — огромную вспышку.

Умирать, оказывается, совсем нестрашно. Подобной привычки лишены большинство из нас. Однако это обстоятельство сильно ограничивает людей в удовольствии. И не только нас, оказывается.

'Бум!!!' Гарри Донеган по кличке Разборной оседает мордой в грязь. Это бог весть откуда взявшийся Сэм подкрадывается сзади. Кроме яркой вспышки света голова Гарри Донеган по кличке Разборной еще и гудит, как басистый колокол. 'Бум!!!' На всякий случай Сэм прикладывается еще раз и пинает огромный пистолет с такой силой, что тот пересекает дорогу и мгновенно исчезает в канаве.

— Бежим! — кричит он.

— Господи! Куда?! Куда мы можем убежать из этого города?

— За медалями!

А секрет, оказывается, весьма прост: надо было договориться с покойниками на Арлингтоне. И все дела. Главное могилку подправить и марафет навести. Вот и вся тайна Сэма. Кто бы мог подумать!

Мы еще потом долго колесили по дорогам и весям Америки. У нас родились дети. Мы долго-долго были счастливы. А потом состарились и умерли в один день. Аминь, Америка!