Наталья Егорова - Пробка

• Название: Пробка
• Автор: Наталья Егорова
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

---

Я попытался. Получалось плохо.

– Извините, - с запинкой обратился я к операторше, - может быть, вы пока расскажете мне об этих нелегалах?

Аналита легко улыбнулась. Даже без очков я видел, что она совсем молоденькая, и достучаться до нее просто, не то что до сухаря Владимира. Впрочем, кто сказал, что "нематериальная составляющая" соответствует физической внешности?

– Ну, это примерно как у вас сесть на самолет без... билета, правильно? При помощи обычного транслятора - прибора для переброски сознания - нельзя переместиться в "занятое" тело. Нелегал же - это человек с пиратским разблокированным транслятором. В его силах занять практически любое тело, выдавив предыдущего владельца в сферу гиперсознания. Что в вашем случае и произошло.

– Он что же, будет вместо меня? Жить?

– Вряд ли рискнет. Внешность у него, конечно, будет ваша, но человек-то другой. Занимать чужое тело вообще неудобно: оно ведь не приспособлено для обмена, приходится привыкать к чужим рефлексам.

– Тогда зачем?

Аналита заметно погрустнела.

– Вот в этом и суть. Кому-то нужно было попасть в ваше время в определенный момент. А у нас, к сожалению, пробка...

"Пробка душ"? Забавно. Я привычно принялся нанизывать на эту идею сюжетец, но тут же опомнился.

– А разве остальным не позарез?

– Все зависит от цели, - серьезно пояснила Аналита. - Очередь, которую вы видели, состоит из фантомов. Сам клиент вызывается к моменту переброски прямо из физического тела, и независимо от срока путешествия, не теряет ни секунды относительного времени - он просто возвращается в то же мгновение. Это если он законопослушный клиент. Если же человек стремится отбыть немедленно, значит цели у него, скорее всего, недобрые. Скажем, нелегал собирается провезти в иное время не существовавший там предмет.

– Как же провезти, если без тела? - озадаченно спросил я.

– Запросто. В смысле, есть способы. Представляете, что будет, если забросить к вам ментоизлучатель. Это же любому можно внушить ограбить банк или президента застрелить - ни защиты, ни способов обнаружения не существует!

Я похолодел от внезапной догадки:

– Или внушить пилоту направить самолет на небоскреб?

Аналита запнулась. Метнула в меня подозрительный взгляд, так что неуютность разлилась в воздухе. Не понял, я угадал, что ли?

– Вы... кем работаете? - поинтересовалась она, неуклюже переводя разговор.

– Писатель-фантаст, - почему-то смущенно отрекомендовался я.

– Забавно. Погодите, Ярослав Федоров? Мы же... - она осеклась.

– Что?

– Да нет, ничего особенного, - и продолжила с преувеличенным оживлением. - Еще нелегал может всерьез попытаться изменить текущую ветвь...

– Настоящее?

– Настоящее изменить нельзя. Можно перескочить на другую ветку событийности, реализовать иной ее вариант. Теоретически это можно просчитать, но на практике приходится учитывать слишком много факторов - такое целым институтам порой не под силу. Конечно, волна изменений довольно быстро спадает во времени, однако многое для оператора успевает оказаться другим. Хочет человек, например, стать известным артистом, а в довесок получает жену-инвалида.

Вот этот аспект происходящего заинтересовал меня всерьез. Я даже, каюсь, забыл о Ксюшке и уже готовился задать тысячу вопросов, но именно в эту минуту перед нами снова возник Владимир.

– Уже нашли? - обрадовался я.

– Нет, - медленно ответил он и странно посмотрел на меня. - Видите ли, нам бы очень помогла ваша помощь...

А помощь требовалась самая фантастическая. Душа, как ее не называй, в здешнем безвременье остается связанной с собственным бывшим телом, словно на него маячок настроен. Значит проще всего отправить эту душу саму гоняться за бывшим пристанищем.

– Вам нужно только переместиться поближе к вашему телу, - объяснил Владимир, - и тут же вызвать группу перехвата. Ваша безопасность гарантируется, все будет под контролем оператора.

Он явно темнил, но возможность действовать выглядела много привлекательней ожидания в белой пустоте. Я обрадованно согласился, проигнорировав тревогу на лице синеглазой Аналиты.

– Ну, как там у вас говорят? На старт, внимание...

Раздался щелчок.

С ветки взлетела черная птица, уронив мне за шиворот мокрый снежный комок. Ледяные ручейки поползли по спине, убеждая в реальности окружающего.

Негустой лес, ни единой тропинки. Среди старых деревьев тянется грязно-зеленый забор: то ли лесопилка, то ли чья-то заброшенная дачка. Неплохое место для переброски.

Я опустил глаза, разглядывая доставшуюся на халяву оболочку. Тело было - высший сорт: сильное, гибкое, без малейших признаков пивного животика. И вижу лучше, чем в очках. Кайф!

Осваиваясь, я пробежался, поприседал, отжался пару раз от мокрого пенька - и никакой одышки. Организм слушался безупречно, даже на миг жалко стало гоняться за старым.

На радостях попытался сделать стойку на руках, но тут уж, видимо, одних рефлексов маловато, а умения не хватило. Кое-как отряхнувшись, вдавил языком круглый выступ на нёбе и отчетливо подумал: "На место прибыл. Отправляюсь вдогонку за нелегалом".

"И без геройства" - отозвался в голове Владимир - "Найти и вызвать группу".

Механизм включения переброски предполагал крайне нелепую позу, наверное, чтобы случайно не сработал. Я полуприсел со сведенными коленками и поднял два кукиша к вискам. И хохотнул, представив такого чудика на людной улице.

Щелчок.

Я узнал себя тотчас же. Этот балбес так и разгуливал посреди декабря в клетчатой рубашке, шлепая в слякоти кроссовками. Тут бы и вызвать "группу захвата", но я материализовался прямо посреди проезжей части, и в растерянности смотрел, как голосует на обочине нелегал. Преодолеть эти несколько метров сквозь сплошной поток машин не было возможности совершенно, и я бестолково топтался в рыхлой грязной каше.

Между тем мое тело лихо тормознуло частника в заляпанном по самую крышу жигуле и влезло внутрь. Это за мои, между прочим, деньги! Машина, чихая, влилась в поток и растворилась в нем, унося меня от меня.

Я задергался.

"Э... это Федоров. Ваш нелегал сел в машину. Я..."

"Номер не заметили?" - бесстрастно осведомился голос "с того света".

Стыдно признаться, но я даже на модель не обратил внимания. Запомнил, что красные старые "жигули", но таких на шоссе - каждая пятая. Правильно оценив мое растерянное молчание, оператор посоветовал:

"Выждите минут пятнадцать и повторите перемещение".

Я побрел вдоль разграничительной полосы, разъезжаясь в грязном снегу. Меня беззлобно материли из заляпанных окон, пару раз мстительно обдали грязью. Утешало, что тело казенное, и одежду, соответственно, тоже не мне стирать.

Выждав для верности минут двадцать с копейками, я раскорячился в позе перехода. Сзади при виде эффектных кукишей вдарили по тормозам, и я исчез, сопровождаемый истошным визгом шин на мокром асфальте.

Щелчок.

...И я едва успел зацепиться за обледенелые перила моста. Снаружи! Идиоты, кто делает подобные механизмы!

Внизу метрах в десяти - мало не покажется - тянулись рельсы. Я в панике глянул вверх и наткнулся на собственное обалделое лицо, еще удивиться успел, каким придурком выгляжу в испуге. А потом левая рука сорвалась, и земля качнулась навстречу.

Он бросился тянуть меня за куртку. Сил у моего тела явно не доставало, но общими стараниями, пыхтя и нелепо брыкаясь, через ограждение я перевалился. Сполз прямо на землю, мокрый как мышь. По щекам ползли струйки - то ли пот, то ли слезы недавнего потрясения.

Тут бы нелегалу и слинять от назойливого преследователя, но он топтался рядом и, кося взглядом побитой собаки, пинал обледеневший столб.

– Вы за мной, да? - хмуро осведомился он, верно истолковав мое появление из воздуха.

– Я за своим телом, - пробулькал я задавленно. Тьфу, а ведь готовился произнести эту фразу тоном завзятого супермена.

Он сделался совсем виноватым.

– А-а, это ты... Ну, мужик, ну чего ты сразу, а? Отдам я тебе тело, ну правда же. На кой оно мне сдалось! Мне вот только до метро "Киевская", а там сразу и отдам.

Я слегка продышался.

– Зачем?

Он похлопал себя... меня по карманам.

– Не курю, - ехидно заметил я. Нелегал вздохнул.

– Да я, в общем, курсовую завалил. Ну, завалю то есть.

– А я тут при чем?

Он снова вздохнул.

– Ты ни при чем... - он принялся объяснять. - Курсовая по фантастике XXI-ого века. Я по Федоровским "Теням города" взялся писать, только книжку... ну не нашел я ее сразу, а потом времени не было читать... В общем, откопал статью какого-то критика, а там про гибель Язека... Ну я и написал "Принципиальный смысл и темпоральное обоснование гибели Язека в романе..." Красиво так получилось...

Я поднялся. Дело принимало чрезвычайно интересный оборот.

– И чего?

– Да не умер он, оказалось, Язек этот! Он воскрес там, что ли... или еще какая-то ерунда вышла. А критик, урод, так распинался!